Je pose ma scie électrique et sors mon portable qui sonne de ma poche. Je vérifie l'appelant avant de décrocher.
« Allô, maman », dis-je en sortant de la maison pour mieux entendre.
« Logan, mon chéri. Comment vas-tu ? Ta semaine s'est bien passée ? »
Tous les vendredis à 17 h, ma mère m'appelle. Elle n'a pas raté une semaine depuis deux ans, depuis le décès de ma fiancée.
Avant la mort d'Izzy, il nous arrivait parfois de ne pas nous parler pendant des semaines, voire des mois. Mais quand j'ai eu besoin d'elle — quand j'étais au plus bas — elle a été là pour moi. Ma vie va mieux ces derniers temps, alors elle appelle moins souvent, mais elle garde ce rendez-vous du vendredi.
« La semaine était correcte. Mes élèves ont été sages, je n'ai pas eu à sévir, et j'ai avancé sur la maison », je réponds.
« Quand est-ce que je peux venir te voir ? »
Je jette un œil à ma maison en chantier. « Quand je serai sûr que le toit ne te tombera pas sur la tête. »
Elle rit. « Tu exagères toujours, Logan. »
« Tu as vu les photos que je t'ai envoyées ? Il me faudra une éternité pour remettre cet endroit d'aplomb, même avec de l'aide. »
« Tu ne crois pas que c'est trop de boulot ? Ce ne serait pas plus simple d'embaucher des ouvriers ? »
« Bien sûr, mais ce ne serait pas aussi amusant. Je peux le faire ; ça prendra juste du temps. »
Et ça me convient. J'ai trop de temps libre. Ce projet m'aidera à en occuper une partie. Que ferais-je d'autre ? Rester vautré devant la télé à picoler tous les soirs ?
Non, j'en ai assez fait ces deux dernières années. Si je continue à boire comme ça, je vais me bousiller le foie. J'ai donné assez de cours de santé pour savoir à quoi ressemble un foie en compote.
« Non, Cricket ! Reviens ! Ne fais pas ça ! Merde, pas encore. »
Ma mère continue de parler, mais je regarde le chien dévaler la colline sur ma droite.
Depuis que j'ai commencé à travailler sur la maison il y a deux semaines, ma voisine me lance des regards noirs presque tous les jours. Chaque jour depuis deux semaines, elle a l'air furax contre moi quand elle descend la colline en joggant et trouve Cricket qui m'attend.
Ce n'est pas ma faute si son chien vient vers moi, mais je suis sûr qu'elle pense que c'est le cas. Elle semble contrariée que Cricket m'apprécie, puisqu'elle, clairement, ne peut pas me sentir.
J'aurais probablement dû me mordre la langue au lieu de lui dire qu'elle ne savait pas s'y prendre avec son chien. Même si elle n'y connaît rien en chiens, ce n'était pas à moi de le lui faire remarquer.
Ça m'énerve tellement quand les gens ne prennent pas soin de leurs animaux.
Izzy travaillait comme vétérinaire au refuge pour animaux local. Elle adorait les bêtes dont elle s'occupait là-bas. Elle me racontait souvent des histoires de gens qui maltraitaient leurs animaux de compagnie ou qui s'en occupaient comme des pieds.
Ça me tenait à cœur autant qu'à elle. Je continue à faire des dons au refuge, mais j'ai toujours l'impression de ne pas en faire assez pour honorer ce qui lui tenait à cœur — pour l'honorer elle.
Dire à ma voisine de se bouger et d'emmener son chien à des cours de dressage ne changera rien et ne compensera rien. Je le sais.
Mais depuis que Buster, le chien d'Izzy, est mort quelques mois après elle, la ressemblance de Cricket avec lui me donne l'impression que je devrais aider ce pauvre toutou. D'une certaine façon, je pense que c'est un moyen de bien agir envers Izzy et Buster, en aidant Cricket.
Je me penche pour caresser Cricket, n'écoutant que d'une oreille ma mère parler d'un pique-nique avec son nouveau petit ami, tandis que je regarde ma voisine approcher.
Comme toujours, ses yeux bleus semblent agacés lorsqu'elle s'avance vers moi.
Quand elle voit le téléphone contre mon oreille, elle a l'air moins tendue. Elle semble soulagée — probablement parce que ça signifie qu'on n'aura pas à se parler aujourd'hui.
Si on peut appeler ça parler. C'est plutôt qu'on échange quelques mots à contrecœur.
« Salut », dit-elle doucement, montrant du doigt la laisse dans ma main.
Je n'en ai pas envie, mais je lui tends la laisse.
« Merci », murmure-t-elle.
En lui donnant la laisse, elle me regarde une fraction de seconde avant de détourner rapidement les yeux, comme si c'était un jeu qu'elle refusait de perdre.
Dans la lumière déclinante, je vois ses yeux bleu foncé, presque noirs sur les bords, avec des touches de brun plus clair vers le centre. Elle repousse ses cheveux épais de son visage d'un geste rapide et impatient, révélant son visage et son cou rougis. Ses cheveux se sont détachés de sa queue de cheval — probablement aussi têtus qu'elle.
Son visage est harmonieux — petit nez, lèvres pleines, même si elles sont pincées en ce moment. La symétrie de son visage ne fait que souligner la dureté de son expression.
Elle porte encore ce pantalon de survêtement ample et un t-shirt blanc tout simple, le genre de tenue censée être décontractée mais qui ne cache pas grand-chose de sa silhouette.
Non pas que je le remarque. Je ne regarde pas les femmes — je n'en ai pas regardé une depuis Izzy.
Du moins, je ne l'avais pas fait. Jusqu'à il y a deux semaines, quand cette femme et son chien sont entrés dans ma vie.
Il est impossible de ne pas la regarder. De ne pas la remarquer. Ses cheveux bouclés sombres encadrant son visage. Des courbes qui feraient se retourner n'importe quel homme.
Je secoue la tête pour chasser ces pensées et me concentre sur elle qui tire sur la laisse de Cricket en essayant de le faire bouger.
Femme têtue.
Ces deux dernières semaines, je me suis retenu de lui dire à quel point son chien lui manquerait s'il lui arrivait quelque chose. Au lieu de parler davantage, je rentre généralement rapidement, où je n'ai pas à faire face à quelqu'un d'aussi obstiné.
Mais aujourd'hui, Cricket lève vers moi ses grands yeux bruns, et j'ai l'impression qu'il me supplie de dire quelque chose. De faire quelque chose. Je ne sais pas ce que je peux faire. C'est la même chose qui se produit chaque jour. C'est comme si la même journée se répétait encore et encore pour lui comme pour moi.
Alors que ma voisine regarde alternativement entre moi et son chien, l'air de plus en plus inquiet, ma mère remarque mon silence. « Logan, tu es là ? »
« Je peux te rappeler, maman ? » je demande, toujours en observant la scène devant moi.
« Tout va bien ? » demande-t-elle, l'air un peu inquiète.
« Oui. J'ai juste quelque chose à régler. »
Après avoir raccroché, ma voisine abandonne toute prétention de politesse et me fusille du regard avant de froncer les sourcils à Cricket, l'air exaspérée.
« Tu n'avais pas besoin de mettre fin à ton appel », dit-elle, agacée. « Il n'y a rien à régler. »
Je regarde tour à tour elle et le chien, ne cachant pas mon incrédulité. « Ce n'est pas l'impression que j'ai. »
« J'ai la situation sous contrôle. »
« Évidemment », dis-je d'un ton neutre, regardant Cricket qui reste couché par terre, ignorant ses ordres.
Elle me lance un regard dur. « Il est juste têtu. »
Je manque d'éclater de rire à ces mots. Têtu ? Certes. Mais il n'est pas le seul. « Même les chiens têtus peuvent obéir aux ordres. »
Sa mâchoire se crispe, et je vois qu'elle fait de gros efforts pour rester calme. « Il obéit... parfois. »
« Bien sûr », dis-je, sans cacher mon sarcasme. « Apparemment, ce n'est pas le cas aujourd'hui. »
Je baisse les yeux vers Cricket, qui me regarde toujours avec ces yeux suppliants.
Elle soupire de frustration et tire doucement sur la laisse. « Allez, Cricket. S'il te plaît ? »
Cricket ne bouge pas, et elle se penche pour lui chuchoter, lui parlant doucement, comme à un enfant. Elle le supplie maintenant, lui promettant des friandises et des promenades, n'importe quoi pour le faire bouger.
Je sais que je devrais me taire. Je devrais être gentil avec ma nouvelle voisine, mais quand Cricket me regarde à nouveau, je ne peux m'empêcher de parler. « C'est un chien — vous ne pouvez pas négocier avec lui. »
Elle relève brusquement la tête. « Merci, monsieur l'expert en chiens. » Sa voix est tendue par la frustration. « Il obéit à la maison. »
« Vraiment ? C'est pour ça qu'il finit ici ? Tous. Les. Jours. »
Elle me fixe plus durement, mais je peux voir une lueur de doute dans ses yeux. Elle sait que j'ai raison, même si elle ne l'admettra pas. « Ce n'est pas tous les jours », marmonne-t-elle.
« Si », dis-je en haussant légèrement les épaules. « On recommencera demain. Même heure, même endroit. »
Elle pousse un long soupir las, ses épaules s'affaissant comme si elle était à bout de nerfs. « Je fais de mon mieux », dit-elle, bien que ça sonne plus comme si elle essayait de s'en convaincre elle-même que moi.
« Vous avez besoin d'aide. Il a besoin d'être dressé. » Et elle aussi. Je vois bien qu'elle a du mal, et si elle ne s'améliore pas rapidement, ça ne fera qu'empirer.
« Merci pour vos conseils », dit-elle avec colère.
J'aimerais qu'elle nous rende service à tous les deux et qu'elle écoute.
Elle tire à nouveau sur Cricket, et cette fois, miraculeusement, il se lève, bien qu'il ait toujours l'air réticent.
« Espérons que c'est la dernière fois qu'on fait ça », dit-elle.
« Ouais », je réponds d'une voix froide, la regardant alors qu'elle se retourne et s'éloigne, tenant la laisse mollement dans sa main. Je sais qu'on recommencera tout ça demain et le jour d'après. C'est inévitable.
Je n'arrive simplement pas à comprendre pourquoi une partie de moi le souhaite.
