Ein potenzieller Kandidat

AMELIA

Ich stand neben Emma, die sich zu mir lehnte und mir zuflüsterte, dass ihr der kräftig aussehende Typ gefiel. Jane hatte seinen zugänglicheren Freund ausgefragt und gesagt, er habe eine Freundin, also blieb nur noch Mr. Powerful zum Verhör übrig.

Ich beendete meinen Long Island und war entschlossen, Emma ihren Mann zu holen.

„Hey", sagte ich, als ich mich ihm näherte. Ich hatte mich zwischen ihn und Jane gedrängt, aber Jane unterhielt sich gerade mit jemandem am Nachbartisch.

„Hey", sagte er. Seine Stimme war so kräftig wie er selbst.

„Ich bin Amelia." Ich lächelte.

„Blake Harrington."

Ich musste kichern, als er seinen vollen Namen sagte. Alle mächtigen Männer schienen gerne ihren vollen Namen zu sagen. Als ob es meinem Gedächtnis auf die Sprünge helfen würde und ich dann wüsste, wer er war. Egozentrischer Idiot!

„Ich bin keine Amerikanerin", jammerte ich. Okay, ich war ein bisschen nervös in seiner Nähe.

Obwohl er in keiner Weise mein Typ war, fühlte ich mich seltsamerweise zu ihm hingezogen. Die Mixgetränke konnten nicht darüber hinwegtäuschen, dass ich mich in seiner Nähe unwohl fühlte.

„Ja, das habe ich mir gedacht", antwortete er in einem sarkastischen Ton.

„Was … warum? Sehe ich nicht amerikanisch aus?"

Was wollte er damit sagen?

„Nicht wirklich." Sein selbstbewusster Blick blieb auf mir haften, während ich schüchtern wegschaute.

„Nun, es lässt sich nicht leugnen, dass du ein New Yorker bist", fügte ich hinzu und meinte damit, dass seine Arroganz ihn verriet.

Dann schaute ich wieder in seine dunklen, aufmerksamen Augen. Seine Männerwimpern waren unglaublich. „Arbeitest du an der Wall Street? Ich wette, du arbeitest im Investmentbanking."

„Nein." Er schüttelte den Kopf. „Ich bin Anwalt."

„Ha", lachte ich. „Anwälte, die Hüter von Gerechtigkeit und Fairness ... Vorausgesetzt, du hast eine Menge Geld."

Er grinste mich an und nickte mit dem Kopf. „Du sagst es."

„Nun, das habe ich in einem Meme gelesen. Du siehst wie ein ziemlich furchteinflößender Anwalt aus."

Ein verdammtes Meme, Amelia?

„Man wird nicht der Beste, wenn man ein Schwächling ist."

„Stimmt", stimmte ich zu und bevor ich Zeit zum Nachdenken hatte, rutschte mir aus dem Mund: „Bist du single?"

Er sah schockiert aus über meine direkte Frage und lachte laut auf. „Vielleicht."

„Warum?", fragte ich schroff. "... Ich meine, ein gut aussehender Typ wie du, warum bist du single? Was ist deine Schwäche?"

Ich wette, es ist seine Arschlochnatur!

Er lachte wieder und die Lachfalten ließen ihn noch heißer aussehen. „Ich schätze, ich habe einfach noch nicht die richtige Frau getroffen."

Ja, seine Schwäche ist seine Arroganz!

„Nun, das könnte sich heute Abend ändern", sagte ich und zog die Augenbrauen hoch. Es war mehr auf eine komische als auf eine verführerische Art.

„Ich mag deine Ehrlichkeit und dein ... Selbstvertrauen."

Jemand reichte mir einen weiteren Long Island und ich nahm einen Schluck, während ich Mr. Power weiter anstarrte, meine Augen verengten sich auf seine, während wir in dieser peinlichen Pattsituation steckten.

Dann fiel es mir wieder ein. „Oh, nein, nicht ich", sagte ich mit einem nervösen Lachen - oh mein Gott, dachte er wirklich, ich würde so etwas über mich sagen? Ich würde niemals so selbstbewusst und offen sein!

Ich begann zu erklären. „Meine Freundin Emma da drüben." Wo war sie? Sie war weg. Ich sah mich hektisch um und entdeckte sie schließlich mit seinem Freund an der Bar.

Jetzt war ich etwas ratlos.

„Sie ist da drüben bei deinem Freund, sie ist Single und auf der Suche nach einem netten Mann."

Er schaute sich Emma mit seinem Freund an. „Sie scheint nett zu sein, aber ich mag dich lieber."

Er nahm meine freie Hand und hielt sie in seiner, während er sich auf die Unterlippe biss. Nervös nahm ich einen weiteren Schluck von dem Getränk, das ich mit meiner freien Hand hielt.

Peinlich!

„Aber ich habe gesagt, dass ich ihr einen netten Kerl suchen werde", fuhr ich fort und füllte die Stille.

„Bist du single?", fragte er und ignorierte meine Bemerkung.

Ich nickte, während ich immer noch durch den creme-weiß gestreiften Strohhalm trank. Er hielt immer noch meine freie Hand fest und ich wollte ihn nicht abschütteln.

Ich hätte gerne eine Nacht mit einem Mann wie ihm verbracht, aber das war nicht mein Ding. Ich stand nicht auf One-Night-Stands und ich wusste, dass ich, sobald ich keinen Alkohol mehr in mir hatte, Angst vor einem so starken Mann haben würde.

Stell dir vor, du wachst am nächsten Tag in seinem Bett auf, nüchtern und völlig durcheinander! Ich wette, er hatte eine riesige Wohnung. Ich konnte mir gut vorstellen, wie seine Putzfrau kam, um die Laken zu wechseln, während ich noch in seinem Bett lag, wie in Sex and the City.

Er lehnte sich näher zu mir und sagte etwas in mein Ohr. Ich hörte nicht, was er sagte, aber sein Atem auf meinem Gesicht ließ mich erschaudern und kichern. Er zog sich zurück und wiederholte sich dann. „Wohnst du hier in New York?", fragte er.

„Ja", antwortete ich schließlich, nachdem ich wie ein verknalltes Schulmädchen gekichert hatte.

„Ich arbeite in einem Laden in der Stadt", log ich. Ich wollte ihm nicht sagen, dass ich Psychologin bin. Als ob er mir das bei meinem bisherigen Verhalten überhaupt glauben würde.

Die anderen kehrten an den Tisch zurück und Jane stellte einen Cocktailbaum in die Mitte von uns. „Mit freundlichen Grüßen von Blake." Sein Freund lachte. Blake lächelte und nahm es einfach hin.

„Na, dann nehme ich auch einen", sagte er, während er zwei Gläser nahm und eins vor mich hinstellte.

„Prost", sagte er und stieß mit meinem Glas an.

„Prost, Blake … Harringstone."

„Harrington", korrigierte er mich.

Ups, ich hatte mein Trinklimit definitiv überschritten. Ich fühlte mich wie in der Schule, als ich korrigiert wurde, weil ich den Namen des Lehrers falsch geschrieben hatte.

Obwohl das Mr. Bumhull war, den ich ständig Bumhole nannte. Wenn ich jetzt darüber nachdenke, wäre ich auch sauer auf mich gewesen. Er dachte, es sei Absicht, aber es war wirklich immer ein echter Fehler!

Wie auch immer, ich war damals nicht betrunken. Ich hatte nur viel um die Ohren. Ich hatte die Regel, maximal sechs Drinks zu trinken und nicht verschiedene Alkoholsorten zu mischen. Meine für New York nicht gerade kleine Statur konnte gerade mal sechs Drinks vertragen, wenn nicht gemischt wurde, und ein paar weniger, wenn doch.

Ich hatte nicht mehr mitgezählt, wie viel ich getrunken hatte, aber ich wusste, dass ich zwei Gläser Sekt getrunken hatte, bevor ich die Wohnung verließ, und ich hatte auf jeden Fall Alkoholsorten gemischt, also war ich weit jenseits des sicheren Bereichs.

Diese Regel hatte ich aufgestellt, nachdem ich nach durchzechten Nächten sorgfältig Beweise gesammelt hatte. Ich hatte mir alles genau überlegt.

Mit sechs nicht gemischten Getränken konnte ich die Kontrolle behalten. Bei mehr als sechs hielt ich es für meine persönliche Pflicht, den Leuten zu sagen, dass sie Idioten sind!

Ich war noch nicht ganz so weit. Ich wusste zwar, was ich sagte, aber ich hielt mich definitiv für cooler und witziger, als ich war.

Nach ein paar weiteren Drinks drückte ich mich an Blakes Beinen vorbei, der auf einem hohen Hocker saß, und meine Hand streifte seinen Oberschenkel, als wir uns unterhielten.

Er lehnte sich an mich, wenn er lachte, und ich spürte seine warme Aura, die mich umgab, als wir in den persönlichen Raum des anderen eindrangen. Sein Freund erzählte uns Geschichten über die beiden und wir mussten alle lachen.

„Blake kann auch Klavier spielen wie Beethoven", sagte sein Freund. An der Bar stand ein Klavier, und Jane forderte ihn auf, darauf zu spielen.

„Los, Blakey", flehte ich. Sein Freund lachte über meinen Spitznamen.

„Blakey, mach schon, Mann. Zeig den Ladys, was du drauf hast", rief sein Freund, während er weiter lachte.

„Nein! Vergiss es. Ich spiele hier nicht Klavier", lehnte er ab. Seine Hände wanderten um meine Taille und das Gefühl seiner Nähe ließ mich nach Luft schnappen.

Nach weiteren Geschichten begann sein Freund, seine Jacke anzuziehen. „Nun, Blakey, es hat mir Spaß gemacht, aber ich glaube, es ist Zeit, dass ich gehe", sagte er. Er kam zu uns herüber und umarmte Blake mit einer Hand an der Schulter, wie ein halber Mann.

Blake rief ihm hinterher. „Wir sehen uns morgen zur Prozessvorbereitung. Früh."

Ich drehte mich an Blakes Brust um. „Ich glaube, ich habe auch zu viel getrunken. Ich sollte auch bald gehen."

Er roch wie ein teurer Laden! Er strich mit seinen Händen an meinen Armen auf und ab.

„Komm mit zu mir. Ich wohne gleich auf der anderen Straßenseite."

Ich grinste. „Was, in dem Altersheim da drüben?"

„Haha", lachte er. „Ist es das, was hier nicht stimmt? Denkst du, ich bin zu alt für dich?"

„Wie alt bist du?", fragte ich.

„Vierunddreißig. Wie alt bist du?"

„Neunundzwanzig, aber im Herzen achtzehn. Du bist definitiv zu alt", sagte ich lachend.

„Das kann ich sehen", lächelte er und beäugte meine Getränkewahl. „Wenn ich dich nicht dazu verführen kann, mit mir zu kommen, kann ich dir dann meine Nummer geben?"

„Wozu?"

„Mein Gott, Frau! Warum tauschen Leute normalerweise ihre Nummern aus? Ich mag dich."

„Wenn wir nicht betrunken wären, würden wir nicht einmal miteinander reden, du bist so ..."

„Ich bin was?", unterbrach er mich scharf und richtete seine dunklen Augen wieder auf mich.

„Ich weiß nicht, du bist so mächtig. Ich sehe dir an, dass du ein furchterregender Anwalt bist. Ich wette, du wohnst in einem dieser Penthäuser mit vielen Glasfenstern und einem tollen Ausblick. Glaub mir, ich bin nicht dein Typ."

Er lachte und ließ den Kopf hängen. „Du hast mich erwischt. Vielleicht sehen wir uns wieder und ich beweise dir das Gegenteil."

Ich konnte kaum glauben, dass dieser Typ mit mir flirtete! Hatte er mit jemandem eine Wette abgeschlossen, dass er mich mit nach Hause nehmen würde?

„Vielleicht", antwortete ich und er drückte mir frech einen Kuss auf die Lippen.

Als seine Lippen meine trafen, spürte ich etwas zwischen uns. Es war, als würde Elektrizität von seinem Körper in meinen fließen, und es hatte etwas Seltsames an sich.

Es fühlte sich gut an, und ich wollte mehr, aber ich konnte das eben Gesagte nicht zurücknehmen. Bevor ich noch etwas sagen konnte, stand er auf und fing an, seine Anzugsjacke anzuziehen, die an der Lehne seines Stuhls gehangen hatte.

„Kommt gut nach Hause, Ladys", sagte er, zwinkerte mir zu und drehte sich um, um aus der Bar zu gehen.

„Was zum Teufel ist da gerade passiert?", kreischte Jane, als sie neben mir Platz nahm.

Ich zuckte mit den Schultern. „Ich weiß es nicht, aber wenn ich nicht ich selbst wäre, würde ich sagen, dass ich gerade den Mann meiner Träume getroffen habe."

Ich sah ihm aufmerksam nach, als er aus der Bar ging.

„Was zum Teufel ist los mit dir, Mädchen? Du hast deine Chance verpasst."

„Ich weiß es nicht", antwortete ich. „Ich könnte nicht mit so jemandem zusammen sein. Stell dir das mal vor. Er würde mich bei lebendigem Leib auffressen."

„Mädchen, damit könntest du doch umgehen! Du unterschätzt dich zu sehr. Er hat förmlich darum gebettelt und du, mein Mädchen, hast ihn einfach abgewiesen!"

Vielleicht hatte Jane recht, ich hatte mich unterschätzt. Blake hatte mich umwerfend genannt, aber ich schob das auf den Alkohol. In diesen Tagen konnte ich wirklich kein Kompliment annehmen.

Ich hatte nie Probleme mit meinem Körper. Die Leute haben immer meine Figur gelobt. Auch wenn ich in New York mit einer Größe von zwölf eher zu den Dickeren gehörte, war ich mit meinem Hintern und meinen Brüsten zufrieden.

Meine dunklen Haare, die mir bis über die Schultern reichten, waren gut in Schuss und meine blauen Augen, so dachte ich, waren meine besten Eigenschaften. Das Problem war nur, dass ich nie so recht wusste, ob ich ein geringes Selbstwertgefühl hatte oder eine realistische Vorstellung von mir selbst!