Divine Dragons – Livre 5 : Une Épouse pour le Dieu de la Mort

La vie ne semblait pas me détester, ni me laisser seule dans ma tristesse. Peut-être ignorait-elle sa cruauté envers moi, mais je la ressentais. Ainsi, je me retrouvai seule, portant le fardeau de mon existence, la malchance de ma famille, et la colère d'un père qui me méprisait plus que tout.

Par un matin d'hiver morne et glacial, je vis la Mort pour la première fois, petite fille trop jeune pour comprendre le monde. Ma grand-mère était souffrante depuis longtemps, alors ce ne fut pas une surprise de la trouver sans vie dans son lit. J'essayai de la réveiller pour le petit-déjeuner, mais malgré mes efforts pour la secouer et l'appeler, elle ne se réveilla jamais.

Grand-mère était différente de nous. Elle n'était pas humaine comme mes parents. C'était un esprit de l'eau, maudite d'un pouvoir effrayant - une malédiction qui n'était pas censée toucher les humains. Elle avait eu un enfant avec un homme pour empêcher la malédiction de se transmettre à sa descendance.

Malgré son problème, elle était heureuse. Puis ma mère rencontra un homme, et ils eurent un enfant. Un fils né fort, en bonne santé, et plein de vie.

Jonas avait cinq ans à ma naissance. Je vins au monde silencieuse, immobile, et toute petite. Ma première déception pour mon père, mais pas la dernière.

Je trouvai donc ma grand-mère morte dans son lit. Nous avions toujours été proches, Grand-mère et moi. Peut-être savait-elle qu'elle m'avait transmis quelque chose de sa famille qu'elle espérait éviter.

Quelque chose que sa mort éveilla en moi. Rien ne déclenche mieux une malédiction que la mort.

À ses funérailles, par un jour froid, pluvieux et triste, je pleurai plus fort que le tonnerre au-dessus. Ma tristesse était si profonde, si infinie, que la partie humaine en moi se brisa. Un pouvoir maléfique et écœurant jaillit de mon corps frêle et s'accrocha au premier être vivant à proximité.

Jonas, mon frère, mon protecteur, mon ami, mon seul ami, fut frappé par ce pouvoir maudit. Il avait onze ans quand il tomba dans la boue gelée et ne se releva jamais. J'avais six ans, et je ne comprenais toujours pas. Mais j'avais encore déçu mon père.

Pour la deuxième fois, je vis la Mort. Elle était toujours là, observant - suivant la triste fille qui grandirait en appréciant le goût du sang sur ses mains.

Mère savait. Elle devait savoir. Elle cessa de me regarder dans les yeux ce jour-là. Parfois, j'ai du mal à me souvenir de la couleur de ses yeux. J'aimais penser qu'ils étaient d'un bleu vif, aussi beaux qu'un ciel de printemps sans nuages.

Mais je me souviens de la tristesse qui l'entraîna jusqu'à ce qu'elle s'y perde. La tristesse de Mère la rendit malade. Elle la dévora jusqu'à ce qu'elle devienne aussi faible et petite que moi, puis encore plus. Elle rapetissa sous nos yeux, et la colère de Père grandit.

La troisième fois que je rencontrai la Mort, c'était un jour d'été. Le soleil tapait fort, la sueur perlait sur mon visage et mon dos. Je déposai quelques marguerites sur sa tombe fraîche et rentrai par le long chemin brûlant.

Une ombre, un grognement, une bête sombre me suivait. Elle restait hors de vue, juste à la limite de mon champ de vision, mais je savais que la Mort était là. Pourtant, j'étais toujours seule. Si terriblement seule.

Père buvait beaucoup d'alcool, comme si c'était l'air dont il avait besoin pour vivre. Et je devins l'enfant la plus solitaire de notre petit village, désirant amour et amitié. Mais je savais qu'il ne fallait pas demander ces choses.

Grand-mère n'était plus là. Jonas n'était plus là. Mère n'était plus là. Père me remarquait à peine les rares jours où il se souvenait de mon existence. La vie me haïssait. Si j'avais mérité l'amour, il aurait été là. Je n'aurais pas eu besoin de le demander.

J'avais dû faire quelque chose pour mériter les regards mauvais quand j'allais au village ou les insultes chuchotées dans mon dos.

« Monstre. »

« Maudite. »

« Mieux vaut qu'elle soit morte. »

Ma haine envers eux grandissait, s'aggravant comme une plaie ouverte dans mon cœur au fil des années. Je devins comme un fantôme dans mon village. Certains jours, je devais tirer mon père du bar où il buvait ou supplier les gens à qui il devait de l'argent de ne pas lui faire de mal.

Un squelette vivant et faible qu'ils méprisaient, sur lequel ils crachaient et dont ils se moquaient. Et je les haïssais. Je les haïssais tous.

Le lendemain de mes dix-huit ans, je revis la Mort. Ce jour-là, je compris pourquoi j'étais destinée à vivre seule, haïe par tous ceux qui m'entouraient.

Papa était en retard ce soir-là. Le temps était orageux et très froid pour la saison. Les nuages cachaient les étoiles et la lune, me laissant trouver mon chemin vers le bar local de mémoire.

Je trouvai Papa dans la ruelle derrière le bar, alors que deux hommes costauds le poussaient contre un mur. Sa tête heurta les briques avec un bruit inquiétant, et quelque chose en moi prit le dessus - le même pouvoir sombre qui s'était manifesté aux funérailles de ma grand-mère et m'avait pris mon frère.

Ma main se tendit, les doigts courbés comme des griffes, mais s'arrêta en l'air. L'homme le plus proche de mon père se figea comme s'il s'était transformé en pierre. Son ami le remarqua, le secouant et criant un nom que j'avais oublié.

Ce n'était pas le premier homme que j'avais blessé, et ce ne serait pas le dernier. Mais bientôt, il commença à trembler, agrippant sa gorge. Mes yeux s'écarquillèrent en voyant le sang couler de ses yeux et de ses oreilles, puis de sa bouche.

Quand je serrai le poing, l'homme s'effondra. Un horrible bruit humide se fit entendre alors que le sang jaillissait de sa bouche et se répandait sur les pierres mouillées.

Je savais que la Mort était là, regardant par-dessus mon épaule, observant silencieusement la scène. Elle ne fit rien, ne dit pas un mot. Mais sa présence pesante m'enveloppait, me poussant plus près de la scène terrifiante.

Le deuxième homme me vit.

« Salope maudite », cracha-t-il, se ruant sur moi avec un petit couteau.

Je levai les mains devant moi, et lui aussi se figea. Je pouvais sentir le pouvoir me traverser, une étrange connexion se formant entre moi et cet homme. Je sentais son cœur battre dans mes mains, son sang couler entre mes doigts.

Je le contrôlais - contrôlant son cœur, son sang. J'avais hérité de la malédiction de ma grand-mère. J'étais une Bloodwielder, possédant le plus redouté et le plus rare des pouvoirs des esprits de l'eau.

Mais je ne savais pas comment le libérer. Comment le délivrer de mon pouvoir effrayant et le laisser rentrer chez lui. C'était trop, et pourtant pas assez.

Avec sa vie entre mes mains et le goût de la haine et de la mort dans ma bouche comme un poison, je serrai plus fort mon pouvoir et regardai son sang sortir de sa peau. Ses larmes étaient rouges alors qu'il s'étouffait avec son propre sang, tombant tandis que je le vidais.

Puis il s'effondra à côté de son ami, rendant son dernier souffle.

Papa avait réussi à se relever, s'appuyant contre le mur de briques, essayant de respirer. Mon innocence perdue, je le vis enfin tel qu'il était vraiment. Ses yeux cruels et avides disaient tout.

Mais j'étais désespérée - si affamée d'attention, si désireuse d'un geste de tendresse, que je le suivis. Je marchais derrière mon père dans l'ombre de la Mort tandis qu'il m'utilisait, se servant de mon pouvoir effrayant pour bâtir son empire.

Il était étonnant de voir à quelle vitesse les mauvaises personnes pouvaient s'élever au sommet dans un petit monde sordide. Papa devint un chef dans un groupe criminel, et j'étais simplement son animal obéissant, le suivant toujours.

Tant qu'il ne me regardait pas avec déception, tant qu'il me donnait de petites miettes d'amour, je restais à ses côtés, le laissant utiliser ma terrible capacité pour faire grandir son royaume maléfique.

Parce que la vie m'avait abandonnée, parce que le bonheur m'évitait, je connaissais la Mort. Du moins, je le croyais. Comment ne pas la connaître quand j'avais vu tant de visages de la mort dans ma vie ?

La Mort me hantait, me chassait, me suivait, je le savais. Et ainsi, je passai mes jeunes années enveloppée de haine.

Mais la vie ne voulait pas de moi, et la haine me rendait malade - Papa me rendait malade. Malade de voir les gens mourir. Malade de perdre des êtres chers. Malade de la culpabilité et de la tristesse qui drainaient la volonté de vivre de mes os mêmes.

Alors, je connaissais la Mort. Aussi bien qu'un humain le pouvait, je suppose.

Papa n'était qu'un tyran avec un outil tranchant à utiliser. Je devins une arme, apprenant à aimer le goût du sang sur mes mains. Mon monde devint rouge, violent et dangereux. Mon monde devint la mort.

Au fil des ans, je me surpris à désirer la violence, comme des amants désirent le toucher de l'autre. C'était un désir tordu nourri par la forme déformée d'amour de mon père.

Mais, tout comme ma grand-mère, ce pouvoir, cette malédiction, me tuait lentement. Ce n'était pas une mort douce non plus. Elle me vidait, prenant la force de mes muscles, la stabilité de mes os et la chaleur de mon sang.

Chaque fois que j'utilisais ce pouvoir, je me sentais m'effacer, rapetisser jusqu'à n'être plus que peau et os. Mon reflet dans le miroir n'était qu'une paire d'yeux noisette effrayants.

Mes longs cheveux noirs pendaient sans vie autour de mes épaules, tombant dans mon dos comme de l'encre renversée. Mon visage était mince et creux. Mais je pouvais contrôler le sang et les cœurs des autres. Cela devait signifier qu'il me restait encore un peu de force.

N'est-ce pas ?

Mais les avertissements chuchotés me suivaient partout. « Méfiez-vous de Brynna Hadeon. Elle est maléfique », disaient-ils à voix basse. « Maudite. Monstre. Bloodwielder. »

La Mort était toujours avec moi, montrant une autre facette effrayante mais fascinante d'elle-même à chaque vie que je lui offrais. Elle fut là pendant des années, jusqu'à ce que je cesse de ressentir quoi que ce soit en prenant une vie.

J'étais l'arme parfaite pour mon père à utiliser contre ses ennemis.

J'étais sa servante obéissante, jusqu'à ce que je ne le sois plus.

Jusqu'au jour où je me souvins que la vie m'avait toujours haïe, et de la tristesse qui creusait un trou dans mon cœur. Jusqu'au jour où j'ouvris les yeux pour voir le sang d'un innocent sur mes mains.

Le jour où je me retournai contre celui qui m'avait élevée, et le jour où je rencontrai ma propre fin.