Legati dal Destino Libro 1: Fiamma e Zanna
Autore
NGVandivert
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Capitoli
34
Dopo dieci anni di fuga, Mara non può sfuggire all’unica cosa a cui si rifiuta di credere: il suo compagno predestinato. Royce, un potente lupo mannaro, è sempre stato impossibile, irritante e impossibile da ignorare. Quando il destino — o qualcosa di molto più primordiale — li spinge l’uno verso l'altra, Mara è costretta ad affrontare quell’attrazione che ha combattuto per anni. Desiderio, ironia e una scintilla inestinguibile li avvicinano sempre di più, ma la fiducia non si concede facilmente. Riuscirà Mara a lasciarsi catturare, o le sue mura terranno per sempre lontani sia l’amore che il pericolo?
Capitolo 1
Mara trasalì al suono di un camion che rombava sulla strada fuori dalla clinica. I circa quattrocento metri di alberi fitti attutivano il rumore, ma la sua velocità era inequivocabile.
Aspettò, con un misto di attesa e ansia che le irrigidiva le spalle mentre il rombo del motore saliva e scendeva, svanendo in lontananza.
Finì di recitare l'ultima parte del suo incantesimo, si spazzò via gli ultimi granelli di sale dal palmo della mano e fece con attenzione un passo indietro per allontanarsi dal cerchio di sale protettivo che aveva tracciato intorno all'edificio.
La luna a tre quarti creava una debole ombra davanti a lei mentre rientrava attraverso le doppie porte della clinica. Prima di entrare si voltò, alzando il viso verso la luna. Anche adesso, a diversi giorni dalla luna piena, sentiva il richiamo dell'altra parte di sé.
Presto non avrebbe più potuto ignorarlo.
Un altro camion passò rumorosamente sulla strada esterna. Mara aggrottò la fronte e fece un passo fuori. Era troppo presto per la chiusura del bar locale.
Qualcosa non andava.
«Cosa sta succedendo?» disse Vic, avvicinandosi a lei.
Mara guardò la sua piccola amica. Vic beveva con una cannuccia da una sacca di sangue quasi vuota. Sorrise a Mara e si leccò un po' di sangue dalle labbra. «B negativo, il mio preferito.»
Un altro camion, che procedeva più veloce, questa volta svoltò sulla strada d'accesso alla clinica.
Vic disse: «Addio al tuo tranquillo martedì.»
Il rumore del camion passò da un rombo sordo a un irregolare thump, thump quando l'autista dovette rallentare per affrontare la strada di ghiaia dissestata della clinica. I fari illuminavano gli alberi in modo caotico.
«Dovresti andartene, Vic. Questo tizio è ubriaco.»
«Non ho paura di loro.»
«So che non ne hai. È successo qualcosa. Gli ubriachi sono imprevedibili e se, oltre a bere, hanno fatto uso di droghe, non voglio che la situazione diventi ancora più strana. Sai che a loro piace provocarti.»
Vic guardò la strada, mostrando le zanne sotto il suo ghigno. «Potrebbero farti del male.»
«Sono io quella che li medica per farli tornare a lavorare domani. Non faranno niente.»
«Mara...»
«Per favore, Vic» disse, appoggiando con dolcezza una mano sulla spalla dell'amica. «Hai il tuo giro da fare. Ci vediamo più tardi alla roulotte.»
«Non mi piace lasciarti con dei boscaioli ubriachi.»
«Ho già gestito situazioni del genere.»
Vic fece un ultimo lungo sorso di sangue. «Ti chiamo tra un'ora.»
«D'accordo. Ora, vai via.» Diede a Vic una spinta amichevole.
Mara guardò Vic scomparire attraverso le porte posteriori dirette al suo furgone del sangue, poi ispezionò il cubicolo del pronto soccorso, notando che ogni cosa per le emergenze fosse al suo posto. Afferrò il suo vecchio telefono a conchiglia, se lo mise in tasca e tornò a grandi passi verso le doppie porte, bloccandole in modo che rimanessero aperte.
I fari la accecarono quando il camion uscì dal bosco e sfrecciò sulla strada di ghiaia. Le inondazioni improvvise seguite agli incendi dell'anno precedente l'avevano resa accidentata e piena di solchi.
Sconvolta dalla loro velocità, Mara fece un passo indietro oltre la soglia mentre il camion entrava nel piccolo spiazzo, sollevando terra e sassi e fermandosi bruscamente proprio fuori dal cerchio di sale.
Dal camion arrivarono risate sguaiate e il disgustoso odore di birra stantia e vomito. Lo sportello si aprì e un corpo fu buttato fuori. Ci furono altre risate e l'autista diede gas al motore, facendo schizzare altra ghiaia mentre faceva manovra e sfrecciava via lungo la strada.
Mara corse verso la figura che gemeva a terra. Maschio, alto, ben muscoloso, probabilmente sui cento chili, età indefinibile finché non l'avesse portato dentro, il che sarebbe stato una vera impresa da fare da sola. La luce proveniente dall'interno le permise di vedere una pozza di sangue sotto di lui.
Imprecando, invocò la forza del suo lupo e prese l'uomo sotto le spalle, caricandoselo con la presa del pompiere. Lo portò nel cubicolo del pronto soccorso, premette la regolazione dell'altezza sul lettino per abbassarlo e poi sollevò la parte superiore del suo corpo sul materasso. Gli sistemò le gambe.
Il suo viso era contuso, un labbro spaccato e un occhio gonfio e chiuso. Gemette, respirando pesantemente mentre teneva una mano stretta sul lato destro dello stomaco. Il sangue sgorgava.
Prima la perdita di sangue. Indossò i guanti, poi prese un kit antiemorragico e ne strappò la confezione. Lui lottò contro di lei quando Mara gli sollevò la mano e mise l'agente coagulante e poi uno spesso strato di garza sulla sua ferita aperta.
«Ehi» disse, rimettendogli la mano a posto e, con l'altra, prendendo la torcia per puntargliela verso gli occhi. «Ora sei al sicuro. Riesci ad aprire gli occhi? Puoi dirmi come ti chiami?»
Le sue palpebre fremettero, rivelando occhi color whisky che brillavano di potere.
Mara quasi fece cadere la torcia. Un alfa.
Le sue labbra si mossero. «Dove sono?»
«Sei nell'unica clinica medica per quasi cento chilometri.» Mara doveva restare sul vago nel caso lui si ricordasse qualcosa. Sperava tanto che la sua famiglia non l'avesse trovata di nuovo.
Lui cercò di sedersi, fece una smorfia e gemette, afferrandosi il fianco mentre ricadeva all'indietro, ansimando. «Chi sei?»
«Sono un'infermiera specializzata. E stanotte sono sola, quindi ho bisogno che tu collabori con me affinché io possa aiutarti.»
«Come sono arrivato qui?»
Gli mise l'ossigeno, poi gli disinfettò il braccio, trovò una vena e gli inserì una flebo. «Ti darò degli antidolorifici; potresti sentirti girare la testa.»
Gli mise un misuratore di pressione sull'altro braccio, tagliò via la sua maglietta sporca di sangue e preparò un monitor cardiaco. «Il polso e la pressione vanno bene. Puoi dirmi il tuo nome?»
I suoi occhi adesso erano del tutto aperti e la guardava con diffidenza mentre lei tagliava il resto della maglietta. «Royce, Royce Hawkins» disse, con una voce profonda e melodiosa.
«Bene, Royce» disse lei. «Puoi chiamarmi Brielle.»
Mara iniziò ad aprirgli i pantaloni. Lui le afferrò il polso. «No» disse.
Litigare con un paziente ferito era sempre una cattiva idea.
«Royce» disse lei. Usò una dolce magia da strega nella sua voce.
L'uomo sbatté le palpebre mentre la magia di lei lo calmava e la sua presa sul polso si allentava.
«Sei arrivato qui scaraventato giù da un camion in corsa pieno di boscaioli ubriachi. Devo vedere quali altre ferite potresti avere, e questo significa che i pantaloni devono sparire.»
La medicina iniziava a funzionare. Royce chiuse e aprì gli occhi e scosse la testa.
«No.» Mostrò i denti come un animale.
«Sì» disse lei con dolcezza, spostandolo per sfilargli i pantaloni lungo le gambe. Le sue gambe molto muscolose e un culo pazzesco. «Non c'è niente qui che io non abbia già visto prima.»
«Merda. Cazzo!» disse lui mentre lei lo spogliava, tirando poi una coperta sulle gambe dell'uomo. Combatté contro l'antidolorifico e la magia di lei, ansimò e cercò di sedersi. «Devo andarmene da qui.»
«No, non vai da nessuna parte. Ora, fammi guardare quella ferita.»
Con dolcezza, gli allontanò la mano e sollevò l'impacco di garza. Lui sibilò di dolore quando lei gli disinfettò la ferita e poi palpò l'area intorno al buco da cui trasudava lentamente.
«Chi ti ha sparato?»
«Non lo so. Mi ero fermato in un bar per fare una chiamata. Il telefono prende malissimo da queste parti.»
«Già. Quasi nessuno qui intorno si preoccupa di usare il cellulare.» Lei premette ancora, e lui sibilò di nuovo. «Sai, il proiettile non è andato molto a fondo.» Incontrò il suo sguardo arrabbiato e annebbiato. «Proverò a tirarlo fuori.»
Royce ricadde sul lettino. Si mise un braccio sugli occhi. «Fallo.»
Lei infilò un paio di pinze sottili nell'apertura, posando l'altra mano sul suo petto, sia per confortare il suo lupo che per tenerlo fermo se si fosse dimenato. Era fortunato che chiunque gli avesse sparato fosse probabilmente ubriaco e incapace di mirare. Il foro d'entrata era nella parete addominale e lontano da organi importanti.
Lui respirava in modo affannoso mentre lei lavorava, ma restò fermo. Afferrò il polso della mano sul suo petto e lo strinse con forza.
Quasi subito sentì il proiettile, piccolo e conficcato in una spessa fascia di muscoli. Mara lavorò con costanza, facendo scivolare le punte delle pinze attorno al proiettile per avere una presa sicura e poi tirandolo dritto verso l'esterno. Lui fece un lungo respiro e poi imprecò.
Il sangue sgorgò dalla ferita, ma non quanto al suo arrivo. Disinfettò di nuovo la ferita, aggiunse due punti metallici e vi fissò sopra un impacco di garza.
Mara mise il proiettile in un contenitore per campioni, chiedendosi per quale strano motivo riflettesse la luce in quel modo. Incuriosita, lo portò al lavandino e sciacquò via il sangue. Argento. Era un proiettile d'argento. Fu felice di indossare i guanti, perché le faceva formicolare la pelle anche attraverso il lattice.
Si voltò verso di lui. Teneva in mano il proiettile per farglielo vedere. «Proviamo di nuovo. Chi ti ha sparato?»
