His Little Vixen (français)

Je m'installe sur ma chaise habituelle à la table du dîner. Je respire la bonne odeur de la dinde que maman a préparée.

— C'est vraiment tout ? Juste nous trois ? je demande. Je regarde maman poser la saucière. Elle évite le regard de papa. Quelque chose cloche entre eux. Je le sens. Je n'avais jamais remarqué ça avant.

Dehors, la tempête d'hiver frappe violemment les fenêtres. Le vent fait un bruit terrible contre les vitres.

— Par ce temps ? On aura de la chance si on ne perd pas l'électricité, dit papa doucement. Il tapote son verre vide machinalement.

La sonnette retentit et brise le silence. Ça nous fait tous sursauter. Dieu merci. Une autre personne pourrait peut-être aider à détendre l'atmosphère entre mes parents.

La chaise de maman racle le sol.

— J'y vais, dit-elle. Elle semble presque trop pressée.

Depuis le couloir, j'entends des voix étouffées. Une voix grave se mêle à la voix plus aiguë de maman. Mon cœur se met à battre vite. La voix me semble familière, mais je n'arrive pas à savoir qui c'est.

Mais quand je sens le parfum subtil d'après-rasage — frais, épicé, cher — mon estomac se noue d'inquiétude. Il n'y a qu'une seule personne au monde qui porte ce parfum, et je ne l'ai pas vu depuis... eh bien, depuis que j'ai cessé d'être une enfant.

Il apparaît dans l'embrasure de la porte. Il semble plus grand que nature. Ses épaules sont si larges qu'il tient à peine dans le cadre. Mon cœur bondit d'une manière embarrassante. Je dois me rappeler que je suis une femme adulte et non une adolescente aux émotions débordantes.

Ses cheveux sont plus longs que dans mon souvenir. Ils ont des mèches argentées sur les côtés. Il se déplace avec l'assurance tranquille de quelqu'un qui sait exactement la place qu'il occupe dans le monde. Et c'est très sexy.

Braxton Saunders.

Le meilleur ami de mon père.

Il était comme mon oncle quand je grandissais, même si on n'avait aucun lien de sang ou de mariage.

Il était simplement « Brax ». Il était là à chaque anniversaire, pique-nique et grand événement familial. C'est grâce à lui que je sais changer un pneu. C'est grâce à lui que je peux boire du whisky sans grimacer.

Mais c'est aussi, depuis mes dix-huit ans, la raison pour laquelle mes fantasmes les plus interdits à son sujet sont devenus... très cochons.

Il sourit en me voyant. C'est un sourire lent et dangereux qui commence dans ses yeux et descend jusqu'à la cicatrice au coin de sa lèvre. Je sens mon visage s'empourprer. Mon corps me trahit de cent façons différentes.

— Salut, toi, dit-il. Sa voix est grave, rauque et intime d'une manière qui me donne envie de détourner le regard mais aussi de ne jamais cesser de le regarder.

— Brax, je murmure alors qu'il traverse la pièce en trois grandes enjambées et ouvre les bras. Il ne me serre pas dans ses bras de façon paternelle comme avant. Il y a une vraie faim qui ressemble à la fois à une invitation et à un défi.

J'attends exactement un battement de cœur, puis je me lève de ma chaise et me jette sur lui. Je me fiche que mes parents regardent. Je me fiche de pouvoir exploser d'excitation.

Braxton me garde dans ses bras un peu trop longtemps, puis me relâche. Ses yeux bleus parcourent mon corps dans un regard si clair que mes genoux tremblent.

Puis il fait ce truc qu'il faisait toujours — il se mord la lèvre inférieure comme s'il réfléchissait à rire ou à me dévorer tout entière.

— Putain, gamine, tu as bien grandi. Tu es une femme maintenant, dit-il, et ce n'est pas juste une politesse.

Je veux lui répondre quelque chose, mais ma bouche reste fermée. Au lieu de ça, je lui souris simplement, audacieuse, sauvage et un peu affamée, en espérant qu'il puisse lire le reste sur mon visage.

Mes parents sourient en nous regardant nous retrouver. Je peux presque sentir leur fierté, mais tout ce à quoi je pense, c'est à quel point j'ai envie d'entraîner Braxton dans la salle de bain des invités et de me mettre à genoux. Cet homme s'est bonifié avec l'âge.

On ne s'est pas vus depuis que j'ai fini le lycée il y a plus de trois ans.

À l'époque, je rêvais de donner ma virginité à Braxton, un homme dont je savais qu'il serait patient et généreux, mais j'ai eu peur et j'ai fini par coucher avec un type nommé Jeff à la place — quelque chose que j'ai regretté tout de suite.

Mais ce que j'aurais vraiment dû faire, c'était me lancer avec l'homme qui se tient devant moi maintenant.

Les tatouages de Braxton remontent le long de ses bras et disparaissent sous sa chemise. Je ne peux pas m'empêcher de le regarder. Avec sa barbe de quelques jours, ses yeux bleus éclatants et sa voix grave et rauque, il est tout ce qu'un homme devrait être.

— Je ne pensais pas que tu braverais ce temps, dit papa. Sa voix coupe l'électricité entre nous alors qu'il se lève pour serrer la main de Braxton.

Braxton s'assied sur la chaise à côté de la mienne, assez près pour que je sente à nouveau cet après-rasage. Mon pouls s'accélère alors que je me rassieds.

— Même un ouragan ne m'aurait pas empêché de venir, dit-il en regardant la nourriture avec appréciation. Je ne vis que de plats à emporter depuis que le divorce est finalisé.

Je ne rate pas la façon dont il me regarde pour voir ma réaction. Mon cœur bondit. Divorcé, ce qui veut dire qu'il est libre.

— Quel plaisir de vous avoir tous les deux ici, dit maman depuis l'autre bout de la table. Son sourire est crispé alors qu'elle regarde soigneusement partout sauf papa. Nos deux personnes préférées de retour en même temps. Certainement quelque chose dont être reconnaissants pour Thanksgiving.

Braxton penche la tête, ce demi-sourire caractéristique apparaissant.

— Tu n'es pas rentrée à la maison depuis longtemps, Payton, dit-il, ses yeux se levant pour regarder notre public. Ta famille t'a vraiment manqué.

Je hausse les épaules, essayant d'avoir l'air cool, mais mes joues sont déjà chaudes.

— J'étais occupée avec l'école.

— Occupée avec ce beau garçon Matthew, tu veux dire, taquine maman, me mettant très mal à l'aise. Je lui lance un regard noir, mais elle se contente de rire.

Je risque un coup d'œil vers Braxton, où je vois un éclair de quelque chose de tranchant et de possessif qui n'était pas là avant. Sa mâchoire se crispe, et mon pouls s'accélère.

— On a rompu. Je te l'ai dit, je dis, ma voix plus dure que je ne le voulais.

La vérité, c'est que je baise à droite à gauche dans toute la ville depuis la rupture, l'école étant le cadet de mes soucis. C'est mieux que de passer mes nuits à penser à l'homme qui m'a blessée, et à l'autre homme que je ne pourrai jamais avoir.

— Comment vas-tu, Braxton ? je demande, changeant de sujet.

Il hausse les épaules.

— Je gère toujours la concession à Seattle. Rien de très excitant.

Papa se verse un verre de whisky si plein que je me demande s'il essaie de prouver quelque chose. Maman sirote son eau pétillante, les yeux rivés sur ses mouvements.

L'ambiance dans la pièce a changé. Je sens mes épaules se crisper à cause de ça, alors je me verse deux doigts de whisky et je penche le verre en arrière pour prendre une gorgée lente de l'alcool vieilli.

Papa lève un sourcil alors que je laisse la brûlure fumée rouler sur ma langue.

— Qu'est-ce que tu crois faire, jeune fille ?

Je tamponne le coin de ma bouche et hausse les épaules.

— Papa, j'ai vingt et un ans maintenant. Ce n'est certainement pas mon premier verre de whisky, je dis, puis j'ajoute doucement : En fait, tu serais probablement choqué si tu savais combien je bois à l'école. Avec toutes les autres choses d'adulte que je fais.

Je lance cette dernière partie vers Braxton, dont les yeux restent fixés sur moi.

— Ne m'oblige pas à venir dans l'Est avec Braxton pour remettre quelques petits merdeux à leur place, grogne papa, essayant d'avoir l'air de se soucier vraiment de ce que je fais de ma vie tout à coup.

— Oh, s'il te plaît, je réplique en souriant largement. Si ce n'était pas pour maman, tu aurais baisé tout ce qui bouge à la fac.

Cette fois, le silence est total. Le visage de papa devient blanc, et maman pâlit, sa prise sur son verre faisant blanchir ses jointures.

Il y a quelque chose de fragile dans la façon dont maman s'éclaircit la gorge, s'excusant de la table. Et quand je regarde papa, il y a quelque chose de faux dans la façon dont il sourit et essaie de continuer à parler avec Braxton.

Mais un fracas venant de la cuisine l'éloigne de la table, laissant Braxton et moi seuls, le silence pesant lourdement.

Je l'observe, la façon dont ses mains s'enroulent autour de son verre, la façon dont ses yeux se tournent toujours dans ma direction. Il y a une aisance instantanée dans son corps quand il se tourne vers moi. Ses yeux se fixent sur les miens, les pupilles larges et sombres.

— Je n'arrive pas à croire à quel point tu as grandi, Pay, dit-il de sa voix grave et riche.

Je souris, montrant mes dents.

— Toi aussi, vieux, je réplique, et il rit, grave et rauque, le son traversant tout mon corps. Tu es venu pour m'apprendre de nouvelles leçons de vie ?

Il se penche, voix basse pour que je sois la seule à entendre.

— Ça dépend de quel genre de leçons tu parles, parce que de là où je suis assis, on dirait que tu maîtrises déjà tout.

— Mm..., je dis en me penchant plus près. Il y a plein de choses que je n'ai pas encore apprises.

Il me regarde longuement, les yeux brillants de quelque chose que je ne peux pas déchiffrer, quelque chose qui fait se tordre mon estomac d'une façon que je ne veux pas nommer. La tension entre nous est une chose vivante, qui grandit, s'enroule, attendant que l'un de nous la brise.

— Attention, dit-il finalement, la voix rauque. Dire des choses comme ça pourrait donner des idées à un homme.

Je cligne des yeux.

— Peut-être que je compte là-dessus.

Sa mâchoire se contracte. Il se recule légèrement, comme si mettre de l'espace entre nous allait refroidir quelque chose, mais ça ne marche pas.

— Tu es toujours aussi imprudente ? demande-t-il.

Je penche la tête.

— Seulement avec les hommes plus âgés.

Le sourire de Braxton est lent, complice.

— Alors, je ferais mieux de faire attention.

— Ou pas...

Je me penche vers lui, l'encolure de ma chemise s'ouvrant, ma peau lumineuse captant la lumière des bougies du centre de table. Je le regarde lutter, je vois le muscle de sa mâchoire tressauter alors qu'il essaie et échoue à ne pas regarder.

Ses yeux descendent, suivant la ligne de ma mâchoire jusqu'à ma bouche, s'y attardant comme une question. Puis plus bas vers la peau de ma clavicule.

Depuis que j'ai développé mes courbes, je suis devenue très douée pour créer de la tension. Je sais comment tendre un homme comme un fil, comment maintenir un homme en équilibre entre le désir et le regret.

— Si je ne te connaissais pas mieux, je dirais que tu essaies de flirter avec moi, dit-il.

Je hausse les épaules, faisant comme si je m'en fichais.

— Et si c'était le cas ?

Il ouvre la bouche comme s'il allait répondre quelque chose, mais rien ne sort. Je tends la main vers mon whisky, et ce faisant, je laisse le dos de mes doigts effleurer ses jointures. Il tressaille, mais sa main reste où elle est.

Je glisse mon petit doigt le long du sien, comme je l'aurais fait quand j'étais plus jeune et que je voulais qu'il me réconforte, et il enroule son petit doigt autour du mien.

C'est un petit geste et un grand geste. Mon cœur bat fort derrière mes côtes.

— Payton..., murmure-t-il à moitié.

— Détends-toi. C'est juste moi, je murmure en retour, trop doucement pour que quelqu'un d'autre que lui entende.

Il essaie d'émettre un son d'avertissement, mais il y a aussi une supplication dedans, une faim que des années de contrôle ne peuvent pas tout à fait retenir.

Puis il y a un éclair, une fraction de seconde, où je pense qu'il va le faire. Où je pense qu'il va se pencher, tenir mon visage dans ces très grandes mains, et m'embrasser si fort que ça rendrait n'importe quel autre baiser fade.

Et je veux qu'il le fasse.

Je veux qu'il me ruine pour tous les autres.

Mais au lieu de ça, il me regarde simplement, son regard assez brûlant pour consumer ma peau, et quand maman revient dans la pièce avec une assiette fumante de petits pains frais, on se sépare brusquement comme deux gamins pris en train de se passer des mots en classe.

La tempête frappe contre les fenêtres, et le sommeil ne vient pas. Chaque fois que je ferme les yeux, je le vois — l'homme juste en face dans le couloir, dans notre chambre d'amis.

Ma part rationnelle me murmure de me retourner et de compter les moutons, mais mon corps se souvient de la décharge électrique quand son petit doigt s'est lié au mien. Ce minuscule contact a réveillé quelque chose de primitif qui pulse maintenant entre mes cuisses.

Je glisse dans ma robe de chambre en soie et ouvre ma porte prudemment, pour découvrir que sa porte est ouverte et sa chambre vide. Un coup d'œil rapide confirme que la porte de mes parents est toujours fermée, aucune lumière ne filtrant par en dessous.

Le son de clics de clavier monte de la salle à manger alors que je descends les escaliers.

Mon pouls s'accélère. J'avais prévu d'être audacieuse et directe, mais maintenant l'hésitation s'installe. Mieux vaut jouer ça prudemment — j'ai besoin qu'il me désire avec la même faim désespérée qui me pousse vers lui maintenant.

Je garde mon visage neutre en traversant la cuisine pieds nus. La présence de Braxton dans la pièce voisine est forte, la faible lueur bleu-blanc de son écran projetant de la lumière sur son visage.

Pour faire du bruit, j'ouvre le réfrigérateur et me tiens dans la lumière froide, regardant les rangées bien ordonnées de restes du dîner. Le froid fait apparaître de la chair de poule sur mes cuisses alors que je tends la main vers une bouteille de bière cachée derrière un carton de lait d'avoine.

Lentement, je me tourne pour faire face à la salle à manger, bouteille à la main, et je laisse mes yeux tomber sur Braxton.

Il est assis raide, au bord de sa chaise, une main toujours sur le clavier comme s'il était pris en plein milieu de taper.

Ses yeux sont écarquillés, les pupilles larges, le bleu presque recouvert par le noir, et je ne peux m'empêcher de me demander s'il est aussi ivre de cette chaleur interdite que je le suis.