Mój sekretny hokeista
Autorzy
Violet Crosby
Lektury
15.8K
Rozdziały
41
Jestem genialną siostrzenicą słynnego hokeisty. Po dostaniu się na studia medyczne na University of Pittsburgh opuszczam rodzinny Quebec, by zamieszkać z wujem. Nie jestem tam jednak sama: mieszka tam również inny hokejowy talent. Od momentu, gdy się spotykamy, przyciąganie jest natychmiastowe i intensywne. Z szacunku do wuja ukrywam swoje uczucia, ale niektórych pragnień nie da się zignorować. Nasza pasja zaowocuje dwójką małych cudownych dzieci, lecz nasze kariery wystawią naszą miłość na próbę. Po latach rozłąki los ponownie połączy nas poprzez hokej, choć zostanie to naznaczone tragicznym wypadkiem. Czy uda nam się pokonać te wyzwania, czy też los okaże się bezlitosny?
Rozdział 1: Moje życie przed Pittsburghiem
Quebec, Kanada
ELIZABETH
Tego ranka słońce zalało mój pokój, sącząc się przez żaluzje, jakby próbowało zafundować mi przymusową sesję światłoterapii. Przeciągnęłam się, robiąc, co w mojej mocy, by naśladować wygrzewającego się w słońcu kota. Noc była niespokojna — pełna tych nastoletnich snów, w których było się bohaterką własnej historii albo przynajmniej gwiazdą jakiejś opery mydlanej z Quebecu.
Musiałam nawet sama się przytulić, żeby w ogóle znowu zasnąć.
Ruda i krągła, byłam typem, który można by nazwać intelektualno-sportowym. Tak, to było możliwe. Książki były moim narkotykiem. Medycyna moim powołaniem. A hokej? Hokej był wszystkim. To nie był tylko sport. To była rodzinna religia.
Mój wujek był żywą legendą na lodzie. Typem faceta, którego zdjęcie wisiało w każdym Tim Hortons w całym Quebecu. Przekazał mi tę pasję po tysiąckroć. W naszym domu nielubienie hokeja było jak nielubienie syropu klonowego — absolutnie nie do pomyślenia.
Skończyłam szkołę średnią dwa lata wcześniej, tylko po to, by udowodnić rodzicom, że mój mózg nie jest wypełniony wyłącznie statystykami zawodników i scenariuszami play-offów. Stamtąd błyskawicznie przeszłam przez program przedmedyczny w CEGEP w Quebecu, a teraz, w wieku osiemnastu lat, wysłałam aplikacje we wszystkie zakątki Ameryki i Europy, wyłącznie na programy medyczne.
Ale Pittsburgh znajdował się na szczycie mojej listy — nie tylko dlatego, że mieszkał tam mój wujek, ale dlatego, że był właścicielem lokalnej drużyny. Wisienka na torcie? W tym roku znowu sznurował łyżwy.
Mój wujek, w swoim wieku, zaliczał wielki powrót. To było inspirujące i nieco przerażające dla jego przeciwników. Dla mnie to była wygrana na loterii — gwarancja darmowych meczów i szansa na spotkanie z kuzynkami.
Wujek Matthieu miał prywatny odrzutowiec — bo jazda autobusem była dla amatorów — i odbierał nas, zamieniając każdą podróż w czystą rodzinną sielankę. Te chwile, kiedy pędziliśmy po stokach narciarskich, pożeraliśmy prawdziwe poutine albo godzinami debatowaliśmy o najlepszej strategii na zdobycie Pucharu Stanleya... To było życie.
Pukanie do drzwi wyrwało mnie z zamyślenia, które niebezpiecznie dryfowało w stronę najnowszej koszulki mojej ulubionej drużyny.
„Nie śpisz, kochanie?” – wyszeptała mama, a jej głos już zdradzał poranny pośpiech.
„Tak, już idę!”
„Śniadanie będzie gotowe za pięć minut, a ty dostałaś kopertę” – dodała. Jej ton zdradzał słabo skrywaną ekscytację. Koperta. Magiczne słowo.
Wyskoczyłam z łóżka z bijącym sercem, gotowym do eksplozji. Tylko jedna rzecz mogła doprowadzić mnie do takiego stanu — przyjęcie na University of Pittsburgh. Ewentualnie było to też niespodziewane zaproszenie na pokaz mody w Paryżu, ale miałam większe szanse na tę pierwszą opcję.
Naciągnęłam szorty i bluzę z kapturem — strój bojowy nerda czekającego na dobre wieści — a potem zbiegłam po schodach, tryskając entuzjazmem jak chatka z syropem klonowym w porze lunchu.
„Więc, gdzie ta koperta?!” – wpadłam do kuchni jak rude tornado.
„Hej, spokojnie, skarbie. Nie ma żadnego »dzień dobry« na powitanie?” – odpowiedział rozbawiony tata, popijając kawę. Zawsze wiedział, jak sprowadzić mnie z powrotem na ziemię.
„Dzień dobry wam, moi drodzy i czuli rodzice!” – powiedziałam z łobuzerskim mrugnięciem, dodając dla efektu dramatyczny dyg.
„Od razu lepiej” – przyznał tata, powstrzymując uśmiech. – „Dzień dobry tobie również, kochanie. Wydajesz się być w bardzo dobrym nastroju tego ranka.”
„Pewnie wiecie dlaczego, prawda?”
„Mam pewien pomysł” – powiedział z lekko napiętym uśmiechem na ustach. Tata nie był zachwycony wizją mojego opuszczenia rodzinnego gniazda, zwłaszcza wyjazdu do innego kraju. Byłam jego jedynym dzieckiem — rozpieszczaną „małą księżniczką”, nadmiernie chronioną przez rodziców, wujków i kuzynów.
Wyobraźcie sobie tę scenę — jedyna dziewczyna wśród hordy umięśnionych, opiekuńczych kuzynów, którzy wciąż widzieli we mnie dziecko wymagające ochrony. Moje jedyne kuzynki mieszkały w Pittsburghu. Były ode mnie młodsze, ale to właśnie one były moimi powierniczkami i ulubionymi królikami doświadczalnymi dla moich zwariowanych teorii naukowych, a ja uwielbiałam pomagać im w nauce.
Urodzone w Pittsburghu, były naturalnie dwujęzyczne, szczęściary. Przełączały się z języka na język bez zastanowienia, zupełnie jakby zmieniały kanały w telewizorze. Ja urodziłam się w Quebecu, więc francuski był moim językiem ojczystym, ze stosownym akcentem, przez co wszyscy pytali: „O, jesteś z Montrealu?”, kiedy tak naprawdę pochodziłam z miasta Quebec.
Moje liczne wakacje w Pittsburghu i dwujęzyczne kuzynki ogromnie pomogły mi w opanowaniu angielskiego. Ale najbardziej pomogło mi to, że byłam nerdem.
Nienawidziłam tego słowa — doprowadzało mnie do szału. Sprawiało, że czułam się, jakbym miała sklejone taśmą okulary i przyklejony do ręki kalkulator. Wolałam określenie „ponadprzeciętna inteligencja”. Brzmiało bardziej z klasą, nie sądzicie? I usprawiedliwiało moje długie noce spędzone na ślęczeniu nad książkami do biochemii zamiast na imprezowaniu.
Podeszłam do ojca, złożyłam pocałunek na jego policzku i wyciągnęłam rękę po kopertę z błagalnym spojrzeniem.
„Drogi tatusiu, będziesz mnie widywał na kamerce internetowej tak często, że po pięciu minutach sam będziesz błagał o wyłączenie ekranu, zmęczony moim marudzeniem.”
„Wiesz, że to się nigdy nie wydarzy” – wtrąciła mama za moimi plecami, stawiając na stole talerz pysznych naleśników.
Te naleśniki... Zdecydowanie będę za nimi tęsknić. Naleśniki z czystym syropem klonowym, tym prawdziwym, a nie bladą amerykańską imitacją. Moje łakomstwo wcale nie pomagało mojej okrągłej pupie, co często mnie irytowało. To była wojna między moją miłością do dobrego jedzenia z Quebecu a pragnieniem posiadania tyłka godnego influencerek fitness.
Usiadłam i wzięłam grubą kopertę, którą podał mi ojciec. Wzięłam głęboki oddech, zamknęłam oczy i policzyłam do trzech. Potem gorączkowo otworzyłam coś, co zawierało wszystkie moje przyszłe marzenia, mapę drogową do niezależności (i darmowych meczów hokejowych).
Moje serce się zatrzymało.
„O MÓJ BOŻE!” – nie mogłam się powstrzymać.
Zeskoczyłam z krzesła, podskakując w miejscu i krzycząc, jakbym właśnie wygrała na loterii. „Dostałam się! Dostałam się!”
Rzuciłam się w ramiona matki w uścisku czystej radości, prawie zwalając ją z nóg. Moje marzenie w końcu stało się rzeczywistością — zostałam przyjęta na University of Pittsburgh, i to ze stypendium. To był Święty Graal, kulminacja wszystkich moich nieprzespanych nocy spędzonych na nauce zamiast na oglądaniu powtórek La Petite Vie (bardzo popularnego w Quebecu serialu komediowego).
Mój ojciec westchnął — co stanowiło mieszankę dumy i rezygnacji — i z kolei on też mnie przytulił.
„Jestem z ciebie dumny, kochanie. Pamiętaj jednak, że zawsze będziesz tu mile widziana, jeśli kiedykolwiek ci się tam nie spodoba. Przeżyj to doświadczenie w pełni.”
„Wiem, tato. Muszę zadzwonić do całej rodziny”. Mój umysł działał już w trybie „kanału informacyjnego”.
Moja mama wycelowała szpatułką w stół, co było gestem, który wyraźnie oznaczał „żadnych negocjacji”. „Nie, nie, nie. Najpierw zjemy, póki gorące, a dopiero potem będziemy dzwonić.”
Westchnęłam, usiadłam z wydętymi wargami i skinęłam głową. Próba przeciwstawienia się matce uzbrojonej w szpatułkę była misją niemożliwą. Rzuciłam się na naleśniki, obficie polewając je syropem klonowym, tym nektarem bogów. Sok niemal wypiłam jednym haustem.
Mama posłała mi dezaprobujące spojrzenie, a ja zwolniłam tempo, uśmiechając się przepraszająco z pełnymi policzkami niczym wiewiórka gromadząca zapasy na zimę w Quebecu. Moje dobre maniery — lub to, co z nich zostało po tej fali radości — przywołały mnie do porządku.
Z szacunkiem poczekałam, aż moi rodzice skończą posiłek, zanim rzuciłam się do telefonu, podczas gdy ekscytacja wyżerała mnie od środka.
Zdecydowałam się najpierw zadzwonić do wujka z Pittsburgha. Musiał dowiedzieć się jako pierwszy.
„Halo?” – odezwał się cienki głosik. To była moja kuzynka Cora.
„Cześć, kuzynko, możesz dać do telefonu tatę?”
„Cześć, Lizzie. Cieszę się, że dzwonisz” – powiedziała Cora pełnym radości głosem.
„Koniecznie muszę porozmawiać z twoim tatą. Mam fantastyczne wieści.”
„O, naprawdę? Co takiego?”
Usłyszałam w tle głos wujka, który brzmiał głośniej. „Cora, włącz głośnomówiący. Wszyscy będziemy mogli z nią porozmawiać”. Nigdy nie przepuszczał okazji na improwizowaną rodzinną naradę.
„Świetny pomysł” – powiedziałam, uśmiechając się coraz szerzej.
Kilka sekund później wszyscy byli na linii. Mogłam niemal wyczuć zapach kawy cioci przez słuchawkę.
„Więc” – zaczął mój wujek, a jego głos rezonował jak u komentatora sportowego – „co się stało, że dzwonisz do nas tak wcześnie, moja mała Lizzie? Wygrałaś na loterii?”
„Zgadnijcie” – wypaliłam, a mój głos drżał z ekscytacji.
„Dostaniemy jakąś podpowiedź?” – zapytała ciocia Anna, zawsze najbardziej pragmatyczna.
„Dostałam dziś rano kopertę.”
„Sądząc po twoim głosie, to dobra wiadomość” – zauważył wujek Matthieu, król analizy, nawet bez łyżew na nogach.
„Mega świetna wiadomość.”
„Myślę, że to list informujący o przyjęciu na uniwersytet” – powiedziała ciocia spokojnym głosem, ale wiedziałam, że jest równie podekscytowana jak ja.
„Taaaaaak!”
„Zgadnijcie gdzie?” Wiedziałam, że już to wiedzieli, ale uwielbiałam przedłużać to napięcie. To był taki mój mały teatralny akcent.
