Verpatzt
Autor:in
Lynn Fair
Gelesen
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Kapitel
39
„Ich bin kein Aufreißer.“ Er sagte es wie eine Herausforderung … während er auf deinen Mund starrte.
Sydney versucht nur, eine NFL-Gala zu überstehen, ohne zur öffentlichen Peinlichkeit für Coach Hale zu werden. Sie hat einen Koffer in der einen Hand, Champagner in der anderen und absolut kein Interesse daran, in die Schlagzeilen zu geraten.
Dann taucht Drew Simmons mit diesem öligen Grinsen auf und einer Hand, die dort landet, wo sie absolut nichts zu suchen hat. Auftritt „Cole Parker“: groß, gelassen und viel zu gut darin, sich zwischen Sydney und den Ärger zu schieben, als gehöre ihm die Luft um sie herum. Sie sollte es hassen, wie heiß das ist. Sie hasst es tatsächlich. Was die Sache nur noch schlimmer macht.
Cole zieht sie auf die Tanzfläche und behält seine Hand an ihrer Taille, als wäre es ein Versprechen. Sydney redet. Er hört zu. Er flirtet, als würde er ihre Atemzüge zählen. Und wenn er sich vorbeugt und murmelt: „Geh mit mir hier weg“, dann wirst du das bis in die Knochen spüren, Kleines.
Sie wenden sich gemeinsam zum Ausgang. Ein Fotograf ruft: „Sydney Hale!“ 😬
Kapitel 1: Eine Kinnpartie mit Warnhinweis
SYDNEY
Was dir niemand sagt, wenn du wieder bei deinem Vater einziehst: Dein Sexleben stirbt schneller, als du gucken kannst.
Nicht dein echtes Sexleben – denn mal ehrlich, das hatte ich nicht mehr, seit meine letzte Fast-Beziehung in einem spektakulären Desaster endete. Nein, ich rede von der Solo-Variante. Der Art, bei der man die Tür abschließt, eine Kerze anzündet, die man im Angebot bei Target gekauft hat, und fünf Minuten lang so tut, als hätte man ein Leben.
Jemand, der nicht mit fünfundzwanzig in einer Souterrainwohnung unter dem Haus seines Vaters lebt.
Die Kerze flackert. Meine Beine sind gespreizt. Und mein Vibrator verrichtet gerade Gottes Werk zwischen meinen Schenkeln.
Ich atme langsam aus, eine Hand auf meiner Brust über dem weichen Spitzen-Bralette, während die andere das Toy in langsamen, gezielten Kreisen über meinen Klit bewegt. Meine Hüften rollen instinktiv nach oben, jagen diesen ersten Stoß Lust, meine Muskeln spannen sich schon an mit dem Versprechen von –
WUMM. WUMM. WUMM.
„SYDNEY!“
Mein ganzer Körper zuckt zusammen, als hätte mich der Blitz getroffen.
„Du hast fünf Minuten!“, brüllt mein Vater durch die Tür, als würden wir noch in den Neunzigern leben und er hätte das Schreiben von Nachrichten noch nicht kapiert. „Wir sind schon spät dran!“
Oh. Mein. Gott.
Der Orgasmus, den ich gerade haben wollte, stirbt einen tragischen, kläglichen Tod. Ich reiße den Vibrator weg und lasse mich auf den Rücken fallen. Mein Körper vibriert jetzt auf ganz falsche Weise, summt vor Hitze und Frust.
„SUPER“, schreie ich in Richtung Decke. „ICH LIEBE DAS FÜR MICH.“
Ich schalte den Vibrator aus und werfe ihn Richtung Kissen. Er landet mit einem armseligen Plumps. Meine Schenkel sind feucht. Meine Wangen glühen. Und mein ganzer Körper schreit: „Warum hast du aufgehört?“ Als hätte ich gerade ein Verbrechen gegen die Natur begangen.
Ich setze mich auf, außer Atem, wische mir mit dem Handrücken übers Gesicht. Meine Wimperntusche ist wahrscheinlich verschmiert. Mein Puls hämmert noch von der Fast-Erlösung, die – übrigens – so viel schlimmer ist als gar keine Lust.
Ich werfe einen Blick auf die Uhr. Eigentlich bin ich gut in der Zeit. Ich wollte kommen, in Ruhe duschen, vielleicht sogar ein halbwegs passables Smoky Eye hinbekommen und gut genug aussehen, um die heutige Gala zu überleben, ohne vor Langeweile zu sterben.
Stattdessen bin ich aufgelöst, unbefriedigt, und darf jetzt mit einem Haufen NFL-Prominenz Small Talk machen, als hätte ich nicht gerade versucht, in meinem Kindheitsbett zum Orgasmus zu kommen. Perfekte Ausführung.
Ich streife mein Höschen ab, werfe es in den Wäschekorb und greife zu einem Abschminktuch für die Schadensbegrenzung. Mein Bralette bleibt an – es ist hübsch, passt zu meinem Kleid, und ich habe keine Lust, mich jetzt mit Trägern rumzuschlagen.
Mein Kleid hängt schon an der Schranktür. Es ist schwarz, eng und endet knapp über dem Knie – der klassische „Ich habe heute Abend keine Energie, um interessant zu sein“-Look. Ich zwänge mich hinein, schlüpfe in meine Schuhe und bringe meine Locken mit ein paar Fingerdrehungen und einem verzweifelten Gebet an die Luftfeuchtigkeitsgötter in Form.
Letzter Schritt: genug Parfüm aufsprühen, um jeden verräterischen „Ich habe gerade versucht, mir einen runterzuholen, und es ist gescheitert“-Duft zu überdecken. Dann ein letzter Blick in den Spiegel. Ich sehe gut aus. Heiß sogar. Nicht wie eine Frau, deren Vibrator gerade von der Stimme ihres Vaters abgefangen wurde. Juhu, ich.
Ich schnappe mir meinen Koffer, schon gepackt fürs Hotel, und gehe nach oben. Als ich ankomme, läuft mein Vater bereits an der Haustür auf und ab, Handy in der einen Hand, Autoschlüssel in der anderen. Er schaut auf und runzelt sofort die Stirn.
„Das ziehst du an?“
„Schön, dich auch zu sehen, Coach.“ Ich schnappe mir meine Clutch vom Tisch und schenke ihm ein trockenes Lächeln. „Wenn du mit dem Begutachten fertig bist, würde ich gerne diese öffentliche Demütigung hinter mich bringen.“
Er brummt und nickt Richtung Tür. „Wagen steht vor der Tür.“
Natürlich. Nichts sagt so sehr familiärer Zusammenhalt wie eine Fahrt zu einer schicken NFL-Gala in Abendgarderobe mit deinem Vater, auch bekannt als legendärer Defensiv-Koordinator, der jedes Event behandelt, als wäre es der dritte Versuch in der Red Zone.
Ich schiebe meinen Koffer auf den Nebensitz, gleite in den SUV und schlage die Beine übereinander. Ich versuche, nicht zusammenzuzucken, weil ich immer noch vor unbefriedigter Spannung poche. Meine Schenkel pressen sich automatisch zusammen. Ich rutsche hin und her und versuche, die Hitze unter meiner Haut zu ignorieren.
Das Auto riecht nach teurem Leder und Vanille-Lufterfrischer. Es ist zu still. Ich greife nach meinem Handy, um absolut nichts Wichtiges zu checken – hauptsächlich, um mich davon abzulenken, dass ich immer noch ein bisschen erregt und extrem genervt bin.
Mein Vater setzt sich neben mich und schließt wortlos die Tür.
„Aufgeregt?“, frage ich trocken.
„Wegen dem Event?“
„Nein. Wegen dem Teil, wo ich still neben dir sitze, während ein Dutzend Männer mit Hälsen so dick wie Baumstämme mich fragen, ob ich Single bin.“
Er seufzt. „Sei einfach … nett. Lächle. Fang nichts an.“
„Ich fange nie etwas an.“
„Du trägst Kampfstiefel zu einer Gala.“
„Das sind High Heels.“
„Die haben Reißverschlüsse.“
„Die sind modisch.“
Er wirft mir einen Blick zu, der sagt: „Deinetwegen trinke ich“ – und wendet sich wieder seinem Handy zu.
Ich starre aus dem Fenster, als wir auf die Autobahn fahren. Die Stadt erhebt sich in Glas und Stahl, leuchtend gegen den Abendhimmel. Die Gala findet in irgendeinem noblen Hotel in der Innenstadt statt, alles Kristalllüster und Sportmedien. Dad und ich übernachten dort, damit er nicht spät zurückfahren muss. Fantastisch – ich liebe Familienausflüge.
Das Hotel wird voller Spieler, Agenten und Familien sein, die vor den Kameras so tun, als würden sie sich nicht hassen. Eine ganze Welt, in der ich mich nie zu Hause gefühlt habe – obwohl ich praktisch darin aufgewachsen bin.
Ich lehne den Kopf zurück und schließe die Augen. Eine Nacht. Das ist alles, was ich überstehen muss.
Dann kann ich morgen nach Hause kommen, mir ein Glas Wein einschenken und tatsächlich zu Ende bringen, was ich angefangen habe. Vorausgesetzt, ich werde nicht vorher von drei Linebackern und einem ehemaligen Tight End angebaggert.
***
Der rote Teppich ist blendend. Blitzlichter knallen wie Feuerwerk, sobald wir aus dem SUV steigen, und ich bereue sofort, keine Sonnenbrille zu tragen – und vielleicht eine Maske. Das Letzte, was ich brauche, ist im Hintergrund irgendeines Sportblogs aufzutauchen mit der Bildunterschrift: „Coach Hales umwerfende Tochter glänzt bei NFL-Gala“.
Ich brauche diese Art von Aufmerksamkeit nicht. Nicht heute Abend. Nicht jemals.
Trotzdem straffe ich die Schultern und laufe, als würde mir der ganze Laden gehören, obwohl ich gegen meinen Willen hier bin, in einem Kleid, das ich schon zweimal getragen habe, und Schuhen, die ein Fehler waren, sobald ich aus dem Haus getreten bin.
Mein Dad läuft neben mir und winkt den Reportern zu wie ein Senator im Wahlkampf, während ich mein Bestes gebe, die wohlerzogene Tochter zu mimen, die sich nicht vorstellt, der Hälfte des Raums an die Kehle zu gehen.
„Versuch mal zu lächeln“, murmelt er, ohne mich anzusehen.
Ich halte den Blick geradeaus. „Versuch mal, dich um deinen eigenen Kram zu kümmern.“
Er schnaubt, und ich sehe, wie sein Mundwinkel zuckt, als würde er überlegen, ob er widersprechen soll. Tut er nicht. Wahrscheinlich, weil er weiß, dass ich gewinne.
Im Hotel wird das Licht wärmer, weicher – weniger Paparazzi, mehr Kronleuchter und überteuerter Bourbon. Der Ballsaal ist riesig, gefüllt mit einem Meer aus Anzügen, zurückgegelten Haaren, Cocktailkleidern und Selbstbräuner.
In der Ecke spielt ein Streichquartett und gibt sein Bestes, damit die Leute vergessen, dass das hier im Grunde eine bessere Liga-Spendengala ist. Und es ist heiß. Nicht temperaturmäßig – testosteronmäßig.
Athleten. Überall. Große, durchtrainierte, perfekt gepflegte Männer, die nach Armani und Geld riechen und den Raum scannen, als wäre es eine Auktion und sie bereit zu bieten. Ich werde nicht langsamer.
Mein Handy vibriert in meiner Clutch, gerade als ich ein Glas Champagner von einem vorbeikommenden Tablett schnappe. Ich schaue aufs Display und entspanne mich sofort, als ich Emilys Namen sehe.
Ich grinse und tippe blitzschnell eine Antwort. Ich mache ein schnelles, unscharfes Spiegel-Selfie im Flur, nur um sie ruhigzustellen, und schicke es ab.
Das Kleid ist heiß – schwarz und trägerlos, schmiegt sich an jede Kurve, die ich normalerweise ignoriere, kombiniert mit Riemchen-Stilettos, die gerade die Grenzen meiner Leidensfähigkeit testen. Meine Haare fallen in weichen, glänzenden Wellen über meinen Rücken, und mein Make-up hält erstaunlich gut, wenn man bedenkt, dass ich vor einer Stunde fast an sexueller Frustration gestorben wäre.
Ich stecke mein Handy weg, als mein Vater wieder auftaucht, bereits in ein Gespräch vertieft mit irgendeinem pensionierten Coach, den ich aus den ESPN-Archiven kenne. Beide nicken mir zu, als wäre ich eine Cocktailgarnitur und kein erwachsener Mensch.
Ich schenke ihnen ein Lächeln, das so falsch ist, dass man es patentieren lassen sollte, und verdrücke mich, Glas in der Hand. Der Plan ist simpel: Überleben. Nippen. Lächeln. Keine Szene machen. Und um Gottes willen nicht von einem Linebacker in die Ecke gedrängt werden.
Ich bin auf halbem Weg nach hinten, als ich eine bekannte Stimme höre. „Sydney Hale. Na sowas.“
Ich drehe mich um, langsam und kontrolliert, und stehe Drew Simmons gegenüber – ehemaliger Linebacker, mit dreiunddreißig in Rente gegangen, immer noch gebaut wie ein Panzer. Sein Grinsen ist breit. Zu breit.
„Hey, Drew“, sage ich und setze mein bestes Gesellschaftslächeln auf. „Wusste gar nicht, dass du noch unterwegs bist.“
Er lacht, als hätte ich etwas Niedliches gesagt. „Du siehst genauso aus wie dein Vater. Dasselbe Feuer in den Augen.“
„Ich nehme das als Kompliment.“
„Hältst du immer noch alle Quarterbacks in Schach?“
„Ich rede nicht mit Quarterbacks.“
Seine Augenbrauen heben sich amüsiert. „Hast immer noch das freche Mundwerk, was?“
„Und du versuchst es immer noch, was?“
Er lacht nur. „Schön, dich zu sehen, Syd.“
Ich lächle, bis er weg ist, und schnappe mir dann prompt ein weiteres Glas Champagner vom nächsten Tablett. Der erste Schluck ist schon warm, aber er tut seinen Dienst.
Ich steuere einen ruhigen Platz an der Wand an und atme langsam aus, während ich wieder aufs Handy schaue. Nichts Neues von Emily. Nur ein paar Instagram-Likes und eine ESPN-Benachrichtigung über irgendeinen Spieler, der zu einem Rivalenteam getradet wurde. Ich wische sie weg.
Und dann spüre ich es. Dieses seltsame Kribbeln im Nacken. Als würde mich jemand beobachten.
Ich hebe den Blick – und erstarre.
Auf der anderen Seite des Ballsaals, knapp hinter der Menge, steht ein Mann allein in der Nähe der Bar. Er ist groß – größer als jeder andere im Raum, mindestens ein paar Zentimeter. Breite Schultern. Klare Linien. Dunkles, welliges Haar, das mehr mit den Fingern durchgefahren als gestylt aussieht, und eine Kieferpartie, die einen Warnhinweis verdient hätte.
Er trägt sein Smokingjackett lässig über einer Schulter, das schwarze Hemd darunter bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, als wäre er halb gelangweilt, halb gefährlich. Seine Krawatte ist offen. Seine Haltung entspannt.
Aber seine Augen? Auf mich gerichtet. Ohne jede Entschuldigung.
Ich blinzle einmal. Er schaut nicht weg. Er beobachtet mich einfach weiter, als wäre ich das Einzige im Raum, das es wert ist, angesehen zu werden.
Mutig. Männer starren normalerweise erst auf meine Brüste, dann auf meinen Arsch und dann vielleicht auf mein Gesicht, wenn ich etwas sage. Dieser hier? Er fängt mit meinen Augen an. Und bleibt dort.
Ich hebe leicht das Kinn. Herausforderung angenommen.
Sein Mund verzieht sich ganz leicht. Der Hauch eines Grinsens. Nicht selbstgefällig. Nicht arrogant. Als wüsste er etwas, das ich nicht weiß.
Ich lächle nicht zurück. Aber ich schaue auch nicht weg.
