Seine Blutgefährtin
Autor:in
Amelia Storm
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Kapitel
27
Nicolai Dracul wandelt seit über sechs Jahrhunderten auf der Erde, Fürst einer Vampirdynastie, Meister der Beherrschung und Gefangener seiner eigenen Unsterblichkeit. Die Jahre haben alles stumpf werden lassen außer seinem Hunger, und die Gesellschaft von Menschen hat längst ihren Reiz verloren. Bis zu ihr.
Prinzessin Alisa Petrov, Erbin eines mächtigen menschlichen Imperiums, feiert ihren achtzehnten Geburtstag, als Nicolai sie zum ersten Mal sieht. Sie ist scharfsinnig, distanziert und ahnt nichts von dem uralten Band, das zwischen ihnen entflammt. Für Nicolai ist sie unverkennbar: seine Blutsgefährtin. Doch Alisa spürt es nicht. Noch nicht.
Gebunden durch Politik und sein Erbe, muss Nicolai Abstand halten, während die Verbindung unter der Oberfläche brodelt. Als Alisa beginnt, die Wahrheit darüber zu entschlüsseln, wer sie ist und was sie für ihn bedeutet, vertieft sich ihre Bindung zu etwas Gefährlichem, Intimem und Unmöglichem, das sich nicht länger ignorieren lässt.
Kapitel 1: Ein Befehl, keine Bitte
NICOLAI
Ich sitze im schummrigen Dunst des unterirdischen Clubs, einem Zufluchtsort für das Übernatürliche und die Verdammten. Hier werden Politik und Vorurteile an der Tür abgegeben – zumindest theoretisch. In der Praxis ist es nur eine weitere Grube voller Wichtigtuerei und Verzweiflung.
Ich würde mich hier nie im Leben blicken lassen, wenn da nicht Sergei wäre – ein alter Freund –, der darauf besteht, dass ich mich zeige.
Wegen des schönen Scheins, sagt er. Als ob mich das einen Dreck interessiert.
Nach über sechs Jahrhunderten auf dieser Erde habe ich längst die Lust am Nachtleben verloren. Die Musik kratzt in den Ohren, das Blut ist abgestanden, und die Gesellschaft? Vorhersehbar.
Tatiana windet sich wie Rauch um die Stange, ihr Blick haftet auf mir mit demselben hungrigen Glänzen, das sie seit einem Jahrhundert trägt. Sie strengt sich zu sehr an, ihre Hüften wiegen sich, die Lippen sind leicht geöffnet, ihr Blick flehend. Ich habe sie vor hundert Jahren verwandelt, nachdem Sergei sie halb ausgesaugt in einer dunklen Gasse wie weggeworfene Beute zurückgelassen hatte.
Seitdem rennt sie mir hinterher, fest davon überzeugt, dass diese Tat mehr bedeutete als nur Gnade.
Mein Vater herrscht als König unter den Vampiren. Unsere Blutlinie lässt sich direkt auf den Ersten zurückführen – uralt, ungebrochen und verehrt. Sergei wird nicht müde, mich daran zu erinnern, dass der Prinz gesehen werden muss. Er muss beweisen, dass die Hochgeborenen bereit sind, von ihren Podesten herabzusteigen und sich unter das gemeine Volk zu mischen.
Als ob Jahrhunderte der Macht durch ein paar öffentliche Auftritte und gezwungenes Lächeln besänftigt werden könnten.
Tatiana gleitet auf meinen Schoß, als ob er ihr gehöre, und stinkt nach billigem Parfüm und dem kupfernen Geruch von abgestandenem Blut. Der Duft klebt mir im Rachen, säuerlich und aufdringlich, und ich bereue bereits, nicht früher gegangen zu sein. Ich werfe Sergei einen Blick zu – scharf und endgültig.
Mir reicht's.
„Ich bin bereit zu gehen, wenn du es bist, Nicolai“, schnurrt sie, ihre Stimme durchtränkt von Hoffnung und Verzweiflung. Sie ist schon wieder auf mein Bett aus und fest davon überzeugt, dass heute die Nacht sein könnte, in der sie mich endgültig für sich gewinnt.
Das wird sie nicht. Das wird sie niemals.
Über die Jahrzehnte bin ich gegenüber ihren Annäherungsversuchen taub geworden – jede von ihnen glaubt, sie könnte sich den Weg zur Krone erkämpfen und träumt davon, Königin zu werden. Doch diesen Titel verdient man sich nicht durch Verführung oder Schmeichelei.
Er wird mit Blut besiegelt.
Bei uns ist es nicht wie bei den Wölfen mit ihren vom Mond gesegneten Seelengefährten und ihrem göttlichen Schicksal. Sie sprechen von Bestimmung, von der einen wahren Gefährtin, die von ihrer Göttin auserwählt wurde. Romantischer Unsinn.
Unsere Bindung ist genetisch. Brutal. Bindend. Wenn sie geschieht, ist sie absolut – ohne Platz für jemand anderen. Nur dann können wir uns fortpflanzen, und nur dann geht die Blutlinie weiter.
Bis diese Partnerin gefunden ist, ist der Rest nur Lärm.
„Tatiana, ich bin nicht in der Stimmung“, sage ich mit einer Stimme, so flach wie Stein. Keine Wärme. Keine Einladung. Nur die Hoffnung, dass sie den Wink versteht, ohne mich zu zwingen, meine Fähigkeiten bei ihr anzuwenden.
Das tut sie nicht.
„Du bist nie in der Stimmung, Baby“, schnurrt sie und rutscht näher. „Ich könnte dafür sorgen, dass du dich so gut fühlst.“
Ich bezweifle es. Es ist Jahrhunderte her, dass eine Berührung irgendetwas in mir ausgelöst hat. Mein Vater behauptet, es liege am Blut, an meinem Blut, das nach seinem passenden Gegenstück sucht. Er sagt, ich werde sie am Geruch erkennen, dass mein Blut ihres erkennen und darauf reagieren wird.
Was für ein völliger Unsinn.
Ihre Hand wandert zu meinem Schritt.
„Wenn du deine Hände nicht wegnimmst“, fahre ich sie an, meine Augen wie Eis, „werde ich sie von deinem Körper abtrennen.“
Sie zuckt zurück, als hätte ich sie mit Feuer gebrandmarkt, und krabbelt lautlos von meinem Schoß. Sie sollte sich glücklich schätzen. Dass sie von einem Hochgeborenen verwandelt wurde, ist der einzige Grund, warum sie im Sonnenlicht wandeln kann.
Dieses Geschenk allein hätte ihr Respekt beibringen müssen.
Ich erhebe mich von meinem Platz und schneide durch den Club wie eine Klinge durch Rauch. Blicke folgen mir – hungrig, verzweifelt, an die Hoffnung geklammert. Erbärmlich. Sie sehen keinen Prinzen. Sie sehen eine Trophäe.
Draußen lasse ich mich in mein Auto gleiten. Die Tür ist kaum ins Schloss gefallen, als Tatiana ungebeten auf den Beifahrersitz schlüpft. Sie versteht es immer noch nicht.
Ich wende mich ihr zu und packe ihr Kinn fest genug, um sie zusammenzucken zu lassen. Schmerz flackert in ihren Augen auf, aber sie sieht nicht weg. Das sollte sie allerdings.
Ich lasse meine Aura in den Raum zwischen uns sickern, kalt und erstickend. „Du wirst mich in Ruhe lassen“, sage ich mit leiser, tödlicher Stimme. „Fass mich noch einmal an, und ich beende deine erbärmliche Existenz.“
Sie ist aus dem Auto, bevor ich das letzte Wort beendet habe, und flieht panisch wie Beute, die gerade erkannt hat, dass sie in die Ecke getrieben wurde.
Ich atme langsam und scharf aus. Endlich, Stille.
Ich fahre heute Nacht nicht in mein Penthouse. Der Gedanke an Glaswände, die Lichter der Stadt und das ständige Summen des menschlichen Lebens widert mich an. Stattdessen lenke ich den Wagen zum Anwesen meiner Eltern, einem von der Zeit unberührten Landstrich, versteckt hinter eisernen Toren und uralten Bäumen.
Es ist privat. Isoliert. Ein Ort, an dem die Welt vergisst einzudringen.
Das Anwesen ist ruhig, wie aus einer alten Welt geschnitzt und sich selbst überlassen, um in seiner eigenen Stille zu atmen. Keine Überwachungsdrohnen, die über uns surren. Keine digitalen Augen, die jede meiner Bewegungen beobachten. Nur steinerne Korridore, Kerzenlicht und der Duft von Erde und Erinnerung.
Hier kann ich existieren, ohne mich verstellen zu müssen.
Ich vermisse das Mittelalter. Damals war die Welt düsterer, ja – aber einfacher. Keine dröhnenden Sirenen. Kein erstickender Smog. Keine endlosen Datenströme, die jeden unserer Atemzüge aufzeichnen. Wir haben uns in aller Stille ernährt, sind in den Schatten verschwunden. Niemand hat Fragen gestellt, wenn ein Dorfbewohner verschwand. Niemand ist Blutspuren gefolgt.
Es war auf seine eigene Art sauberer. Ehrlicher.
Jetzt nippen wir an sterilen Beuteln und tun so, als würde das genügen. Als würde es uns befriedigen. Tut es aber nicht. Das Blut ist kalt, leblos, beraubt von Puls, Angst, dem Feuer. Wir haben unseren Instinkt gegen Bequemlichkeit eingetauscht, unseren Hunger gegen Protokolle.
Alles im Namen des Friedens.
Aber Frieden ist eine Lüge. Es ist nur Stille mit Regeln.
Der König der Menschen regiert diesen Kontinent mit einer samtenen Leine, sein Einfluss erstreckt sich wie ein Schatten über die Grenzen. Er hält unsere Existenz unter Mythen und Schweigen begraben und stellt sicher, dass das Übernatürliche für die Massen nichts weiter als Folklore bleibt.
Wenn einer von uns einen Fehler macht, wenn Blut zu öffentlich vergossen wird oder eine Leiche zu grausam entstellt auftaucht, wird es mit einem Flüstern und einer Schlagzeile weggewischt: Höhere Gewalt.
Und die Menschen glauben es. Leichtgläubige Geschöpfe, die eifrig jede Fiktion schlucken, die wir ihnen servieren. Sie klammern sich wie an einen Rettungsanker an ihre Illusionen und hinterfragen niemals den Preis.
Was erhält der König also im Gegenzug für seine Loyalität? Macht. Ein Vermächtnis. Seine Blutlinie trägt die Krone, seit mein Vater vor fast acht Jahrhunderten die Herrschaft über die Vampire beansprucht hat. Eine stille Vereinbarung, mit Blut und Schweigen besiegelt. Wir herrschen aus den Schatten heraus. Er herrscht im Licht.
Und gemeinsam halten wir die Welt blind.
Ich fahre an das Tor und tippe den Code ein. Das Eisen ächzt, als es sich öffnet, langsam und bedächtig, das Knarren durchschneidet die Stille wie eine Warnung. Das Anwesen ragt vor mir auf, eingehüllt in Stille und Schatten.
„Niki!“, stürmt Valentina durch die Haustür, barfuß und mit wildem Blick, ihre Stimme zerschmettert die Stille.
Sie ist jetzt zehn – ein unerwartetes Wunder in unserer Blutlinie, die die Hoffnung schon fast aufgegeben hatte. Meine Eltern haben vor Jahrhunderten aufgehört zu hoffen. Hochgeborene Vampire pflanzen sich kaum noch fort. Blutgefährten sind selten, und ohne diese Bindung ist eine Empfängnis unmöglich.
Manche begnügen sich damit, Menschen zu verwandeln, um die Leere mit etwas auszufüllen, das nah genug herankommt.
Doch Valentina ist kein Ersatz. Sie wurde geboren, nicht erschaffen. Fleisch von unserem Fleisch. Ein Beweis dafür, dass die alte Magie noch in unseren Adern flackert.
Ich steige aus dem Auto und schließe sie in meine Arme, wirble sie herum, bis ihr Lachen durch den Innenhof hallt. Sie klammert sich an mich, kichernd, strahlend.
Sie sieht genauso aus wie unsere Mutter – grüne Augen, scharf wie Glas, rabenschwarzes Haar, das ihren Rücken hinabfällt, hohe Wangenknochen, gemeißelt von Eleganz und Gefahr. Wunderschön. Tödlich. Eine wahre Erbin.
„Hallo, Kleine“, sage ich mit leiser Stimme, als ich mich hinhocke, um ihr in die Augen zu sehen. „Bist du brav geblieben?“
„Immer, Niki“, trällert sie, der Schalk blitzt hinter ihrem Lächeln hervor. Sie ist die Einzige, die mich so nennt. Dieser Name würde aus dem Mund von jedem anderen töricht klingen – weich, vertraut, unverdient.
Aber bei ihr passt es.
Sie greift nach meiner Hand und zieht mich atemlos auf das Haus zu. „Papa hat mir einen Welpen geschenkt“, verkündet sie mit leuchtenden Augen. „Komm und sieh ihn dir an.“
Valentina zieht mich durch das große Foyer, ihre kleine Hand ist warm in meiner, ihre Aufregung vibriert bei jedem Schritt. Das Anwesen ist ruhig, in seine übliche Stille gehüllt, doch ihr Lachen füllt die Flure wie Sonnenlicht – selten, golden, unmöglich zu ignorieren.
„Er ist im Wintergarten“, sagt sie. „Papa hat gesagt, er gehört mir, nur mir ganz allein.“
Wir biegen um die Ecke und da ist er, zusammengerollt in einem Lichtfleck auf dem Marmorboden, eine winzige Kreatur mit übergroßen Pfoten und Fell in der Farbe von Asche und Mondlicht. Seine Ohren zucken bei unserer Annäherung, und er hebt den Kopf, blinzelt zu mir auf mit Augen, die für etwas so Junges viel zu weise wirken.
Valentina lässt sich neben ihm auf die Knie fallen und schlingt die Arme um seinen weichen Körper. „Ist er nicht perfekt?“, flüstert sie, als hätte sie Angst, der Moment könnte verblassen.
Ich hocke mich neben sie und betrachte den Welpen. Er zittert ein wenig, unsicher, aber er zieht sich nicht zurück. Ich strecke die Hand aus und lasse ihn daran schnuppern. Er drückt sich hinein.
„Er ist mutig“, murmle ich. „Oder töricht.“
Valentina kichert. „Er gehört mir.“
Ich werfe ihr einen Blick zu, die grünen Augen leuchten, das rabenschwarze Haar fällt ihr wie eine Krone über die Schultern.
Der Welpe leckt über ihre Wange, und sie quietscht vor Freude. Für einen Moment fallen die Jahrhunderte von mir ab. Keine Politik. Keine Blutlinien. Nur meine kleine Schwester und ihr Hund, und das stille Wunder von etwas Neuem.
Mein Vater betritt den Raum, und der Welpe knurrt – ein leises, unsicheres Geräusch, das dem König ein dunkles Lachen entlockt. Er ist von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet, sein rabenschwarzes Haar mit Präzision nach hinten gegelt, die blauen Augen glänzen wie Frost, als sie auf mir ruhen.
„Wem haben wir dieses Vergnügen zu verdanken, Nicolai?“, fragt er, die Stimme weich, aber mit einem scharfen Unterton.
Ich erhebe mich und nehme seine Hand, die Geste förmlich, routiniert. „Die Stadt geht mir in letzter Zeit auf die Nerven.“
Er schmunzelt. „Hast du endlich beschlossen, dass der Lärm es nicht wert ist?“
„Meine Geduld dafür geht zu Ende.“
„Komm“, sagt er und macht auf dem Absatz kehrt. Ein Befehl, kein Vorschlag. Es gibt keinen Raum für Weigerung.
Als er weggeht, wirft er einen Blick über die Schulter. „Vivi, füttere dein Haustier.“
„Du hast mir einen Anruf erspart, mein Sohn“, beginnt mein Vater mit weicher, aber bedeutungsschwerer Stimme.
Ich ziehe eine Augenbraue hoch und warte.
„Dimitris Tochter wird nächste Woche achtzehn. Sie veranstalten eine Feier, und wir sind herzlich eingeladen.“
Natürlich sind wir das. Ich unterdrücke ein Seufzen.
König Dimitri, immer darauf erpicht, seine Blutlinie zur Schau zu stellen, immer auf der Suche nach Bedeutung. Ich verabscheue diesen Mann. Sein Lächeln ist zu poliert, sein Ehrgeiz zu laut.
Aber sein Sohn... er ist anders. Ruhig. Losgelöst von dem Zirkus um ihren Titel. Er sehnt sich nicht nach dem Rampenlicht, was ihn erträglich macht. Fast.
„Lass mich raten“, sage ich, die Bitterkeit scharf auf meiner Zunge. „Es wird von mir erwartet, dass ich an dieser Zusammenkunft teilnehme.“
„Das wird es“, antwortet mein Vater mit knapper und endgültiger Stimme. „Und du wirst so aussehen, als würdest du jeden Moment davon genießen.“
Ein Befehl, keine Bitte. Wie immer.
Der Gedanke, an Dimitris Party teilzunehmen, bereitet mir Übelkeit. Achtzehn Jahre alt, kaum aus dem Kindesalter heraus, und schon werden sie sie wie eine Trophäe herausputzen, sie vor den alten Familien vorführen, in der Hoffnung, die Aufmerksamkeit von jemandem mit Status auf sich zu ziehen.
Es ist keine Feier. Es ist eine Transaktion, eingehüllt in Seide und Lächeln.
Ich höre schon die Musik, zu laut, zu modern. Den Geruch von Blut, überdeckt von Parfüm und Verzweiflung. Die endlose Parade von Speichelleckern, von denen mich jeder einzelne eifrig an seine Abstammung, seine Ambitionen, seine Töchter erinnern möchte.
Ich hasse diese menschlichen Zusammenkünfte. Das gezwungene Lachen. Die hohlen Trinksprüche. Mein Vater erwartet von mir, dass ich lächle. Charmant bin. Die Rolle des Erben mit Anmut und Haltung spiele.
Aber ich fühle nichts davon. Keine Wärme. Kein Interesse. Nur die Last von Jahrhunderten, die auf meinen Schultern ruht, und der bittere Geschmack der Verpflichtung.
Sollen sie doch feiern. Sollen sie doch tanzen. Ich werde dort sein, wie befohlen. Aber ich werde es nicht genießen. Nicht für einen einzigen Moment.
