Kira Bacal
Erzähler
Orientierungslosigkeit. Schmerz. Gestalten, die sich über ihr abzeichnen. Gedämpfte Stimmen, die sich fragend erhoben. Sie wusste, dass dies nur eines bedeuten konnte: Gefangennahme. Sie muss fliehen.
Sie lag still da und täuschte Bewusstlosigkeit vor, während sie sich bemühte, ihre Umgebung zu erkennen.
Trotz des Nebels, der ihren Geist immer noch umhüllte, konnte sie die Anwesenheit von zwei, vielleicht drei Gestalten in ihrer unmittelbaren Umgebung wahrnehmen, die sich in einem ständigen, schwindelerregenden Wirbel näherten und wieder entfernten.
Sie lag auf einer schmalen, erhöhten Plattform und war, soweit sie das beurteilen konnte, nicht gefesselt.
Dann beugte sich eine der Gestalten mit einem überraschten Ausruf heran. "Ihre Hirnwellenscans haben sich verändert! Sie kommt zu sich!"
Man griff nach ihr, und sie tat, was sie musste.
Ihre Augen flogen auf und sie riss eine Hand hoch, um sie zur Faust zu ballen. Ein Teil ihres Verstandes registrierte das Geräusch von knirschenden Knochen und einen Schmerzensschrei, aber alles, was sie interessierte, war, dass eine der Formen weg war.
Sie kippte nach vorne und hielt sich an der Kante der Plattform fest, als der zweite versuchte, sie an den Schultern zu packen.
Sie nutzte die Plattform als Stütze und kippte nach vorne auf den Boden. Sobald sie aufrecht stand, drehte sie sich um, da sie der unverletzten Gestalt nicht den Rücken zuwenden wollte, aber eine dritte Person stürzte von der Seite heran und hielt ihren linken Arm fest umklammert.
Sie rammte ihren Ellbogen tief in seinen Solarplexus und hob dann ihre Hand, die Finger starr in einem Panthergriff. Die Fingerknöchel würden auf seinen Kehlkopf treffen und er würde in seinem eigenen Blut ertrinken.
"Mithra!" Der Schrei kam von dem zweiten Mann, und im letzten Moment schwächte sie den Schlag ab, so dass er nicht mehr tödlich war.
"Mithra", wiederholte er und musterte sie vorsichtig, "es ist alles in Ordnung. Du bist unter Freunden."
Die Erwähnung ihres wahren Namens brachte ihre Erinnerung zurück, und plötzlich verwandelte sich die dunkle Kammer in einen schwach beleuchteten Behandlungsraum auf der Krankenstation.
Der Angreifer, der immer noch in ihrem Griff zitterte, entpuppte sich als ein versteinerter Mediziner, während der Mann, der geschrien hatte, niemand anderes als Captain Tyrose selbst war.
Sie brauchte nur ein paar Sekunden, um sich an die neue Situation zu gewöhnen. Ihre Augen flackerten durch den Raum, während sie herausfand, was passiert war, während sie bewusstlos war.
Sie hatten offensichtlich ihre wahre Identität entdeckt, und es war sinnlos, sie zu leugnen. Ihre Handlungen hatten ihre Identität zweifelsfrei bewiesen.
Das Fehlen jeglicher Alarmsirenen sagte ihr, dass sie und Pilar bei ihren Versuchen, das Schiff zu retten, erfolgreich gewesen waren, während ihre eigene gute Gesundheit bewies, dass die Verformung des Rohrs keine explosive Dekompression im Raum verursacht hatte.
Die einzige Frage, die noch offen war, war, wie lange es dauern würde, bis sie das Schiff verlassen konnte.
Sie unterdrückte ein Stöhnen bei dem Gedanken, die unvermeidlichen Blicke ertragen zu müssen, dann schimpfte sie mit sich selbst über ihre Schwäche. Die Sorgen von Kleingeistern waren unter ihrer Würde.
Sie ließ den Sanitäter los, der aussah, als würde er gleich in Ohnmacht fallen, und wandte sich an den Captain. "Ich nehme an, Sie wollen mit mir sprechen?"
"Du bist Mithra Dis?", fragte er misstrauisch. "Von Edderbee VIII..."
"Offensichtlich haben Sie mich erkannt", unterbrach sie ihn. Schon der Name reichte aus, um die Albträume auszulösen.
"Gottverdammt!" Eine tastende Hand erschien auf dem Bett, bald gefolgt vom Rest des Schiffsarztes Abraham Hatch. Sein Hemd war durchnässt und blutverschmiert, und aus seiner Nase quoll immer noch Blut. "Was hat sie mit mir gemacht?"
"Ich glaube, ich habe Ihnen die Nase gebrochen", antwortete sie ruhig. "Und vielleicht einen Zahn oder..."
"Stehen Sie da nicht so rum, Marks, Sie Pfeife", schrie Hatch seinen Techniker um das Kissen herum an, das er sich vor die Nase hielt. "Helfen Sie mir mal!"
"Ich möchte eine Erklärung", sagte Tyrose kalt, während die Verletzungen des Arztes behandelt wurden.
"Wovon?", fragte sie.
"Deine Anwesenheit hier. Deine Täuschung."
"Wollen Sie Anzeige erstatten?"
Er sah erschrocken aus. "Nein."
"Dann bin ich nicht verpflichtet, Ihnen entgegenzukommen", sagte sie ruhig. "Wenn Sie nicht vorhaben, mich vor Gericht zu stellen und sonst irgendwie unter Eid zu befragen, schlage ich vor, dass Sie die Sache fallen lassen."
"Was?" Tyroses Farbe stieg. "Sie kommen unter falschem Vorwand auf mein Schiff und weigern sich dann, sich zu erklären?"
"Ja."
"Jetzt warten..."
"Bitte mäßigen Sie Ihren Ton", sagte sie eisig.
Er nahm einen tiefen Atemzug. "Sie bestreiten doch nicht, dass Sie unter falschem Namen an Bord gekommen sind?"
"Es wäre sinnlos, das zu tun. Sie kennen offensichtlich meine wahre Identität."
"Warum zur Hölle hat dann Mithra Dis, die einzige Überlebende der Schlacht von Edderbee VIII und die einzige Augmentierte, die jemals ihren Mynd überlebt hat, so getan, als wäre sie ein hirntoter Lappenkadett namens Tophet?"
"Gut gemacht", grummelte der Arzt, während der Techniker seine Nase behandelte. "Der Name, meine ich."
Erschrocken schaute sie zu ihm hinüber. Niemand sonst hatte den Hinweis je aufgegriffen.
Er zog eine Augenbraue hoch. "Ich löse gerne Kreuzworträtsel. Man lernt dabei alle möglichen abwegigen Dinge."
Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem Captain zu. "Was ich mit meinem Leben anfange, ist meine eigene Sache. Meine Anwesenheit auf deinem Schiff hat Ihnen keinen Schaden zugefügt, ganz im Gegenteil."
"Wenn sich ein ausgebildeter Killer auf meinem Schiff herumtreibt, habe ich ein Recht darauf, das zu erfahren.” Der Ton des Captains war ruhig, aber es war klar, dass er Schwierigkeiten hatte, sein Temperament zu zügeln.
"Ich versichere Ihnen, dass ich niemanden getötet habe, während ich an Bord war", sagte sie trocken.
"Finden Sie das lustig?", schnauzte er.
"Ich finde die Sorgen von Kleingeistern unterhaltsam", erwiderte sie kalt und war dann über ihre eigene Bemerkung schockiert.
Seit wann war sie darauf reduziert, auf kleine Geister mit gleicher Münze zu antworten? Wo war ihre Kontrolle? Seit ihrem siebten Lebensjahr war ihr beigebracht worden, Nicht-Augmentierte nicht als "Kleingeister" zu bezeichnen, wenn sie sie hörten, und jetzt beleidigte sie einen ins Gesicht.
Sie schaute weg, wütend auf sich selbst.
"Ich verstehe", sagte Tyrose kalt. "Sie verbünden sich immer noch mit den Mynd."
Bevor sie nachfragen konnte, was er damit meinte, meldete sich der Arzt wieder zu Wort.
"Sie sind eine ziemlich undankbare junge Frau", bemerkte der Arzt, dessen gebrochene Nase jetzt mit einem Verband umwickelt war. "Begrüßen Sie alle Ihre Ärzte auf diese Weise?"
"Selbst ein Sanitäter auf dem Schlachtfeld weiß es besser, als über einem Mynd zu knien, der das Bewusstsein wiedererlangt. Wenn Sie mir erlaubt hättest, mein Bewusstsein unbehelligt wiederzuerlangen, hätte dieser Vorfall vermieden werden können."
"Aber mein liebes Mädchen" – der Arzt klang aufrichtig überrascht – "Sie sind keine Mynd. Nicht mehr."
Sie versteifte sich, als hätte er sie geohrfeigt, und drehte ihm dann ganz bewusst den Rücken zu.
"Wann läuft das Schiff das nächste Dock an?", fragte sie den Captain. "Ich werde so bald wie möglich von Bord gehen."
Ein kurzes Lächeln umspielte seine Lippen. "Nein, das werden Sie nicht."
Ihre Augen verengten sich. "Erklären Sie sich."
"Wir fliegen direkt zur Erde, wo Sie sich beim Hauptquartier der Behörde melden sollst."
"Das ist unmöglich."
Er zuckte mit den Schultern, und sie war sich sicher, dass er seine Rolle als Überbringer unwillkommener Nachrichten genoss. "Das sind die Befehle."
"Ich bin nicht mehr bei der Weltraumbehörde", schnauzte sie. "Die Befehle gelten nicht für mich. Ich bestehe darauf, dass Sie die nächste Kolonie oder Raumstation ansteuern und mir erlauben, das Schiff zu verlassen."
Er wandte sich von ihr ab und setzte sich faul auf das Bett, die sie frei gemacht hatte. "Gibt es etwas, das Sie mir sagen wollen? Ein Problem, das Sie mir mitteilen möchten?"
Sie konnte sich ein spöttisches Schnauben nicht verkneifen. "Ich kann mir nicht vorstellen, dass es jemals eine solche Gelegenheit geben wird."
Er ignorierte die Bemerkung. "Sie ziehen Geheimnisse an wie Honig die Fliegen, und ich mag keine Geheimnisse an Bord meines Schiffes."
"Ihre Vorlieben und Abneigungen könnten mich kaum weniger interessieren."
"Warum sind Sie an Bord gekommen? Warum betrachtet die Admiralität Ihren Transport zur Erde als eine Angelegenheit von höchster Priorität?"
"Was?" Ihre Aufmerksamkeit konzentrierte sich auf seine letzte Bemerkung. "Höchste Priorität?"
Er nickte und sah sie berechnend an. "Wir waren auf einer Mission der Priorität zwei, die zur Siedlung auf Quadrates III führen sollte, aber sobald ich die Agency über Ihre Anwesenheit auf dem Schiff informiert hatte, befahlen sie uns, mit Höchstgeschwindigkeit zur Erde zurückzukehren."
"Warum haben Sie die Behörde kontaktiert?"
Er hob eine Augenbraue. "Eine verkrüppelte Heldin, die inkognito an Bord meines Schiffes ist? Über Ihren Verbleib wird seit fünf Jahren spekuliert, seit Sie das Krankenhaus verlassen haben und aus den Augen der Öffentlichkeit verschwunden sind.
"Sie sahen sich also veranlasst, die Behörden über meinen Aufenthaltsort zu informieren? Halten Sie mich für einen gesuchten Flüchtling?"
Wut verlieh ihrem Tonfall eine ungewohnte Schärfe. Die Dreistigkeit dieses Mannes! Er verpfiff sie gegenüber den PDF, als wäre sie ein verirrtes Kind! "Ist Ihnen nicht klar, dass die Mynd Strike Force kaum fünf Jahre gebraucht hätte, um meinen Aufenthaltsort zu finden, wenn sie es gewollt hätte?"
"Ich weiß, dass Sie ein Striker waren", antwortete Tyrose. "Jeder in der Behörde weiß das! Aber die Strike Force ist vielleicht nicht an Ihrem Wohlergehen interessiert, jetzt, wo..."
Er hielt einen Moment inne, dann zuckte er mit den Schultern und vervollständigte den Satz: "Jetzt, wo Sie für sie nicht mehr von Nutzen sind. Die Pläne der Mynd..."
Sie biss die Zähne zusammen. "Ich hätte mir denken können, dass Sie einer von diesen Typen sind."
Tyrose runzelte die Stirn. "Was für ein Typ?"
"Ein Purist", spottete sie. "Einer dieser engstirnigen, undankbaren Paranoiker, die von Mynd-Verschwörungen murmeln und Fremdenfeindlichkeit fördern."
"Wenn Sie meinen, ob ich die Mynd mit einer gesunden Portion Skepsis betrachte, lautet die Antwort ja."
Tyroses Stimme war ruhig, aber er ballte und löste seine Fäuste. "Im Gegensatz zu denen, die sie mit sklavischer Hingabe umarmen, fällt es mir schwer zu glauben, dass die Mynd uns aus reiner Nächstenliebe helfen.
"Versteckte Pläne, geheime Pakte." Mithra rollte mit den Augen. "Sie ignorieren fröhlich all das Gute, das die Mynd getan haben, und prophezeien düster irgendeinen zukünftigen Verrat! Die Mynd waren nichts als hilfreich! Ohne ihre Hilfe – die übrigens immer erwünscht war – hätten wir den Krieg nie gewonnen. Oder leugnen Sie das etwa?"
"Die Menschen waren diejenigen, die die Schiffe bemannt haben. Die Menschen waren diejenigen, die in die Schlacht flogen."
Sie war jetzt starr vor Wut. "Sie wagen es, mir zu sagen", hauchte sie mit zitternder Stimme, "dass keine Mynd in der Schlacht gekämpft haben – und gestorben sind?"
Tyrose verfluchte sich für diesen Ausrutscher. "Nein, natürlich nicht", stolperte er unbeholfen. "Ich wollte nicht..."
"Der Bau der Schiffe, die Sie erwähnen, war das Ergebnis von Mynd-Technologie", fuhr sie fort, ohne auf seine Versuche einer Entschuldigung zu achten.
"Die Strategie, die den Krieg gewann, war von den Mynd. Es war das Ergebnis des Eingreifens von Mynd, dass die Welt in einem Zustand war, in dem sie den Jannthru mit vereinter Kraft entgegentreten konnte. Es war die Mynd-Ausbildung, die es den menschlichen Besatzungen ermöglichte, 'in die Schlacht zu fliegen', und es war der von Mynd unterstützten medizinischen Forschung zu verdanken, dass so viele Menschen aus dem Krieg zurückkehrten!"
"Wenn..." Tyrose versuchte, sie zu unterbrechen, aber sie setzte sich über ihn hinweg.
"Und schließlich waren es Mynd-augmentierte Striker, die tatsächlich auf dem Planeten gelandet sind, um wichtige Informationen zu erhalten. Es waren Striker, die die Schiffe des Feindes infiltriert haben, während sie ahnungslos in sicheren Docks lagen, und es waren Striker", fauchte sie, "die den Feind auf Edderbee VIII gestellt haben! Wagen Sie es also nicht, Ihren Geschichtsrevision in meiner Gegenwart zu verbreiten, Captain, denn ich bin der lebende Beweis dafür, dass die Mynd für uns gestorben sind!"
"Bravo", sagte Hatch leichthin und applaudierte leise.
Die anderen drehten sich um. Sie hatten seine Anwesenheit völlig vergessen.
Er trat näher an Mithra heran und nickte ihr aufmunternd zu. "Es ist gut, Ihre Gefühle so rauszulassen. Irgendetwas sagt mir, dass Sie sich nicht oft genug Luft machen."
Sie starrte ihn entsetzt an. Genau das hatte sie getan – sie hatte ihre Gefühle vor diesen Kleingeistern zur Schau gestellt, als ob sie nicht besser wäre als sie.
Ihr Mynd-Training war so gut wie verschwendet, so erbärmlich, wie sie es jetzt nutzte. Ihre Verletzungen mussten sie stärker beeinträchtigt haben, als ihr bewusst war. Es gab keine andere Entschuldigung für ihr Verhalten.
Der Captain hatte seine Fassung wiedergewonnen, als Mithra ihre verloren hatte. "Ich wusste nicht, dass Sie so feurige Ansichten haben", sagte er sardonisch. "Ich dachte, die Mynd würden öffentliche Auftritte missbilligen."
Sie starrte ihn an. Er machte sich über sie lustig und wies sie vor aller Augen auf ihren Fehler hin. "Sie werden mich auf dem nächsten bewohnten Planeten absetzen", schnauzte sie und versuchte, das Thema zu wechseln. "Und damit basta."
"Meine und Ihre Befehle sagen etwas anderes."
Sie rang um Geduld. "Wie ich Ihnen bereits gesagt habe, bin ich kein Mitglied der Weltraumbehörde mehr. Ich habe meinen Offizierskommission in der Planetarischen Verteidigungsarmee abgelegt, als ich nach Edderbee VIII im Krankenhaus lag. Ich bin nicht..."
Tyrose unterbrach sie. "Sie scheinen nicht zu wissen, dass Ihre Freistellung nie akzeptiert wurde. Sie sind verschwunden, bevor irgendwelche offiziellen Schritte unternommen wurden. Sie stehen also immer noch als vollwertiges Mitglied der PDF in Diensten der Behörde und unterliegen als solches den Befehlen ihres Militärs."
"Das ist absurd!", schnauzte sie. "Die Strike Force würde mich niemals-", sie zögerte, dann zwang sie sich, fortzufahren. "In meinem derzeitigen ... Zustand akzeptieren."
"Die Striker sind nur ein Teil der Weltraumbehörde. Es gibt viele andere, die kein Mynd-verändertes Personal beschäftigen. Ihr 'Zustand' gewährt Ihnen nicht automatisch eine Entlassung."
Sie knirschte mit den Zähnen. "Ich betrachte mich nicht als Mitglied der Behörde, und das war auch in den letzten fünf Jahren nicht der Fall."
"Offensichtlich", bemerkte Tyrose kalt. "Aber die Behörde weiß von Ihnen, und Sie werden mit ihnen darüber streiten müssen. Solange Sie aber an Bord dieses Schiffes sind, wirst du dich wie ein Offizier der PDF verhalten."
"Das heißt", unterbrach Hatch, "dass Sie Ihren Arzt nicht angreifen."
Der Trick funktionierte. Er schaffte es, ihre Aufmerksamkeit auf ihn zu lenken und von den anderen abzuziehen.
Als medizinischer Offizier des Schiffes und Freund von Tyrose war er besorgt über die nackte Feindseligkeit, die sich zwischen den beiden entwickelte.
Obwohl dies eine furchtbar schwierige Zeit für Tyrose war, machte sich Hatch große Sorgen um Mithra. Er war mehr als nur ein wenig besorgt über ihr Leben in den letzten fünf Jahren.
"Esau, ich weiß, dass du zurück in die Comm musst; eine starke Präsenz dort ist gerade jetzt besonders wichtig. Außerdem möchte ich Dis hier komplett durchchecken lassen."
Sie zuckte reflexartig zusammen. "Ich bin bei bester Gesundheit! Außerdem hatten Sie sicher die Gelegenheit, mich zu untersuchen, während ich bewusstlos war."
"Sie werden Befehlen gehorchen!", bellte Tyrose.
"Bilden Sie sich nicht ein, dass..."
"Na, na, Kinder", schimpfte Hatch und spielte seinen leichten Altersvorteil aus. Tatsächlich war er weniger als ein Jahrzehnt älter als Tyroses sechsunddreißig Jahre.
"Geh schon, Esau. Ich weiß, dass du zur Comm willst." Unter dem Deckmantel eines freundlichen Schulterklopfens bekräftigte Hatch seine Worte mit einem unmissverständlichen Schubs in Richtung Tür.
Tyrose warf ihm einen scharfen Blick zu, ging aber schließlich hinaus. "Wir sind hier noch nicht fertig", warnte er Mithra.
"Ganz recht", schoss sie zurück. "Ich werde bestimmen, wann die Sache erledigt ist."