Legata - I bastardi di Las Vegas
Autore
Sarah N. Fox
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Capitoli
84
Capitolo 1
ANASTASIA
Las Vegas premiava i mostri. Quella notte ne avevo preso uno.
Le luci al neon brillavano sulla Strip. Sembravano stelle malate fatte di bugie e desiderio. La città risplendeva sotto l'aria calda e affamata. Era viva ben oltre mezzanotte e si nutriva delle cose cattive che non cercava nemmeno più di nascondere.
Lì, il peccato era denaro. Il potere era uno spettacolo. E la giustizia era solo un sogno.
Ma non quella notte. Quella notte l'avevo resa reale.
Il re dei bordelli era un uomo pericoloso che si nascondeva in piena vista. Il sistema aveva fallito ragazza dopo ragazza. Ora era seduto in una cella. La sua attività era stata smantellata e i suoi segreti sarebbero finiti nei sacchetti delle prove.
C’erano voluti due anni della mia vita per abbatterlo. Due anni a esaminare fascicoli. Due anni a dare la caccia a fantasmi che nessuno voleva trovare. Due anni a convincere le donne a parlare quando avevano imparato quanto costasse denunciare.
Tutti dicevano che fosse impossibile. Ma io ho trovato un modo. Lo trovo sempre.
L'adrenalina scorreva ancora nel mio corpo mentre guidavo verso casa. La vittoria pulsava sotto la mia pelle. Quello era il tipo di vittoria che costruiva carriere e faceva notizia. Il tipo che avrebbe potuto rendermi una vera candidata per il ruolo di procuratore capo.
I media mi avevano già chiamata la nuova eroina della città. I titoli con il mio nome erano ovunque.
CASO IMPOSSIBILE TRASFORMATO IN VITTORIA
ANASTASIA QUINN ABBATTE RETE CRIMINALE
Lo facevano sembrare facile. Non lo era stato.
Ma più di ciò, era il tipo di vittoria che tirava fuori le ragazze dal buio e cercava di restituire loro la vita.
La mia assistente si sarebbe occupata di quello che sarebbe venuto dopo per le vittime. Avrebbe trovato alloggi temporanei, assistenza per i traumi e collocamenti lavorativi. Non era giustizia, non davvero. Ma era un inizio.
Parcheggiai fuori dal mio palazzo. Era lo stesso in cui vivevo da anni, molto prima degli aumenti di stipendio e dei premi.
Mi sarei potuta permettere qualcosa di meglio. Qualcosa di più bello. Ma mi piaceva quel posto. Era vicino all'università. Tranquillo. Normale. L'aria sapeva di fondi di caffè e libri vecchi invece che di profumo e bisogno.
La normalità era un conforto. Una protezione.
Salii le scale. Ogni gradino mi ricordava quanto fosse stata lunga la notte. I tacchi mi facevano male. Ero stanca morta. Tutto quello che volevo era un bicchiere di vino, un buon libro e una lunga doccia calda. Magari dormire senza sognare aule di tribunale e occhi spaventati.
Infilai la chiave nella serratura e la girai. Aprii la porta. Nel momento in cui entrai, qualcosa non andava. Mi bloccai. Ogni muscolo si irrigidì. L'oscurità che mi accolse sembrava pesante e sbagliata.
Premetti l'interruttore. Niente. Nessuna luce dal corridoio. Nessun suono familiare, nessun bagliore accogliente. Solo un silenzio che premeva da tutti i lati, denso e in attesa.
Lo premetti di nuovo. Click. Niente.
Il mio cuore batteva più veloce. Respiri lenti. Controllati.
Allungai la mano nella borsa e avvolsi le dita intorno alla mia Glock. Il peso familiare mi diede sicurezza. Sicura tolta. Pistola puntata in basso. Passi cauti.
Poi lo vidi.
Stava vicino alla finestra. Il suo corpo sembrava fatto di luce lunare e ombra. Alto. Un metro e ottantotto, forse. Muscoli tonici si muovevano sotto una camicia scura. Ogni parte di lui sembrava precisa e controllata.
Quando si girò, le linee affilate della sua mascella catturarono la luce. I suoi occhi erano scuri. Non riuscivo a leggerli. Calmi in un modo che mi mise a disagio.
Non si mosse. Non parlò. Si limitò a osservarmi. Sembrava completamente rilassato, come un cacciatore che non teme la sua preda.
«Appartamento sbagliato», dissi, alzando la pistola. «Se sei qui per spaventarmi, hai scelto la donna sbagliata. Cosa vuoi?»
Non si mosse. Quando parlò, la sua voce scivolò attraverso l'oscurità. Era liscia e bassa, come fumo sulla seta. Il tipo di voce fatta per sedurre, non minacciare.
«Porre fine alla tua vita attuale».
Una risata tagliente e fredda mi uscì. «Sono molto felice della mia vita», dissi. La mia voce era ferma e fredda. «Vattene. Ora».
C'era potere nel suo sguardo. Misurato. Controllato. Intenzionale. Ma sotto la superficie, qualcosa si mosse. Qualcosa che non apparteneva al volto di un uomo che era entrato in casa mia senza essere invitato.
Interesse. Rammarico. Riconoscimento.
«Voglio porre fine alla tua vita attuale», disse di nuovo, più lentamente stavolta. «Anastasia Devlin».
Devlin.
Il mondo si inclinò. Il nome mi colpì il petto con forza e mi tolse il respiro dai polmoni.
Anastasia Devlin era morta, sepolta e dimenticata. Avevo cancellato quella vita pezzo per pezzo. L'avevo eliminata da ogni registro e sigillata sotto strati di nuovi nomi e silenzio costruito con cura.
La mia presa si strinse sulla pistola. Le mie dita si intorpidirono e il mio cuore ruggiva nelle mie orecchie. Per una frazione di secondo, dimenticai come respirare. Dimenticai dove fossi. Tutto quello che potevo sentire era quel nome che echeggiava nella mia testa, tirato fuori da una tomba che avevo scavato io stessa.
Chi è quest'uomo? E come ha fatto a scoprirlo?
Uno spostamento d'aria sfiorò il mio lato sinistro. Sembrava sbagliato in un modo che non riuscivo a definire. Lo stomaco mi si strinse.
Un altro uomo uscì dalle ombre della mia cucina. Era più alto del primo. Un metro e novanta, forse di più. Le sue spalle larghe riempivano la porta. Il potere sedeva sotto la sua immobilità.
Non l'avevo sentito. Non l'avevo nemmeno percepito. Anni di addestramento urlavano che avrei dovuto. Eppure si era mosso nel mio punto cieco come se ci fosse sempre appartenuto.
La luce catturò i suoi occhi. Erano freddi e mi studiavano. Il tipo di sguardo che trovava debolezze e non si distoglieva mai.
Prima che potessi sparare, si precipitò in avanti.
Si mosse come fumo, silenzioso e veloce. Un secondo avevo la mia pistola. Il successivo era sparita.
Il mio braccio fu torto dietro la schiena finché il dolore non mi attraversò la spalla. Calciai e colpii con gomiti e unghie. Ma era come cercare di piegare l'acciaio.
L'uomo afferrò la mia coda di cavallo e tirò. Costrinse la mia testa all'indietro così forte che il mondo esplose in stelle.
«Blake», disse l'uomo che mi teneva con calma, quasi divertito. «Hai detto che sarebbe venuta con noi volontariamente».
«Non sapevo fosse una tale megera, Ty», rispose quello chiamato Blake. C'era un accenno di umorismo oscuro nella sua voce.
La rabbia divampò in me, calda e selvaggia.
L'uomo dalla finestra si mosse. Fu cauto e lento mentre si avvicinava. «Dalle il regalo di Finn», disse con calma. «Prima che svegli tutto il palazzo».
Una puntura acuta morse il mio braccio.
No.
Mi dimenai e mi contorsi e lottai con tutta la forza che avevo. Il respiro mi si strappò dai polmoni mentre mani crudeli schiacciavano i miei polsi, immobilizzandomi con abilità spaventosa.
Il fuoco corse nelle mie vene, bruciante e freddo allo stesso tempo. La droga mi colpì veloce. Le mie ginocchia cedettero mentre il pavimento si muoveva.
Blake mi afferrò. La sua presa era ferma. Il suo volto sopra il mio. Quegli occhi scuri erano illeggibili mentre il mio battito cardiaco rallentava, pesante e lontano come se appartenesse a qualcun altro.
Sbattei le palpebre mentre la mia vista si frantumava. Pezzi di colore si mescolarono alle ombre. Le loro voci si allungarono in echi.
Poi il mondo divenne buio.
