Carrero - L'influenza Carrero

Wilma Munro è uno shock per il sistema. È scozzese e il suo accento è forte, ma lascia intendere una lunga residenza a New York. Riesco a capirla per la maggior parte del tempo ed è una forza risoluta con cui fare i conti.

Alta solo un metro e mezzo, Wilma ha capelli scuri ramati e ricci e grandi occhi marroni incastonati in un viso a forma di cuore. Mi cattura immediatamente con il suo turbine di energia entusiastica. Forte ma non autoritaria, è diretta, amichevole e leggermente terrificante. Mi accompagna nel mio nuovo luogo di lavoro, mi assegna una scrivania vicino al suo ufficio e mi illustra le mie responsabilità in quanto parte del suo team, rifilandomi una scatola di documenti. È convinta che gettare qualcuno nel baratro faccia emergere il suo valore interiore.

"Ho sentito parlare abbastanza di te, signorina Anderson, per sapere che eri sprecata alla Carrero Tower. Mi aspetto molto da te". Sorride calorosamente, gli occhi dolci scintillano allegramente mentre si sofferma sui fascicoli.

"Il signor Carrero sembrava insinuare che mi mancassero pochi secondi al licenziamento", rispondo in modo brusco, pentendomi immediatamente di aver lasciato che la mia bocca si muovesse prima della mia testa. Distolgo lo sguardo nervosamente e le mie dita trovano la giacca per torcerne l'orlo con ansia.

Bella mossa. Di' al tuo nuovo capo quanto sei inutile.

"Sono particolarmente amica di Margo Drake, mia cara. Le ho parlato questa mattina, quando mi è stato comunicato che saresti venuta da me. Ha avuto solo cose buone da dire su di te... e forse anche qualche intuizione sui fatti recenti".

Mi giro a guardarla con un'espressione di improvviso sgomento, con il sangue che mi defluisce dalle vene e mi lascia fredda, mentre capisco cosa potrebbe significare.

Che cosa ha detto Margo a Wilma? Cosa sa Margo? Jake le avrà detto che è venuto a letto con me? E di tutto il resto che è successo?

Mi gira la testa. Certo che glielo ha detto. Racconta tutto a Margo; è come una madre surrogata per lui, non solo la mia vecchia mentore. Lei lo avrà spinto a dirle la vera ragione per cui mi aveva mandata via, insoddisfatta delle scuse e capace di vedere oltre le falsità. Lui avrà sicuramente raccontato a Margo di quella notte, che abbiamo fatto sesso sul pavimento dell'hotel.

Ma Margo l'ha detto a questa donna?

Quando ero da Jake, tenevo Margo aggiornata su come stava lui, lei voleva sempre sapere. Mi è sempre sembrata discreta, quindi spero che lo sia stata in questo momento. Wilma mi fa un occhiolino complice e io impallidisco. Il mio corpo diventa più freddo mentre il sangue mi defluisce ancora di più dalle vene e la mia mente si sgretola quasi istericamente.

Oh, mio Dio!

Lo sa sicuramente!

Il dolore è quasi opprimente. Mi sento male e tradita dalla mia vecchia mentore. Deglutisco a fatica, incapace di pensare a una risposta, ma Wilma non si sofferma. Si allontana da me con un gesto della mano, lasciandomi in preda al panico e senza più nulla da dire.

"Il programma è in cima a quel file, Emma. Stiamo organizzando una cena e un ballo per l'anniversario di Carrero. Per favore, leggi i file; abbiamo dei comunicati stampa e una lista di invitati da sistemare. Questo sarà il tuo lavoro. C'è anche la lista degli invitati suggerita. Dai un'occhiata a ciò che è già stato organizzato. Poi parleremo".

Sbalordita e completamente sopraffatta, la guardo allontanarsi; la mia testa è da qualche parte nello spazio, stordita come se mi avesse colpita un tornado, ma spingo tutto giù nel profondo e fisso le mie mani che tremano intorno alla cartella che stringo.

Dimentica Margo. Dimentica Jake. Non mi deve nulla. Questa è la mia vita ora e loro non mi devono niente.

Wilma non sembra preoccuparsi del passato, quindi non dovrei farlo nemmeno io.

Rifiutando i ricordi, rivolgo la mia attenzione alla scatola e mi concentro sul lavoro, che è ciò che so fare meglio. L'agenda sembra piena ed estenuante, ma vedo il potenziale. Posso impegnarmi al massimo e riguadagnare un po' della mia reputazione. Questo lavoro dovrebbe essere più facile che affrontare Carrero Senior e distribuire caffè come una tirapiedi senza cervello. È proprio quello di cui ho bisogno, una nuova sfida e una distrazione. È ora di rimettere insieme la mia testa complicata e archiviare tutto in quella piccola scatolina nera nella mia mente. Posso tornare a essere la vecchia me.

Mi metto al lavoro, trovandomi impegnata in compiti di cui sono più che capace, e le ore volano, per la prima volta dopo settimane.

Alzando lo sguardo, vedo la gente che se ne va e mi rendo conto che è già la fine della giornata lavorativa. Ero così presa che non mi sono accorta dell'ora.

Questo è esattamente ciò di cui avevo bisogno per dimenticarlo.

***

L'appartamento sembra silenzioso quando apro la porta e il cuore mi martella nel petto mentre mi chiedo se Sarah abbia costretto mia madre ad andarsene, ma qualcosa nel profondo mi dice che non l'ha fatto. Apro lentamente la porta e faccio un respiro profondo e regolare per calmare i nervi. Il breve corridoio che si apre sul salotto profuma di cibo appena cucinato e io sospiro, con l'ansia che mi assale di nuovo.

Sarah non è ancora tornata dal suo turno di lavoro e Marcus difficilmente cucina, quindi significa che c'è qualcun altro. Mi irrigidisco quando entro, scorgendo mia madre china sui fornelli, con il braccio ancora ingessato. Una giovane donna bruna le sta accanto, aiutandola a preparare quello che sta massacrando in padella.

Figuriamoci. La competenza culinaria di mia madre si ferma al riscaldamento di una latta di minestra.

Mi rendo conto che la bruna è l'infermiera che Jake sta ancora pagando per prendersi cura di lei. Sta onorando la sua promessa fatta a Sophie, la ragazza scappata di casa che abbiamo conosciuto quando viveva con mia madre a Chicago e che ora è stata adottata da amici di famiglia dei Carrero. Nonostante lui abbia tagliato i ponti con me, ha mantenuto la parola data a Sophie, secondo cui si sarebbe preso cura di mia madre fino alla completa guarigione delle sue ferite. Questo mi provoca un nodo sordo e doloroso alla gola e gli occhi mi si riempiono di lacrime. Mi rifiuto di piangere. Il mio cuore si spezza di nuovo.

Gettando la valigetta sul divano vicino, mi irrigidisco, preparandomi alla discussione. Non mi hanno sentita entrare, troppo impegnate a fare rumore in cucina con pentole che ribollono e chiacchiere inutili. La mia rabbia ribolle alla vista di lei in casa mia e prende il sopravvento. Sono ancora sconvolta dal fatto che abbia permesso a Ray Vanquis di rientrare nella sua vita dopo tutto quello che ha fatto, eppure eccola qui.

"Mamma", dico a voce alta e decisa, senza calore; entrambe le teste si girano, la lieve sorpresa è sostituita da rapidi sorrisi.

"Emma!" Esclama mia madre uscendo dalla cucina e venendo verso di me, con il viso ancora pieno di lividi ingialliti per essere stata picchiata a sangue dal cosiddetto uomo della sua vita. Tenta di abbracciarmi, ma incontra il mio sguardo gelido e la mia postura rigida. Io trasalisco al suo tocco, così lei si ritrae rapidamente e si mette goffamente a un metro da me.

Noto la sua infermiera che si aggira sullo sfondo, con il volto confuso e imbarazzato. Almeno ha la grazia di tornare ai fornelli e continuare a cucinare, facendo finta di non aver visto nulla.

"Sei ancora arrabbiata con me?" Piagnucola mia madre come una bambina, facendo esplodere di nuovo la mia rabbia. Ha quella sua espressione infantile con gli occhi spalancati, quella che ho visto un milione di volte sul suo viso fragile e innocente, quella riservata al pubblico. Mi allontano da lei prima di dire qualcosa che non posso rimangiarmi.

"Vado a cambiarmi", sbotto e me ne vado, lasciandola in piedi al centro della stanza come un cucciolo smarrito. Mi compiaccio del dolore sul suo volto; forse era ora che sapesse cosa si prova quando qualcuno che fa parte della tua vita ti tratta come se non contassi nulla.

***

In camera mia, mi siedo sul letto e mi prendo un momento per inspirare lentamente. Nonostante l'accoglienza esternamente gelida, dentro di me tremo per la sua visita. Mi colpisce in modi che non capirò mai, per quanto cerchi di negarlo. Quella donna sa come farmi sentire inutile, senza neanche provarci.

Mi toglie sempre il tappeto da sotto i piedi; è questa la maledizione di averla come madre? A un certo livello, la bambina che è in me vuole ancora che lei cancelli il mio dolore, senza sapere che è lei a causarne la maggior parte.

Mi sento male al pensiero e lo sguardo si posa sulla mia porta chiusa.

So che non mi piace quello che è, ma non la odio. Non so se le voglio ancora bene, non so cosa provo.

Mi alzo e mi cambio con abiti casual, jeans e un top largo, felice di non essere più costretta a indossare un completo. Un tempo mi piaceva mettermi i tailleur, ma oggi mi sento soffocata e claustrofobica. I miei capelli, già sciolti, sono cresciuti di un centimetro da quando li ho tagliati; mi sfiorano costantemente le spalle con le loro onde selvagge. Guardo allo specchio la mia testa di capelli fulvi, spazzolandoli all'indietro per scoprire gli occhi stanchi e il viso triste.

Ho sempre questo aspetto? O questo è l'effetto di Jocelyn Anderson su di me solo per il fatto di aver varcato la porta?

Scaccio l'espressione triste e sollevo il mento con aria di sfida, impostando la mia espressione di autoconservazione che ho perfezionato negli anni, rifiutandomi di farle vedere il mio dolore.

Tornando in salotto, lancio un'occhiata in cucina e la vedo che cerca di aiutare a versare lo stufato di manzo nelle ciotole con il sorriso sulle labbra, mentre ha già messo da parte e dimenticato i malumori, come sempre. È proprio così, si comporta come se non fosse successo nulla. La triste storia della mia vita con lei.

Mi irrigidisco e digrigno i denti per frenare la furia che si scatena. Sono nervosa solo a guardarla, mentre si comporta come se questa fosse la scena più ordinaria del mondo. Guardo la sua giovane infermiera; sembra capace e ha una certa maturità.

Mi chiedo quanto sappia. Mi chiedo quanto Jocelyn Anderson le abbia lasciato vedere.

"La cena è pronta", dice la giovane donna con un sorriso vivace quando mi vede, posando le ciotole sul piccolo tavolo della cucina. Guardo mia madre che esita, rimanendo indietro. Sta aspettando la mia reazione prima di fare una mossa.

Scivolo su una sedia del tavolo e mi concentro a prendere le posate per iniziare a mangiare. So di essere fredda e scortese, ma non mi importa. L'ultima volta che l'ho vista era in un letto d'ospedale, malconcia e distrutta, e avevo appena saputo che il responsabile era lo stesso che aveva cercato di violentarmi quando avevo diciotto anni. Era tornata da lui, quello stronzo violento, senza pensare a cosa avrebbe potuto fare a me o alla nostra relazione.