Nous Sommes des Ours

Elle savait qu’elle était seule et pas seulement seule.

Même avant de reprendre connaissance, elle le savait. Une fois que ses yeux s’ouvrirent, ils le lui confirmèrent.

La cime des arbres était indiscernables dans l’obscurité épaisse.

Elle leva la tête et eut des élancements. Elle respirait à pleins poumons et avait l’impression de manquer d’air au plus profond d’elle-même.

Un seul regard vers le bas, même si c’était un exploit, à travers la douleur qui pulsait à la base de son crâne, lui suffit à comprendre qu’elle avait encore plus de problèmes qu’elle ne le pensait.

Étant donné qu’elle ne portait rien d’autre que ses sous-vêtements, elle aurait dû être à frigorifiée. Mais sa peau était trop différente pour qu’elle puisse ressentir le froid.

Parce qu’elle était couverte de sang.

Elle chercha dans les recoins de son esprit un nom, un lieu, une information permettant de l’identifier.

Rien.

Mais quelque chose lui échappait. Quelque chose qui était toujours là dehors. Quelque chose qui avait soif de sa vie.

Si seulement elle pouvait se rappeler quoi…

Elle toussa. Elle s’attendait à ce que du sang s’écoule de ses poumons. Dieu merci, ce ne fut pas le cas.

Le feu dans sa tête s’était réduit à des charbons ardents. Suffisamment pour lui permettre de se lever, lentement, en tremblant, comme si elle était une enfant apprenant à se soutenir pour la première fois.

Elle n’avait pas confiance en elle pour courir. Mais les sons qu’elle commençait à entendre lui disaient qu’elle devait le faire.

Des hurlements. Vraiment.

Pied droit devant le pied gauche, devant le pied droit, devant le pied gauche. Pied droit, pied gauche, pied droit, pied gauche, comme une comptine tordue. Quelque chose que sa mère lui aurait chanté il y a longtemps.

Qui était sa mère ?

Qui était-elle ?

Un autre hurlement, long et insistant.

Des loups.

Pied droit, pied gauche, plus vite, plus vite…

Taylee.

Elle était Taylee. Taylee Harris.

Pied droit…

Taylee Harris. Dix-sept ans.

Pied gauche.

Non, dix-huit. Dix-huit ans, depuis le 31 août, il y avait trois semaines.

Hurlement.

Il lui faudrait du temps pour s’adapter à son âge. Mais pour l’instant, entre éviter la mort et se rappeler exactement qui elle était, elle ne pouvait penser à autre chose.

Elle trébucha, s’entaillant le genou sur ce qui devait être une pierre dentelée. Instinctivement, contre son meilleur jugement, elle cria de douleur.

Le son perça la nuit, se détachant du hurlement. Un petit son. Un son humain.

Elle détestait crier. Mais elle le faisait souvent.

Elle ne pouvait pas s’empêcher d’avoir peur.

De la plupart des choses, si elle était honnête avec elle-même.

Le sang s’accumula, elle pouvait le sentir. Mais elle devait continuer à avancer.

Maintenant, elle avait froid. Le sang séché donnait une sensation étrange à chacun de ses membres, mais il ne pouvait plus tenir le vent à distance. Elle boitait aussi vite qu’elle le pouvait.

Le hurlement s’atténuait-il ? Ses oreilles l’auraient-elles trompée ?

Très probablement, ses oreilles lui jouaient des tours. Elle ne faisait pas confiance à ses oreilles. En fait, elle n’avait jamais eu moins confiance en l’un de ses sens.

Et à seulement dix-huit ans.

Elle pouvait voir les gros titres, la nécrologie.

Ils défilaient devant ses yeux, plus douloureux que n’importe quelle souffrance dans sa tête.

Si elle ne s’en sortait pas, si elle mourait ici, sa famille n’aurait aucune idée…

Sa famille.

Combien d’entre eux étaient là ?

Trois. Ils étaient trois.

Le simple fait de se souvenir d’eux atténua un peu la peur.

Les imaginer tous ?

Non, trop de travail pour un cerveau en convalescence. Un par un, alors.

Le père. Nathaniel. Il aimait les échecs. Chantait magnifiquement l’opéra, même s’il devait inventer des mots qui ressemblaient à de l’Italien.

De toutes les choses à retenir.

La mère. Gretchen. Elle aidait toujours Taylee avec ses devoirs de maths. Elle s’était récemment mise au tir à l’arc.

Des souvenirs utiles ? C’était trop demander ?

Pied droit, pied gauche, elle était rapide maintenant.

Peut-être assez rapide pour s’en sortir vivante. Pas indemne, mais vivante.

Sa sœur. Charlotte. Onze ans. Elle en savait trop pour son âge. Ces yeux. Trop sages. Trop tristes.

Comment quelqu’un dont elle commençait tout juste à se souvenir pouvait-il lui manquer ?

Sa famille était composée de loups.

Mais elle n’avait jamais entendu aucun d’eux hurler comme ça.

Si elle survivait à ça, elle se parlerait à elle-même comme une folle pour le reste de sa vie.

Les gens penseraient qu’elle était folle.

Personne ne s’accouplerait avec elle.

Personne ne voudrait même essayer.

Ce n’était pas important tant qu’elle ne pouvait prendre sa forme de loup. Elle n’avait jamais vu à quoi ressemblait son loup. Et elle s’impatientait.

Comment pouvait-elle penser à ça dans un moment pareil ?

Le son d’un craquement de brindilles écrasées retentit non loin derrière elle.

La panique s’empara d’elle.

Elle se retourna. Il n’y avait rien à voir.

Ses yeux s’ajustaient à l’obscurité. Peut-être qu’elle pouvait leur faire confiance après tout.

Un peu.

Malgré tout, elle ne reconnaissait pas cette forêt. Bien sûr, il lui restait une grande partie de sa terre natale à explorer, quelle que fût cette terre…

Droite, gauche, droite, gauche, cours, cours, cours.

Elle se dirigea avec la voix de sa mère en tête. Comme si elle sortait de la Mère l’Oie.

Droite, gauche, droite, gauche, cours, cours, cours. Droite, gauche, droite, gauche, jusqu’à ce que tu aies fini.

Washington.

C’est ça.

Olympia, Washington.

Eh bien, ce n’était pas Olympia, Washington.

Ce qui voulait dire qu’elle était… où ?

Pas de hurlement.

Pas de hurlement. Elle tendit ses oreilles honteusement humaines. Rien à entendre.

La douleur dans son genou diminuait, mais la douleur dans sa tête revenait.

Elle se surprit à souhaiter désespérément pouvoir déterminer l’heure qu’il était.

Si elle connaissait l’heure, elle aurait pu déterminer combien de temps il restait avant le lever du jour.

Mais pas d’étoiles. Pas de lune. Et pas de hurlement.

En fait, les seuls bruits étaient ceux de ses propres pas dans les broussailles, sa propre respiration irrégulière et inconsistante, son propre battement de cœur frénétique.

Sinon, c’était le silence.

En parfaite synchronisation, son pied gauche se logea sous une branche étonnamment lourde, l’envoyant s’écraser au sol.

Son tibia heurta la branche, et dans le silence, elle entendit le craquement sourd de l’os contre le bois.

Elle laissa échapper un « Ah ! » se trahissant elle-même.

Mais dans tout ce silence, qui pouvait encore essayer de la trouver ?

Trop tôt pour cette pensée.

Un craquement. Un craquement profond, tout près. Le crissement des feuilles sous un pied lourd, lourd.

Sûrement pas un pied humain.

Puis un autre. L’autre pied.

Puis encore.

Et encore.

Et encore.

Taylee ne pouvait pas bouger. Son tibia la brûlait, et son pied était coincé sous la branche. Elle devait se retenir à grande peine de ne pas jurer à haute voix.

La chose l’avait suivie.

Le quelque chose arrivait.

Le quelque chose était là.

Elle donna un coup de reins sauvage, mais son poids ne se déplaça pas vers l’avant. Elle était restée sur place.

Coincée. Paralysée.

Comme si la peur ne l’avait pas assez paralysée.

Où, oh, où était sa forme de loup ?

C’est le moment, loup ! C’est le moment !

Montre-toi ! Défends-toi !

Elle essaya même de fermer les yeux.

Encore des craquements.

Et elle était toujours humaine.

Des craquements et des grognements. Des bruits de pas. Un bruissement de fourrure.

Mais pas celle d’un loup. Clairement, cette créature se comportait différemment d’un loup.

Elle était construite différemment.

Taylee se creusa la tête.

Était-ce un animal ? Un animal authentique, réel, qui ne se transformait pas ?

Est-ce ainsi que sa vie allait se terminer ?

Un grognement.

Avec un peu plus d’effort, presque folle de panique, elle se retourna partiellement pour faire face au sol, évitant ainsi une bouchée de terre.

Et dans ce simple mouvement, elle se retrouva face à face avec son assaillant.

Un ours.

Un grand ours noir, plus imposant que tout ce qu’elle n’avait jamais vu, semblant éclipser tous les arbres autour de lui, debout sur ses pattes arrières. Il la surplombait, de très haut, en fait.

Sa mâchoire se relâcha. Heureusement, elle ne pouvait pas crier. Mais elle ne pouvait rien faire d’autre.

Rien d’autre, si ce n’était que de le fixer dans les yeux, impuissante. Des yeux dorés étincelants qu’il avait fixés sur elle.

Sa conscience la poignarda à nouveau, consciente de sa quasi-nudité, de sa terrible vulnérabilité, du sang sur sa peau qui ne pouvait être le sien. À qui il appartenait, elle ne pouvait le dire.

Tous ces détails tourbillonnaient dans son cerveau, alors qu’elle soutint le regard de l’ours. Ses pensées allaient et venaient comme une tornade.

L’ours, toujours sur ses pattes arrière, fit un pas de plus vers elle. Taylee se sentit s’enfoncer dans le sol.

Et elle se prépara à la fin.