Him & I (Nederlands)

Aan het einde van Dretton Avenue, in het armere deel van Londen, staat een klein huis met twee verdiepingen. Het is de thuisbasis van een gezin van acht, waaronder mijn oudere broer Olson. Hij is eenentwintig en nog steeds volledig afhankelijk van onze moeder. Hij heeft nooit geprobeerd op eigen benen te staan, maar ja, ieder vogeltje zingt zoals het gebekt is.

Ik zeg niet dat het verkeerd is om op zijn leeftijd thuis te wonen, maar hij weet niet hoe hij voor zichzelf moet zorgen. Hij verwacht dat anderen achter hem aan poetsen en dingen voor hem doen. En met anderen bedoel ik mezelf.

Tegenover Olsons kamer is die van mijn kleine zusje, Eloise, of Ellie zoals ze graag genoemd wordt. Ze is een handenbindertje. Niet omdat ze van jongens houdt, maar omdat ze alles krijgt wat haar hartje begeert, wanneer ze het wil. Ze is vijftien en heeft nooit ergens voor hoeven werken.

Onze ouders zouden door het vuur gaan om haar te geven wat ze wil, wat laat zien dat ze hun oogappel is. Ik zou graag zeggen dat het me koud laat, dat ik gelukkig ben met wie ik ben zonder hun goedkeuring, maar dat zou gelogen zijn.

Naast Ellies kamer is die van Michael. Hij is een stille jongen, wat ongewoon is voor een twaalfjarige. Hij is niet goed in vrienden maken, maar zijn mysterieuze aard maakt hem hier populair. Hij komt zelden buiten, tenzij het voor school is of om kattenkwaad uit te halen met zijn ondeugende vrienden.

Hij is waarschijnlijk lastiger dan Ellie, en hem boos maken is als je ziel aan de duivel verkopen. Hij kan het leven behoorlijk zuur maken voor iedereen die hem van streek maakt, en ik denk dat dat het voordeel is van de lieveling van onze vader zijn.

In de grootste kamer van het huis, de vierde slaapkamer, wonen de koning en koningin van de hel zelf - mijn ouders. Ze zijn de enge monsters in de donkerste hoeken van mijn geest, die me er altijd aan herinneren dat degenen die van je zouden moeten houden en je zouden moeten beschermen, ook degenen kunnen zijn die je pijn doen.

Het is het beste om niet met ze te praten, aangezien ze verre van goede ouders zijn, tenminste voor mij.

Mijn moeder was vroeger een vrolijke vrouw, altijd lachend en glimlachend. Maar toen ik dertien werd en mijn lichaam begon te veranderen, veranderde zij ook, en niet ten goede.

Vanaf dat moment werd me geleerd dat ik perfect moest zijn: perfecte huid, perfect haar, een perfect lichaam. Anders zou geen man me willen. Het is triest omdat er een tijd was dat ik haar geloofde.

Ze controleerde wat ik at, vertelde me wanneer en wat ik mocht eten. Vaak waren mijn maaltijden kleiner dan die van de jongsten in huis. Haar reden? „Een man zal altijd een magere vrouw kiezen boven een dikke trut.“

Maar haar controle stopte niet bij eten. Ze koos mijn vrienden, zeggende dat ze niet „goed waren voor mijn imago“. Ik moest puur en onschuldig doen, anders zou ik zwaar gestraft worden. Ik probeerde een keer mezelf te zijn toen ze er niet was, maar toen ik thuiskwam, wist ik dat ik een fout had gemaakt.

Ze wist het, en ze strafte me hard. Ik heb nog steeds een lichtere plek op mijn schouder als herinnering aan wat er gebeurde.

Dan is er mijn vader. Hij zegt niet veel, maar als hij spreekt, wou je dat hij zijn mond had gehouden. Zijn woorden zijn altijd gemeen en kwetsend - tenminste voor mij. Ik probeerde hem niet de schuld te geven toen ik opgroeide, wetende dat hij verslaafd is aan alcohol en dat al zo lang is als ik me kan herinneren.

Ik weet dat het zijn schuld is dat hij alcohol gebruikt om met zijn problemen om te gaan, maar hij is mijn vader, en een deel van mij zal altijd van hem houden, ook al maakt hij fouten.

Toen ik veertien was, gebeurde er iets ergs in het huis van de Watsons. Het was de eerste keer dat ik mijn vader mijn moeder zag slaan omdat hij boos en jaloers was. Dit begon vaak te gebeuren.

Een deel van mijn vader is te donker, te gewelddadig voor deze wereld, en ik denk dat mijn moeder dat weet. Ze komt nooit voor zichzelf op, misschien omdat ze bang is, of omdat ze denkt dat hij misschien zal veranderen. Ik kan haar dat nooit vergeven.

Wanneer mijn vader de controle verloor, probeerde ik ervoor te zorgen dat mijn broers en zussen ergens anders waren, maar elke actie heeft gevolgen. Op een dag werd ik betrapt terwijl ik op de tweede verdieping rondsloop nadat ik ervoor had gezorgd dat de baby's veilig waren. Dat is toen ik mijn vaders nieuwe doelwit werd.

De laatste twee leden van ons gezin zijn Dianna en Emma, de jongste Watson-kinderen. Op achttien maanden en drie maanden oud verblijven ze in de kamer van mijn ouders. Ik vind het niet leuk, maar babyfoons kunnen erg handig zijn in situaties als deze.

Ik hou van die baby's alsof ze van mij zijn, waarschijnlijk omdat ik ze praktisch opvoed terwijl onze ouders wie-weet-wat in de stad doen. Ze zijn de enige lichtpuntjes in dit huis, en ik ben bang voor de dag dat onze ouders hen beginnen te veranderen, hen zoals zichzelf maken.

Het leven in het huis van de Watsons is niet gemakkelijk, vooral niet voor mij. Ik werk twee banen om te betalen voor dingen die ik nodig heb, zoals eten en kleren, terwijl ik er ook voor zorg dat Dianna en Emma alles hebben wat ze nodig hebben nadat mijn vader ons geld verspilt aan zijn groeiende verslaving.

Mijn slaapkamer is niet zoals de anderen; hij is helemaal bovenin het huis. Dat is de enige plek waar ze me wilden hebben nadat iedereen anders hun kamers had gekozen.

Een koude wind laat me huiveren. Als het begint te regenen, zal ik me moeten verstoppen in een hoek van de zolder, omringd door oude kleren en dekens. Ik zal de plekken moeten vermijden waar de dakpannen ontbreken en hopen dat de regen snel stopt zodat ik niet ziek word.

Ik bezit niet veel. Of het is te groot voor mijn kleine ruimte, of ik heb het gewoon niet nodig. Ik heb een ladekast voor mijn kleren, een laag bed dat ik kocht met mijn eerste salaris, en een wekker.

Ik ben nauwelijks thuis, dus ik vond het niet belangrijk om te decoreren met kleine voorwerpen of wat mensen ook gebruiken om hun ruimte persoonlijk te maken.

Ik werk van maandag tot vrijdag in een klein café genaamd Café L'Amour. Ik werk meestal van negen uur 's ochtends tot zes uur 's avonds. Maar op rustige dagen kan ik soms een uur of zo eerder weg.

Op maandagen, woensdagen, vrijdagen en in het weekend werk ik in Club Luminous als barkeeper en soms als serveerster in de VIP-ruimtes. Dat is van zeven uur 's avonds tot vijf uur 's ochtends op een goede dag. Dus ik heb het eigenlijk altijd druk.

Van uniform wisselen is makkelijk. Ik draag mijn eigen kleren in het café, dus ik kan direct naar de club zonder er uit de toon te vallen.

Maar het clubuniform is anders. Het is een leren topje dat meer lijkt op een sportbeha met een rits aan de voorkant, een kort rokje dat mijn billen nauwelijks bedekt, en netkousen.

Er is veel huid te zien, maar mijn manager, Marcus Filton, zegt dat het meer klanten trekt. Mensen in de buurt zeggen dat Marcus een enge oude man is die altijd naar te jonge vrouwen staart.

Ik geloofde het niet totdat ik er begon te werken. Nu voel ik zijn ogen op mijn kont elke keer als ik aan het werk ben.

Ik houd mijn mond omdat ik de baan nodig heb. Mijn manager vertellen over zijn enge gedrag is niet de manier om hem te houden.

Ik voel me niet comfortabel in het uniform. Mijn buik en dijen zijn gemakkelijk te zien. Ik ben niet zo dun als de andere meisjes. Ik ben curvy, met bredere heupen en een rondere kont die het rokje nauwelijks bedekt. Maar ik laat het werken.

Marcus is heel specifiek over onze schoenen. Ik koos zwarte hakken van vijftien centimeter omdat die voor mij het meest comfortabel zijn.

Ik haat deze baan niet, maar er zijn momenten geweest waarop ik een uitsmijter moest roepen omdat een dronken vent me aanraakte waar hij dat niet zou moeten. Sommige mensen begrijpen gewoon niet dat nee nee betekent.

Nu is het drie uur 's ochtends op een dinsdag, en ik kan niet slapen. Mijn hoofd zit vol stress.

Ik kijk hoe de tijd voorbijgaat op mijn wekker en accepteer dat ik vannacht niet zal slapen.

Ik begin eraan te wennen om te werken met weinig slaap. Ik ben blij dat het dinsdag is, geen dag waarop ik zowel in het café als in de club moet werken. Er is niets ergers dan twee banen achter elkaar werken zonder slaap.

Als de klok zeven uur aangeeft, ben ik al wakker en maak ik me klaar voor mijn dienst in het café.

Het café is twintig minuten lopen van mijn huis. Ik kom graag vroeg om Sophie Hernandez, mijn baas, te begroeten. Ze is de aardigste vrouw ter wereld en is als een moeder voor me geweest.

Ze zorgt er altijd voor dat ik 's ochtends iets eet, al is het maar een gebakje. Ze zegt dat ik „te dun ben voor een groeiende vrouw“.

Ik ben het daar niet mee eens. Ik denk dat mijn lichaam te groot is voor een vrouw van mijn leeftijd en lengte. Een curvy, negentienjarige van één meter zestig zijn is niet altijd leuk.

Terwijl ik aan mijn dienst begin en gebakjes in de vitrine leg, herinner ik me de pijn in mijn onderrug en polsen van de aanval van mijn vader de avond ervoor.

De herinnering speelt zich af in mijn achterhoofd.

De kracht waarmee mijn rug tegen de muur sloeg, liet mijn benen trillen en sloeg de adem uit me.

Mijn polsen zaten vast in zijn stevige greep, geklemd tussen zijn handen en de muur. Hij schreeuwde in mijn gezicht en kniede me in mijn maag. Ik kon niets doen om hem te stoppen.

Mijn hart klopte snel en alles in me wilde wegrennen en zich verstoppen. Mijn vader was onvoorspelbaar. Ik wist nooit wat hij daarna zou doen.

Sommige dagen schopte hij me gewoon een beetje. Maar gisteren was niet zo'n dag.

Nadat hij me door de hal gooide tegen de hoek van de eettafel, schoot er een scherpe pijn door mijn ruggengraat. Ik voelde me duizelig en misselijk.

Dit ging uren door.

De herinnering zit vast in mijn hoofd. Maar het is niet allemaal slecht. Het laat zien hoe sterk ik ben. Het laat zien dat ik door iets vreselijks heen kan gaan en nog steeds wil leven en een nieuwe dag wil zien.

Terug in het heden keek ik naar mijn polsen. Beide waren gekneusd, en de linker was donkerder, wat zou kunnen betekenen dat hij gebroken was.

Het was nu te laat om ze te verbergen. Ik zou mijn handen gewoon in mijn schortenzakken moeten houden zodat mensen het niet zouden merken.

Net toen ging de bel boven de deur, die aangaf dat er een nieuwe klant was binnengekomen.

„Zou je deze klanten kunnen helpen terwijl ik achter afmaak, lieverd?“ vroeg Sophie. Ze slaagde er altijd in om beleefd te blijven, zelfs als ze het druk had. Het verbaasde me hoe ze zo kalm kon blijven terwijl ze deze plek runde.

„Natuurlijk, Sophie. Ik ga erop af.“ Ik verliet het magazijn en ging naar voren, alleen om de mooiste ogen te zien die ik ooit had gezien. Ze waren helder blauw, als een heldere poel, en keken recht in mijn lichtgroene ogen.

Zijn gezicht was net zo mooi als zijn ogen.

Zijn haar was gitzwart, net lang genoeg om er met je vingers doorheen te gaan. Hoge jukbeenderen, een sterke kaak en een welgevormde neus maakten het plaatje compleet.

Hij leek niet veel ouder dan ik, maar hij gedroeg zich erg volwassen, wat beangstigend kon zijn. Hij was, voor mij, in elk opzicht perfect.

Terwijl ik naar de knappe vreemdeling liep, merkte ik op hoe veel langer hij was. Hij was lang, ongeveer één meter negentig of vijfennegentig, en hij zag er goed uit met die lengte.

Hij was niet mager, maar had brede schouders. Hij was gespierd en bracht waarschijnlijk veel tijd door in de sportschool, te oordelen naar de hint van buikspieren die ik onder zijn witte shirt kon zien.

Zijn lange, gespierde benen zaten in een zwarte spijkerbroek, die er goed uitzag bij zijn shirt, en gaf een „Ik heb me vanochtend niet erg ingespannen, maar je moet me nog steeds respecteren“ gevoel af.

„Hoe kan ik u deze ochtend van dienst zijn, meneer?“ vroeg ik, proberend mijn stem professioneel te houden en niet te staren naar de godachtige man die voor me stond.

Mijn stem leek de mysterieuze vreemdeling uit zijn gedachten te wekken. Zijn hoofd licht schuddend, sprak hij eindelijk.

„Ik ben hier om Sophie te zien. Zou je haar voor me kunnen halen, alsjeblieft?“ Met een snelle knik ging ik terug naar de keuken, waar ik Sophie bedekt met bloem aantrof, vechtend met wat beslag voor een taart leek.

Proberend niet te lachen, vertelde ik haar over de knappe vreemdeling die op haar wachtte.

„Eh, Sophie? Er is een man hier om je te zien. Zal ik hem naar achteren sturen?“

Toen ik dit zei, haastte Sophie zich zonder een woord langs me heen, alsof de gedachte om hem te laten wachten het engste was dat er bestond.

Besluitend om hen wat privacy te geven, begon ik te werken aan het taartbeslag dat ze had achtergelaten.

Ik kon niet anders dan me afvragen waarover ze het hadden.