Die Wild Serie

AZALEA

Der Wind streicht sanft durch die verschneiten Bäume, deren kahle Äste mit einer frischen Schneedecke überzogen sind.

Ich war lange Zeit in vielen Großstädten unterwegs. Fast hätte ich vergessen, wie friedlich die Natur ohne den Lärm und das Gewusel der Massen sein kann.

Die klare Bergluft tut mir immer noch gut, selbst nach all der Zeit. Ich atme tief ein und nehme den Duft der Bäume um mich herum wahr. Es fühlt sich an wie eine warme Umarmung, die mich willkommen heißt.

Vor sechs Jahren haben wir Mama genau hier auf dieser kurvenreichen Bergstraße verloren. Und es ist sechs Jahre her, dass ich hierher zurückgekehrt bin.

Mein langes schwarzes Haar weht im Wind. Die Sonne lässt die blauen Strähnen in meinem Haar aufleuchten.

Mama mochte meine bunten Haare nie. Sie meinte, ich sähe aus wie ein Groupie. Als ich mit sechzehn mein erstes Tattoo bekam, sagte sie, ich sei die Wildeste meiner Schwestern und würde unserem Familiennamen alle Ehre machen.

Ich muss schmunzeln, wenn ich daran denke, wie sie die Augen verdrehte über die Dinge, die ich anstellte. Sie tat so, als wäre sie genervt, aber sie lächelte dabei immer.

Von meinen drei Schwestern war ich definitiv die Wildeste - weit über normalen Teenagerwahnsinn hinaus. Aber ich weiß, dass Mama das an mir liebte, auch wenn sie immer sagte, ich würde ihr noch den letzten Nerv rauben.

Ich kicke einen Stein am Straßenrand weg und lache bitter darüber, wie wahr dieser Gedanke geworden ist. Wir waren zusammen am Tag des Unfalls, fuhren diese kurvenreiche Straße hinauf in einem plötzlichen Schneesturm.

Ich hatte Mama wegen irgendeiner Lappalie angeschrien, als das Auto auf Eis geriet. Wir rutschten seitwärts in die Leitplanke und landeten kopfüber am Rand einer Klippe.

Ich werde nie vergessen, wie ich zu meiner Mama hinübersah und sie sich nicht bewegte. Was ich damals nicht wusste, war, dass sie ihre haselnussbraunen Augen, die wie meine aussahen, nie wieder öffnen würde.

Es hat mich so sehr mitgenommen, dass ich überlebt habe und sie nicht. Ihr Tod hat mich völlig aus der Bahn geworfen, bis ins Mark erschüttert.

Auch wenn alle sagten, es sei nicht meine Schuld gewesen, kannte ich die Wahrheit. Ich war der Grund, warum sie an diesem Tag nicht aufgepasst hatte.

Ich hatte sie im falschen Moment von der Straße abgelenkt. Ich schrie gerade, dass sie die Schlimmste sei, Sekunden bevor sie für immer aus meinem Leben verschwand. Ich konnte ihr nicht einmal mehr sagen, wie sehr ich sie liebte.

Es ist seltsam, wie anders das Leben verläuft, als man es erwartet. Die Dinge können sich wirklich von einem Moment auf den anderen ändern. Mamas Tod hat unsere Familie auf eine Weise auseinandergerissen, die ich mir nie hätte vorstellen können.

Jetzt, Jahre später, musste ich nach Hause zurückkehren, kurz davor, auch noch den einzigen Elternteil zu verlieren, der mir geblieben ist.

***

Als Kinder denken wir, unseren Eltern kann nichts passieren. Unsere jungen Gemüter leben in einer heilen Welt, die uns vor den harten Seiten des Lebens, vor dem Verlust von Menschen schützt.

Aber wenn diese Blase platzt, lernen wir die bittere Wahrheit: Die Menschen, die wir lieben, werden nicht ewig leben, sie sind sterblich. Und sie werden verletzt, bluten und sterben, lange bevor wir bereit sind, sie gehen zu lassen.

Ich bin zutiefst betrübt, als ich meinen Vater durch das Fenster seines Krankenhauszimmers sehe.

Er sieht so schwach aus, und ich kann mich nicht dazu durchringen, hineinzugehen. Meinen starken, großen Vater so klein und krank zu sehen, tut mehr weh, als ich gedacht hätte.

Ich war schon immer ein Papakind. Während meine anderen Schwestern mit Mama Puppenhaus spielten und Mädchenkram machten, war ich draußen auf der Farm, schraubte an alten Autos herum und lernte alles über Motoren.

Papa liebte es. Auch wenn ich sicher bin, dass er sich immer einen Sohn gewünscht hatte, ließ er mich nie spüren, dass es schlecht war, ein Mädchen zu sein.

Stattdessen brachte er mir bei, dass es okay ist, anders zu sein. Dass es cool ist, als Frau in einem typischen Männerberuf zu arbeiten, und dass ich stolz darauf sein sollte.

Die Dinge, die ich von ihm gelernt habe, haben mir geholfen, die letzten Jahre auf der Straße zu überleben.

Ich arbeitete in Autowerkstätten quer durchs Land und machte mir mit den Jungs die Hände schmutzig.

Ich weiß, dass sie mich anfangs wegen meines Aussehens einstellten, aber als sie sahen, was ich mit einem Automotor anstellen konnte, waren sie beeindruckt. Ich wurde eine von ihnen.

Ja, ein paar Männer versuchten, mit mir anzubandeln, aber die meisten in dem Job lernten, mich für meine Fähigkeiten zu respektieren, nicht für mein Aussehen.

Papa hatte mir meinen Wert beigebracht, und deshalb lernte ich, mich weder im Privatleben noch bei der Arbeit schlecht behandeln zu lassen.

Das heißt nicht, dass ich nicht unterwegs mit ein paar von ihnen Spaß im Bett hatte, aber es war immer nur das - Spaß.

Ich seufze und warte vor Papas Zimmer, die Hand am Türgriff, zu ängstlich, ihn zu berühren. Meine Brust fühlt sich eng an, und es fällt mir schwer zu atmen. Das alles ist zu viel.

Meine Gefühle sind ein einziges Durcheinander. Ich fühle mich wie erschlagen. Ich bin wütend. Ich fühle mich schwach. Am liebsten würde ich etwas zerschlagen. Schreien, brüllen, irgendetwas.

Ich bin so gut darin geworden, meine Gefühle zu unterdrücken und nichts zu fühlen, dass das hier neu für mich ist. Normalerweise bin ich sehr gut darin, die schwierigen Dinge zu verdrängen.

Und das hier... das ist sehr schwierig.

Nach vierunddreißig Jahren Ehe hat Papa den Verlust unserer Mama nie überwunden. Er verfiel in eine tiefe Depression und war nicht mehr der starke, fleißige Mann, den wir alle kannten.

Seinen Vater weinen zu sehen, ist das Schmerzhafteste und Herzzerreißendste überhaupt.

In den Wochen nach Mamas Beerdigung war es schrecklich. Ich war an einem sehr dunklen, gefährlichen Ort in meinem Kopf, und zu wissen, dass ich der Grund für den Kummer aller anderen war, war zu viel.

Ich konnte es nicht ertragen, meine Familie zerbrechen zu sehen, also bin ich weggelaufen, sobald ich das Geld dazu hatte. Ich packte meine Sachen und ließ alles hinter mir, was ich je gekannt hatte.

Ich gab viel auf. Meine Beziehung zu meinen Schwestern, für meinen Vater da zu sein, den Mann, den ich liebte... Ich ließ alles zurück. Und es mag eine egoistische Entscheidung gewesen sein, aber wie hätte ich an einem Ort bleiben können, der sich nicht mehr wie ein Zuhause anfühlte?

„Azalea Lenore Wilde! Bist du das?“ Ich halte den Atem an und drehe mich zu der vertrauten Stimme um, bereit für die Umarmung meiner Zwillingsschwester.

Ich bin überrascht, wie sehr ich ihre festen Umarmungen vermisst habe, als ich sie mich fest an sich drücken lasse und lache. „Scheiße, Rosie. Ich krieg keine Luft!“

„Ich kann einfach nicht glauben, dass du hier bist, Azzy.“ Rose lässt mich nur so weit los, dass sie mein müdes Gesicht betrachten kann, bevor sie mich wieder an sich drückt.

Rose ist zwei Minuten jünger als ich und sieht genauso aus wie ich, abgesehen von ihren gebräunten Sommersprossen und den blond gefärbten Haaren.

Als ich wegging, war Rose die Einzige, die mich nicht verurteilte. Sie rief mich jeden Tag an, hinterließ mir Nachricht um Nachricht und bat mich, nach Hause zu kommen.

Es dauerte einen Monat, aber als ich endlich einen ihrer Anrufe beantwortete und ihr sagte, dass ich nicht zurückkommen konnte, verstand sie es, ohne Fragen zu stellen.

Das ist es, was ich an ihr liebe. An uns. Egal, welche Entscheidungen wir treffen, wohin wir gehen oder was wir tun, wir werden uns immer unterstützen.

Das Gleiche kann ich von den anderen beiden nicht behaupten. Sie haben mir nie verziehen, dass ich gegangen bin, als ich es tat.

Und sie waren nicht die Einzigen.

Ich denke an den Mann, den ich zurückgelassen habe. Der Bad Boy mit dem guten Herzen. Seine wunderschönen blauen Augen, goldblondes Haar, muskulöser Körper...

„Erzähl mir alles!“ Rose zieht an meinen Händen und holt mich in die Realität zurück. Sie zieht mich in Papas Zimmer und setzt uns auf ein kleines, unbequemes Sofa neben seinem Bett.

„Wie war das Leben auf der Straße? Wo bist du gelandet? Hast du in Hotels gelebt? Wie hast du Geld verdient? Erzähl!“

Wir lachten ungezwungen, als würden wir uns unterhalten, als wären wir nur sechs Stunden statt sechs Jahre getrennt gewesen.

Meine gute Laune verfliegt, als ich die scharfe Stimme meiner älteren Schwester höre, die einen Pfleger im Flur anschreit. „Warum stehen Sie hier einfach rum? Ich habe Ihnen gesagt, Sie sollen mich sofort anrufen, wenn mein Vater vom Neurologen zurück ist.“

Ich halte den Atem an und verkrampfe mich, als sie in ihrem weißen Arztkittel hereinkommt, als würde er sie zu etwas Besserem machen, mit einem wütenden Gesichtsausdruck auf ihrem ansonsten hübschen Gesicht. Typisch.

Mit dreiunddreißig war Iris die Erstgeborene und das Lieblingskind; die Einzige von uns vieren, die alle Regeln befolgte.

Sie schloss die Schule ein Jahr früher ab, kam auf die medizinische Fakultät und wurde Notärztin in unserer Heimatstadt, während der Rest von uns noch herumalberte und versuchte herauszufinden, was wir mit unserem Leben anfangen sollten.

Bei einem Nachnamen wie Wilde würde man denken, Iris wäre entspannter, aber nein. Sie ist eine sehr strenge, regelkonforme Frau.

Sie ist kein schlechter Mensch, sie ist einfach nicht mein Typ Mensch. Wir sind komplette Gegensätze, und als wir aufwuchsen, mochte ich sie nicht besonders, auch wenn ich sie liebte.

„Azalea. Schön, dass du dich nach all den Jahren mal blicken lässt.“ Iris bleibt abrupt in der Tür stehen, als sie mich sieht, ihr Gesicht wird für einen kurzen Moment weicher, bevor es wieder hart wird.

Meine Augen verengen sich und ich schmecke Blut in meinem Mund, weil ich mir auf die Zunge beiße, um nichts zu sagen, was ich später bereuen könnte.

„Iris. Schön, dass du nach all den Jahren mal lächelst.“ Ich halte meine Stimme süß, aber meine Worte sind sehr sarkastisch. Ich kann nicht anders. Sie bringt die gemeine Seite in mir hervor.

„Wie witzig.“ Sie verdreht die Augen und runzelt die Stirn. „Ich sehe, du hast deinen schlechten Humor nicht verloren, seit ich dich das letzte Mal gesehen habe. Wie lange ist das her? Fünf Jahre?“

„Sechs, um genau zu sein.“ Obwohl ich es nicht sollte, spiele ich ihr gemeines kleines Spiel mit, zu stur, um mich zu entschuldigen, und zu stolz, um zuzugeben, dass ich einen Fehler gemacht habe, indem ich wegging.

„Warum musst du so eine Zicke sein, Ris? Azzy ist zu Hause. Du solltest dich freuen.“

Rose verteidigt mich, und ich lasse sie. An jedem anderen Tag wäre ich bereit für einen Kampf, aber ich kann mich nicht dazu bringen zu streiten, während unser Vater bewusstlos in einem Krankenhausbett liegt.

„Was auch immer.“ Iris winkt Rose ab, als wäre sie unwichtig, bevor sie sich zu mir umdreht. „Poppy wird bald hier sein, also warum geht ihr zwei nicht einen Kaffee trinken oder so, bis dahin?“

Das ist ihre nicht sehr nette Art, uns zu sagen, dass wir verschwinden sollen, nur weil sie sauer ist, dass ich sechs Jahre weg war. „Warum? Wir sind gerade erst angekommen. Ich habe Papa noch nicht mal begrüßt.“

„Papa liegt im Koma, Azalea. Er wird den Unterschied nicht merken.“ Die Art, wie sie meinen Namen ausspricht, als wäre er ein Schimpfwort, macht mich unglaublich wütend.

Ich weiß, dass sie besorgt ist, aber diese Jahre als Notärztin haben sie verändert, ihr beigebracht, ihre Gefühle zu verbergen, wenn es schmerzhaft wird.

Ich möchte es verstehen, aber ihre kalte Haltung macht mich rasend. Ich atme tief durch die Nase ein und halte meinen Mund geschlossen, um nicht loszuschreien.

Nicht streiten, Azzy. ~Zähl bis zehn. Einatmen, ausatmen. Papa würde wollen, dass du die Bessere bist.~ Ich rede mir selbst gut zu, tue so, als wäre ich ruhig, als ob das je der Fall sein wird.

„Schön. Aber ruf uns an, sobald Poppy hier ist.“

Iris nickt, sieht mich kaum an, bevor sie sich an Papas Bett setzt. Ich ziehe Rose von dem alten Sofa und gehe wütend zur Tür, als ich gegen etwas Warmes und Festes stoße.

Starke Hände packen meine nackten Schultern und umfassen meine schmalen Arme fast vollständig. Meine Nase kitzelt von einem vertrauten Geruch. Ich kenne ihn. Er riecht unwiderstehlich nach Leder, Gewürzen und purer Männlichkeit.

Ich verharre einen Moment länger, bevor ich aufblicke, obwohl ich schon weiß, was ich sehen werde. Dieser berauschende Duft, der einen großen, gebräunten, tätowierten Körper umhüllt, kann nur zu einer Person gehören: Merrick Hayes.

Meine liebste Schwäche und mein größtes Bedauern.