Dunkle Geheimnisse des Milliardärs

Die Bäume sahen im Morgenlicht frisch und strahlend aus. Das satte Maigrün beruhigte mich. Es war meine Lieblingszeit im Jahr, wenn alles neu war und der Sommer vor der Tür stand.

Maine war wirklich wunderschön. Außer im Winter. Die Winter in Neuengland waren fast so schlimm wie in New York. Ich hatte 16 Jahre in Rochester gelebt und der Schnee vom See konnte echt heftig sein.

Das Treffen mit den Anwälten war für 9 Uhr angesetzt. Gestern war ich 6 Stunden gefahren und hatte 3 Stunden für heute Morgen eingeplant. Ich verbrachte eine unruhige Nacht in einem Hotel in Concord, New Hampshire.

Ich brach um 5 Uhr auf und kam kurz nach 8 in Bangor an. Mein Navi führte mich zu einem alten Backsteinhaus, genau wie ich es mir vorgestellt hatte.

Orland Hollingbrook war ein komischer alter Kauz, der alles um sich herum so alt haben wollte wie er selbst. Außer bei seinen Frauen. Wenn's ums Vögeln ging, mochte er sie jung.

Ich hätte umdrehen können. Zurück nach Rochester fahren. Die letzten zwei Tage vergessen. Das wär besser für meinen Seelenfrieden gewesen.

Das Geld interessierte mich nicht. Als ich vor 16 Jahren abgehauen war, hatte ich mir geschworen, nie wieder in dieses Scheißhaus zurückzukehren.

Bis zu dem Anruf, der alles änderte.

Ich parkte meinen alten grünen Honda neben der Anwaltskanzlei und holte meinen Kindle raus. Konnte ja genauso gut einen meiner Liebesromane lesen, um die Zeit totzuschlagen. Meine Bücher halfen mir, aus meinem einsamen Leben zu flüchten.

Wie wär's wohl, sich in so einen Kerl wie in meinen Büchern zu verlieben? Große, starke Männer, die ihre Frauen wie Königinnen behandelten?

Die Frauen in meinen Liebesromanen mussten zwar immer ein paar Hürden nehmen, fanden am Ende aber ihr Glück. Schade, dass das echte Leben nicht so läuft.

Happy Ends sind nicht garantiert. Vor allem nicht für Frauen mit so vielen Problemen wie ich.

Um 8:45 Uhr verstaute ich meinen Kindle und stieg aus. Meine Füße fühlten sich bleischwer an, als ich zum Eingang ging.

Ich stieß die schwere Holztür auf und betrat, was aussah wie die 1980er Jahre.

Ich wurde zwar erst gegen Ende des Jahrzehnts geboren, aber ich weiß, wie die Dinge damals aussahen. Der Teil von mir, der gerne einrichtet, fand die dunkelbraunen Wände und geblümten Sofas total schrecklich.

Die Frau am Empfang musterte mich über ihre Brille hinweg. "Kann ich Ihnen helfen?"

"Ich bin Kinley Davenport. Ich hab einen Termin bei Mr. File."

"Sein Büro ist im dritten Stock", erklärte sie. "Wenn Sie den Flur runtergehen, finden Sie links einen Aufzug."

"Danke."

Ich ging den dunklen Teppichflur entlang. Jemand sollte den Anwälten von File, Fitch und Ferguson mal sagen, dass Teppichboden out und auch nicht gesund ist.

Ich drückte auf den Aufzugknopf und wartete. Die Türen gingen auf, aber niemand kam raus, also stieg ich in den verspiegelten Aufzug und schüttelte den Kopf über den braunen Teppich und das Messinggeländer.

Die Tür fing an zuzugehen, wurde aber von einer großen Hand aufgehalten. "Moment noch", sagte eine bekannte Stimme.

Mein Stiefbruder, der mich vom ersten Tag an, als meine Mutter seinen Vater geheiratet hatte, bis zu meinem Weggang schikaniert hatte, hatte mich alle acht Jahre, die ich bei ihm lebte, tyrannisiert. Er hasste meine Mutter. Und ließ es an mir aus.

Er kam in den Aufzug und sein Grinsen verschwand, als er mich sah.

Als ich Harland das letzte Mal gesehen hatte, war er 19 gewesen. Damals fand ich ihn schon groß, aber er war noch größer geworden. Er überragte mich total, meine Augen waren auf Höhe seiner Brust.

Eine ziemlich muskulöse Brust in einem engen schwarzen Hemd.

Er trug 'ne grau gestreifte Krawatte und 'nen schicken schwarzen Anzug, um wichtig zu wirken. Mein Blick fiel auf einen teuer aussehenden Aktenkoffer und die riesigen Finger, die fest den Griff umklammerten.

Ich spürte, wie Wut in mir hochkochte, als ob sich 16 Jahre aufgestauter Ärger endlich Luft machen wollten.

"Ich wusste, du würdest nicht wegbleiben können", sagte er genervt. "Deine geldgeile Mutter hat dich gut erzogen."

"Ich bin nicht wie meine Mutter", gab ich zurück.

"Warum bist du dann hier?"

"Wegen meiner Schwester."

Er verzog das Gesicht. "Du wusstest bis vor zwei Tagen nicht mal, dass es sie gibt."

"Sie ist meine Familie."

"Soll ich sie etwa im Stich lassen?"

"Genau das, wonach es klingt. Jemanden, der sie ausnutzen will."

Ich hämmerte auf den Öffnen-Knopf. "Ich nehm lieber die Treppe." Als sich die Türen nicht öffneten, drückte ich den Knopf immer wieder mit dem Daumen.

Harland griff um mich rum und drückte den Schließen-Knopf.

"Ich will aus diesem scheiß Aufzug raus!", schrie ich. "Geh mir aus dem Weg, du großer Tyrann."

"Großer Tyrann?" Er schüttelte den Kopf. "Ist das echt die beste Beleidigung, die dir einfällt?"

Ich versuchte, um ihn rumzugreifen, um nochmal den Öffnen-Knopf zu drücken, aber er blockierte alle Knöpfe. "Beweg dich, Harland. Wir müssen hoch. Wir kommen zu spät zu unserem Termin."

"Entspann dich, Feuerbusch."

"Feuerbusch."

Ich ballte die Hände zu Fäusten und funkelte den Kerl an, der mein Leben zur Hölle gemacht hatte. Der an meinem ersten Tag an der High School die Schulsekretärin überredet hatte, ihn 'ne Durchsage über die Lautsprecher machen zu lassen.

Er wünschte mir viel Glück für mein erstes Jahr als Freshman und erzählte dann der ganzen Schule, dass mein Spitzname Feuerbusch sei, weil ich 'nen großen, feuerroten Busch hätte - angeblich hätte er das gesehen, als er aus Versehen ins Bad kam, während ich duschte.

Nichts davon stimmte, aber alle glaubten ihm. Sie nannten mich Feuerbusch bis zu dem Tag, an dem ich ging, im Sommer vor meinem letzten Schuljahr. Harland war suspendiert worden und sein Vater hatte ihn zur "Strafe" zu 'nem Red Sox Spiel mitgenommen.

"Beruhig dich, Kinley", seufzte er und ging auf die andere Seite vom Aufzug. "Du hast dich kein bisschen verändert. Immer noch so humorlos, wie ich seh."

Ich drückte den Knopf für den dritten Stock, aber nix passierte. "Warum bewegt sich dieser Scheißaufzug nicht?", murmelte ich.

"Aus dem Weg", sagte er laut und schob mich mit seiner breiten Schulter beiseite. Er roch nach Leder und Kiefern.

Ein geiler Duft. Schade, dass der Typ, der ihn trug, so ein Arsch war.

Er drückte alle Knöpfe und fluchte leise vor sich hin. "Ich glaub, wir stecken fest."

"Toll gemacht, Blödmann."

"Das war nicht sehr nett."

"Wenn der Schuh passt, zieh ihn an."

"Werd erwachsen, Kinley."

"Du zuerst."

Seine Augen wanderten über meinen Körper, blieben an meiner Brust hängen, bevor sie mit 'nem spöttischen Blick mein wütendes Gesicht fixierten. "Na sieh mal einer an, die kleine Feuerbusch ist erwachsen geworden. Du bist zu 'ner ziemlich heißen Frau geworden, Kinley Davenport."

Ich spürte, wie sich 16 Jahre aufgestauter Zorn in mir zusammenbrauten, kurz davor in diesem Aufzug zu explodieren. Ich schloss die Augen und atmete langsam ein und aus, erinnerte mich an die Worte meiner Therapeutin.

"Heilige Scheiße, Kinley", lachte Harland. "Entspann dich. Das war nur 'n Witz. Du konntest noch nie Spaß verstehen."

"Ich kann sehr wohl Spaß verstehen", presste ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. "Aber anzügliche Bemerkungen über jemandes Körper zu machen, ist nicht witzig."

"Du musst echt lernen, dich zu entspannen, Schätzchen."

"Sag mir nicht, was ich tun soll."

Seine Augen verengten sich. "Fahr nach Hause und ich werd dich nie wieder belästigen."

"Das würd dir so passen, was, Harland?"

"Allerdings. Deshalb hab ich's gesagt."

"Aber warum?"

"Das werden wir ja sehen."

"Klar", lachte ich. "Meine Mutter wusste natürlich, dass sie beide am selben Tag sterben würden.

"Und sie hat sich 'nen Scheiß um mich geschert, also wenn sie ihn überredet hätte, sein Testament zu ändern, dann um sicherzustellen, dass sie alles bekommt. Was nach ihrem Tod passiert, wär ihr egal gewesen."

"Wovon redest du da? Sie war am Boden zerstört, als du weggegangen bist. Hat tagelang geheult."

"Sicher doch."

"Mein Vater war auch ziemlich fertig. Er mochte dich, Kinley."

"Kinley? Alles klar?"

"Mir geht's gut", sagte ich scharf.

"Du siehst etwas blass aus."

"Ich muss aus diesem verdammten Aufzug raus!"

"Pass auf deine Sprache auf, Feuerbusch."

"Ach, halt die Klappe, Harland."

"Autsch. Deine gemeinen Worte verletzen meine Gefühle."

Er lachte, während ich gegen die Tür hämmerte und um Hilfe rief. Was für ein Arschloch. Harland Hollingbrook hatte sich kein bisschen verändert.

"Wir haben Sie gleich befreit, Miss!", rief eine Stimme von der anderen Seite der Tür. "Nur noch 'n Moment!"

"Was hast du die letzten 16 Jahre gemacht?", fragte Harland und verschränkte die Arme vor seiner breiten Brust, während er sich gegen die Wand lehnte.

"Was geht dich das an?"

"Ich versuch nur, mich zu unterhalten, Kinley. Verdammt nochmal. Du solltest vielleicht versuchen, deinen Hass auf mich vor dem Kind nicht so offen zu zeigen."

"Ich hab nicht vor, lange hier zu bleiben. Ich hoff, die Vormundschaftspapiere bis Ende der Woche erledigt zu haben und dann wieder in Rochester zu sein."

"Wie bitte?"

"Du hast mich schon verstanden, Harland."

"Was lässt dich glauben, dass du das Sorgerecht bekommst?"

"Weil sie ein 12-jähriges Mädchen ist. Sie braucht 'ne Frau, keinen alleinstehenden Mann, der jede Nacht 'ne andere mit nach Hause bringt."

"Was sie braucht, ist der Umgang mit Leuten aus ihrer eigenen Schicht. Sie wird Millionen erben. Warum sollte sie bei dir in deiner kleinen Bude leben wollen?"

"Du weißt gar nix über mein Leben."

"Oh doch, das tu ich. Du lebst in 'ner Einzimmerwohnung in Rochester. Du fährst 'ne alte Rostlaube.

"Du arbeitest für 'ne zweitklassige Designfirma, die dich mies bezahlt, und lebst von der Hand in den Mund ohne jegliche Ersparnisse."

Ich blinzelte überrascht und dann wütend. "Woher weißt du das alles?"

"Ich hab jemanden beauftragt, Infos zu beschaffen, sobald ich den Anruf über Dad und Susan bekam. Ich dachte, du würdest auftauchen und nach Kohle suchen."

"Das ist 'ne totale Verletzung meiner Privatsphäre!"

Er zuckte mit den Schultern. "Mit Geld kann man vieles kaufen. Infos gehören definitiv dazu."

"Nur weil ich nicht in 'nem schicken Apartment in New York City lebe, heißt das noch lange nicht, dass ich kein Sorgerecht bekommen sollte."

"Du kannst dich ja kaum selbst über Wasser halten! Wie willst du 'n Kind versorgen?"

"Ich nehm an, mit unserem Erbe!"

"Und das ist der einzige Grund, warum du hier bist!"

"Das stimmt nicht! Du weißt gar nix über mich, Harland Hollingbrook! Leck mich doch!"

"Ich nehm an, Sie sind Mr. Hollingbrook und Miss Davenport", fragte einer der Anzugtypen mit missbilligendem Stirnrunzeln.

Wir folgten den Anwälten in 'nen Besprechungsraum, wo zwei Frauen mit Laptops vor sich saßen.

"Ich bin Farley File und das ist mein Partner Roland Fitch. Wir möchten Ihnen unser aufrichtiges Beileid aussprechen."

"Danke", sagte ich leise und setzte mich an den langen Tisch.

"Ich dank Ihnen, dass Sie sich so schnell darum kümmern", sagte Harland.

"Ich kümmere mich seit Jahren um die persönlichen und geschäftlichen Angelegenheiten Ihres Vaters", erklärte Mr. File. "Er war 'n guter Freund.

"Wir haben früher oft zusammen Golf gespielt, bevor seine Gesundheit nachließ. Ich möchte sicherstellen, dass für seine Tochter gesorgt ist und sein letzter Wille respektiert wird."

Harland nahm den Stuhl neben mir. "Ernsthaft?", flüsterte ich. "Es gibt zehn freie Plätze und du musst dich ausgerechnet hierhin setzen?"

"Stink ich oder was?"

"Nein."

"Wo liegt dann das Problem, Feuerbusch?"

"Hör auf, mich so zu nennen", zischte ich leise, aber wütend. Ich blickte auf und sah vier Augenpaare, die uns mit 'ner Mischung aus Verärgerung und Neugier beobachteten.

'Ne dritte Frau kam rein und setzte sich ans Ende vom Tisch, mit 'nem unfreundlichen Ausdruck auf ihren dünnen, blassen Lippen und straff zurückgekämmten grauen Haaren.

Ihre Brille saß auf ihrer Stirn, während sie uns musterte und Notizen auf dem Block vor sich machte.

"Ich mach dir 'nen Vorschlag", flüsterte Harland und beugte sich nah an mein Ohr. "Ich hör auf, wenn du mir das Gegenteil beweisen kannst."

"Du bist 'n Schwein", murmelte ich.

Mr. File räusperte sich. "Mr. Hollingbrook, Miss Davenport, sind Sie bereit anzufangen?"

"Ja", sagten wir beide.

"Gut. Wir haben viele Dinge zu besprechen. Zu viel für einen Tag.

"Ich weiß, Sie sind beide von weit her angereist und haben 'ne Beerdigung zu organisieren. Es ist 'ne sehr schwere Zeit und ich möchte Sie nicht überfordern. Aber es gibt einige Sachen, die heute geklärt werden müssen."

"Wir kommen schon klar", sagte Harland. "Lassen Sie uns alles auf den Tisch bringen. Ich möchte die Sache hier so schnell wie möglich abschließen."

"Ich fürchte, es wird nicht so einfach sein", erwiderte Mr. File.

"Warum nicht?"

"Ihr Vater hat in seinem Testament sehr genaue Anweisungen hinterlassen."

"Natürlich hat er das", murmelte Harland.

"Wie Sie wissen, war Ihr Vater 'n sehr vermögender Mann. Ich bin sicher, er hat nie damit gerechnet, dass er und Susan zusammen sterben würden, aber er hat für diesen Fall vorgesorgt.

"Für den Fall seines Todes, wenn Susan nicht mehr am Leben wär, wollte er, dass sein gesamtes Vermögen und Eigentum zu gleichen Teilen unter seinen drei Kindern aufgeteilt wird."

"Es tut mir leid, Harland. Aber Ihr Vater war in diesem Punkt sehr eindeutig."

"Er litt an Demenz! Ich werd das anfechten!"

"Ihr Vater hat diese Änderung vor 14 Jahren vorgenommen. Ich kann Ihnen versichern, dass er an diesem Tag voll zurechnungsfähig war."

"Warum sollte er das tun?"

Mr. File schüttelte den Kopf. "Darauf hab ich keine Antwort."

"Mein Vater hätte niemals gewollt, dass das Haus verkauft wird. Es ist seit Generationen in Familienbesitz."

"Da haben Sie Recht. Er wollte nicht, dass das Familienhaus verkauft wird. Das Eigentum wird Ihnen, Miss Davenport und dem Kind übertragen.

"Wenn Sie drei sich entscheiden, es zu behalten, ist Geld zurückgelegt, um die Steuern zu zahlen und die nötigen Reparaturen und Instandhaltungen durchzuführen. Sollten Sie sich entscheiden, die Immobilie zu verkaufen, geht die Kohle an wohltätige Zwecke."