Słodkie przysmaki. Księga 1: Słodki jak cukierek
Autorzy
Ziggy Silver
Lektury
16.8K
Rozdziały
52
Candy spędziła lata, umniejszając własną wartość. Dwie prace, brak pieniędzy i chłopak, który powoli wymazał wszystko, czym kiedyś była. Przestała z tym walczyć, bo tak jest łatwiej.
Bear przyjeżdża do miasta, szukając nowego początku w lokalnym klubie motocyklowym. Nie szuka kłopotów. Nie szuka niczego.
Wtedy spotyka ją. I odnajduje w niej samą słodycz.
Rozdział 1: Pięć minut spóźnienia
CANDY
Klucz zacina się w zamku jak zawsze, więc poruszam nim lekko, tak jak trzeba.
Spóźniłam się pięć minut. Tylko tyle. Zaledwie pięć minut później, niż obiecałam, a nic nie mogłam na to poradzić, bo para przy czwartym stoliku zamówiła drugą kawę za piętnaście i nie mogłam zostawić brudnych filiżanek.
Mrs. Pearson potrzebowała reszty w konkretnych nominałach, bo zawsze tak chce, a podłogę przy ladzie trzeba było zamieść, inaczej Gary zrobiłby to sam, a on ma sześćdziesiąt trzy lata i chory kręgosłup, więc go z tym nie zostawię.
Pięć minut. To nic. To prawie wcale.
Ale on na pewno zauważył. Zawsze zauważa. Tylko bądź w dobrym humorze. Proszę. Nie zniosę dzisiaj złego humoru; jestem taka zmęczona. Po prostu proszę, bądź w dobrym humorze.
Popycham drzwi.
Trent siedzi na kanapie przy włączonym telewizorze, a jego wzrok natychmiast spoczywa na mnie, zanim jeszcze zdążyłam zdjąć torebkę z ramienia, jakby obserwował drzwi, czekając na mnie. Może i tak było. Dawno temu przestałam próbować zgadnąć, co robi, kiedy mnie nie ma. Z wielu innych rzeczy też zrezygnowałam.
– Spóźniłaś się – mówi.
– Przepraszam, sprzątanie zajęło mi więcej czasu, niż myślałam. – Mówię opanowanym głosem. On nie lubi, gdy jestem przepraszająca; to go w jakiś sposób irytuje, pogarsza sprawę.
Nauczyłam się mówić rzeczowo, po prostu wyjaśniać, podawać mu informacje w sposób jasny i racjonalny, bo przecież są jasne i racjonalne. Muszę sprawić, żeby to dostrzegł. – Nie mogłam wyjść i zostawić Gary’ego samego z tym wszystkim.
Patrzy na mnie. To spojrzenie. To, które przenika mnie na wylot, jakby sprawdzał listę, jakbym była rzeczą do zinwentaryzowania, a nie osobą, która właśnie spędziła osiem godzin na nogach, nosząc talerze, uśmiechając się do obcych i licząc resztę, a teraz po prostu pragnie, bardziej niż czegokolwiek, usiąść na pięć minut, zanim będzie musiała wyjść i robić inną wersję tego samego od nowa.
Zachowuję neutralny wyraz twarzy i czekam. Nie usiądę. Wiem, że nie. Ale i tak tego pragnę.
– Lepiej mnie nie okłamuj, Candace.
Candy.
Poprawka następuje automatycznie, gdzieś za moimi żebrami, imię wskakuje na swoje miejsce, jak zawsze, gdy on używa tego drugiego. Nigdy nie mówi do mnie Candy. Twierdzi, że to dziecinne. Że to nie jest odpowiednie imię dla dorosłej kobiety.
Przestałam go o to prosić. Przestałam prosić dawno temu i teraz robię to tylko w myślach. Szybko, cicho i prywatnie. Mała poprawka, która nic nie kosztuje i nic nie zmienia, a mimo to w niektóre dni jest jedyną rzeczą, która wydaje się całkowicie moja.
– Nie kłamię – mówię. – Jestem po prostu zmęczona, a za dwie godziny muszę być w barze.
Wyciąga rękę.
Wyjmuję telefon z kieszeni i podaję mu go. To już tylko choreografia; znam każdy krok. Patrzę, jak przewija ekran, i pozwalam swojemu umysłowi ostrożnie, celowo zastygnąć w pustce.
Bo myślenie o tym, czego szuka, albo czy znajdzie powód do gniewu nawet tam, gdzie nic nie ma, prowadzi tylko w mroczne, błędne koło. Nigdy nic tam nie ma. W moim telefonie nigdy nie ma niczego, co byłoby warte złości. A ja nie mam dziś siły na mroczne, błędne koła.
Bubbles napisała do mnie w porze lunchu i wysłała zdjęcie psa, którego widziała przed sklepem na rogu – małego, grubego kundla z niezwykle poważną miną – a ja odesłałam ciąg serduszek i wróciłam do wycierania lady. To wszystko. To cały zakres mojej dzisiejszej komunikacji.
On i tak przewija. Jego kciuk porusza się powoli i metodycznie. Patrzę na ścianę tuż za jego lewym ramieniem. Oddycham i czekam. O niczym nie myślę i oddycham jeszcze trochę. Stałam się bardzo dobra w czekaniu. To nie jest coś, w czym kiedykolwiek chciałam być dobra. Ale mimo to jestem.
Oddaje mi telefon.
Chowam go do kieszeni i nic nie mówię. On też milczy. Ale czuję, że werdykt wciąż formuje się gdzieś za jego oczami. Ciche kalkulowanie, jaki to będzie wieczór. Wiem, że lepiej nie odzywać się w tej konkretnej ciszy, więc stoję i pozwalam mu dojść do jakiegokolwiek wniosku.
Utrzymuję spokojny wyraz twarzy i czekam dalej.
– Zrobię ci kolację – mówię, gdy cisza przeciąga się wystarczająco długo. – Zanim wyjdę. Zrobię zapiekankę makaronową, którą lubisz.
Coś w nim pęka. Niewiele, ale w sam raz, to małe uspokojenie, które mówi mi, że atmosfera zmieniła się z niepewnej na dającą się opanować.
– Dobrze – mówi i odwraca się z powrotem do telewizora.
Idę do kuchni, zaczynam wyciągać rzeczy z szafek i oddycham powoli, ostrożnie, tylko przez nos. Przygotowanie zapiekanki zajmuje czterdzieści minut. Właściwie nie mam tych czterdziestu minut, ale zaproponowałam, a on się zgodził. Tego nauczyłam się z czasem: znajdź coś, co go uspokoi, i zaproponuj to, zanim on będzie musiał o to poprosić.
Wtedy on ma poczucie, że wszystko jest w porządku, że sytuacja jest pod kontrolą, że ja współpracuję, a on jest rozsądny i wszystko jest dokładnie tak, jak powinno być.
To działa. Zawsze działa. Jestem wdzięczna, że to działa. Bardzo się staram nie myśleć o tym, że wiem, iż to działa, i co to mówi o kształcie rzeczy.
Wchodzi do kuchni, gdy cebula mięknie. Słyszę go, zanim go zobaczę, rytm jego kroków, który nauczyłam się odczytywać tak, jak czyta się pogodę, jak patrzy się na kolor nieba i wie się jeszcze przed wyjściem na zewnątrz, jaki będzie dzień. Wpatruję się w patelnię, zachowuję neutralną twarz i czekam.
– Możesz mi obciągnąć później – mówi niemal od niechcenia, niemal tym samym tonem, którym wspomniałby, że skończyło się mleko. – W ramach przeprosin za to, że wróciłem spóźniony.
Gdzieś w moim wnętrzu coś się wykręca. Coś, co wykręca się już od tak dawna, że ledwo rejestruję to jako zjawisko, tak jak przestaje się słyszeć hałas, który nigdy nie znika. Myślę o mojej zmianie w barze, która zaczyna się za dwie godziny, o cebuli i o tym, czy potrzebuję więcej czosnku, i czy w lodówce zostało dość sera.
– Dobrze – mówię.
Wraca na sofę.
Zapiekanka makaronowa ląduje w piekarniku dziesięć po, a ja nastawiam minutnik, idę do sypialni i przebieram się w ciuchy do pracy. Siedzę na brzegu łóżka przez dokładnie trzydzieści sekund, bo tylko na tyle sobie pozwalam, trzydzieści sekund, ani chwili dłużej. Zamykam oczy, oddycham, pozwalam ramionom opaść, a potem wstaję i idę sprawdzić makaron.
Póki się piecze, wyjmuję napiwki z kieszeni kurtki i liczę je. Trzydzieści dwa funty. Nieźle jak na wtorek. Od dwóch tygodni nie mam suchego szamponu, a odżywka, której używam, to ta tania, od której włosy są oklapnięte. Nie ta dobra w niebieskiej butelce, która faktycznie robi to, co odżywka powinna.
Nic dramatycznego. Nic drogiego. Po prostu planowałam pójść do drogerii, ale nigdy nie zostawało mi wystarczająco dużo. Dzisiaj może się uda, dzisiaj może wystarczyć na to i może na kawę po drodze do pracy jutro rano, taką prawdziwą, nie z słoika w domu.
Wciąż liczę, kiedy wchodzi Trent. – To twoje napiwki?
– Tak.
– Potrzebuję ich. – Mówi to tak, jak mówi o większości rzeczy, o których już zdecydował: beznamiętnie, bez wyjaśnień, z miną kogoś, kto ani razu nie przegrał tej konkretnej kłótni i dobrze o tym wie.
Wcześnie nauczyłam się, które rzeczy są warte awantury, a które nie, sporządziłam listę, trzymałam się jej, a trzydzieści dwa funty i butelka odżywki na tej liście nie widnieją. To bez znaczenia.
Oddaję mu je.
– Mam coś nagranego – mówi, a ja patrzę, jak chowa banknoty do kieszeni, nie licząc ich.
Zamykam w sobie coś małego i cichego, i pozwalam temu odejść.
Kiedy wpada na jakiś pomysł, w jego oczach pojawia się specyficzny blask, jasny i pewny; on już jest gdzieś przed samym sobą, już wydaje pieniądze, których jeszcze nie ma. Widziałam to spojrzenie więcej razy, niż potrafię zliczyć.
– Coś dużego. Tym razem naprawdę dużego. Jest kontakt; trzeba działać szybko, inaczej okazja ucieknie. Muszę tylko wykazać chęć wejścia w rozmowy i jesteśmy w grze.
Mam na takie okazje przygotowaną twarz. Dopracowałam ją z czasem. Otwarta i chłonna, zainteresowana, ale bez nadmiernej gorliwości, bo nadmierna gorliwość jakimś cudem brzmi jak protekcjonalność, a niedostateczna jak zwątpienie, więc spędziłam mnóstwo czasu na jej kalibrowaniu.
– To brzmi obiecująco – mówię ostrożnie.
– Tak jest. – Już wraca do salonu, już jest w myślach dwa kroki naprzód. – Nie bądź do tego nastawiona negatywnie.
– Nie jestem nastawiona negatywnie – mówię do jego pleców.
Minutnik dzwoni sześć minut później.
Nakładam zapiekankę i stawiam przed nim. Patrzy na nią i przytakuje, co dzisiejszego wieczoru uchodzi za wyraz aprobaty. Biorę torbę, sprawdzam, czy mam balsam do ust, identyfikator z pracy i ostatnie kilka monet z dna portmonetki na autobus, jeśli zajdzie potrzeba.
– Nie wracaj późno – mówi, nie podnosząc wzroku znad talerza.
– Nie wrócę – odpowiadam.
Nocne powietrze jest na tyle mroźne, że da się je odczuć, więc idąc, mocniej otulam się kurtką. Stopy bolą mnie tak, jak bolą po całej zmianie w kawiarni, tym niskim, jednostajnym pulsem, który zaczyna się w podbiciu każdej stopy i promieniuje w górę.
Myślę o pięciu godzinach, które mam przed sobą, o powrocie do domu i zdjęciu butów, i przez chwilę nie myślę o niczym innym, bo czasami o niczym innym myśleć jest najbezpieczniej.
Przed sklepem na rogu siedzi pies. Mały, gruby beagle siedzący przy stojaku na rowery z miną pełną ogromnej osobistej godności, obserwujący ulicę, jakby został wyznaczony do pilnowania porządku i traktował tę odpowiedzialność poważnie. Coś w mojej piersi wykonuje mały, mimowolny ruch na jego widok, coś ciepłego, czego zupełnie się nie spodziewałam.
Idę dalej.
Ale oglądam się jeszcze raz, tylko ten jeden raz, na beagle'a wciąż siedzącego tam w całym swoim dostojeństwie, i gdzieś w ciemności, tam gdzie nikt nie może tego zobaczyć, coś na kształt uśmiechu przemyka mi przez twarz.
Trwa to około czterech sekund.
Cztery sekundy to najwięcej, co należało do mnie przez cały dzień, i jestem do tego tak przyzwyczajona, że to nawet nie boli. To właśnie tej części powinnam się bać. To na tę część wciąż nie chcę patrzeć.
