Die Feen-Saga Prequel: Vor dem Schicksal
Autor:in
Nicole Woodward
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Kapitel
47
Zweihundert Jahre bevor Ella Briarsand auserwählt wird, an der Seite von Prinz Alaric zu stehen, steht das Reich am Rande des Abgrunds. Prinzessin Aubrey ist aus Pflichtgefühl gezwungen, einen Gemahl zu wählen; ihre Zukunft ist vorausgeplant und wird dem Hofstaat vorgeführt. Doch als sie Mazale begegnet, einem Vampyr, dem es verboten ist, der Krone jemals nahezukommen, erwacht eine uralte und gefährliche Verbindung. Ihre Bindung muss geheim bleiben, streng überwacht von der allgegenwärtigen Geistlichkeit. Während Zauber die Erinnerungen verdrehen und Macht in Verrat umschlägt, ist Aubrey gezwungen, sich zwischen dem Leben zu entscheiden, das von ihr verlangt wird, und dem Mann, den sie niemals lieben durfte. Lange bevor eine Königin aufsteigen konnte, hätte eine einzige verbotene Liebe die Krone beinahe in die Knie gezwungen.
Die Augen des Thronsaals
Die Feen-Saga Prequel – Vor dem Schicksal: Aubreys Geschichte
Aubreys Schicksal war besiegelt, bevor sie sprechen konnte.
Die Sonne strömte durch das hohe Edelsteinfenster und zeichnete ein Kaleidoskop auf den glänzenden Boden. Jeder Lichtstrahl tanzte über die alten Throne des Königreichs Sablewood – Symbole eines Erbes, von dem sie nicht sicher war, ob sie es wollte.
„Zur Tagundnachtgleiche im Frühling, Aubrey, wirst du zur Königin gekrönt werden.“
Die Worte trafen wie eine Klinge. Aubrey machte einen perfekten Knicks, auch wenn sich ihre Gedanken überschlugen.
„Vater, mein König“, sagte sie vorsichtig, „das ist schon in einem Monat.“
König Galdor, normalerweise so unbeweglich wie die Berge, die Sablewood umgaben, bewegte sich auf seinem Thron. Es war subtil, aber Aubrey bemerkte es.
Die Last der Herrschaft wog heute schwerer und grub Falten in seine Stirn. Seine stahlgrauen Augen huschten zu Königin Daena.
Die Königin erwiderte seinen Blick mit einem zitternden Lächeln. Ihr goldenes, mit Silber durchzogenes Haar war mit geübter Eleganz hochgesteckt. Sie sah durch und durch wie eine Monarchin aus, auch wenn ihre leuchtenden Augen – einst so voller Wärme – vor Sorge trüb geworden waren.
„Meine Liebste“, sagte sie mit sanfter Stimme, „wir haben fast drei Jahrhunderte lang geherrscht. Sogar wir sind an die Gesetze dieses Reiches gebunden.“
Aubreys Flügel bewegten sich leicht unter ihrem Zopf. An Gesetze gebunden? Ihre Eltern, die Herrscher von Elarion, gefesselt von Verordnungen? Absurd.
„Dann ändert sie“, sagte sie.
Die Worte schlüpften heraus, scharf und rein, und durchschnitten die Stille. Keuchen drang aus den schattigen Nischen, wo die Geistlichen wie Gespenster standen.
Sie zischten nicht, aber das Rascheln von Pergament und zusammengekniffene Augen sprachen ihr Urteil. Die Geistlichen. Immer beobachtend. Immer flüsternd.
Ihre Finger strichen über alte Gesetze, als ob nur sie allein die Fäden des Schicksals weben könnten. Sie verachteten die Vampyrs, bewegten sich aber genau wie sie – schlichen durch Schatten und ernährten sich von Zögern.
Einer trat vor. Geistlicher Nummer vierhunderteinundzwanzig – Rodney.
Seine knöchernen Finger umklammerten ein Pergament, das sich wie eine Schlange abrollte. Seine Stimme klang kratzig, trocken wie die brüchige Schrift, die er bei sich trug.
„Eure Hoheit“, sagte er. „Die Frage der Thronfolge ist nicht veränderbar. Es steht geschrieben: Die Erbin muss den Thron von Sablewood an oder vor ihrem zweihundertersten Lebensjahr besteigen. Sie muss dann einen Gemahl wählen, falls noch keiner bestimmt wurde, um die Blutlinie zu erhalten und die Zukunft des Reiches zu sichern.“
Rodneys Knopfaugen funkelten, als er das Pergament zusammenrollte, sein Spott krümmte kaum seine Lippen. Aubrey sah ihn nicht an. Ihr Fokus blieb auf ihre Eltern gerichtet.
„Mutter. Vater“, sagte sie nun fester, obwohl Feuer in ihrer Stimme mitschwang. „Ihr seid immer noch in der Lage zu herrschen. Warum sollte es wichtig sein, dass ich zweihundert geworden bin?“
Bevor sie antworten konnten, schlängelte sich Rodneys Stimme wieder dazwischen. „In der Tat, Eure Hoheit, es scheint, als hätten Eure Eltern Euch verhätschelt, als wärt Ihr noch ein Säugling.“
„Genug.“ Königin Daenas Stimme erklang wie Kristall, der auf Stein zerbricht. „Die Erziehung unserer Tochter geht Euch nichts an. Ihr werdet sprechen, wenn Ihr aufgerufen werdet – und nicht vorher.“
Stille fiel, dicht und wachsam. Die Geistlichen tauschten Blicke aus, ihre Gedanken kräuselten sich wie Rauch. Sie waren noch nicht fertig.
Die Königin wandte sich wieder ihrer Tochter zu. „Du bist zweihundert, und wir verblassen. Du musst die Dinge so annehmen, wie sie sind.“
Die Sanftheit schmerzte mehr als ein Tadel. Aubreys Kehle schnürte sich zu.
„Ihr seid nicht alt“, sagte sie viel zu schnell.
Aber jetzt sah sie es. Die Hände ihres Vaters, einst mächtig, ruhten schwer auf dem Thron, seine Finger fuhren über abgenutzte Rillen im Stein. Ihre Mutter, strahlend wie immer, sah aus wie Porzellan – makellos, aber zerbrechlich.
König Galdor sprach erneut, seine Stimme war nun leiser. „Die Zeit schreitet voran, Aubrey. So wie unsere Eltern uns geführt haben, so müssen wir dich führen. Ohne einen Gemahl – ohne einen Erben – endet unsere Blutlinie.“
Ihre Flügel spannten sich. „Und wenn ich mich weigere?“
Bevor ihr Vater antworten konnte, trat eine Gestalt aus den Schatten hervor – ein Mann, der allein schon durch sein Aussehen nicht in die Reihen der Geistlichen passte. Thalos.
Anführer der Geistlichen von Sablewood. Sein hellbraunes Haar war nicht mit Öl zurückgekämmt, noch schlich er herum wie der Rest. Er bewegte sich mit einer unnatürlichen Anmut, seine blassblauen Augen zu klar, zu wissend.
„Eure Hoheit“, sagte er, die Stimme glatt wie poliertes Glas. „In sechs Tagen wird ein Ball stattfinden. Zwölf Bewerber werden sich vorstellen. Unter ihnen werdet Ihr Euren Prinzgemahl wählen – denjenigen, der als König an Eurer Seite stehen soll.“
Aubreys Herz krampfte sich zusammen. „Das ist also keine Diskussion. Mein Schicksal steht fest.“
„Aubrey, meine Blume“, sagte Königin Daena sanft, „das Volk liebt dich. Du wirst eine strahlende Königin sein. Aber ohne einen Gemahl, ohne eine Zukunft …“ Sie stockte, und Aubrey bemerkte das Zögern, das ihre Mutter nur selten durchscheinen ließ.
Ein weiterer Geistlicher trat vor. Plinth, hager und sich langsam bewegend, entrollte eine Schriftrolle mit theatralischer Präzision. „Für den Fall, dass die Kronerbin keinen Nachfolger hervorbringt oder auf den Thron verzichtet, übernimmt die Geistlichkeit die treuhänderische Verwaltung des Reiches, bis ein rechtmäßiger Herrscher benannt ist.“
Aubrey bedachte Plinth mit einem kalten Blick. „Und wann genau wurde dieser Erlass verfasst? War es in den Tagen des Zweiten Königs? Oder erst vor vierzehn Tagen, als Ihr begonnen habt, heimlich über meine Zukunft zu bestimmen?“
König Galdor blickte auf die riesige Uhr, die an der Wand tickte. „Du hast vor dem Abendessen noch deinen Königinnen-Unterricht, Aubrey. Wir werden diese … Diskussion morgen fortsetzen.“
Aubrey wartete nicht auf die Erlaubnis zu gehen. Mit einer schnellen, fließenden Bewegung entfalteten sich ihre bronzefarbenen Flügel, und die Federn spiegelten die goldenen Strahlen ihres Haares wider, als sie das Licht des Edelsteins einfingen.
Als sie aufflog, traf sie der Blick ihrer Mutter – und ihr subtiles, wissendes Zwinkern ließ puren Trotz in ihr aufwallen. Die Geistlichkeit hatte ihren Zug gemacht.
Aber Aubrey hatte nicht die Absicht, sich ihrem Willen so leicht zu beugen.
***
Obwohl das Gewicht des Thronsaals noch an ihr haftete, spielte ein Grinsen um Aubreys Lippen. Königinnen-Unterricht – was für eine Farce.
Fast eineinhalb Jahrhunderte lang hatten ihre Eltern die Illusion aufrechterhalten. Unterricht in einem weit abgelegenen Bezirk von Sablewood? Wohl kaum. In einer Steinkammer zu sitzen und Protokolle aufzusagen, ließ ihre Haut jucken.
Ihr Herz gehörte dem Himmel, den Bäumen – den wilden Orten, wo der Einfluss des Königreichs dünner wurde.
Sie hüllte sich in einen dicken Reisemantel und trat auf ihren Balkon. Der Abendwind begrüßte sie wie ein alter Freund, zog am Saum ihres Mantels und trug den Duft von Kiefern und feuchter Erde mit sich.
Sie schloss die Augen und atmete tief durch, kostete die stille Freiheit aus. Keine Wachen. Kein Hof. Keine Titel. Nur Wind. Himmel. Flug.
Mit einer einzigen, fließenden Bewegung entfalteten sich ihre Flügel, Bronze blitzte im schwindenden Licht auf. Sie sprang – die Luft verfing sich unter ihren Federn, als sie in die Höhe stieg und die Steintürme des Schlosses hinter sich ließ.
Unter ihr breitete sich der Wald weit aus – ein smaragdgrünes Meer, das Geheimnisse flüsterte, die nur sie hören konnte. Die untergehende Sonne malte das Blätterdach in Gold und Violett, und ihr Puls beschleunigte sich vor Begeisterung. Ein Schatten kreuzte ihren Weg. Eine riesige und stille Thalarian-Eule glitt auf ihrem Weg zu den Klippen an ihr vorbei.
Ihre bernsteinfarbenen Augen trafen ihre für einen Atemzug, bevor sie in Richtung der Berge verschwand, wo der letzte Kuss der Sonne die Klippen erleuchtete. Dahinter regte sich der Wald. Die Nachteulen begannen mit ihren eindringlichen Rufen, die leise von den Bäumen widerhallten.
Als sie durch das Blätterdach hinabglitt, rutschte die Last des Tages von ihren Schultern. Der Wald akzeptierte sie ohne Fragen, seine Stille ein Balsam für ihre ausfransenden Nerven.
Sie schlug einen Bogen nach links, fing einen Aufwind ein, ihre Flügel glitten mühelos auf ihr wahres Ziel zu – eine versteckte Lichtung zwischen dem Königreich Sablewood und der fernen Stadt Aranello.
Die Bäume teilten sich. In ihrer Mitte schmiegte sich eine kleine Hütte, ihr Strohdach durch Moos weichgezeichnet, Efeu rankte sich an den Steinen entlang wie ruhende Finger. Sie stand nicht so sehr auf dem Land, sondern erhob sich mit ihm, als wäre sie aus dem Waldboden gewachsen.
Ihr Zufluchtsort.
Holzrauch kräuselte sich aus dem Schornstein und vermischte sich mit dem wilden Geruch der Dämmerung und von Lehm. In der Nähe schimmerte das Gewächshaus leicht im Zwielicht – sein verzaubertes Glas warm voller Leben.
Eine Wand stand offen, ließ den Atem des Waldes hindurchwehen und lud das Äußere ein. Drinnen wuchsen die Pflanzen ganz nach Belieben – verflochten, ungebunden, lebendig auf eine Art, wie Paläste es niemals sein könnten.
Als Aubrey aus dem Himmel herabsank, entdeckte sie Nalia unten, die bereits mit ihren scharfen Elfenaugen den Horizont absuchte. Nalias rote Locken fingen das sterbende Licht ein und umrahmten ihre spitzen Ohren, und ein schelmisches Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus, als sie winkte.
„Ihr seid ganz schön mutig, so spät aufzutauchen, Eure Hoheit“, zog Nalia sie auf, gespielte Förmlichkeit schwang dick in ihrer Stimme mit.
Aubrey landete neben ihr und stöhnte leise auf. „Musst du mich wirklich so nennen?“
„Alte Gewohnheiten“, sagte Nalia, ihr Grinsen verriet Zuneigung. „Er ist im Gewächshaus. Kieren wird dich in einer Stunde zurückfliegen.“
„In zwei“, entgegnete Aubrey.
Nalia rollte mit den Augen. „Du wirst das Abendessen verpassen. Deine Hofdamen werden einen Aufstand machen.“
„Ich bin sicher, dass in deiner Küche etwas Leckeres kocht. Holst du mir eine Schüssel?“
„Na gut“, seufzte Nalia und grinste. „Wie Ihr wünscht, Prinzessin.“
Aubrey gab ihr zum Dank einen Kuss auf die Wange und ging auf das Gewächshaus zu, angezogen vom Duft nach Erde und Kiefern, von lebenden Dingen, die wild gelassen wurden. Drinnen kniete Caedar zwischen den Setzlingen.
Er sah aus, als wäre er dort gewachsen – Roben in Grün und Braun verschmolzen mit den Pflanzen, sein langes silbernes Haar war zurückgebunden, und seine Hände steckten tief in der Erde, während er alte elfische Gesänge flüsterte.
Die Linien in seinem Gesicht waren von Jahrhunderten gegraben worden, doch in seinen Augen lag ein schelmisches Funkeln, wie Sternenlicht, das in altem Stein vergraben ist. „Der Frost weicht langsam“, murmelte er, während seine Finger einen zarten Trieb streiften. Die Worte waren nicht für sie bestimmt, nicht wirklich.
Er war schon in ihrem Leben gewesen, seit sie ein Kind war. Nicht nur ein Lehrer, sondern eine Verbindung zur alten Magie – zu den Rhythmen von Wurzeln, Wind und Steinen. Durch ihn hatte sie gelernt, dem Land zuzuhören und es nicht nur zu biegen.
Sie erinnerte sich an den Tag, als sich ihre Flügel im Alter von zwanzig Jahren zum ersten Mal entfalteten. Die Zeremonie zum Erwachsenwerden brannte in ihrem Gedächtnis wie die Sterne, die über den Nachthimmel gezeichnet waren.
Der Schmerz dieser Veränderung war nun fern, aber die wilde, aufsteigende Freiheit – der Moment, in dem sie eins mit dem Wind wurde – blieb so lebhaft wie eh und je.
Ihre Aura hatte ihren Weg offenbart: eine Gartenblüherin, dazu bestimmt, das Leben aus der Erde unter ihren Füßen zu nähren. Es kam nicht unerwartet – kein Erbe von Sablewood hatte je eine Aura besessen, die mit dem Herrschen verbunden war. Doch Aubrey hatte sich von diesem Schicksal nie zurückgesetzt gefühlt.
Tatsächlich hatten ihre Eltern und Großeltern sie immer ermutigt, ihrer Leidenschaft zu folgen und die Magie in sich zu pflegen. Das war eine Freiheit, für die Aubrey unendlich dankbar war.
Auch Caedar hatte diese Leidenschaft genährt und ihr alles beigebracht, was er wusste – vom Erwecken junger Setzlinge zum Leben mit sanften Händen bis hin zum Beschwören von Samen aus der reinen Luft. „Warum stehst du da nur rum, Kind?“, fragte Caedar, sein Ton war rau, aber vertraut.
Im Gegensatz zu Nalia nannte er sie selten Prinzessin – und ließ sie nie vergessen, wie jung sie in seinen Augen geblieben war.
Aubrey machte einen Knicks. „Verzeihung, Caedar. Nalia holt mir etwas zu essen, und ich … habe einfach die Aussicht genossen.“
Seine Augen blieben auf die Erde gerichtet, seine Hände arbeiteten behutsam weiter. „Dann hör gut zu. Die Wand bleibt heute Nacht offen. Die Pflanzen sehnen sich nach der Bergluft, jetzt, da der Frost bricht. Und wenn du gegessen hast – möchte ich, dass du eine Blume erschaffst.“
Eine Blume. Ein Schauder lief ihr über den Rücken. Einfach im Namen, aber komplex – der wahrhaftigste Test der Schöpfungsmagie. Leben, Schönheit, Gleichgewicht. Elementare Harmonie, gewebt in eine einzige Blüte.
„Ich habe Setzlinge hervorgelockt“, sagte sie zögerlich. „Aber eine Blume …“
„Du bist bereit“, unterbrach Caedar sie und erhob sich langsam. „Der Frühling regt sich, und du hast schon mehr als genug Leben eingehaucht. Warum lässt du zu, dass deine Zweifel den Boden vergiften?“
Bevor sie antworten konnte, erschien Nalia mit einer dampfenden Schüssel. „Weil sie nicht glaubt, dass sie einer Krone würdig ist“, sagte sie und drückte Aubrey das Essen in die Hände. „Dieser Zweifel sickert in alles, was sie berührt.“
Aubrey pustete sanft auf ihren Löffel, Kräuter und Gewürze kräuselten sich nach oben. „Aber du verstehst das doch, oder?“
Nalia strich sich eine Locke hinters Ohr. „Ich tue so, als ob. Aber ich habe zugesehen, wie du zu mehr als nur einer Prinzessin herangewachsen bist. Vielleicht ist es Demut, die dich zurückhält.“
„Es ist mehr als das“, sagte Caedar nicht unfreundlich. „Lass sie erst einmal essen. Das Licht schwindet, und was ihr bevorsteht, ist nicht einfach.“
Nalia grinste und stieß ihren Vater leicht an. „Wirst du auch bald essen, weiser Mann?“
„Alles zu seiner Zeit“, murmelte er. „Sobald sie beginnt … werde ich sie damit allein lassen.“
Der Löffel hielt auf halbem Weg zu ihrem Mund an. „Allein?“
Es war ein seltsames Wort – ungewohnt. Abgesehen vom Himmel war sie noch nie wirklich allein gewesen. Caedar und Nalia waren immer da gewesen, gebunden durch ihre Schwüre, sie zu beschützen.
Caedar griff in seine Roben und legte ihr etwas in die Hand: eine kleine goldene Glocke, warm und massiv durch ihr Alter. Sie fuhr mit dem Finger über die Runen, die in sie geätzt waren, das Metall summte schwach vor Magie.
„Du kennst die Worte“, sagte er sanft. „Wenn du uns brauchst.“
Aubrey nickte. „Das tue ich.“
„Dieser Ort ist sicher“, fügte Nalia hinzu.
Aubrey glaubte ihr. Nalias Bruder, der stille Wächter des Waldes, verweilte immer am Rand – ungesehen, aber nie weit weg.
Caedars Stimme durchbrach die Stille. „Jetzt iss. Und dann zeig mir, was geblüht hat.“
