Instincts interdits 3 : Androïde
Auteur·e
G. M. Marks
Lectures
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Chapitres
30
Cette histoire arrive bientôt sur Galatea — restez à l'écoute !
La vie est cruelle
YOUR MOTHER
Au moment où ta mère franchit la porte d'entrée, elle sait que ça se passe mal, encore une fois.
« J'essaie ! » crie ta nouvelle infirmière.
Ce n'est pas très professionnel, mais ta mère ne peut pas lui en vouloir pour cet emportement. Tu es très difficile à gérer. Bien qu'elle ne soit pas surprise, cela lui serre le cœur.
Elle se dépêche d'entrer dans la cuisine, posant ses sacs de courses sur le comptoir avant de prendre le couloir vers ta chambre.
« Tu es tellement inutile », rétorques-tu à ton infirmière. « Pourquoi ne te rends-tu pas service en trouvant un travail pour lequel tu es vraiment douée ! »
Ta mère grimace. Elle t'aime, sa fille unique, mais tu peux être cruelle quand tu le veux.
Olympia, ta jeune infirmière, est au bord des larmes. Elle est à genoux sur le sol devant ton fauteuil roulant, luttant avec tes bas de contention. « C'est peut-être ce que je devrais faire », murmure la jeune fille. La sueur tache les aisselles de son uniforme, et ses cheveux s'échappent de sa queue-de-cheval en désordre.
« Maman », dis-tu en levant les yeux. « Tu es de retour. »
L'infirmière se retourne en sursautant et se redresse d'un bond, les mains dans le dos. Elle a l'air épuisée.
Tu plisses les yeux. « Il était temps. Débarrasse-toi de cette fille, elle n'est pas faite pour moi. »
Olympia lève le menton, luttant contre ses larmes, sans succès. Elles coulent sur ses joues.
Ta mère réprime un soupir. En veillant à garder une voix calme, elle dit : « Olympia, tu peux y aller. »
Les yeux de la fille s'écarquillent. Une rougeur monte le long de son cou. Serrant les lèvres, elle se dirige vers la porte.
Juste avant qu'elle ne sorte, ta mère l'arrête. « Je suis désolée. Sache que tu seras tout de même payée pour tes deux semaines, d'accord ? »
La fille esquisse un sourire tremblant en hochant la tête. Elle sort, et ta mère referme la porte derrière elle.
« Tu ne devrais pas lui payer un centime », ricanes-tu depuis ton fauteuil roulant. « Elle a été la pire de toutes. »
Ta mère te foudroie du regard. « Je suis consternée par ton attitude. Comment peux-tu être aussi méchante ? »
Tu hausses les épaules. « La vie est cruelle. Elle devrait s'y habituer. »
La vie est en effet cruelle. Tu as raison sur ce point. Même si cela fait presque deux ans depuis l'accident qui t'a paralysée, la gorge de ta mère se serre encore de larmes en te voyant.
Ton visage, autrefois charmant, est gravement brûlé du côté gauche, tout comme une grande partie du côté gauche de ton corps. La violence du choc a causé de graves lésions cérébrales qui affectent ton côté droit.
Tu peux à peine bouger ton bras droit, et ta main est complètement inutile, recroquevillée comme une griffe. Tu peux te tenir debout mais tu ne peux pas marcher, ta jambe droite étant aussi abîmée que ton bras, le pied rentré vers l'intérieur.
Mais elle peut supporter tout cela. Bien que ce soit douloureux, c'est tolérable. Pas comme ton comportement. Parfois, dans ses moments les plus sombres, elle a presque l'impression que tu n'es plus sa fille. Qu'elle s'occupe d'une étrangère. Cela lui déchire le cœur.
« C'est assez maintenant ? » dis-tu. « Est-ce qu'on peut abandonner ? »
Secouant la tête, ta mère se laisse tomber à genoux devant toi et recommence à t'enfiler tes bas.
« Ne fais pas ça, maman. Arrête ! Je ne veux pas que tu le fasses ! » Tu essaies de te dégager brusquement, mais tu es coincée dans ton fauteuil roulant. Piégée pour le reste de ta vie. « Maman ! »
« Tais-toi ! » s'emporte-t-elle, le visage rouge. « Tu as besoin de tes bas de contention pour éviter un caillot sanguin. »
Tu t'affaises dans ton fauteuil. « Un caillot serait la meilleure chose au monde. Ça finirait le travail... Ça ferait ce que le camion aurait dû faire. »
Se mordant la lèvre, ta mère continue de t'habiller, bien que ses mains tremblent et que ses yeux s'emplissent de larmes.
Puisque tu n'as plus personne pour s'occuper de toi, elle reste avec toi pour le reste de la journée, te préparant à manger, t'aidant à aller aux toilettes, faisant un tas de choses qui t'humilient et te frustrent. Tu aimes et apprécies ta mère, mais tu ne peux pas t'empêcher d'être en colère et haineuse, t'en prenant à elle pour un rien.
À la fin de la journée, ta mère n'en peut plus. Une fois qu'elle t'a aidée à te mettre au lit, elle va dans sa chambre et allume son ordinateur portable. Olympia était la douzième infirmière que l'agence avait envoyée, et elle est rapidement à court d'options.
« Ce sera la dernière », avait dit la directrice à ta mère quelques jours auparavant. « Après ça, il sera très difficile de trouver d'autres infirmières prêtes à s'occuper d'elle. »
« Alors qu'est-ce que je suis censée faire ? » avait-elle demandé avec désespoir.
La directrice l'avait observée. « Il y a... d'autres agences. » Elle avait fouillé dans le tiroir de son bureau et en avait sorti une carte, la lui tendant. « Strictement parlant, je ne devrais pas vous en parler. Ce n'est pas vraiment... conseillé. »
Ta mère avait baissé les yeux vers la carte. Mechabashi Robotics Industry Inc.
Tout le monde a entendu parler de l'entreprise Mechabashi. Basés au Japon, ils fabriquent des voitures et des avions autonomes. Ils ont créé des animaux de compagnie robotiques, et des ordinateurs capables de pratiquer des opérations chirurgicales. Et même des gens ! De vraies personnes capables de bouger et de penser !
Elle se souvenait de les avoir vus à la télévision des années auparavant, mais plus depuis. À présent, l'entreprise semble préférer s'en tenir aux voitures, aux ordinateurs et aux drones. Elle se demande soudain pourquoi. Et à quoi pourraient-ils bien lui servir ?
Maintenant, de retour chez elle, elle est assise à son bureau, la carte posée contre l'écran de son ordinateur pendant qu'elle accède à leur site web. Son dernier espoir désespéré.
Ses sourcils se haussent, puis se haussent encore plus face à ce qu'elle voit. Son cœur se met à battre la chamade. Une énergie nerveuse la fait bouger sur son siège. Serait-ce vraiment la solution ? Elle se penche plus près de l'écran.
Mais plus elle parcourt leurs pages, plus elle se décourage. Le prix est astronomique, bien plus élevé que ce qu'elle pourrait jamais s'offrir. Et comme l'a dit la directrice, ce n'est pas conseillé. Est-ce au moins légal ?
Ou sûr ?
Elle tourne la tête au son de ton cri. Tu souffres à nouveau. Son cœur se serre. Tu as déjà pris tes médicaments prévus pour la journée, et elle est trop fatiguée et épuisée pour te faire les massages dont tu as si désespérément besoin.
Il n'y a pas de remède pour les douleurs nerveuses. Si seulement il y avait quelqu'un qui n'avait pas besoin de dormir, qui pourrait être à ta disposition sans se plaindre. Elle se tourne de nouveau vers l'écran.
Si seulement...
Prenant une profonde inspiration, elle clique sur leur email.
