La bratva di Chicago Libro 3
Autore
Renee Rose
Letto da
19,5K
Capitoli
6
È la mia debolezza, la mia ossessione. E ora è la mia prigioniera. Ho trascorso dodici lunghi anni in una prigione siberiana. Da quando sono uscito, niente ha catturato il mio interesse. Niente, tranne lei. Settimana dopo settimana, guardo la sua band esibirsi. Non riesco a togliermela dalla testa. Quando il mio passato mi raggiunge, lei diventa un bersaglio. L'unico modo per salvarla è rinchiuderla. Tenerla prigioniera finché le cose non si calmano. Ora non mi perdonerà mai, ma non posso spiegarle nulla. Non posso parlare.
Per chi ama un esecutore cupo, moralmente irrecuperabile, con un'energia ossessiva da tocca-lei-e-muori e zero pietà... tranne che per lei. Romance con prigioniera, atmosfere dark da mafia russa e lieto fine garantito.
Capitolo uno
Pavel
Era colpa dei tatuaggi.
Un biglietto aereo di prima classe non poteva garantire un trattamento speciale, col mio aspetto. Nemmeno una button-down di Tom Ford e le scarpe in vernice di Berluti potevano controbilanciare i tatuaggi che mi marchiavano le nocche e mi coprivano fino al collo.
L'assistente di volo, una splendida afroamericana con una morbida aureola di riccioli, proiettò il suo sorriso attraverso la cabina della prima classe. Quando il suo sguardo scorse verso la mia gola, dove compariva il tatuaggio, tornò sorpresa sulla mia faccia. Si rese conto che la stavo guardando e avanzò rapidamente solo per vedere Maxim, dall'altra parte del corridoio rispetto a me, anche lui pesantemente tatuato. Certo, la bella rossa alla sua sinistra lo rendeva meno minaccioso.
Allungai le gambe e catturai l'attenzione di Sasha. «Perché non ci compri un jet privato, sacco di soldi?»
Sasha, che aveva sposato tramite matrimonio combinato Maxim e diventando la principessa bratva, era arrivata con una dote di sessanta milioni. Tutto quello che doveva fare Maxim era tenerla in vita, cosa che non si era rivelata priva di sfide.
Interessata, sollevò lo sguardo azzurro brillante sul viso di Maxim. «Dovremmo?»
Sapevo perfettamente che Maxim avrebbe dato a Sasha tutto il cazzo che avrebbe voluto. Avevo solo bisogno di tentarla a desiderare qualcosa che volevo anch'io.
«Non preferiresti essere sul tuo aereo in questo momento, per seguire il tuo programma personale? Sorseggiando magari un Cosmo prima del decollo?»
«Quanto ci vorrebbe?» chiese al marito.
Maxim, il risolutore della cellula bratva, fece due rapidi calcoli. «Probabilmente potremmo averne uno usato per un milione. Poi dovremmo assumere un pilota e pagarci un hangar.» Fece spallucce. «Forse dovremmo. Renderebbe i viaggi in Russia più confortevoli.»
«Renderebbe tutto più confortevole», concordai.
Stavo facendo lo scroccone, ma almeno alla luce del sole. Non ero mica nato nel lusso come Sasha. Ero esattamente quello che sembravo. Un ex teppista militare russo che faceva soldi nel modo sbagliato e ora voleva usarli per comprarsi del rispetto.
Il che, ovviamente, non avrebbe funzionato. Come a dimostrazione di quel che pensavo, il mudak con il biglietto per il posto accanto al mio si fermò nel corridoio e mi guardò con disgusto. «Quello è il mio posto.»
Aspettai tre secondi pieni prima di muovermi. Dopo essermi alzato e averlo lasciato passare per prendere il posto vicino al finestrino, feci scrocchiare le nocche tatuate e guardai nella sua direzione fino a quando non iniziò a sudare. Nemmeno tutti i suoi soldi e la sua arroganza lo avrebbero salvato dal finire a pezzi se lo avessi incontrato da solo in un magazzino.
Ma i giorni dedicati alla tortura per me erano sempre meno, nonché sempre più lontani rispetto a un tempo. Non picchiavo nessuno da mesi. No: risparmiavo il sadismo per la bella amante del dolore che la ruota della roulette avrebbe selezionato per me quella sera.
Avrei solo voluto che quel cazzo di Maxim e Sasha non fossero venuti. Di lui probabilmente non m’importava granché. Conosceva l'oscurità che avevo dentro. Mi aveva già visto uccidere. Ma non ci tenevo proprio a mostrarla a Sasha. La mia parte sadica dico, non quella omicida. Beh, nessuna delle due in realtà.
Mi facevo seghe da un anno pensando all’evento. Da quando Ravil era andato alla roulette del Black Light a Washington. L'anno precedente, così entrò nelle mie fantasie. Mi era piaciuto l'anonimato: nomi falsi e abbinamenti casuali.
Donne che bramavano ciò che io volevo dare: dolore.
Nessuna emozione. Nessuna relazione. Un po' di trattativa. Un sacco di regole che impedivano alle cose di farsi strane.
Per un uomo come me, che preferiva avere donne senza nome – persino senza volto – per un uomo che voleva sentirle gridare di dolore e implorare di più – era il paradiso.
La verità era che conoscevo il sadomaso e club come il Black Light già da prima. Ravil al momento di andarci si era dimostrato sprezzante al riguardo. «Perché pagare per frustare una donna?» si era lamentato. Doveva andarci per fare da spalla a Valdemar, il diplomatico russo sulla cui assistenza facevamo affidamento per garantirci le importazioni illegittime nel Paese.
Era stata l’idea del frustare una donna che mi aveva stuzzicato. Mi passavano per la testa tantissime fantasie al riguardo fin da giovane, e fino a quel momento ancora non sapevo che fosse possibile.
Non me lo sarei mai concesso, per timore di essere un bastardo malato meritevole della vita di merda che conduceva proprio a causa di quei pensieri.
Così mi ero lanciato su internet. Avevo trovato il porno. E le regole. E lo stile di vita. Avevo persino avviato alcune negoziazioni iniziali.
Quindi, quando Valdemar quell’anno aveva chiamato Ravil, non sapendo che aveva messo incinta la sua compagna dall'anno precedente e che ora aveva un neonato, mi ero offerto di andare al posto suo.
E tutto sarebbe stato perfetto se Sasha non lo avesse saputo e non avesse deciso di venire anche lei.
Maxim, ovviamente, le aveva proibito di partecipare all'evento, ma aveva deciso che, se voleva venire, avrebbero comprato i biglietti per assistervi.
Come se non fosse stato strano.
Ma chi aveva voglia di vedere il proprio coinquilino darsi al sesso depravato?
Apparentemente, i miei amici depravati.
Bljad’.
Kayla
Feci tre volte il giro dell'isolato per trovare un posto dove parcheggiare per poi smontare dalla Toyota Camry vecchia di dieci anni e correre verso la porta di casa.
Le riprese dello spot che stavo girando erano durate tutto il giorno. Undici ore in piedi a ballare sui tacchi a spillo mentre filmavano ripresa dopo ripresa della protagonista che si trastullava i capelli, sorseggiando la sua bevanda energetica e apparendo rinfrescata mentre io festeggiavo sullo sfondo.
A scanso di equivoci: ero entusiasta del lavoro – e di eventuali crediti pagati per entrare nel sindacato, ma ora dovevo darmi una mossa per prepararmi per la serata.
La nottata per cui impazzivo da tutto il mese. La roulette al Black Light.
Sfrecciai attraverso l'appartamento, salutando le coinquiline senza fiato. «Ciao, sono qui. Devo fare la doccia. Se arriva Sasha, ditele che esco tra due secondi.»
«Sasha è quiiiiii!» gridò la nostra ex coinquilina dalla cucina. Uscì tenendo le braccia alte in segno di vittoria.
«Sasha!» Gettai le braccia al collo della nostra festaiola russa laureatasi in teatro con me alla USC. «Mi dispiace di essere così in ritardo. Stavo girando uno spot e ci è voluta un'eternità.»
«Abbiamo un sacco di tempo» mi disse. «Prepariamoci. Fammi vedere cosa indosserai. Voglio truccarti.» Mi seguì nella mia camera da letto trascinando la valigia Louis Vuitton. Era lei il motivo per cui stavo andando alla roulette di San Valentino del Black Light.
Sei settimane prima mi aveva detto che sarebbe venuta in città col suo bollente maritino della mafia russa per partecipare a un esclusivo evento privato del club sadomaso. Nel momento in cui me l'aveva detto, si era come acceso un interruttore dentro di me.
Il polso aveva iniziato a battermi velocemente. Non ero riuscita a smettere di chiederle informazioni sull'evento.
Mi aveva parlato della serata della roulette del Black Light, durante la quale le coppie venivano abbinate casualmente dal giro di una ruota. Anche le attività – sadomaso – venivano determinate dalla ruota.
Ero sempre stata terrorizzata dal sadomaso – dal desiderio, il bisogno di sottomettermi a un uomo. Era come se ci fosse sempre stato qualcosa in agguato nell'ombra che avevo paura di guardare per il terrore che mi avrebbe distrutta. Come l'adorazione di Satana. O il culto del suicidio. Era un libro che mi rifiutavo di aprire. E senza neppure leggere la quarta di copertina!
Ma all'improvviso una delle mie migliori amiche ne parlava disinvolta, neanche fosse stato solo l’ennesimo evento, e questo aveva cambiato tutto.
Non ero più riuscita a smettere di pensarci. Anche se avevo capito subito che avrei voluto partecipare, mi ci erano voluti dieci giorni per dominare i nervi, ma poi avevo chiamato Sasha e le avevo detto di voler andare.
«Io non partecipo» mi aveva avvertita. «Maxim ha detto che devo passare sul suo cadavere. Non mi condividerà. Ma faremo gli spettatori. Vuoi venire a guardare con noi?»
«No.» Non potevo credere che lo stavo dicendo. «Voglio, ehm, giocare – p-partecipare. Comunque si dica.»
Sasha si mise a ridere. «Penso che giocare sia corretto. Ok, scoprirò come farti entrare. Parteciperà il nostro coinquilino, Pavel. Lui saprà tutto sicuramente.»
Mi ricordavo di Pavel dal matrimonio di Sasha a Ibiza. Non era affascinante come Maxim. Era minaccioso e pericoloso. Attraente in una specie di modo letale.
Quindi mi aveva fatto avere una richiesta di partecipazione, e presumevo che Maxim avesse tirato alcune corde a lui note, corde di membri del club esclusivo, ed ero stata selezionata.
Ero più nervosa ed eccitata di quanto non lo fossi mai stata per la prima di uno spettacolo.
Feci una doccia veloce per lavare via il sudore e il trucco stantio. Quando uscii, Sasha aveva la valigia aperta sul mio letto e se ne stava lì in piedi, in perizoma e push up, a truccarsi davanti allo specchio del comò.
Sorrisi, perché mi sembrava di essere ai vecchi tempi. Quando Sasha era tornata in Russia, avevamo trovato una nuova coinquilina – Kimberly, che era fantastica, ma Sasha era davvero il cuore pulsante della casa.
Era impavida e divertente: essere la ricca figlia di un boss della mafia le aveva insegnato a gestire ogni situazione a suo vantaggio. Quando uscivamo tutte e quattro insieme per recarci ai club, ci venivano servite bevande gratuite e generalmente ci sentivamo invincibili. Avevamo seguito i nostri sogni senza prenderci troppo sul serio. Anche ora, ogni volta che andavo a fare un'audizione incanalavo di proposito la fiducia di Sasha. Era solo un'altra parte da me interpretata: la parte che apriva le porte.
Non c'era modo di recarsi all’evento senza di lei, e averla con me mi rendeva coraggiosa.
Avevo indossato l'abito che avevo pianificato – una sorta di vestitino da coniglietta di Playboy. Calze a rete alla coscia. Un paio di mutandine nere satinate con ritaglio nella parte posteriore per mostrare la parte superiore delle natiche. Un corsetto a righe rosa pallido e nere.
«Oh dannazione, ragazza. Sei una bomba» fece le fusa Sasha.
Mi morsi l'interno della guancia, insicura.
Lei mi diede una gomitata. «Smettila. Ricorda: non sono i vestiti, è come li indossi. Puoi metterti qualsiasi cosa, se la domini.»
Feci un respiro profondo, sperando di ottenere, con quel po' di ossigeno, anche un'infusione della fiducia di Sasha. Mi guardai allo specchio e sollevai il mento, fingendo fino al raggiungimento dell’obiettivo.
«Dimentica il pubblico e il partner misterioso; come appari a te piace?» chiese.
Mi piacevo? Mi guardai criticamente allo specchio. Non lo indossavo per me, però. Lo indossavo per lui. Qualunque lui mi sarebbe capitato. Perché era proprio quello l’aspetto più bollente per me: compiacere un uomo. Ero sempre stata il tipo da svenire dietro a professori, direttori, capi. Gli uomini autoritari mi facevano venire le gambe molli.
«Ti senti sexy? Conta solo questo.»
Immaginai un uomo del genere prendermi per il gomito e impartirmi un comando severo. Io che obbedivo. La sua soddisfazione mentre affondava lo sguardo su di me. I capezzoli che mi diventavano duri.
Annuii. «Sì. Mi sento sexy.»
«Bene. Cosa pensi di fare ai capelli?»
«Non lo so. Codini?»
Sasha scosse la testa. «No. Riccioli. Così può tirarteli.» Fece l'occhiolino e mi accese il ferro arricciacapelli.
La mia mente vorticò, all’immagine. «Oh mio Dio, Maxim ti tira i capelli?»
Il sorriso di Sasha era malvagio. «Come un capo.»
«E ti piace? Voglio dire, non ti fa arrabbiare?»
«Mi fa arrabbiare, ma anche bagnare. Ogni singola volta. Mi tira indietro la testa e poi mi piazza morbidi baci sul collo. Piacere misto a dolore.»
Mi si fusero le viscere. Brividi.
Oh Dio, ero proprio elettrizzata di entrare in quel mondo.
Avrei voluto chiederle di più, ma ero imbarazzata. «Ma, ehm... cos'altro fa?»
Mi sparò uno sguardo da sotto le ciglia. «Di tutto. È un demonio.»
Pensai a tutto quello che mi mandava in estasi di suo marito. Era spaventoso – coperto di tatuaggi che indicavano il suo coinvolgimento nella mafia russa – e possessivo nei confronti di Sasha ma anche molto indulgente. Il viso gli si addolciva quando la guardava.
Il cuore mi batté più velocemente. Volevo anch’io un demonio russo.
Sasha finì di truccarsi e tirò la parte anteriore dei suoi capelli rossi in un’acconciatura in stile Ariana Grande sulla parte superiore della testa; la coda, composta del resto delle lunghe e fitte ciocche, le ricadeva lungo la schiena.
Indicò la sedia di fronte al comò. «Siediti.»
Mi lasciai andare e mi feci arricciare i capelli mentre io applicavo la base del trucco. Quando ebbe finito con i capelli pensò al resto del mio trucco, riuscendo a ingrandirmi del doppio gli occhi senza farli apparire pesantemente truccati.
«Hai fame? Dovremmo mangiare qualcosa prima di andare.» Sasha si strizzò in un bustino nero.
«Eh, che ideona andare a prendere i tacos conciate così.»
Rise. «Possiamo ordinarli. Che ore sono?» Guardò il telefono. «Merda! Credo che non avremo tempo. Dobbiamo uscire di qui subito, nel caso in cui ci sia traffico.» Indossò un paio di stivali di pelle alti fino alla coscia con tacchi da otto centimetri.
Io mi infilai in un paio di tacchi a spillo neri; le mie povere piante dei piedi urlarono, dato che avevano già indossato i tacchi tutto il giorno.
«Come sei arrivata qui? Vuoi che guidi?»
«Dovrebbe esserci una macchina in attesa fuori. Maxim era irritato dall’idea che andassimo da sole, ma immagino che sia stato costretto ad andare a oliare qualche diplomatico russo che sarà presente. Ha risolto con un'auto con l'autista.»
Sasha chiuse la valigia ed entrambe infilammo lunghi soprabiti per uscire nascondendo i vestiti.
Salutammo le coinquiline e avanzammo verso la Lincoln Towncar in attesa sul marciapiede.
«Non posso credere che lo sto davvero facendo» mormorai.
«Kayla» disse Sasha una volta che fummo salite entrambe sul sedile posteriore. «Lo stai facendo per te, e per nessun altro. Non esibirti: fa’ che sia lui a esibirsi per te.»
«Ma sono io la sottomessa.»
«Sì, e il tuo lavoro è facile. Tu ricevi – lui dà. Non sei lì per lui, però. Sei lì per te. Ricordatelo. In definitiva, è tutta una questione di soddisfazione. Non lo vedrai mai più. Entra con l'intenzione di ottenere ciò che vuoi dalla situazione.»
Appoggiai la testa all'indietro contro al sedile; le palpebre svolazzarono dal desiderio e dalla confusione.
Di solito non ero tipo da una notte. Ero il tipo che si affezionava. Immediatamente. Un bel problema. Probabilmente era per quello che non avevo un ragazzo. Li spaventavo.
Ma potevo farcela.
Come aveva detto Sasha, lo facevo per me, e non per loro.
Dovevo solo continuare a ricordarmelo.
