. . Estiro los brazos mientras contemplo el campo. Me sorprende la tranquilidad que siento al estar aquí.
Hace seis meses, ni en sueños pensaba que volvería a jugar fútbol americano en el Estadio Crusader.
La temporada pasada, corrían rumores de que me traspasarían. Dejé que esas preocupaciones me afectaran.
Cuando August Austin se retiró y me convertí en el mariscal titular, creí que me iría como la seda. Pero muchas cosas se torcieron.
Tres semanas después de arrancar la temporada, me lesioné el hombro. Esto me complicó lanzar el balón. Nuestro equipo también tuvo su peor registro en la historia.
Me asombra que me hayan mantenido en el equipo. Pero estoy agradecido por ello.
Este año no tengo excusas. El entrenador dice que debo mejorar mucho o perderé mi puesto en el equipo. Sé que va en serio.
Soy el mejor pagado del equipo. Esta es mi última oportunidad de demostrar que merezco ser el mariscal titular después de cuatro años como suplente.
—¿Cómo va ese hombro, Maxie? —Me giro para ver a Anderson DeLower, uno de nuestros receptores y mi buen amigo.
—Está un poco tieso, pero mucho mejor ahora. Seguí el consejo del médico y lo descansé toda la temporada baja.
—Me alegro. ¿Estás listo para conocer a la persona que te seguirá como una sombra los próximos seis meses? —No respondo a la pregunta de Andy. Solo me hará enojar de nuevo.
—¿Quién se cree que es este tipo? El entrenador me hizo leer todo su ensayo.
»Primero, la mayoría es solo conocimiento básico. Segundo, escribió: «Mi último punto es que en cualquier ofensiva, las matemáticas pueden encontrar la jugada perfecta, pero no pueden arreglar a un jugador que mete la pata.
»Para que el plan funcione, el líder del equipo debe seguir lo que funciona para su equipo, no solo para él mismo».
»¿Qué clase de tonterías son esas?
—Bueno, debe haberte tocado la fibra si lo recuerdas —bromea Andy, tratando de no sonreír. Podría haberle dado un puñetazo por eso si no fuéramos amigos.
—Lo que sea. No tengo que hacerle caso. No es mi entrenador.
Andy solo se encoge de hombros y me lanza un balón para que pueda calentar. Mientras lanza, me sorprende lo bien que se siente mi hombro.
Hace unos meses, me dolía horrores lanzar el balón. Pero ahora mi brazo se siente fuerte.
Después de calentar, empiezo a lanzar algunos pases a DeLower.
Después del tercer lanzamiento, sé que necesito afinar mi puntería. Hace sol y no hay viento, así que no puedo echarle la culpa a mis malos lanzamientos.
Tengo suerte de que Andy sea tan bueno atrapando, porque de alguna manera atrapó esos pases desviados. En un partido real, estaría en apuros.
Tomo un descanso rápido para beber agua, y Andy trota hacia mí.
—El entrenador está aquí —dice en voz baja, y yo gruño. No quiero que el entrenador y quien sea que haya traído vean mis malos lanzamientos, dándole la razón a este tipo.
—Me dan ganas de darle un puñetazo —murmuro, tirando mi botella de agua vacía.
—Um, sí... Tal vez quieras esperar con eso, jefe —Andy me da una palmada en la espalda, y me giro para ver lo que está mirando.
Caminando hacia nosotros está nuestro entrenador ofensivo Mike Rodney y la persona más pequeña que he visto en mi vida.
La chica apenas parece medir un metro y medio, y su gran suéter y falda la hacen parecer una niña.
Su cabello castaño está recogido en un moño, y unas grandes gafas negras cubren la mitad de su rostro.
Se ve muy nerviosa mientras camina por el campo, tropezando detrás del entrenador con sus pequeños tacones, y no puedo ocultar mi confusión.
—¡Garland! —grita el entrenador Rodney. Andy se esfuma rápidamente —cobarde— y trato de disimular lo mucho que me desagrada la pequeña persona que sigue al entrenador.
La chica no me mira hasta el último segundo, y tiene que inclinar la cabeza muy hacia atrás para hacerlo. Cuesta creer que esta chica sea mi nueva entrenadora asistente.
Apenas parece tener edad suficiente para beber alcohol.
—Maxwell, esta es Nova Connors. Trabajará contigo y conmigo durante los próximos siete meses como ayudante ofensiva.
»Te ayudará a aprender la nueva ofensiva y a mejorar tu juego.
»Por favor, sé amable con ella y compórtate bien. Hoy solo observará, pero mañana se conocerán mejor.
El rostro de Nova no muestra mucho, pero sus ojos verde avellana parecen asustados.
Sonrío un poco, pensando que puedo usar eso a mi favor. No durará ni un día aquí.
—Encantada de conocerte —dice en voz baja. Baja la mano después de ver que no la estrecharé, y sus mejillas se enrojecen de vergüenza.
Ignoro la mirada enojada del entrenador y miro fijamente a la chica. Quiero hacerla sentir incómoda, y creo que está funcionando porque mira hacia el suelo.
—¿Así que esta es la empollona que cree que las matemáticas me arreglarán? —le pregunto al entrenador con una ceja levantada, y él me da una mirada de advertencia que ignoro.
—Um. En realidad, se llama cinemática... Es un tipo de física que estudia el movimiento a lo largo del tiempo y la distancia.
»Se usa para calcular estadísticas de velocidad, especialmente para mariscales de campo.
»Por ejemplo, si quieres encontrar tu velocidad, tomas tu distancia en yardas, la conviertes a metros y divides eso por tu tiempo en segundos para...
—Disculpa... ¿Esto es una broma? —interrumpo con una risa. La chica cuyo nombre ya olvidé se sonroja de nuevo y tira de su manga.
—Sí, no. Lo siento —digo a nadie en particular y me doy la vuelta para volver al campo. Siento que el entrenador me observa, y en un segundo me ha alcanzado.
—¿Quién te crees que eres? —dice Rodney enojado cuando lo enfrento. Está rojo como un tomate, y por la mirada furiosa que me está echando, sé que acabo de meter la pata hasta el fondo.
Pero me da igual.
—¿Hablas en serio? ¡Esa chica parece de doce años! ¿A quién le importa un estúpido ensayo? —grito, sin importarme que ella esté parada a solo unos metros de nosotros.
»Conoce la defensa de casi todos los equipos de la liga y puede recordar una defensa después de verla una vez. Nunca he visto nada igual.
—¿Quién es ella? ¿Como una genio o algo así? —me río con incredulidad.
—No me importa. La mayoría de los mariscales no pueden hacer en cinco segundos lo que ella hace en uno.
—¿Eso está permitido siquiera? —pregunto.
—Por ahora lo está.
Miro de nuevo a la chica parada torpemente junto a los asientos y sacudo la cabeza. No puedo creer que hayamos llegado a esto.
Va a ser muy vergonzoso recibir instrucciones de alguien cuyas manos ni siquiera son lo suficientemente grandes para sostener un balón de fútbol.
—Lo que sea —refunfuño, caminando hacia el campo.
—¡Ese es el espíritu, Max! —me grita el entrenador.
Joder, qué bien.
