In profondità
Autore
Zainab Sambo
Letto da
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Capitoli
42
Prologo
Non riusciva a ricordare quando fosse iniziato. Non il giorno, non l'ora, e nemmeno cosa indossasse.
Ma di una cosa era sicura: era stata una brutta giornata.
Era tornata a casa direttamente da quella di suo fratello. Era già di pessimo umore per il pasticcio in cui li aveva cacciati entrambi. Quel giorno, era persino contenta che i loro genitori fossero morti.
Se avessero visto cosa era diventato il loro figlio, si sarebbero spezzati il cuore. Non stava solo commettendo errori: stava andando a fondo. Aveva debiti, la gente lo minacciava, e la casa stava per essergli portata via.
La gente diceva sempre che piangere fosse una benedizione, un sollievo, ma dopo aver scoperto che suo fratello continuava a giocare d'azzardo—continuava a perdere tutto—piangere sembrava l'ultimo dei suoi problemi.
Voleva urlargli contro. Voleva scuoterlo e chiedergli perché Grant non potesse essere lui, per una volta, ad aiutarla.
Era il suo fratello maggiore. Non avrebbe dovuto essere lui a sistemare i suoi casini, e non il contrario? Avrebbe dovuto proteggerla dai guai, non trascinarla dentro.
Tremava ancora quando ripensava a quel giorno, quando era tornata a casa e aveva trovato la porta d'ingresso aperta. Il suo primo pensiero era stato chiamare la polizia.
Ma non l'aveva fatto. Non era abbastanza spaventata da coinvolgere i vicini: più che altro, era confusa.
Si era dimenticata di chiudere la porta? Sarebbe stato più semplice. Almeno in quel caso, sarebbe stata colpa sua.
Ma non riusciva a ricordare.
Non era una persona coraggiosa, ma in quel momento era più preoccupata per quello che potevano rubarle. C'erano cose che non poteva sostituire e cose che aveva pensato di vendere per aiutare Grant a pagare i suoi debiti.
Entrò: buio ovunque. Il silenzio era pesante.
Mentre avanzava piano, una sensazione fredda e strisciante iniziò a insinuarsi nelle sue ossa. Il silenzio era la parte peggiore.
La prima volta che Nova lo vide, urlò.
Un uomo che non aveva mai visto prima era sdraiato sul suo divano. I capelli scuri e bagnati gli coprivano il viso. La paura le riempì il petto quando vide il sangue—così tanto sangue—che inzuppava la sua camicia bianca, soprattutto sul lato destro dello stomaco.
Il sangue era gocciolato sul pavimento, lasciando una scia fino al divano. Si sentì quasi peggio per il divano rovinato e per la tenda marrone macchiata di rosso.
Le ci volle un minuto per capire cosa stava vedendo. Poi ansimò, la paura che saliva ancora di più. Nova si avvicinò, solo di un passo, osservando lo sconosciuto da capo a piedi. Fissò il suo petto, cercando il lento salire e scendere che significava che era ancora vivo.
Ma a malapena. Il suo respiro era lento.
Lo osservò a lungo. I suoi vestiti erano scuri tranne la camicia bianca abbottonata. I jeans e la giacca buttata sul pavimento erano entrambi neri.
Le maniche della camicia erano corte, e i tatuaggi gli coprivano le braccia fino al collo. Anche le nocche erano tatuate.
Sembrava esattamente il tipo di tizio la cui faccia sarebbe stata su un manifesto dei ricercati alla stazione di polizia. Nova ne era sicura. Quel pensiero non fece nulla per calmarla.
Anzi, le gambe le tremavano, ed era così stordita che pensò di vomitare per tutto quel sangue.
Se avesse chiamato la polizia in quel momento, forse la sua vita sarebbe tornata normale. Invece, si avvicinò, con le mani tremanti, e allungò la mano per toccarlo.
Scottava. Questo la spinse a sollevargli la camicia, e lasciò uscire un respiro tremante quando vide la ferita da arma da fuoco.
Di nuovo, pensò di chiamare la polizia, ma qualcosa dentro di lei disse di no. Se avesse chiamato, sarebbe stata coinvolta in quella storia. Sarebbe stata la prima sospettata.
Nessuno avrebbe creduto che non lo conosceva. Come altro avrebbe potuto spiegare uno sconosciuto sanguinante in casa sua? Non sapeva nemmeno come fosse entrato.
E se la polizia avesse iniziato a indagare, avrebbero indagato sulla sua vita. Sulla sua famiglia. Su Grant.
Sapeva, nel profondo, che Grant aveva segreti. Segreti che potevano farlo finire in prigione, o peggio. Non poteva credere che fosse solo un giocatore d'azzardo.
Quindi, niente polizia. Nova frugò nelle tasche dell'uomo e trovò il suo telefono. Nessuna password.
Pensò di chiamare qualcuno dalla sua rubrica: qualcuno che potesse tenerlo in vita, perché era sicura che non sarebbe durato altri trenta minuti.
Ma guardando le sue chiamate recenti, la sua paura crebbe solo. Nessuno dei nomi sembrava sicuro.
Nessun Kevin. Nessun Ben. Solo The Owl, Razor, Bullet, Shadow, Skullcrusher. Non esattamente il tipo di persone che Nova voleva nel suo salotto.
Anche se stava morendo, non avrebbe chiamato nessuno di loro. Decise in quel momento che lo sconosciuto in casa sua non era una brava persona.
Era un criminale. Forse un gangster, forse mafia. Perché altrimenti avrebbe avuto una ferita da arma da fuoco? Probabilmente stava scappando, e casa sua era semplicemente il posto più vicino dove nascondersi.
Un ospedale era fuori discussione.
Nova era emotiva. Piangeva per tutto, ed era per questo che non poteva semplicemente stare lì a guardarlo morire, che fosse un bravo ragazzo o no. Non sarebbe morto nel suo salotto.
Sei mesi di scuola di medicina finalmente si rivelarono utili. Anche se aveva abbandonato, riuscì a estrarre il proiettile e a ricucirlo.
Stando così vicina, finalmente vide il suo viso. Era affilato e ruvido.
Il naso era dritto e forte, come una lama. Era così bello che faceva quasi male guardarlo, e si ritrovò a trattenere il respiro.
Il suo viso era duro, le labbra piene e rosse, la mascella coperta da una barba scura. Si ritrovò a desiderare che aprisse gli occhi, solo per vedere di che colore fossero: se fossero belli come il resto di lui.
Rendendosi conto che si stava interessando un po' troppo, Nova si allontanò dopo essersi assicurata che respirasse ancora.
Con quel pensiero, prese il kit di pronto soccorso e andò in camera sua, dirigendosi direttamente in bagno. La doccia fu calda e veloce, ma ci volle un'eternità per strofinare via le macchie di sangue.
Ricordava di essere uscita dal bagno, di essersi seduta sul bordo del letto, e poi—niente. Il sonno doveva essere arrivato senza che se ne accorgesse, perché la cosa successiva che seppe fu che erano passate ore.
Quando Nova si svegliò, lo sconosciuto era sparito. L'unica prova che fosse mai stato lì era la macchia di sangue sul divano. Se non fosse stato per quella, avrebbe potuto convincersi di aver sognato tutto.
Ma era stato lì. E poi—così, all'improvviso—non c'era più. Nessun addio, nessuna spiegazione, nemmeno un Grazie per avermi salvato la vita.
Nova avrebbe dovuto desiderare più forte di non rivederlo mai più.
Ma meno di tre settimane dopo, si presentò alla sua porta, svenuto e sanguinante per un'altra ferita da arma da fuoco.
E così, all'improvviso, divenne una cosa che si ripeteva.
