Enter Black (français)
Auteur·e
D. P. Mendes-Kelly
Lectures
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Chapitres
36
Roberta Black a passé quarante ans parfaitement capable de s'occuper d'elle-même. Puis Anton Sinclair entre dans sa vie.
Il est arrogant, exaspérant et dangereusement séduisant — et dès l'instant où ils se rencontrent, Roberta sait qu'il y a chez lui quelque chose dont elle devrait rester bien loin. Elle n'en fait rien.
Ce qui commence comme une attirance non désirée devient de plus en plus difficile à ignorer lorsqu'Anton l'entraîne dans un monde caché de secrets ancestraux et de dangers impossibles. Contraints de faire équipe, ils se rapprochent, et Roberta commence à découvrir l'homme sous le charme et l'arrogance d'Anton — un homme qui la voit comme personne d'autre ne la voit.
Mais Anton garde ses propres secrets, et tomber amoureuse de lui pourrait être la chose la plus dangereuse que Roberta ait jamais faite.
Car plus elle se rapproche de la vérité sur ce qu'Anton est réellement, plus il lui devient difficile d'imaginer s'éloigner de lui.
La Fin
Elle était là, dans cette maison délabrée. J'ai crié l'information à mon chef et me suis élancée sans attendre. La lampe torche à la main, mes bottes martelaient le béton humide. Ken me suivait, essoufflé.
Au bout de la rue se dressait la vieille bâtisse, enveloppée de brume. C'était l'unique rescapée, ses fenêtres condamnées par des planches. On aurait dit qu'elle s'accrochait désespérément.
Arrivée devant la porte verrouillée, je n'ai pas tergiversé. Le bois était vétuste et fragile. Trois coups de pied ont suffi pour la faire céder dans un fracas assourdissant.
À l'intérieur régnait une obscurité oppressante. Une odeur nauséabonde de moisissure et d'urine flottait dans l'air.
« L'appel était on ne peut plus clair », dit Ken en me rejoignant.
J'ai acquiescé, balayant les murs humides de ma lampe. « On ne peut pas être arrivés trop tard. J'ai promis à sa mère qu'on la retrouverait. »
Nous avons progressé avec prudence sur la moquette spongieuse. Nos lampes perçaient les ténèbres, révélant un plafond qui s'effritait et du papier peint qui se décollait. Une chaussure d'enfant gisait dans l'escalier.
Un frisson m'a parcourue. Pas de peur, mais à cause d'un mauvais pressentiment. Cette sensation qui vous souffle de ne pas ouvrir certaines portes.
Soudain, un bruit sourd a retenti à l'étage. Puis un autre. Suivi du silence.
« Tu as entendu ? » ai-je demandé.
« Entendu quoi ? »
« Elle est là-haut », ai-je dit. « Dans la pièce du fond. »
Les marches grinçaient sous nos pas. Je suis passée devant, enjambant une rampe brisée. La pluie martelait une fenêtre fêlée au-dessus de nous. Je voyais mon souffle dans l'air glacial.
Quatre portes s'alignaient à l'étage. Trois étaient entrouvertes. Une était fermée. L'odeur pestilentielle était plus forte ici, comme de la viande avariée.
J'ai tenté d'ouvrir la porte close. Verrouillée.
Ken a haussé un sourcil. « Je suppose que c'est à mon tour d'enfoncer la porte, mais je suis trop vieux pour ces bêtises... »
Sans attendre la fin de sa phrase, j'ai donné un coup de pied dans la porte. Elle a résisté. J'ai reculé et l'ai percutée de l'épaule. Un craquement. Au troisième impact, la serrure a cédé et la porte a pivoté sur ses gonds brisés.
La pièce était presque vide. Des rideaux en lambeaux. Des sols nus. De la poussière partout. Mais le mur du fond semblait étrange. Trop propre, trop lisse, trop blanc. La peinture n'avait même pas séché, brillant légèrement sous le faisceau de nos lampes.
Ken est entré à mes côtés. « Pourquoi construire un nouveau mur dans une vieille baraque promise à la démolition ? »
Je n'ai pas répondu, déjà de l'autre côté de la pièce.
Accroupie, j'ai posé ma main sur le mur. Il était glacial. Un froid qui vous pénètre jusqu'aux os.
C'est alors que je l'ai entendue.
Si faiblement que j'ai cru l'avoir imaginé.
Une voix. Celle d'une fille.
« Aidez-moi. »
J'ai sursauté.
Ken a vu mon expression et n'a rien demandé.
« Je vais chercher le pied-de-biche », a-t-il dit.
Seule, j'ai fixé le mur. La peinture fraîche. Le froid intense. Les marques de griffures sur le sol.
Ma lampe a vacillé.
Il y a eu un coup.
Un coup léger.
De l'intérieur du mur.
Ken est revenu avec l'outil. Il avait l'air de préférer être ailleurs.
« Elle est là-dedans », ai-je murmuré.
Sans un mot, il m'a tendu le pied-de-biche et a reculé.
J'ai inséré l'outil dans une fissure près des griffures. Le mur s'est brisé facilement, mal construit. Je l'ai déchiré, morceau par morceau. Le matériau se cassait comme du pain sec.
Un courant d'air glacé s'est échappé de l'intérieur, apportant avec lui une puanteur insoutenable.
Derrière le mur, l'obscurité régnait.
Puis je l'ai vue.
Au début, mon esprit refusait de comprendre. Elle était assise, les genoux sous le menton, les bras autour d'elle comme si elle dormait.
Mais ses yeux ne bougeaient pas. Ses lèvres étaient bleues.
Je l'avais vue pour la dernière fois sur un avis de recherche. Sophie Langton, quinze ans.
Et sa peau... elle était grise. Avec des taches sombres.
J'ai lâché le pied-de-biche. Le bruit semblait lointain.
Ken a juré derrière moi.
Nous sommes restés figés.
« Je l'ai entendue, pourtant. »
Ken m'a regardée avec inquiétude.
J'ai fait un pas prudent en avant et tendu la main. Son corps était coincé dans l'espace entre les matériaux du mur, à moitié caché.
Sur ses genoux se trouvait une fleur. Une fleur sombre et morte. Elle semblait avoir été séchée dans du sel et de la cendre. Peut-être une tulipe noire. Je n'en avais jamais vu auparavant.
« Elle est là depuis un moment », a dit Ken doucement. « Au moins plusieurs jours, peut-être plus longtemps. »
Je tremblais sans m'en rendre compte. Mes mains ne voulaient pas s'arrêter.
Ken a reculé. « Je vais appeler du renfort. »
Je suis restée.
Il y avait des marques sur la brique derrière elle. Elles étaient gravées dans le mur dans un motif fou et sinueux. Une spirale, encore et encore. La regarder me donnait la nausée. Au centre de la spirale, il y avait trois traits, comme des marques de griffes ou des traits de comptage.
Et puis j'ai vu sa main.
Elle reposait étrangement contre la brique, les bouts des doigts pliés. Sous ses ongles, il y avait du sang séché. Son dernier acte avait été d'essayer de se gratter un chemin vers la sortie.
Je me suis agenouillée. J'ai regardé de plus près.
Toute ma formation, toute ma pensée logique semblait s'être envolée. J'ai tendu la main pour toucher la sienne.
Au moment où mes doigts gantés ont effleuré sa peau, je l'ai senti.
De la chaleur.
Juste pendant une seconde, mais c'était clair. Une sensation de chaleur, comme de la chair revenant à la vie.
Ses paupières ont légèrement bougé.
J'ai eu le souffle coupé et je suis tombée en arrière.
Ken est accouru. « Quoi ? Qu'est-ce qu'il y a ? »
J'ai regardé la fille. Immobile. Froide. Aucun signe de vie. Ses yeux fermés. Les lèvres entrouvertes dans un cri silencieux.
« Rien », ai-je dit. « J'ai juste glissé. »
Il a froncé les sourcils mais n'a pas insisté.
Nous sommes restés là tous les deux, respirant lentement, écoutant les bruits de la maison délabrée.
Loin en dessous de nous, une porte a claqué, alors que nous étions sûrs que personne d'autre n'était entré.
J'ai senti quelque chose changer à ce moment-là. Pas dans la pièce. En moi.
Quelque chose qui avait été solide venait de se briser. Et quelque chose d'autre, de plus ancien et de plus dur, a rempli l'espace laissé vacant.
« Je vais attendre l'équipe de la police scientifique », a dit Ken doucement. « Va prendre l'air. »
Je sortais déjà de la pièce. Descendant les escaliers. Une marche à la fois.
Dehors, la pluie n'avait pas cessé. Mais je ne la sentais pas.
Le visage de la fille était toujours dans mon esprit. Les marques de griffures. La fleur noire. La chaleur.
Et ce coup, de l'intérieur du mur.
***
Il a fallu six heures pour que les formalités commencent.
Ils avaient bouclé la maison à dix heures. L'équipe de la police scientifique est arrivée, vêtue de combinaisons spéciales, parlant par phrases courtes, sans nous regarder. Sophie a été mise dans un sac et emportée comme une pièce à conviction, pas comme la petite fille de quelqu'un. Ils l'ont sortie sur une civière. Ses yeux avaient été fermés avec du ruban adhésif. Je savais pourquoi ils faisaient ça. Ça n'aidait pas.
John Bell est arrivé vers midi, comme s'il pouvait sentir le sang.
« Eh bien », a-t-il dit, regardant l'encadrement de la porte brisée. « Je leur avais dit que tu serais trop émotive. Ce travail nécessite quelqu'un avec un estomac plus solide. »
J'ai essayé de l'ignorer.
Ken avait l'air de vouloir dire quelque chose, mais s'est abstenu. Il avait déjà vu cette expression sur mon visage. Celle que j'avais quand Bell était dans les parages.
« C'est la fille Langton », ai-je dit sans émotion. « Celle qui a été signalée disparue au printemps dernier. »
Bell a plissé les yeux. « Impossible. Langton a été vue à Sheffield il y a trois semaines. Un garçon dit qu'elle lui a volé son lecteur de musique. »
« Elle est dans ce mur depuis des mois. »
« Ça pourrait être quelqu'un d'autre, alors. »
« C'est elle. »
Il s'est détourné, agitant la main vers moi comme il le faisait toujours avec ses collègues féminines. « Les médecins confirmeront. N'en fais pas une de tes grandes causes. »
Et c'est là que ça s'est produit. C'était le moment.
Quelque chose en moi s'est brisé. Des mois à chercher Sophie. La promesse que j'avais faite à sa mère. « Je la retrouverai. »
Des années à entendre Bell dire : « Fais-nous du thé, ma chérie, pendant qu'on résout ce crime. »
Et maintenant il était là, une fille morte, et tout ce qui l'intéressait était de prouver que j'avais tort.
Cher lecteur, je l'ai frappé.
Si j'y avais réfléchi une seconde, je me serais retenue, mais à cet instant, j'étais folle de rage.
Il m'a regardée avec surprise, puis soudain un sourire s'est étalé sur son visage.
« Je vais te faire virer pour ça. »
Je n'ai pas répondu. J'ai simplement passé devant lui, descendu les marches et suis sortie sous la pluie. Le temps d'arriver à la voiture, je tremblais.
À l'intérieur, c'était calme. Je suis restée assise un moment, les mains sur le volant, sans démarrer. Mes doigts étaient engourdis.
J'ai pris une inspiration. Elle avait un goût de poussière de mur et de métal.
Le pare-brise était embué.
J'ai froncé les sourcils, me suis penchée en avant et l'ai essuyé avec ma manche.
Et je me suis figée.
Il y avait une empreinte de main à l'intérieur de la vitre.
Petite. Comme la main d'un enfant. Parfaitement nette.
Je me suis retournée sur mon siège, le cœur battant.
La voiture était vide. Portes verrouillées. Vitres fermées.
J'ai tendu lentement la main et touché l'empreinte. Elle était chaude.
Puis la radio de la voiture s'est allumée toute seule. Juste du bruit. Pas de signal. Le bouton du volume a tourné tout seul, clic, clic, clic, de plus en plus fort.
Je l'ai éteinte rapidement. Le silence est revenu.
Puis—
Un coup.
Léger.
De l'intérieur du coffre.
Je n'ai pas bougé. Je suis restée assise là, à écouter.
Et pour la première fois depuis des années, j'ai eu peur.
