Instincts interdits Livre 2 : Seule
Auteur·e
G. M. Marks
Lectures
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Chapitres
31
Toute sa vie, elle a appris à s'attendre au pire de la part des hommes. Les mots rudes sont sa norme, la peur lui est familière, et la tendresse ressemble à un conte de fées destiné à quelqu'un d'autre. Lorsqu'une nuit de cruauté la pousse à fuir pour sauver sa peau, la forêt devient à la fois son refuge et son plus grand risque. Froide, perdue et seule, elle s'éveille face à la gentillesse inattendue d'un bûcheron silencieux qui se cache derrière ses cicatrices et ses ombres. Il est doux là où elle attendait de la brutalité, patient là où elle se préparait à la douleur. Au fil des jours, la sécurité commence à sembler possible, et la confiance vacille là où elle n'avait jamais existé. Mais la paix est fragile, et le passé a les dents acérées. La douceur peut-elle survivre dans un monde qui récompense la violence ?
Corruption
LIVRE 2 : SEULE
YOU
« Elle ne sert à rien ! Elle est trop vieille, et elle ne sert à rien ! »
Ton cœur bat à tout rompre tandis que tu écoutes ton père hurler derrière la porte de ta chambre. Ton dos est collé contre le mur. Tu voudrais pouvoir le traverser et t'enfuir.
T'échapper.
Vers la liberté.
Ta mère dit quelque chose. Tu tends l'oreille, mais sa voix est très faible. Comme toujours, elle ne fait pas le poids face à ton père.
« Peu importe qu'elle l'aime ou non », hurle-t-il en retour. « C'est le seul homme qui veut d'elle. Elle n'a pas le droit de refuser. »
Tu retiens ton souffle tandis que les pas lourds de ton père résonnent dans le couloir. Toute la maison semble trembler tellement il est en colère.
Il s'arrête devant ta porte et appelle ton nom.
Tu ne réponds pas.
Il tourne la poignée. « Ouvre cette porte. Ouvre cette putain de porte, ma fille, ou je la défonce ! »
Tu prends une inspiration tremblante et obéis. Tu transpires et trembles si fort que tu dois utiliser tes deux mains pour tourner la poignée.
Ton père est un homme imposant, bien plus grand que toi.
« Qu'est-ce que ça signifie ? » dit-il dans un murmure rageur, les yeux pleins de colère.
Tu recules tandis qu'il entre. Derrière lui, ta mère se tient dans l'embrasure de la porte, courbée, les cheveux cachant ses larmes et le bleu sur son visage.
Elle s'agrippe au chambranle de ses longs doigts fins.
Tu ne peux pas parler. Tes jambes heurtent le bord de ton lit et tu t'assois.
« Tu as de la chance qu'il veuille de toi, petite salope. »
Les mots jaillissent de ta bouche. « Je ne suis pas une salope ! »
Sa gifle te projette en arrière. Le sang afflue à ta joue. Tes oreilles bourdonnent au rythme de ton cœur qui bat la chamade.
Pendant un instant, tu ne vois plus rien. Quand ta vision revient, tu es allongée sur le lit, tremblante, et il se tient au-dessus de toi.
Il te regarde avec dégoût. « Et une menteuse. Tu as de la chance qu'il veuille de toi. Une petite menteuse de salope. »
Tes larmes coulent, épaisses et rapides. Elles brûlent ta joue. Les sanglots t'étouffent.
Ton père n'a jamais été un homme agréable, mais depuis ton test de « pureté » il y a deux ans, il est devenu un véritable monstre.
Tu ne peux pas expliquer pourquoi tu as échoué. Le pasteur n'aurait pas dû pouvoir enfoncer ses doigts en toi comme il l'a fait. Tu te souviens de l'expression sur son visage.
Ce regard choqué, dégoûté. C'est le même regard que ton père a maintenant.
Depuis ce moment, ton monde entier s'est effondré. À quoi sers-tu ? Tout le village est au courant, et aucun homme ne prendra une femme corrompue pour épouse.
Personne — sauf Tate Rankin.
Et ce n'est pas un choix. Tu préférerais être morte plutôt que d'avoir quelqu'un comme lui pour mari.
Tu serais morte. Ses deux épouses décédées le prouvent.
« Tu accepteras son offre », continue ton père d'une voix basse, « ou je te jetterai dans les bois où les ours t'auront à la place. Compris ? »
Tu le regardes avec des yeux furieux, les yeux brûlants, la poitrine douloureuse sous les battements rageurs de ton cœur. Tu ne peux pas répondre.
Tu ne peux pas prononcer ce petit mot qui signifie tant. Qui signifie la fin de ta vie. Il fronce les sourcils. Il lève à nouveau la main.
« Oui », finis-tu par céder.
Il abaisse lentement sa main.
« Bien », dit-il. « Je vais lui dire que j'approuve. Tu ferais mieux d'être une bonne épouse. C'est ta seule chance. »
Et il se retourne et s'en va, prenant le bras de ta mère en quittant ta chambre, claquant la porte derrière eux.
Tu fixes la porte longtemps tandis que les larmes roulent sur ton visage.
Plus tard dans la soirée, tu rejoins ta mère pour préparer le dîner familial. Ta mère est silencieuse, un second bleu sur le côté gauche de sa mâchoire tandis qu'elle se déplace avec habileté dans la cuisine.
Elle est triste. Elle est toujours triste. Elle touche ton coude, ta main et le bas de ton dos pour te montrer son soutien.
Aucun mot n'est prononcé. Elle ne peut pas. Il ne reste plus assez de place sur son visage.
Quand vous vous asseyez pour dîner, la famille est silencieuse. Une horloge tic-taque au mur.
Un hibou hulule dehors à la fenêtre. Il y a les bruits discrets de ta mère, ton père et ton jeune frère mangeant leur soupe.
La tension est palpable. Elle l'est toujours.
Ton frère ne sait rien de ce qui se passe, mais il en sent assez pour rester silencieux et ne pas s'en mêler. Ton père le regarde avec fierté tandis qu'ils discutent un peu.
Une fierté qu'il ne t'a jamais montrée.
« Pourquoi tu ne manges pas ? » hurle-t-il soudain.
Tu sors brusquement de tes pensées tristes et avales rapidement une cuillerée. Il te regarde en fronçant les sourcils.
« La dernière chose dont j'ai besoin, c'est que Tate dise que j'affame ma propre fille. »
Tu gardes la tête baissée, finissant le bol sous son regard.
Tu ne quittes pas la table avant que tout le monde ait terminé. Ta mère et toi restez silencieuses tandis que vous lavez la vaisselle, ajoutez du bois au feu et vous assurez que les poules sont en sécurité pour la nuit.
Une fois tout cela fait, ta mère se tourne vers la pile de vêtements à laver et à raccommoder pendant que ton père et ton frère s'assoient près du feu pour lire.
« Je vais chercher du bois », dis-tu en sortant par la porte d'entrée.
Personne ne te répond. Personne ne te remercie.
Tu prends quelques instants de paix tandis que tu te tiens dehors devant la petite maison de ta famille. Le village est silencieux.
Une grande pleine lune illumine le ciel. Tu as l'impression que les autres maisons te fixent, te jugent avec leurs fenêtres sombres tandis que tu ramènes ton châle autour de tes épaules.
L'hiver arrive vite. Ton souffle forme un léger nuage tandis que tu t'avances dans la rue, regardant au loin où tu peux voir les branches mouvantes des bois autour du village.
Parfois tu penses qu'un ours serait préférable. Au moins, il ne ferait que te dévorer, pas te torturer à petit feu.
Secouant la tête, tu retournes à la maison.
En faisant le tour par l'arrière, tu ramasses le bois. Quand tu reviens, ton père et ton frère sont déjà couchés, et les flammes sont basses.
Ta mère raccommode encore la pile de vêtements dans la pénombre.
Les flammes crépitent et dansent tandis que tu les ranimes. Puis tu ajoutes du bois.
Ta mère est silencieuse. Tu regardes par-dessus ton épaule, l'observant pendant plusieurs longs instants avant qu'elle ne lève les yeux vers toi.
Elle s'arrête dans son travail. Tu ouvres la bouche, voulant dire quelque chose, voulant dire tant de choses, mais tes pensées ne sont pas claires.
Au lieu de cela, tu te retournes vers le feu, les larmes montant dans ta gorge jusqu'à ce qu'elles coulent sur tes joues.
***
Ton père agit vite — et Tate Rankin aussi.
Ton futur mari arbore son habituel sourire pincé tandis qu'il ouvre la porte à ton père et toi. Ses cheveux grisonnants et ébouriffés sont attachés en une queue de cheval lâche sur son épaule gauche.
Les épaulettes de sa chemise ont bougé, lui donnant un air de travers. Il y a des auréoles de sueur sous ses aisselles.
« Bienvenue », dit-il en ouvrant grand la porte. « Entrez. »
Ton père te prend par le poignet et t'entraîne à l'intérieur. Tu regardes Tate en passant.
Ses yeux sombres parcourent ton corps, et tu détournes rapidement le regard avec un sentiment de dégoût. Il désigne le canapé, et tu t'assois.
Ton père lui serre la main, souriant, visiblement satisfait. Tu coinces tes mains entre tes genoux en essayant de contrôler tes tremblements.
La maison est un véritable capharnaüm, des affaires partout. La poussière recouvre les rebords de fenêtre.
Il y a des restes de nourriture par terre. Un cafard court sur un morceau de pain durci. Pas d'épouse signifie personne pour s'occuper de sa maison.
Il y a aussi des fenêtres cassées, et il fait plus froid qu'il ne devrait. Les deux hommes discutent dans la pièce voisine pour que tu ne puisses pas entendre.
Franchement, tu ne veux pas entendre. Ils sourient tous les deux quand ils reviennent. Mauvais signe, mais prévisible.
Tu te lèves poliment, le visage baissé, les mains jointes dans le dos comme toute femme bien élevée devrait le faire.
« Elle est un peu vieille », dit Tate en tournant autour de toi. « Mais elle est jolie et a l'air robuste. »
Il t'attrape le bras, et il te faut tous tes efforts pour ne pas te dégager.
« C'est une bonne cuisinière, femme de ménage et lavandière, et je sais qu'elle sera une mère attentionnée et une épouse dévouée », dit ton père, bien que ses yeux croisent les tiens avec doute.
Tate t'attrape la hanche. « Bien ferme. Parfait. Ça devrait être facile de lui mettre un fils. » Il rit, puis s'arrête devant toi en croisant les bras. « Alors, qu'est-ce que tu en dis ? Prête à être à moi ? »
Il te faut toute ta force pour lever le visage et regarder dans ses yeux sales. Tu fais de ton mieux pour ne pas avoir l'air en colère.
L'envie de dire non remonte à la surface. Mais il suffit d'un regard d'avertissement dans les yeux furieux de ton père, et l'envie disparaît aussitôt.
Je te jetterai dans les bois où les ours t'auront.
Baissant les yeux vers tes chaussures, tu hoches la tête.
« Excellent », dit Tate. « Alors c'est réglé. On pourra se marier avant la fin de la semaine. »
***
C'est la semaine la plus courte de ta vie. Évidemment. N'est-ce pas toujours ainsi ?
La blague de Dieu, peut-être. Plus la semaine avance, plus tu deviens inquiète et larmoyante.
La veille de ton mariage, tu fixes ton miroir, luttant contre l'envie de te griffer le visage. Tate est la dernière personne sur Terre pour qui tu veux être jolie.
Pourquoi Dieu te déteste-t-il autant ? Pourquoi t'a-t-Il pris ta virginité ? Est-ce une sorte de test ?
Une sorte de blague ? Il t'a jetée aux loups et s'en moque. Sans cela, tu aurais pu vivre une bonne vie avec l'un des hommes bien.
Tu aurais pu parler avec l'un des plus gentils, peut-être Tristan ou Alex.
Mais sont-ils gentils ? D'après ce que tu as vu, aucun homme n'est gentil. Aucun homme n'est gentil nulle part.
Les bleus de ta mère ne sont pas inhabituels. Et la haine d'un père pour sa fille l'est encore moins.
Tu lèches les larmes sur tes lèvres.
***
Le matin de ton mariage est lumineux et ensoleillé, comme pour se moquer de toi. Les oiseaux chantent, les vaches meuglent, tes poules picorent joyeusement leur grain tandis que ta mère t'aide avec ton voile.
Elle a passé la semaine à le coudre. Il se déploie sur tes épaules. Il est si fin et soyeux que la lumière du soleil le traverse.
Tu essaies de ne pas avoir l'air triste en le lissant entre tes doigts. « Merci, maman. »
Le sourire de ta mère est forcé tandis qu'elle enroule ses doigts dans tes cheveux pour faire boucler ta frange autour de ton visage. Tu es jolie, d'une manière que tu n'as jamais connue auparavant.
Lavée et maquillée. Tes yeux paraissent si grands et brillants sur ton visage.
Tes lèvres sont pleines et luisent de gloss. Ta robe est simple et blanc cassé, appropriée pour ta « condition ». Elle moule ton corps joliment.
Ta mère se penche pour t'embrasser sur la joue. « Je t'aime. »
« Je t'aime aussi. »
Tu lui prends la main et la serres. Elle te serre en retour de ses doigts tremblants.
Il y a tant de choses que tu veux lui dire, et tu sais qu'il y a tant de choses qu'elle veut te dire en retour. Mais il n'y a rien à dire. Rien qui puisse arranger ça.
Ta mère est morte à l'intérieur, et toi tu es en train de mourir.
La journée est pleine de gens, de bruit et d'activités. Ton cerveau semble à peine s'en rendre compte.
Tu n'as pas vraiment d'amies. Plus maintenant. Plus depuis le scandale.
Même maintenant, tu vois des gens chuchoter entre eux. Les hommes sourient à Tate, qui leur sourit en retour, et tu sais qu'ils partagent des secrets salaces.
Les femmes te donnent des baisers froids et polis sur les joues.
Il se tient au bout de l'allée, les cheveux brossés, entièrement vêtu d'un costume et souriant, ses grandes mains jointes devant lui. Il a l'air assez séduisant, en fait.
Il y a des fossettes sur ses joues, et il semble sincère quand il prend ta main tremblante avec un mot d'encouragement.
Tu te sens engourdie. Ta peau est froide. À l'intérieur, tu ne ressens que choc et confusion.
Le pasteur parle, et tu l'entends à peine, la bouche si sèche que tu ne peux t'empêcher de te lécher les lèvres. Tate et toi vous tenez toujours la main, et c'est terriblement gênant.
Il te regarde dans les yeux, et tu luttes pour soutenir son regard, tes yeux retombant sans cesse sur tes chaussures.
Finalement, c'est terminé.
Tate s'approche pour le baiser. Tu n'as pas d'autre choix que de répondre.
Et ainsi commence la fin de ta vie.
