Die Ultimativen Serie Buch 2: Rabid
Autor:in
A. K. Glandt
Gelesen
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Kapitel
21
Mein Bleistift wurde beschlagnahmt
Buch 2: Rabid
Das überwältigende Stimmengewirr verebbte vollständig. Meine Aufmerksamkeit verengte sich auf diesen einen Daumen. Der Nagel war bis auf die Fingerkuppe abgekaut. Immer wieder drückte er den Stift.
Klick, klick, klick.
Es war das einzige Geräusch, das noch existierte. Kein nervöses, kein fahriges Klicken – es geschah völlig unbewusst.
Langsam. Nur alle paar Sekunden. Dann drehte sich der Stift in seiner Hand, die Spitze zeigte nach oben, während das andere Ende gegen die Tischplatte gedrückt wurde. Öffnen. Schließen. Immer im gleichen, quälenden Rhythmus.
Ich hielt es eine Weile aus. Mit jedem weiteren Klicken spannte sich etwas in mir an. Ich wollte, dass es einfach aufhörte. Oder explodierte.
Klick, klick, klick.
Jedes Geräusch war ein weiterer Stich. Mein scharfkantiger Fingernagel bohrte sich in den Holzbleistift, mit dem ich gespielt hatte, als ich den leichten Schlag auf meinem Oberschenkel spürte – der Handrücken.
Ich fuhr herum zu meinem Gefährten. Ich erwartete starre Blicke. Schweigen. Aufmerksamkeit. Stattdessen sah ich, dass Sarakiel den Blick nie von den Männern am Tisch abgewandt hatte. Natürlich hatte er nicht gerade etwas so Lächerliches getan – mich geschlagen und dann so getan, als wäre nichts gewesen. Ich senkte den Blick. Seine Hand lag offen auf meinem Schoß.Ich starrte sie an, verstand einen Moment lang gar nichts. Dann bewegten sich die Finger leicht. Eine stumme Aufforderung. Ich sollte etwas herausgeben.
In meiner Hand hatte sich der Bleistift längst in etwas anderes verwandelt. In eine Waffe. Dünne Holzspäne bedeckten meinen Schoß.
Ich beugte mich nach vorn, mein Stuhl krachte wieder auf alle vier Beine. Das Geräusch zog Blicke auf mich – nur kurz, dann wanderten sie zurück zu dem Mann, der sprach.
Ich setzte mich gerade hin und legte den Kern meines Plans, den Stift-Klicker zum Schweigen zu bringen, in Sarakiels Hand. Er zog sie ruhig zurück und legte den zugespitzten Bleistift links von sich auf den Tisch, außer meiner Reichweite.
Seine Bewegungen waren unauffällig. Sie störten seine Worte nicht. Aber es dauerte nicht lange, bis die anderen es bemerkten.
Ich hielt keinen von ihnen für besonders klug. Doch sie waren aufmerksam genug, um meinen genervten Blick mit dem messerscharf geschnitzten Bleistift zu verbinden, der plötzlich neben dem Einen lag.
Misstrauische Blicke schossen zu mir. Diese vorsichtigen Gesichter fragten sich – nicht zum ersten Mal – warum Sarakiel sein wildes Haustier zu diesem wichtigen Treffen mitgebracht hatte.
Wenn ich ehrlich war, gab es keinen wirklichen Grund, warum ich hier sein musste. Der Weltrat wurde langsam wieder aufgebaut. Der nächste Schritt war die Übernahme der Westachse.
Und allem Anschein nach würde das in einem überwältigenden Sieg enden. Bevor Sarakiel und ich den Weltrat ausgelöscht hatten, hatten sich die meisten westlichen Einen auf die Seite von Errol Falkor gestellt.
Doch mit dem Verschwinden des Rates verschob sich ihre Loyalität. Überleben wog schwerer als ihr alter Hass auf Sarakiel und mich.
Sie wussten, dass Widerstand den Tod bedeutete – vermutlich durch die Hände von Sarakiels wilder Gefährtin. Inzwischen planten mehr als zwei Drittel jener, die einst Falkor unterstützt hatten, seinen Sturz. Sie bereiteten sich darauf vor, Sarakiel zum Oberhaupt der Westachse zu erheben.
Der Rest klammerte sich an seinen Stolz. Sie waren nicht bereit, einem Mann zu dienen, der sie gedemütigt hatte. Nicht bereit, sich mit der verrückten Frau zu verbünden, die Myrin Redith brutal getötet hatte – dem Mann, den sie verehrt hatten. Dem sie gefolgt waren. Ich blieb skeptisch, was die Aufnahme von Feiglingen anging. Ihre Loyalität wechselte schneller als der Wind.
Doch Sarakiel überließ ihnen die Übernahme. Ein Test. Sie sollten sich beweisen. Scheiterten sie, kostete es sie das Leben.
Es waren Feiglinge – aber Feiglinge mit einem ausgeprägten Überlebensinstinkt. Sie waren bereit, alles für denjenigen zu tun, der die Macht besaß, sie zu vernichten. Und diese Macht lag nun bei Sarakiel.
Am Ende verstand ich seinen Plan. Diese Gruppe aus willenlosen Gefälligen an die Leine zu nehmen, war klug. Grausam. Effektiv. Ehrlich gesagt war dieses Treffen weit weniger bedeutend, als die Anwesenden glaubten.
Die eigentliche Planung fand in einem kleineren Raum statt – mit wenigen, sorgfältig ausgewählten Personen. Erst dort war es die Mühe und den Schmerz wert, meine Lippen zu bewegen.
Die gesamte linke Seite meines Kopfes war in Stoff gewickelt. Ich hasste, wie langsam mein Körper heilte.
Die Nähte waren noch nicht gezogen. Die Schnitte zogen bei jedem Wort. Doch das war nichts im Vergleich zu dem ständigen Brennen des Quecksilbers in meinem Blut.
Der Verband diente weniger dem Schutz als der Kontrolle – er hielt mich davon ab, an den Stichen zu zerren. Den Narben würde ich nicht entkommen.
Der Gedanke störte mich nicht. Ich war nie schön gewesen. Sarakiel hatte mich nicht wegen meines Gesichts gewählt. Die Entstellung würde mich nur furchteinflößender machen. Ich war kleiner als die meisten Männer. Mein schlichtes Gesicht und mein schmaler Körper ließen mich nicht wie das Monster erscheinen, das die Gerüchte aus mir machten.
Gerade deshalb zweifelten die Menschen oft an mir. Ich seufzte und blickte zu dem konfiszierten Bleistift.
Ich war bereit, die Konsequenzen zu tragen – allein, um die Langeweile zu beenden, die mich langsam zermürbte. Mein Gefährte deutete meinen Blick als Aufforderung, die Dinge zu beschleunigen.
Seine Hand umfasste mein Bein. Ein klares Signal: still sitzen. Ich gehorchte, während die Männer den Raum verließen. Einige blieben stehen, versuchten sich an belanglosem Smalltalk. Sie zogen sich schnell zurück, als Sarakiel keinerlei Interesse zeigte.
Als wir endlich allein waren, hob der Mann mit den stürmischen Augen meine grob geschnitzte Waffe auf. Er rollte sie zwischen den Fingern, versunken in Gedanken. Seine Hand blieb auf meinem Bein. Seine Berührung wärmte meine Haut – statt sie abstoßen zu lassen, wie es bei jedem anderen der Fall gewesen wäre.
Das ärgerte mich. Und es faszinierte mich. Warum er? Warum war ausgerechnet er die Ausnahme?
Es musste eine mentale Blockade sein – eine, die nur bei ihm nicht griff. Was hatte er getan, um davon ausgenommen zu sein?
Ich hatte lange darüber nachgedacht. Am Ende kam ich zu dem Schluss, dass es mit dem Vertrag zu tun haben musste, den wir geschlossen hatten.
„Hältst du das, was ich tue, für eine schlechte Idee?“, fragte mein Gefährte schließlich. Er durchbrach die Stille.
Ich drehte mich auf meinem Stuhl, warf den Arm über die Rückenlehne und ließ mir einen Moment Zeit, ihn einfach anzusehen. Ich versuchte zu begreifen, warum er mir diese Frage stellte.
Glaubte er wirklich, ich würde den Zweck seiner Handlungen nicht erkennen? Oder sorgte er sich, dass er – trotz aller Absichten – einen Fehler beging?
Ich wählte meine Worte so, dass sie beides trafen. „Perfekt ist es nicht“, sagte ich schließlich. „Aber egal, wie es ausgeht – du bekommst, was du brauchst. Entweder Errol Falkor stirbt. Oder du weißt früh genug, dass du aufhören solltest, Zeit mit ihnen zu verschwenden.“
Sarakiels Daumen drückte sich gegen die scharfe Spitze des Bleistifts. „Du glaubst also, ich sollte sie alle töten?“
„Irgendwann.“ Ich nahm ihm den Bleistift ab. „Wankelmütigen kann man nicht vertrauen.“
„Also soll ich sie benutzen – und mich danach von ihnen befreien, sobald sie ihren Zweck erfüllt haben?“
Er brauchte keine Antwort. Also gab ich ihm stattdessen den Satz, der mir seit Beginn dieses Treffens unaufhörlich durch den Kopf ging. „In ihren Bäuchen wächst ein Samen. Er wächst und wächst, genährt von Gier. Und die Pflanze, die sie selbst gefüttert haben, wird sie vollständig verschlingen.“
Er war meine seltsamen Bilder gewohnt. „Bedeutung?“
Ich zuckte mit den Schultern. „Sie bekommen, was ihnen zusteht. So oder so – sie werden bald tot sein.“
Ich drückte meinen Daumen gegen die zugespitzte Mine und beobachtete fasziniert, wie meine Haut standhielt. Genau wie diese westlichen Bastarde, die sich noch immer einredeten, sie könnten überleben, während der Druck sie langsam zermahlte.
Sie hatten gelacht, als ich in Ketten lag. Gedopt. Wehrlos. Und jetzt sah sie an – wie sie zappelten. Schwitzten. Weil sie an der Reihe waren, um ihr Leben zu fürchten. Und sie waren noch nicht einmal gebrochen worden.
Die Wut, die ich seit Wochen unterdrückte, regte sich. Was einst rasende Gewalt gewesen war, hatte sich zu kalter Verärgerung verdichtet.
Ich durfte nicht zulassen, dass es mehr wurde. Noch nicht.
Denn wenn ich dieser Wut freien Lauf ließ – der echten, alles verzehrenden – würde ich Sarakiel und mir später nur mehr Arbeit machen.
Trotzdem war es schwer, dem Drang zu widerstehen, sie zu töten. Einen nach dem anderen. Ich wollte sie die gleiche Folter durchleben lassen, die ich unter Myrins Obhut ertragen hatte.
Je länger ich darüber nachdachte, desto verlockender wurde der Gedanke.
Wenn ich sie einzeln nahm, würde es Monate dauern. Langsam. Gründlich. Grausam.
Ehrlich gesagt sah ich keinen Grund, warum Sarakiel mir nicht wenigstens einen zum Spielen überlassen sollte.
Nicht, dass ich ihn gefragt hätte. Ich wusste, dass er nein sagen würde. Und ich hasste es, nein zu hören.
Das würde in einem Streit enden. Etwas, das keiner von uns gebrauchen konnte. Oder vielleicht genau das, was ich brauchte. Ich musste diese Wut irgendwohin lassen.
Ich wollte zurück in diesen wilden, rasenden Rausch. Dorthin, wo Töten aufregend war. Mühelos. Wo ich verletzen konnte, wen ich wollte, ohne auch nur einen Gedanken daran zu verschwenden.
Ich vermisste den Eisengeschmack in meinem Mund. Die schwere Nässe auf meiner Haut. Das Jucken dort, wo getrocknetes Blut die Haut spannte. Manchmal wurde der Hunger so laut, dass er alles andere übertönte. Dann konnte ich an nichts denken außer daran, mich in einen warmen Körper zu graben.
Wenn ich zu lange darüber nachdachte, machte es mir Angst.
Ich wusste, dass ich nicht ganz richtig war. Aber zu wissen, dass sie nicht völlig falsch lagen, wenn sie mich wild nannten – das beunruhigte mich.
Jeder kannte die Geschichten über die Wilden. Über jene, die jede Vernunft verloren hatten, verschlungen von einem Hunger, der sie lenkte.
Ich hasste es, kontrolliert zu werden. Vor allem von etwas, dem ich nicht entkommen konnte, sobald es mich gepackt hatte.
Vielleicht war das der Grund, warum ich diese westlichen Scheißkerle weiter atmen ließ.
Atmen war allerdings großzügig formuliert. Sie keuchten. Wie Hunde, die um Aufmerksamkeit bettelten, verzweifelt bemüht, sich in Sarakiels Gunst zu schleichen.
Sie nutzten jede Gelegenheit, mich einen Köter zu nennen. Oder Sarakiels Haustier. Doch ich war nicht diejenige, die verzweifelt war.
In meinem kleinen Finger steckte mehr Selbstachtung als in ihnen allen zusammen.
Ich hatte dem Tod schon oft ins Gesicht gesehen – freiwillig. Weil ich mich weigerte, um irgendetwas zu betteln.
Jetzt, vor derselben Wahl, stolperten sie übereinander, um meinem Gefährten zu gefallen. Sie hofften, sich ihr Leben zu verdienen.
„Verdammte Arschlöcher“, zischte ich. Meine Wut ließ mich zu fest drücken. Die Haut gab nach. Silbernes Blut quoll hervor und färbte das Holz. „Ich hätte sie töten sollen.“
Und genau in diesem Moment kehrte der Hunger zurück.
Speichel sammelte sich in meinem Mund bei dem Gedanken, jeden einzelnen von ihnen zu jagen. Jeden, der mir etwas schuldete.
Ich schloss die Augen. Schluckte. Drängte das Verlangen zurück. „Scheiße“, flüsterte ich.
Jeder Teil von mir schrie danach zu töten.
Ich sprang auf. Rammte den Bleistift tief in den Tisch. „Überhebliche Bastarde!“
Wenn ich auch nur eine Sekunde nachgäbe, wären sie tot. Und sie hatten keine Ahnung, wie nah sie dem Tod waren. Sie glaubten, vor mir sicher zu sein. Bis Sarakiel etwas anderes beschloss.
Mit einem wütenden Kreischen trieb ich den Bleistift noch tiefer ins Holz.
Das war alles Sarakiels Schuld.
Hätte er mir diesen Deal nie angeboten – diese Aussicht auf Rache, auf Freiheit – wäre ich längst frei.
Der Tod hätte mich erlöst. Von diesem Chaos. Von den Kämpfen, die ich jeden verdammten Tag führte. Wie lange noch konnte ich Myrins Geist ertragen? Das Quecksilber, das mich täglich verbrannte? Die Männer, die mich verspottet hatten und nun durch mein Territorium liefen? Die wilde Natur in mir, die darum kämpfte, mich zu verschlingen?
Wie lange noch, bis ich einen dieser Kämpfe verlor?
Am gefährlichsten war jedoch mein eigener Gefährte. Nicht wegen seiner Macht. Sondern wegen meines Verlangens, mir seinen Respekt zu verdienen. Seine Bewunderung.
Mein Kopf fuhr herum. Ich fixierte Sarakiel mit einem Blick voller Hass. Ein Zischen baute sich in meiner Kehle auf – erstickt, als ich es im Schock hinunterschluckte.
Sarakiel trug einen Ausdruck, den ich nicht kannte.
Er war in Gedanken versunken. Und es waren keine guten.
Schmerz lag offen auf seinem Gesicht.
Diese elektrisch blauen Augen – sonst hell vor Macht, flackernd vor Intelligenz – wirkten gedämpft. Trüb.
Dieser Mund – sonst immer zu einer flachen Linie gepresst, die sich höchstens zu Missfallen senkte – war weicher geworden. Blasser.
Diese Hände mit den makellos gepflegten Nägeln an den Enden seiner schmalen Finger waren angespannt.
Eine zur Faust geballt, die blauen Adern auf dem Handrücken deutlich hervorgetreten. Die andere klammerte sich an sein eigenes Knie und zerknitterte den Stoff seiner sorgfältig gebügelten Hose – jener Hosen, die sonst niemals auch nur ein Staubkorn trugen.
Seine Schultern, stark trotz der schmalen Statur, sonst stets nach hinten gezogen, um fehlende Breite auszugleichen, hatten sich gelöst. Sie waren leicht nach innen gefallen.
Und dieses gutaussehende Gesicht – immer von kalter Überlegenheit gezeichnet, einer Selbstverständlichkeit, die andere dazu brachte, den Blick zu senken – lag nun unter einem Schleier aus dunkler Traurigkeit.
Ich unterdrückte den Drang zu husten, um das Zischen aus meiner Kehle zu vertreiben. Stattdessen ließ ich alles noch einmal ablaufen, was ich gesagt hatte. Suchte nach dem Auslöser. Nach dem einen Punkt, der eine solche Reaktion bei meinem sonst so emotionslosen Gefährten erklären konnte.
Dann rief ich die Maske. Diese spiegelnde Oberfläche machte mich nervös. Sie zwang mich, mich selbst anzusehen.
Ich konnte nicht verhindern, dass meine Hand sich nach ihm ausstreckte.
Der Spiegel hatte sich verändert. Mein Gesicht starrte mir noch immer entgegen – doch es waren Sarakiels blaue Augen anstelle meiner eigenen, die mich ansahen.
Mir stockte der Atem. Diese Augen gehörten nicht in sein Gesicht. Sie waren leer von jener unbeirrbaren Entschlossenheit, die ihn ausmachte. Das blasse, trübe Blau spiegelte Elend wider. Sie hatten keinen Platz in diesem Mann.
Unwillkürlich lehnte ich mich vor, wollte tiefer sehen. Ich war fasziniert – und zutiefst verstört. Meine Hand hob sich und legte sich sanft an seine Wange.
Wärme strömte durch meine Finger. Für einen Augenblick vertrieb sie das Brennen des Quecksilbers aus meinem Körper. Nicht länger als ein oder zwei Sekunden. Dann blinzelte Sarakiel. Seine Augen verdunkelten sich zu einem tiefen Grau – noch immer matter als sonst, aber nicht mehr leer.
Einen Herzschlag später sah er mich an. Nicht mehr durch mich hindurch. Wir starrten uns an. Weit geöffnete Augen, beide sprachlos.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Was sagte man, nachdem man … so etwas gesehen hatte? Er wusste es offenbar ebenso wenig.
Ich ließ den Stuhl los, griff nach Sarakiels Arm und rückte näher. Ich neigte den Kopf, kam ihm noch näher.
Mein Knie glitt zwischen seine gespreizten Beine und ruhte auf dem gepolsterten Sitz.
Ich wollte etwas von ihm. Ich wusste nur noch nicht, was. Da war dieser Drang – etwas zu tun. Nein. Etwas zu nehmen. Mein Atem bebte.
Eine Haarsträhne fiel mir ins Gesicht und bewegte sich leicht mit jedem Atemzug. Sarakiel hatte fast aufgehört zu atmen. Seine Augen wanderten über mein Gesicht, suchten, berechneten. Er versuchte herauszufinden, was ich vorhatte. Und ob es etwas war, das er stoppen sollte.
Ich schluckte. Meine Lippen öffneten sich – doch Worte waren das Letzte, woran ich dachte. Meine Hand glitt von seiner Wange und strich über sein bereits zurückgegeltes Haar.
Langsam. Bedacht. Ich war ganz auf meine Hand fixiert, wie sie sanft über seinen Kopf fuhr. Erst nach einem Moment sah ich ihn wieder an.
Es war nicht richtig. Er sollte nicht zu mir aufsehen.
Ich umfasste seinen Nacken, zog ihn näher und legte meine Stirn an seine. Dann passte ich mich an, bis ich mit gespreizten Beinen auf seinem Schoß saß. Unsere Atemzüge vermischten sich – unsere Lippen berührten sich nicht.
Ich wollte Kontakt. Aber nicht diesen. Ich wollte ihn verstehen. Wollte begreifen, wo das Puzzleteil, das er mir gezeigt hatte, in ein Bild passte, das für mich bislang nur Leere gewesen war.
Ohne den Kontakt zu seiner Haut zu verlieren, wanderte meine Nase seinen Hals hinab. Meine Lippen streiften kaum sein Schlüsselbein. Ich verharrte dort, atmete seinen Duft ein. Noch immer nicht richtig.
Frustriert verlagerte ich mein Gewicht nach vorn. Der Stuhl kippte. Sarakiel zuckte zusammen, als er auf dem Boden aufschlug.
Meine Hand schoss vor und fing seinen Hinterkopf ab, noch bevor der Stuhl aufkam. Mit einem Tritt beförderte ich die Sitzfläche aus dem Weg, weg von ihm, weg von uns.
Ich schwebte auf allen vieren über ihm und beobachtete, ob ich kämpfen musste – oder ob er mich gewähren ließ.Als er sich nicht bewegte, mich nicht aufhielt, keine Frage stellte, entwich mir ein leises, zufriedenes Schnurren.
Ich setzte mich auf seine Oberschenkel zurück und ließ mich auf seine sich hebende und senkende Brust sinken. Mein Ohr ruhte direkt über seinem Herzen. Ich schloss die Augen.
Ich spürte das Pochen unter mir. Jeden Atemzug, der meinen Körper im gleichen Rhythmus hob und senkte. Ich atmete ihn ein – sortierte die Schichten: Parfum, Shampoo, Waschmittel, teures Leder von Gürtel und Schuhen. Bis nur noch er blieb.
Mein Unbehagen ließ nach. Die vertrauten Details beruhigten mich – all das, was ihn zu dem Sarakiel machte, den ich kannte.
„Es tut mir leid.“
Seine Stimme und die Vibration der Worte in seiner Brust holten mich zurück. Die Welt wurde schärfer. Ich fragte nicht, warum er sich entschuldigte. Ich begann endlich, meine eigenen Handlungen zu verstehen.
Dieser verlassene Blick hatte mich erschreckt. Er hatte verlassen gewirkt – und mich hatte das selbst verlassen fühlen lassen.
Dieser Ausdruck, so fremd an ihm, hatte mich aus dem Gleichgewicht gebracht. Ich hatte mich vergewissern müssen, dass Sarakiel noch immer der Mann war, der mir Erlösung angeboten hatte. Der mir Rache geben konnte. Der mir eine Freiheit versprach, die nicht mit dem Tod bezahlt werden musste.
Wenn er das nicht mehr sein konnte, hielt mich nichts davon ab, wild zu werden. Oder Myrins Geist nachzugeben – der mich unaufhörlich rief, zu ihm und unserem Kind, ins Jenseits. Um für das, was ich getan hatte, ewig zu bezahlen.
Wenn Sarakiel seine Versprechen nicht hielt, blieb mir nichts, wofür es sich zu leben lohnte. Dieser Verrat wäre mein Ende. Der letzte Schmerz, den ich nicht ertragen konnte.
Dann traf es mich. Der Grund, warum er mich beunruhigte. Warum mir seine Berührung nichts ausmachte. Warum ich versuchte, ihm zu gehorchen. Warum ich ihn suchte.
Wegen eines Gefühls: Ich vertraute ihm.
