Artemis One
Auteur·e
Kayce Schrupp
Lectures
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Chapitres
46
Le lieutenant Arabella Dorian a enfin tout pour elle : son commandement, la fierté de son père et Luka, son partenaire idéal mais interdit. Mais quand Artemis One s'écrase sur une lune extraterrestre aussi sublime que mortelle, tout s'effondre. Luka a disparu, son équipage est dispersé, et Arabella doit désormais braver des créatures étranges, des ruines antiques et un mystérieux extraterrestre affirmant qu'elle lui est destinée. Alors qu'elle met au jour des secrets capables de condamner les derniers vestiges de l'humanité, Arabella est confrontée à des choix impossibles : survivre, faire confiance à l'ennemi ou tout risquer pour découvrir la vérité. Une aventure romantique et palpitante vous attend.
Chapitre 1 : Un
ARABELLA
Avant de pouvoir changer d'avis, j'ai traversé la pièce d'un pas rapide et irrégulier et me suis agenouillée près du panneau sécurisé caché sous mon lit. Mon pouls s'est accéléré lorsque j'ai pressé mon bracelet contre le scanner, sachant déjà que je ne devais pas le refaire, et sachant exactement ce qui m'attendait à l'issue de ce choix.
Accès non autorisé a clignoté sur l'écran.
L'avertissement est resté là l'espace d'un souffle, silencieux mais incontestable, une ligne clairement tracée, une frontière que je n'étais jamais censée franchir, peu importe le nombre de fois où j'étais revenue ici pour chercher la même chose.
Puis le message a disparu.
Accès autorisé.
Le compartiment s'est ouvert avec un léger sifflement, révélant l'unique dossier vers lequel je revenais toujours dans des moments comme celui-ci, quand le poids de ce que je devais devenir menaçait d'écraser la personne que j'étais vraiment.
Mes doigts ont prudemment effleuré ses bords usés avant de le sortir du compartiment, avec révérence, presque effrayée d'abîmer le lien fragile qu'il représentait.
À ma mère. À la femme qui est morte en me mettant au monde.
« Lire le journal personnel », ai-je chuchoté, la voix plus basse que prévu, comme si parler trop fort risquait de briser ce qu'il restait d'elle dans cet enregistrement.
La pièce est devenue silencieuse autour de moi. Puis Artemis a répondu de sa voix douce et neutre : « Journal privé. Dr Annalise Dorian. Lecture initiée. »
Les lumières ont baissé presque imperceptiblement quand l'enregistrement a commencé, et pendant un instant, les murs stériles de ma chambre ont semblé se dissoudre autour de moi, remplacés par le léger grésillement d'une vieille vidéo d'archives et par le son d'une voix que j'avais passé ma vie entière à chercher à travers des fragments.
« Si tu regardes ceci, cela signifie que la Terre n'existe plus. »
Mon souffle s'est bloqué douloureusement dans ma gorge.
Sa voix a doucement rempli la pièce, calme et d'un réalisme déchirant, comme rien d'autre d'elle ne l'avait jamais été. L'image a changé, et soudain je n'étais plus dans ma chambre mais je regardais l'étendue infinie de l'espace à travers d'immenses fenêtres, l'obscurité s'étendant à l'infini dans toutes les directions, seulement brisée par la lueur lointaine des étoiles et par la forme familière et évidente de la planète qui avait autrefois été notre foyer.
La Terre.
« Nous la regardons en ce moment », a-t-elle continué doucement. « Depuis la baie d'observation, attendre que cela se produise comme ça donne l'impression que c'est plus facile à accepter. »
L'image a légèrement tremblé.
« Je pensais que je ressentirais quelque chose de plus fort. De la colère. De la rage. Quelque chose d'aussi immense que ce que nous perdons. »
Elle a laissé échapper un petit soupir. « Mais je me sens seulement vide. »
La planète a commencé à se fracturer.
Une lumière a violemment éclaté à la surface alors que les continents se séparaient sous des vagues de destruction, l'image étant si immense et catastrophique qu'elle semblait à peine réelle. Je ne pouvais pas en détourner le regard, même si quelque chose se tordait douloureusement au fond de moi à la vue d'un monde entier mourant en silence.
« C'est ça le plus cruel », a-t-elle dit doucement, l'amertume perçant maintenant son calme. « Ils nous ont dit que cela nous donnerait un but. Que regarder la fin nous rappellerait pourquoi nous devons survivre. »
Un rire sans joie lui a échappé. « Je crois que cela nous rappelle juste à quel point nous n'avons aucun contrôle. »
L'image a vacillé à nouveau.
« Je ne sais même pas si nous devrions enregistrer ça », a-t-elle marmonné plus bas, comme si elle avait un instant oublié la présence de la caméra. « La moitié de ce que nous disons est de toute façon surveillée, filtrée pour créer la version de l'espoir qu'ils pensent que les gens ont besoin d'entendre. »
Un bref silence a suivi ses mots. Puis, d'une voix plus douce mais plus ferme, elle a ajouté : « Mais ceci est à moi. »
La Terre a implosé.
La planète s'est effondrée sur elle-même pendant un terrible instant suspendu avant d'exploser vers l'extérieur en d'innombrables fragments de feu et de débris qui se sont dispersés violemment dans le vide. Ma poitrine s'est serrée si fort que respirer devenait douloureux.
« J'étais médecin », a-t-elle dit doucement. « Une fille. Une femme qui croyait avoir du temps. »
La lumière de la destruction de la Terre s'est lentement estompée derrière elle.
« Si tu vois ceci, c'est que tu fais partie de la suite. Nous ne savons pas ce qu'il y a là-bas. Nous ignorons s'il existe des planètes capables d'abriter la vie. Nous ne savons pas si les calculs sont justes. »
Son visage s'est légèrement crispé. « Et nous ne savons pas si nous ne faisons que repousser l'inévitable. »
L'enregistrement s'est brièvement déformé.
« Tout ce que nous savons, c'est que rester n'était pas une option. »
Une pause a suivi. « Et partir ne garantit rien non plus. »
Les derniers restes de la Terre ont disparu dans l'obscurité.
« Je veux croire que cela aura un sens », a-t-elle continué doucement. « Je veux croire qu'il y a quelque chose là-bas pour nous, quelque chose qui vaut tout ce que nous venons de perdre. »
Sa mâchoire s'est contractée.
« Car s'il n'y a rien… alors nous sommes juste ici en attendant de mourir. »
Un silence a suivi, lourd et authentique.
« Nous continuons d'avancer », a-t-elle dit après un instant, la voix plus assurée. « Nous continuons de chercher. Nous continuons de survivre aussi longtemps que possible, car c'est tout ce qu'il nous reste. »
L'écran a clignoté plus fort cette fois, la déformation d'abord légère avant de s'aggraver assez pour briser l'image autour d'elle. Puis, soudain, son visage a rempli l'écran. Proche. Clair. Douloureusement réel. Je l'ai observée comme si c'était la première fois que je la voyais vraiment, parce que c'était le cas, parce que c'était tout ce que j'aurais jamais d'elle.
« Si tu regardes ceci, c'est que nous sommes allés assez loin pour que ce journal survive », a-t-elle dit calmement, la voix plus douce maintenant mais toujours aussi ferme. « Alors, fais en sorte que ça compte. »
L'image a encore sauté, ses traits se brisant sous la pression de l'enregistrement défaillant alors que la déformation s'accentuait et l'éloignait doucement de moi.
« Et ne laisse pas tout cela être vain. »
Puis elle a disparu.
L'enregistrement s'est coupé, laissant place à un silence si total qu'il en était presque assourdissant, appuyant sur ma poitrine jusqu'à ce que je doive me forcer à me souvenir comment respirer. La vérité s'est installée lentement mais inévitablement, lourde et inébranlable, transformant quelque chose au plus profond de moi alors que j'étais assise là à fixer la lueur vide de l'écran, l'endroit où elle se trouvait autrefois, la seule version d'elle que je connaîtrais jamais.
Elle est morte pour ça. Pour moi. Pour nous tous. Le faible bourdonnement d'Artemis Un est lentement revenu autour de moi, plus fort maintenant, plus présent, me ramenant à la réalité de ce qui m'attendait en dehors de ces murs. Aujourd'hui était le jour de ma remise d'insigne, le début d'un avenir qui avait toujours été tracé pour moi, cet avenir que je n'avais jamais vraiment choisi mais pour lequel j'avais été formée, une mission qui me semblait aujourd'hui plus lourde que jamais alors qu'elle prenait tout son sens.
Pourtant, alors que je me tenais là, les doigts tremblants le long du corps et le souffle bloqué entre mes poumons et ma gorge, tout ce que je pouvais ressentir était le poids écrasant de tout ce qui avait précédé, tout ce qui m'avait menée ici, tout ce qui avait été perdu bien avant que j'aie la chance de choisir quoi que ce soit par moi-même.
Chaque leçon, chaque attente et chaque sacrifice placés avec soin sur mes épaules depuis l'enfance devenaient enfin réels aujourd'hui, et en me tenant ici avec les derniers mots de ma mère résonnant encore dans ma tête, le poids de tout cela me semblait plus lourd que jamais. Car elle n'avait jamais eu cette chance.
Elle n'a jamais vécu assez longtemps pour voir si ses sacrifices en valaient la peine.
Mon regard s'est de nouveau tourné vers l'écran noir. Vers le fantôme d'une femme que j'avais passé ma vie entière à essayer de connaître à travers des enregistrements, des fichiers d'archives et des histoires qui ne m'avaient jamais semblé suffisantes.
Une douleur sourde s'est installée dans ma poitrine alors que je me levais lentement, regardant encore une fois mon reflet dans le mur en acier poli de l'autre côté de la pièce. Pendant un instant, j'ai à peine reconnu la fille qui me dévisageait.
Des boucles brunes proprement tirées en arrière. Un uniforme blanc d'élève-officier parfaitement repassé. Les épaules droites malgré le doute qui me rongeait de l'intérieur.
Je suis née à bord d'Artemis Un. Élevée entre des murs en acier et sous une gravité artificielle. Entraînée depuis l'enfance pour aider l'humanité à avancer vers ce futur qui nous attendait quelque part au-delà de l'obscurité infinie.
Ce vaisseau était le seul foyer que je connaissais. Et pourtant, parfois, il ressemblait encore à une cage. La pièce m'a soudain semblé trop petite. Trop silencieuse. Trop pleine d'attentes. J'ai fermé les yeux un instant et me suis forcée à respirer profondément, m'ancrant dans le bourdonnement mécanique régulier sous mes pieds, ce son qui m'avait suivie toute ma vie comme un deuxième battement de cœur.
Car la peur ne changeait rien. La peur n'empêchait pas le temps d'avancer. Et que je me sente prête ou non, mon avenir était déjà là, à m'attendre. Quand j'ai rouvert les yeux, quelque chose en moi m'a semblé plus solide qu'avant. Pas intrépide. Pas certaine. Mais résolue.
Mes doigts se sont recroquevillés le long de mon corps alors que je me stabilisais, m'ancrant dans le présent même si le passé faisait pression, même si quelque chose en moi s'était transformé en une force bien plus résolue qu'auparavant — quelque chose qui ne faiblirait pas sous le poids de ce qu'elle portait.
« Je survivrai », ai-je chuchoté, les mots discrets mais certains, portant plus de vérité que tout ce que j'avais dit auparavant parce que ce n'était plus de l'espoir, ce n'était plus de la peur, mais une promesse que je choisissais de faire.
Parce que si je ne le faisais pas, si je flanchais, si je me laissais briser sous son poids, alors tout ce qui avait été perdu deviendrait exactement ce qu'ils redoutaient : dénué de sens, réduit à de simples fragments éparpillés à la dérive dans le vide, oubliés et sans aucun but.
La vérité s'est alors ancrée en moi, non pas comme quelque chose de fragile ou d'incertain, mais comme une force inébranlable, quelque chose qui s'enracinait au fond de ma poitrine et refusait de lâcher prise, façonnant chaque souffle qui suivrait et chaque pas que je ferais à partir de maintenant.
Nous nous élevions non pas parce que c'était facile, non pas parce que nous étions prêts, mais parce qu'il ne nous restait aucun autre choix, parce que la survie était la seule chose qu'il nous restait à offrir aux morts, le seul moyen de s'assurer que leur sacrifice ne disparaisse pas dans la même obscurité qui les avait emportés.
Ou bien nous devenions rien, perdus dans le même vide infini qui avait avalé notre monde, une autre tentative ratée, une autre histoire qui s'achevait avant d'avoir vraiment commencé. Et je refusais de laisser cela devenir notre fin.
