Połowa mego serca

ANYA

„Au!” Gryzący ból spowodowany maścią jest tak ostry, że nagłym ruchem odsuwam dłoń od Dimitriego.

Rzuca mi surowe spojrzenie, które sprawia, że natychmiast tego żałuję. Potem spogląda na czerwone pęcherze na mojej dłoni i przybiera łagodniejsze spojrzenie. „Przepraszam”, mówi tak samo monotonnym głosem jak w samochodzie.

„Nie, to nie twoja wina”, mówię i kręcę głową w pośpiechu.

Siedzę na kanapie naprzeciwko niego, podczas gdy on siedzi na stoliku do kawy i przytrzymuje mnie kolanami. Jedną dłonią mocno przytrzymuje moją rękę, a drugą nakłada maść na pęcherze delikatnymi pociągnięciami.

„Nie powinnaś tak wracać sama do domu”. Rzuca mi niemal budzące litość spojrzenie i ściska mocniej moją dłoń. „To niebezpieczne”.

Wykrzywiam usta w grymasie. „Zawsze wracam do domu na piechotę. Po prostu nie miałam dziś szczęścia”.

„Nie rób tego więcej”. Spotyka moje oczy z nutą strachu, a jego bursztynowe tęczówki ciemnieją. „I zawsze trzymaj mój numer w kontaktach awaryjnych”. Przestaje smarować moje rany, jakby właśnie zdał sobie sprawę z tego, co powiedział.

Moje serce przyspiesza. „Dlaczego?” Pytam gardłowym głosem, gdy ciepło jego dotyku ściska mi żołądek.

Jestem w jego domu, zupełnie sama, a on jest tak blisko mnie i wygląda przy tym tak stylowo i przystojnie. Jego twarz jest idealna, włosy potargane, oddech powolny i miarowy, a uwaga skupiona na mnie – a dokładniej na obrażeniach – ale wciąż na mnie.

„Bo ci każę”, odchrząkuje i wzdycha, po czym kładzie moją rękę z powrotem na kolanach, gdy kończy opatrywać rany.

„Nie jesteś moim tatą”. Feministyczny instynkt zmusza mnie do buntu, ale pragnienie zadowolenia go sprawia, że moje policzki płoną z zażenowania.

Na moje zaimprowizowane stwierdzenie zatrzymuje w połowie ruchu rękę z lekiem, który zamierzał odłożyć do apteczki. Przez krótką chwilę wpatruje się we mnie ciepłym spojrzeniem, po czym kręci głową i mamrocze coś, czego nie słyszę.

Między nami zapada długa, pełna napięcia cisza, aż w końcu znajduję w sobie odwagę, by oczyścić gardło. „Powinnam już iść”, mówię i ciągam nosem. Marszczę brwi, gdy rejestruję zapach soków ze śmieci, które wsiąkły w mój strój po upadku. „Muszę się przebrać”.

„Nie”. Głos Dimitriego jest oschły. Wstaje od stolika i kładzie ręce na biodrach. „Zostajesz tu na noc”.

Szczęka mi opadła. „Panie Rossi, nie mogę. Blake tu będzie, a poza tym nie mam się nawet w co przebrać”.

„Blake nie wróci dziś do domu. Nocuje u przyjaciół. A jeśli chodzi o ubrania, dam ci kilka”.

Wstaję z kanapy i próbuję ignorować, że chwieję się w kolanach. „Panie Rossi… ale… nie mogę. Jest późno”.

Wahanie w moim głosie sprawia, że się zatrzymuje. Patrzy na mnie przez chwilę, a na jego twarzy maluje się spokój, jakiego nigdy nie widziałam.

„Nie kłóć się ze mną, Anya”. Wzdycha wyczerpany i pociera podbródek. „Będę się o ciebie martwić całą noc, jeśli pozwolę ci odejść. Więc uspokój się i po prostu zostań na noc”.

Jego przyznanie, że się o mnie martwi, przyprawia mnie o zawrót głowy. Gardło mnie ściska, gdy wpatruję się w niego i próbuję rozszyfrować stojącego przede mną mężczyznę. Otwieram usta, by ponownie zaprotestować, ale pragnienie zamiera mi w gardle.

„Dobrze”. Kiwam głową. Tak, tato.~

***

Po długim prysznicu, który nie uspokoił moich pędzących myśli, wychodzę z łazienki w jednej z pachnących świeżością koszul Dimitriego, z mokrymi włosami owiniętymi ręcznikiem.

Moje ciało wciąż kipi od nocnych wydarzeń. Podczas gdy adrenalina po ataku zniknęła jakiś czas temu, inny hormon zaczął zalewać moje żyły w momencie, gdy Dimitri zaniósł mnie do siebie.

Nawet cytrynowy zapach jego koszuli jest dla mnie odurzający.

Pociągam za materiał, który kończy się tuż nad moimi kolanami i wracam do salonu. Dimitri rozłożył się na kanapie, jedną rękę oparł na oparciu, a drugą przegląda Netflixa za pomocą pilota.

Wchodzę w jego pole widzenia i zdejmuję ręcznik z głowy, po czym rzucam go na krzesło w jadalni i pozwalam włosom opaść w artystycznej plątaninie. Przechodząc między nim a telewizorem, przeczesuję palcami włosy, w pełni świadoma, że rąbek koszuli unosi mi się na udach.

Gdy siadam za jego stopami, Dimitri patrzy na mnie szeroko otwartymi oczami, ma rozszerzone źrenice, a pilot ściska tak mocno, że plastik aż trzeszczy. Swoje gorące spojrzenie kieruje w górę i w dół mojego ciała, przeciąga przy tym szczęką od lewej do prawej.

Domyślam się, że chce wyjaśnień na temat mojego stroju, więc wzruszam ramionami. „Spodnie nie pasowały i nie miałam paska”, mówię i podciągam nogi, by usiąść na kanapie.

Odrywa wzrok od mojej odsłoniętej skóry i wstaje z zaciśniętą pięścią. „Masz, zjedz coś”, mówi niedbale. Popycha miskę w moją stronę.

Sięgam po nią i z zachwytem zauważam stojące przede mną danie. „Makaron z serem! To mój ulubiony!” Biorę miskę i rozsiadam się wygodnie na kanapie. „Rozpieszczasz mnie, tato”. Testuję to słowo i czuję, jak naturalnie leży mi na ustach. Uśmiecham się, gdy zauważam, że na mnie zerka.

„Po prostu jedz”.

Chichoczę na zrzędliwy ton Dimitriego i wygląda na to, że wracamy do tego, co było, zanim go pocałowałam.

Chyba nie będziemy o tym rozmawiać, myślę i rezygnuję z utrzymywania uczuć do niego w ryzach.

Podczas gdy jem, Dimitri przegląda programy i kłócimy się o to, co oglądać. On chce sport, a ja wolę dramaty. To niewinne przekomarzanie się uspokaja mnie, a nasza debata o sci-fi dodaje mi energii.

Napięcie, które było między nami znika, ale powraca w chwilach, gdy przyłapuję go na rzucaniu spojrzeń na moje odsłonięte nogi. W tych momentach materiał koszuli wydaje mi się szorstki i drażni moje sutki.

Jak za zawołanie, za każdym razem odnajduje wzrokiem moje stwardniałe krocze, po czym na nowo koncentruje się na ekranie. Potem wracamy do przekomarzania się o film i cykl napięcia trwa bez końca.

Decydujemy się na „Czarne lustro”, a po postawieniu miski na stoliku do kawy, zerkam na niego ukradkiem. Ogląda w skupieniu serial, którego ciemna natura nie kąpie jego twarzy wieloma kolorami w słabo oświetlonym pokoju.

Nie potrzeba jednak wiele światła, by zobaczyć, jaki jest przystojny. Cienie tańczą po jego twarzy, co hipnotyzuje mnie, dopóki nie zaczyna poruszać ustami.

„Nie pamiętam, kiedy ostatnio siedziałem i oglądałem coś z… kimś”. Ostatnie słowo wypowiada niższym tonem i patrzy mi w oczy.

Walczę z uśmiechem, mimo że moje serce wykonuje w środku salta. „Cóż… cieszę się, że jestem pierwsza, panie Rossi”.

„Nie nazywaj mnie tak”, mówi, a jego słowa zmieniają nastrój.

Ciężko przełykam surowość w jego tonie. „Dlaczego?”

„To już nie brzmi dobrze. Mów mi Dimitri”. Wpatruje się we mnie, a ja w niego.

Prąd elektryczny przeszywa mój kręgosłup, aż wciągam oddech i przesuwam się w fotelu. Kładę stopy z powrotem na podłodze i wbijam paznokcie w pluszową poduszkę na kanapie. Świadomość uderza w moją klatkę piersiową, rozrywa ją w szwach i rozprzestrzenia się jak choroba.

W końcu nadszedł czas, aby o tym porozmawiać.

„Czy to dlatego, że cię pocałowałam?” mamroczę, zawstydzona i na siłę schylam głowę. „Bardzo przepraszam. Nie chciałam sugerować niczego głupiego. Po prostu…”

„Co było głupie?”

Jego pytanie sprawia, że podnoszę głowę, a kiedy przesuwa się na kanapie, wyprostowuję kręgosłup. Siada obok mnie, a bijące od niego ciepło wywołuje mrowienie na mojej skórze, mroczne, erotyczne spojrzenia, otulający zapach, ostre rysy i ciemny zarost pozostawiają mnie bez słowa.

Z braku słów tylko mrugam, a gdy wdycham hausty jego męskiej, erotycznej obecności, czuję, jak między nogami zaczynam ociekać podnieceniem.

„Powiedziałaś, że nie chcesz sugerować mi niczego głupiego”, mówi i przeciąga językiem po dolnej wardze. „Co miałam na myśli?”

Jego wygłodniałe oczy przeszywają mnie na wylot, a ja czuję się naga. Podniecenie wzrasta, zanim strach je gasi i przypomina mi, kim on jest – ojcem mojego byłego, profesorem i mężczyzną, którego rodzice nigdy by nie zaakceptowali.

Przełykam ciężko, mrugam i potrząsam głową. „Nie powinnam”, udaje mi się powiedzieć.

Dimitri marszczy czoło i się pochyla. Jedną rękę kładzie na kanapie tuż obok mojego biodra, drugą na krawędzi stolika do kawy, a kostki ma pobielałe. Rozchyla usta, by zapytać: „Chcesz mnie, Anya?”.

Jestem zaskoczona tym pytaniem, którego nie spodziewałabym się usłyszeć od niego nawet za milion lat. Każda komórka w moim ciele zapala się, gdy staram się znaleźć właściwe słowa. „I…”

Mocno chwyta mój podbródek i przechyla go do góry, tak że patrzę w nieskończoną głębię zamglonych, pełnych pożądania oczu. „Patrz mi w oczy, gdy do mnie mówisz”, rozkazuje swoim surowym, profesorskim tonem. „Chcesz mnie?”

„Tak”, odpowiadam natychmiast, zaskoczona własną szczerością.

„Czy to z powodu Blake’a?” Uścisk na moim podbródku się zacieśnia.

„Co? Nie!” Odrywam się od niego. „Dlaczego miałabym to zrobić?” Zakrywam dłonią usta, gdy nagle zdaję sobie z tego sprawę. „O mój Boże! Czy tak właśnie o mnie myślisz? Że wykorzystam cię, by zemścić się na Blake’u?”

Z wściekłości zrywam się na równe nogi, ale Dimitri chwyta mnie za nadgarstek, zanim zdążę uciec. „Anya, przepraszam”, mówi i przysuwa się do mnie, po czym ciągnie mnie z powrotem na kanapę. „Anya, musiałem zapytać. Przepraszam”.

Pociera uspokajająco moje ramiona, a ciepło, które generuje – wraz ze współczującym wyrazem na pięknej twarzy – uspokaja gonitwę myśli.

„Nie jestem taką kobietą, Dimitri”, mówię z uniesionym podbródkiem. „Jeśli czegoś chcę, to mówię to jasno”. Z każdym słowem wzbiera we mnie odwaga i w końcu ośmielam się kontynuować. „I tak, pragnę cię”.

Emocje grają na jego twarzy, ale trudno mi je dostrzec, zanim w oczach pojawia się błysk. Być może pożądanie. Potem jego szczęka zaciska się gwałtownie, a całe ciało napina.

„Czego ode mnie chcesz?” pyta cicho z ciężkim oddechem. „Nie mogę ci wiele dać, Anya. Nie powinienem nawet chcieć. Kurwa!” Pociera dłońmi twarz. „Nie powinienem nawet być tutaj z tobą, sam, kiedy mojego syna nie ma. Na samą myśl o tym… czuję do siebie nienawiść”.

Pod koniec słowa zamieniają się w szept, a ja po raz pierwszy widzę, jak się z tym zmaga. Walczy ze swoimi uczuciami, tak jak ja siłuję się ze swoimi. Lubi mnie tak samo, jak ja jego i zdaje sobie sprawę, że to nic dobrego.

Łączy nas zakazane pożądanie, a objawienie sprawia, że ściskam kolana.

„Nie musisz mi niczego tłumaczyć. Rozumiem”, mówię cicho.

„Naprawdę?”

„Tak”.

Uśmiech wykrzywia jego usta. „Boże, jesteś naprawdę jedyna w swoim rodzaju. Pójdę za to do piekła”.

„Za co pójdziesz do piekła?” Bawię się rąbkiem koszuli, co przyciąga jego wzrok do odsłoniętych ud. „Nic nie zrobiłeś”. Kiedy nasze oczy ponownie się spotykają, uśmiecham się do niego w najbardziej przebiegły sposób i dodaję: „Jeszcze”.

Następująca po tym cisza trwa tylko kilka sekund, zanim Dimitri zaczyna działać – chwyta mnie za biodra i podnosi na kolana swoimi herkulesowymi ramionami. W mgnieniu oka siadam na nim okrakiem, twarzą w twarz z jego intensywnym, głodnym wyrazem twarzy.

„Kurwa, moja śliczna, mała, nieświadoma kobieto”, mówi melodyjnie i zbliża usta do moich. „Nie masz pojęcia, co właśnie zrobiłaś”.