Saisir le Destin
Auteur·e
Pandasarekindacool
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40
La fée Alessandra était une enfant lorsque son village a été détruit et sa famille tuée par des lycanthropes. Mais pour une raison inconnue, l'un d'entre eux l'a sauvée. Maintenant âgée de dix-huit ans, elle a osé s'aventurer dans la Forêt Céleste et se retrouve face à face avec un monstre. Il semble la connaître, cependant... Quel est ce lien entre eux ?
Classement par âge : 18+.
Prologue
Le ciel nocturne était d'un noir d'encre, seulement éclairé par des flammes menaçantes qui dansaient. Certaines maisons n'étaient déjà plus que cendres, d'autres brûlaient encore.
La chaleur était intense, se propageant sur les murs, embrasant arbres et herbe, ne laissant que désolation sur son passage. Les récoltes étaient anéanties, les souvenirs partis en fumée, les vies brisées.
Des cris déchirants perçaient la nuit. Des corps sans vie jonchaient le sol, certains brûlés au point d'être méconnaissables, d'autres démembrés.
Une femme serrait contre elle le corps tordu et brisé de son enfant, l'abdomen ouvert.
Ils ne faisaient preuve d'aucune pitié, ne prenaient pas de prisonniers. C'était leur façon de faire.
Leurs rugissements puissants résonnaient dans les ruines, accompagnés du bruit sinistre des vies qui s'éteignaient. Ces bêtes, hautes de plus de deux mètres, faisaient trembler la ville entière.
Leur force et leur férocité auraient fait plier même la plus robuste des fées. Les survivants parlaient de leur aspect terrifiant et de l'aura mortelle qui émanait d'eux.
Leur simple présence suffisait à vous faire flageoler et trembler. Elle pouvait vous rendre malade, étourdi, voire fou.
Mais leur beauté, leur grandeur et leur immense richesse faisaient oublier tout cela.
Leurs fêtes somptueuses, leurs lumières étincelantes et leur armée capable de raser un pays entier suffisaient à terrifier leurs voisins et à les tenir en respect.
Ils prenaient ce qu'ils voulaient, y compris des compagnes, ou comme ils les appelaient : des inamoratas.
Celles-ci étaient choisies spécialement pour eux. Pour s'accorder parfaitement, pour s'aimer et prendre soin l'un de l'autre jusqu'à la mort.
Généralement, ils ressentaient une connexion dès leur première rencontre, mais parfois, c'était le nom qui créait le lien. Ils ne pouvaient cependant pas vivre longtemps sans leur moitié.
Quand une bête mourait, l'autre suivait. La mort ne pouvait séparer leurs âmes, car elles étaient si étroitement liées que la perte de l'une rendait l'autre folle.
Une fois que ces créatures possessives trouvaient leur compagnon destiné, elles ne le lâchaient plus jamais, tuant quiconque osait s'interposer, quelles qu'en soient les conséquences.
Une petite fille se tenait au milieu des décombres, serrant un ours en peluche usé, en pleurs.
Une entaille sur sa joue saignait, le sang coulant le long de son cou, tachant sa chemise de nuit.
Elle pleurait non pas de peur, mais de chagrin pour sa famille, ses amis et sa ville désormais détruits.
Elle était trop jeune pour connaître l'existence des bêtes, mais assez âgée pour ressentir une profonde tristesse face à la perte de tout ce qu'elle aimait.
Ses yeux étaient encore gonflés de sommeil, ses oreilles pointues tressaillant à chaque rugissement et cri, chaque mort pesant lourdement dans l'air comme la fumée de sa maison en ruines.
L'endroit où elle était née, où elle avait fait ses premiers pas, prononcé ses premiers mots, lancé son premier sort.
Elle savait qu'il était inutile d'appeler ses parents ou ses amis, car elle sentait leur vie s'échapper.
Ses mains couvertes de suie noire frottèrent ses yeux, maculant son front et ses joues. La coupure sur sa joue saignait toujours.
Ses yeux félins s'écarquillèrent en observant les alentours, la seule lumière provenant des bâtiments en flammes.
Son petit corps tremblait de sanglots, serrant son ours en peluche de toutes ses forces.
Elle s'effondra au sol, ses genoux et ses vêtements se couvrant de boue. Elle pleurait si fort qu'elle ne vit pas la bête tapie dans l'obscurité, à une dizaine de mètres d'elle.
Ses griffes, acérées comme des lames, dégoulinaient de sang. Sa fourrure était souillée de boue et de sang, et elle empestait la mort.
Sa gueule était fermée, ses yeux brillant d'un or vif dans l'obscurité, telles deux étoiles déchues.
Elijah se tenait dans l'ombre, luttant pour se contrôler. Il voulait la réconforter, lui dire que tout irait bien. Mais il savait qu'il ne pouvait pas, pas comme ça.
Pas quand il était couvert du sang de son peuple. Il secoua la tête, enfonçant ses griffes dans ses paumes pour s'empêcher de tendre la main vers elle. Sa mission ce soir-là était d'éliminer les fées qui vivaient ici.
Jeunes et vieux. Tout ce qui était vivant. Tels étaient ses ordres.
Il avait toujours suivi les ordres, et c'est ainsi qu'il était devenu l'un des meilleurs tueurs de toute l'armée.
Cela lui avait valu de nombreuses médailles, une place aux réunions importantes et un droit de parole sur ce qui était bon pour le royaume. Et comment avait-il accompli tout cela ? En réprimant ses émotions et en faisant son travail.
Mais maintenant, pour une raison quelconque, ses émotions prenaient le dessus. Il se sentait coupable.
Un nouveau sanglot de la fillette interrompit ses pensées. Il fut si surpris qu'il reprit sa forme humaine.
Sans réfléchir, il fit un pas vers la petite fille. Il se força à rester immobile, ne voulant pas l'effrayer. Qu'est-ce qui ne va pas chez moi, bon sang ? pensa-t-il, émettant un grognement sourd.
Les oreilles de la fillette tressaillirent à ce son, son corps se raidissant de peur.
Elijah ressentit une douleur aiguë dans sa poitrine. Il ne voulait pas que cette petite fille ait peur, surtout pas de lui.
Une chaleur se répandit dans sa poitrine tandis qu'il se forçait à reculer, disparaissant dans les ombres. À chaque pas qu'il faisait, la douleur dans sa poitrine s'intensifiait.
Bon sang, qu'est-ce qui se passe ? Il serra les dents, la douleur dans sa poitrine s'amplifiant à chaque seconde.
Sa bête tentait de sortir, ses griffes lacérant son estomac, laissant une entaille dans sa peau.
Il grogna, luttant contre la bête en lui. Le sang coulait de son ventre alors que la blessure commençait à guérir.
Une pression montait dans sa tête, le faisant souffrir. Son corps perdait le contrôle, et il ne savait pas pourquoi.
Sa bête rugissait en lui, ses griffes le tailladant, faisant trébucher Elijah. Il guérissait vite, mais pas à ce point.
Elijah grogna à nouveau, comme pour avertir sa bête. Chaque coupure était douloureuse, comme des coups de poignard. Chaque blessure avait à peine le temps de cicatriser avant qu'une autre ne s'ouvre.
Il pressa son ventre, essayant d'empêcher les plaies de s'aggraver, mais ses mains furent bientôt couvertes d'un sang épais et poisseux.
Le sang des lycanthropes était différent de celui des autres créatures. Il était plus épais, plus collant, ce qui aidait les blessures à se refermer et à guérir plus rapidement.
À cet instant, Elijah n'était pas ravi. Sa poitrine était recouverte d'une substance collante qui adhérait à ses vêtements restants en plaques épaisses et lourdes.
Ses mains étaient couvertes de sang rouge vif, tout son corps trempé de sueur. Une force le poussait, le rapprochant de la petite fille. Sa bête intérieure ne voulait pas s'arrêter.
Chaque déchirure, griffure et coupure ne faisait qu'effrayer davantage Elijah.
Quelque chose n'allait pas.
La bête rugit à nouveau, lui faisant lever la tête au bruit d'un petit craquement.
La petite fille pleurait toujours, ses larmes donnant à l'air une odeur salée. Mais il y avait une nouvelle odeur. Une autre bête.
Sa propre bête se tut, la pression demeurait, peut-être même s'intensifiait, mais les griffures cessèrent. La bête était concentrée sur le nouveau venu. Il était là pour finir ce qu'Elijah n'avait pas commencé.
La bête rugit dans sa tête, envoyant des douleurs aiguës à travers son corps.
Les lycanthropes et leurs bêtes ne communiquent pas par des mots, seulement par des sensations. La seule fois où un lycanthrope et sa bête peuvent parler, c'est lorsqu'ils trouvent leur compagnon.
Alors, ressentir des émotions si fortes et intenses envers une fée n'était pas normal... À moins que. Elijah secoua immédiatement la tête. Non. Il ne méritait pas un tel don.
Sa tête le fit souffrir à nouveau tandis que sa bête tremblait de colère.
La pression s'intensifia.
Il reporta son attention sur la nouvelle bête, tapie silencieusement dans l'ombre. Il savait ce qui allait se passer ensuite, et cela le mit dans une colère noire.
La bête accomplirait sa mission puis abandonnerait la petite fille.
La laisserait dans une tombe sans nom, oubliée à jamais. Cette pensée fit trembler son corps. Il y avait quelque chose chez elle qui l'intriguait, et il décida qu'elle ne mourrait pas cette nuit.
La bête s'apprêtait à attaquer quand Elijah sortit de l'ombre, faisant hésiter légèrement la bête.
Il grogna, sa poitrine émettant un grondement sourd.
« Pars. Maintenant. » Sa voix profonde était chargée d'autorité, ne laissant place à aucune discussion.
L'autre lycanthrope reprit forme humaine, révélant Mason, une vague connaissance d'Elijah. Ils avaient fait partie de la même unité quelques années auparavant, mais Elijah avait gravi les échelons.
« Elijah, tu as entendu l'ordre. Personne ne doit sortir vivant de ce village. » Les yeux de Mason se posèrent sur la petite fille, maintenant très pâle et tremblante de peur. Il pouvait sentir sa terreur émaner d'elle par vagues. Ses grands yeux bleus étaient fixés sur Elijah.
Alessandra tremblait de peur. Cela lui donnait la nausée. Les deux hommes la regardaient, parlant dans une langue qu'elle ne comprenait pas. Personne dans son village ne la comprenait.
La seule langue qu'elle connaissait était celle de ses ancêtres : le Torobic. Tout le reste sonnait comme du charabia. Surtout ce qu'ils parlaient.
L'homme aux yeux dorés se tendit soudain, son corps tremblant. Sa présence la fit reculer, baissant les yeux.
Plus vite qu'elle ne put le voir, il se tenait au-dessus d'elle, faisant face à l'autre homme dont les yeux étaient devenus mortels.
Quelque chose chez l'homme aux yeux dorés la faisait se sentir en sécurité. Elle ne savait pas pourquoi, mais elle se sentait calme et paisible, et elle cessa un peu de trembler.
Cela l'enveloppait comme une couverture, et elle se sentait étrangement... protégée.
C'était presque comme les câlins de ses parents, se sentant en sécurité pendant les effrayants orages d'été.
Les larmes lui montèrent aux yeux en se souvenant qu'ils n'étaient plus là, mais elle était déconcertée de ressentir encore cette étrange sensation de paix.
Elle se sentit comme contrôlée lorsqu'elle se rapprocha de lui, ses longues jambes reculant.
La sensation s'intensifia tandis que d'autres mots qu'elle ne comprenait pas étaient prononcés. Elle devinait qu'ils se disputaient aux grognements furieux, mais d'une certaine manière, elle n'avait plus aussi peur.
Elle ne tremblait plus de terreur, mais était maintenant perplexe. De quoi parlaient-ils ? Elle n'avait peut-être que sept ans, mais elle n'était pas bête.
Bientôt, l'homme debout devant Yeux Dorés claqua la mâchoire, grognant bruyamment. Yeux Dorés ne dit rien, se contentant de le fixer avec colère. Puis il se retourna et s'éloigna, le corps raide de rage.
Elijah se tourna vers la petite fille, s'accroupissant à son niveau. Il venait de prévenir Mason que s'il pensait ne serait-ce qu'à lui faire du mal, il lui briserait la nuque. Mason n'avait pas apprécié.
« Comment t'appelles-tu ? » demanda Elijah en Torobic, sachant qu'ils n'auraient pas enseigné le latin dans ce village.
Les yeux d'Alessandra s'écarquillèrent. Il parlait deux langues ? Elle pouvait maintenant voir son visage. Le sang séché qui couvrait sa poitrine et son ventre.
Il avait une cicatrice qui partait de son épaule et descendait sur sa poitrine, et un tatouage qui ressemblait à des marques tribales sur un côté de son cou. Ses yeux étaient d'un or vif qui illuminait son visage dans l'obscurité.
Ses dents étaient très droites, et sa mâchoire était anguleuse.
« Al-Alessandra », bégaya-t-elle nerveusement.
Elijah se figea, sa bête s'immobilisa. Non. Ce n'était pas possible.
Puis vint ce mot. Le mot qui allait décider de leur avenir.
« Mienne. »
