Il piccolo sporco segreto di papà
Autore
Michelle Torlot
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Capitoli
21
Kat ha imparato a sopravvivere per strada, lontana dal suo potente padre e dal mondo che si è lasciata alle spalle. Ma quando viene rapita e i suoi rapitori contattano l'unico uomo che aveva giurato di non rivedere mai più, il suo mondo si capovolge. Il suo salvataggio arriva dal più pericoloso dei luoghi: un uomo con il fuoco nelle vene e segreti che potrebbero rovinare tutto. Luca è l'ultima persona di cui dovrebbe fidarsi, eppure è l'unico che si frappone tra lei e il caos. Con il pericolo che incombe e scintille più ardenti di quanto entrambi si aspettassero, Kat deve decidere se sta fuggendo da una gabbia... o se sta finendo dritta in un'altra.
Capitolo 1
KAT
Fisso le grandi porte della banca in centro. Lì dentro fa caldo, non è gelido come qui fuori. Se sono fortunata, riuscirò a mescolarmi ai clienti abituali, giusto il tempo necessario per scaldarmi prima che uno dei cassieri mi guardi male.
Di solito me ne vado allora, perché significa che la sicurezza è in arrivo o, peggio, il direttore della banca, che ha una faccia come se qualcuno gli avesse infilato un manico di scopa su per il culo.
Mi tiro sulla testa il cappuccio della felpa. L’ultima cosa di cui ho bisogno è che la telecamera di sicurezza scansioni il mio viso. Sto cercando di passare inosservata. Di non avere una luce rossa lampeggiante sopra la testa che mi punta, dicendo: “Ehi, ecco Kat Heaton”.
Mentre spingo la pesante porta della banca, una ventata d'aria calda mi colpisce. Quasi sospiro di piacere, ma mi faccio forza. Devo confodermi. Così invece mi dirigo verso l'espositore degli opuscoli, che dovrebbero dirmi come ottenere un mutuo o investire. Poche probabilità che accada mai adesso.
Sono a metà strada dalla mia destinazione quando una delle porte laterali si spalanca bruscamente. Il signor “Manico di scopa su per il culo” arriva di corsa, con la faccia scura. “Ancora tu”, sibila. “Dovrei chiamare la polizia. Probabilmente stai studiando il posto per un colpo, ma non ho voglia di perdere tempo con le scartoffie”. Mi afferra per il cappuccio della felpa.
Beh, è durata poco. Dovrò trovare un altro posto per stare al caldo.
Inizia a trascinarmi verso la porta principale quando questa si spalanca violentemente. Molti clienti urlano mentre tre uomini con il passamontagna irrompono all'interno, brandendo armi.
Il primo brandisce un fucile a canne mozze. “Tutti. A terra, cazzo”, urla.
Il mio tanto coraggioso accompagnatore mi spinge in avanti, e io inciampo prima di finire a terra. Poi lui corre verso la porta da cui era uscito.
Sento un forte botto quando il fucile spara. Guardo oltre la spalla verso il signor Zelante e vorrei non averlo fatto. Non si muove, e una grande pozza di sangue inizia a raccogliersi sotto il suo corpo.
Mi metto una mano sulla bocca per soffocare un urlo, che si trasforma in un gemito. Chiudo forte gli occhi, incapace di guardare, sapendo che se urlo, potrei essere la prossima.
Questo non impedisce agli altri clienti di gridare finché non parte un altro colpo. Stavolta in aria.
Apro di scatto gli occhi e vedo l'intonaco cadere dal soffitto, e uno degli altri uomini armati che punta ancora la pistola verso l'alto. “Il prossimo stronzo che urla farà la stessa fine dell'idiota laggiù, quindi chiudete quella cazzo di bocca!”
Sento gemiti e alcuni singhiozzi. Poi un'altra voce maschile.
“Riempite i sacchi in fretta, e non provate niente di stupido o ammazziamo qualcuno”, ringhia.
Rischio una rapida occhiata e vedo che il cassiere sta riempiendo quella che sembra una federa con banconote da un dollaro.
È allora che le sento. Sirene. Qualcuno deve aver fatto scattare l'allarme. Merda, siamo tutti spacciati. Hanno già ucciso una persona. Sento il cuore martellare contro la cassa toracica. Non sono mai stata il tipo pauroso, ma cazzo. La mia vita non sarà tutta champagne e rose, ma mi piacerebbe vivere abbastanza a lungo per scoprire se potrebbe esserlo.
Pensavo che quello al comando fosse forse il tizio con il fucile, ma è diventato subito evidente che era solo uno con il grilletto facile. “Andiamocene”, urla il tizio che ha sparato al soffitto. Deve essere lui il capo.
“Cosa? Abbiamo preso a malapena qualcosa.”
“Non avremo proprio niente se la polizia arriva prima che usciamo da qui”. Il capo si guarda intorno, poi mi indica. “Assicurazione”, grugnisce.
Il tizio con il fucile si lancia verso il punto in cui sono stesa a terra. Prima ancora che io possa pensare, mi colpisce lo zigomo con il calcio del fucile.
Il dolore mi stravolge la mascella ed esplode nella testa, e poco prima che l'oscurità mi prenda, sento il suo capo.
“Ho detto di prenderla come assicurazione, non di ucciderla, cazzo”.
***
Tutto ciò che sento è un fastidioso gocciolio: drip, drip, drip. È come una tortura cinese. La testa mi sembra stia per esplodere e sento ancora il sapore di rame in bocca. Apro a forza gli occhi e sono grata per la semi-oscurità. L'unica luce proviene da una finestra incrinata sul retro di un cubicolo aperto del bagno.
I miei polsi sono ammanettati a un tubo collegato a un lavandino. È da lì che proviene il monotono gocciolio. Questo è un qualche tipo di bagno. Piastrelle sporche e crepate coprono il pavimento, e un paio di orinatoi sono attaccati alla parete dall'altra parte.
Sono nel bagno degli uomini. Probabilmente in un bar o caffè da qualche parte.
Il mio sollievo svanisce presto quando viene accesa una luce fluorescente. Strizzo gli occhi per la luminosità. Un uomo sta sulla porta. Non ha una pistola, quindi almeno non ha intenzione di spararmi, non ancora. Indossa ancora il passamontagna, probabilmente per precauzione verso di me. È difficile dire quale degli uomini sia. Suppongo che non importi molto; non è che qualcuno di loro stia facendo a gara per diventare il mio migliore amico.
Penseranno che probabilmente andrò alla stazione di polizia più vicina se esco di qui e cercherò di descrivere l'aspetto dei miei rapitori. Niente di più lontano dalla verità. L'ultima cosa di cui ho bisogno è che mio padre sappia dove sono.
Improvvisamente, la bile minaccia di risalirmi in gola. Merda. Il mio documento. Era nella tasca dei jeans. Avrei dovuto buttarlo. Addio al passare inosservata, anche se probabilmente avranno comunque riconosciuto il mio viso.
Mio padre ha dovuto inventare una scusa per il fatto che non fossi in giro, così i giornali erano pieni di storie su Katrina Heaton mandata in riabilitazione. Il trauma di perdere la madre l'aveva spinta oltre il limite. La mia foto era sbattuta in prima pagina su tutti i tabloid.
Non ho mai preso droghe in vita mia, ma ero decisamente traumatizzata dalla morte di mia madre, anche se non nel modo in cui pensano tutti. Mio padre doveva inventare una scusa per la mia scomparsa. Immagino che sia stato il massimo che potesse fare quando il suo piano originale è fallito.
Sbatto le palpebre quando scatta il flash della macchina fotografica.
“Vediamo se il paparino caro sborserà i soldi per la sua figlioletta ribelle”, mi schernisce.
Poi la luce si spegne e resto nell'oscurità.
Dannazione, non posso lasciare che mi trovi, perché se lo facesse, tutta questa fuga e la vita per strada delle ultime due settimane sarebbero state vane.
Tiro il tubo, sperando di potermi liberare. Il bagno sembra in pessime condizioni. Solo la mia fortuna fa sì che il tubo sia l'unica cosa che non cade a pezzi.
Avrei potuto essere grata che non mi avessero sparato in banca, ma quel sollievo svanisce presto quando considero quali potrebbero essere le conseguenze se mio padre mi trovasse.
Mio padre vuole sbarazzarsi di me. Quale modo migliore che farmi eliminare da dei rapitori? Sarebbe una via d'uscita facile per lui. Significherebbe che non dovrebbe occuparsi di me di persona. So troppo, e se la verità dovesse mai venire a galla, le sue aspirazioni politiche finirebbero nel fango. Non puoi certo essere il prossimo senatore se stai scontando una pena nel penitenziario di stato o se sei nel braccio della morte.
Appoggio la testa contro le piastrelle fresche. Allevia un po' il dolore martellante, e poi aspetto. Non sono sicura di cosa. Probabilmente che i rapitori incazzati sfoghino la loro rabbia su di me quando capiranno che non arriveranno soldi.
Non devo aspettare molto. O almeno così pare; chi può dirlo? È difficile percepire il passare del tempo quando sei ammanettata a un tubo in un gabinetto degli uomini.
Quando la luce si riaccende, mi trovo di fronte a due di loro. Non sembra che finirà bene.
“Sembra che papà non voglia stare al gioco, o forse ha bisogno di qualche prova in più”.
Uno di loro mi arriva alle spalle e mi blocca la testa in una morsa. Mi dimeno, ma è inutile. La sua presa si stringe sempre di più, finché riesco a malapena a respirare.
L'altro sblocca una delle manette, così non sono più attaccata al tubo. Ma prima che io possa provare a colpirlo, vengo spinta a terra, a faccia in giù.
Le lezioni di difesa personale che ho preso su insistenza di mia madre non mi servono a molto. Due contro uno così. Non ho davvero speranze.
Non sono più nella stretta al collo, ma lui mi torce un braccio dietro la schiena con un'angolazione innaturale, mentre l'altro tizio mi allunga l'altro braccio in modo che la mano sia piatta sul pavimento di piastrelle. “Vediamo se papà sta al gioco quando riceverà una delle tue dita”.
Urlo mentre estrae un coltello dalla cintura e lotto per scappare, ma non serve a nulla. L'altro braccio mi viene torto ancora di più, facendomi gemere e cessare ogni tentativo di liberarmi.
Prima che possa compiere l'atto, si sente un forte rumore fuori dal bagno.
Sembra il rumore di una porta sfondata.
Il cuore mi esplode contro le costole. Non so di chi ho più paura. Degli uomini qui dentro che cercano di staccarmi un dito, o di chiunque sia appena entrato con la forza.
Se è qualcuno mandato da mio padre, sono in un pericolo che va ben oltre la perdita di un dito.
Il tizio con il coltello mi lascia la mano. “Cazzo, è Romano. Restate qui mentre cerco di sistemare le cose”.
Riconosco la sua voce. È il capo del trio.
Lascia cadere il coltello mentre si precipita verso la porta, tenendo le mani in alto, come se stesse per arrendersi. “Signor Romano… posso spiegare”.
Sento un forte boato quando una pistola spara. Cazzo. Devo uscire di qui.
Non so chi sia questo Romano, ma sembra il genere di persona che mio padre ingaggerebbe per fare il lavoro sporco. Un assassino a sangue freddo che ha appena sparato a qualcuno senza nemmeno aspettare di sentire cosa avesse da dire.
Vedo il coltello e so cosa devo fare. Lo raggiungo in fretta e, prima che lo stronzo dietro di me se ne renda conto, glielo conficco con forza nella coscia. Lo tiro fuori e lo ripianto di nuovo.
Lui urla e mi lascia il braccio.
Si rotola sul pavimento, cercando di arrestare il flusso di sangue che si sta accumulando sotto la sua gamba. Scappo via. Non ho intenzione di lasciare questo coltello ora. L'ho usato una volta e, se necessario, lo userò di nuovo.
Non posso uscire dalla porta, non con quel tale Romano là fuori, così mi dirigo verso la piccola finestra nel cubicolo.
Cerco di aprirla, ma sembra bloccata, così faccio l'unica cosa possibile. Rompo il vetro con la manetta ciondolante. Si frantuma e i frammenti volano ovunque. Del sangue gocciola dalla mia mano, ma tiro giù la manica della felpa per cercare di fermare il flusso e proteggere la mano mentre allontano i restanti pezzi di vetro dai bordi della finestra.
La finestra è piccola, ma io sono sempre stata piuttosto minuta e, con il fatto di aver mangiato quasi nulla nelle ultime due settimane, sono abbastanza magra da passare attraverso lo spazio.
Il salto verso il cemento sottostante è più alto di quanto pensassi e, quando tocco terra, emetto un sibilo mentre la caviglia si storce. Non posso preoccuparmene ora. Devo andarmene da qui.
Guardo a destra e sinistra e vedo un vicolo. È la mia scommessa migliore. È la via più rapida per allontanarsi dall'edificio in cui ero rinchiusa, quindi è la mia migliore possibilità di fuga.
Zoppico lungo il vicolo, sussultando ogni volta che il piede tocca terra. Troppo concentrata sulla mia fuga, non vedo la scia di impronte insanguinate che lascio dietro di me.
