Una pietra preziosa tra gli attrezzi

RUBY

Ho sempre pensato di essere insignificante, brutta. Sono sempre stata la ragazza in carne con gli occhiali. Non mi sono mai vista come qualcosa di più di una figlia o di una sorella di qualcuno.

I miei genitori sono considerati attraenti dalla maggior parte delle persone. Mia madre è una bella donna irlandese dalla carnagione chiara, occhi di un verde-nocciola luminoso e capelli lisci castano chiaro. Mio padre è molto diverso. Ha la pelle più scura, grandi occhi marroni, zigomi pronunciati e capelli ondulati castano scuro.

Mia sorella è un perfetto mix di entrambi i nostri genitori. Ha gli occhi, il colore della pelle e gli zigomi di papà, con i capelli e la corporatura di mamma. È molto bella e sono stata gelosa di lei per tanto tempo. La gente dice sempre quanto sia carina e lei è sempre sicura di sé. Non deve mai faticare per attirare l'attenzione.

Poi ci sono io. Ho la carnagione chiara di mamma, con molte più lentiggini. Ho anche i suoi occhi, ma i capelli, gli zigomi e la corporatura di papà. Questo significa che sono bassa come mamma ma robusta come papà. Non è una bella combinazione. Non sappiamo nemmeno perché io abbia bisogno degli occhiali, visto che in famiglia nessuno li porta.

Tutti mi vedono come una dei ragazzi, niente di più. Probabilmente non aiuta il fatto che mia sorella ami la moda e si vesta bene, mentre io sono la secchiona maschiaccio che armeggia con le auto e divora libri di ogni genere.

Eccomi qui in una libreria di sabato pomeriggio a cercare un libro sulle auto, perché cos'altro dovrei fare? Sto sfogliando libri sui nuovi motori quando noto un motociclista molto attraente. È con un uomo più vecchio che indossa lo stesso stemma del club di motociclisti. Sapendo di essere il tipo di ragazza che non piace a nessun ragazzo, figuriamoci se potrei mai essere il tipo di questo uomo così affascinante, così mi volto. Non ha senso fissarlo e probabilmente il mio viso è già rosso come un pomodoro.

«Scusa, tesoro. Sai dove si trova la sezione sulla mitologia?» Persino la sua voce è da far girare la testa!

Quello più vecchio mi guarda e fa una risatina scortese, e quel piccolo barlume di felicità che ho provato sentendo quelle prime due parole «Scusa, tesoro», ora è svanito nel nulla.

Ecco. Io l'avevo detto che non sono carina. Fa ancora male quando mi viene fatto notare, ma continuo a ripetermi che ciò che ho dentro ha molto più valore. Un giorno ci crederò per davvero.

Fingo di non vedere nessuno dei due, come se avessi alzato lo sguardo per caso per un secondo, e poi abbasso gli occhi e faccio finta di continuare a leggere il mio libro. Sono brava a fingere.

«Dev'essere un libro interessante se non ti accorgi che qualcuno ti sta parlando», dice l'uomo attraente mentre solleva leggermente il mio libro.

Un brivido mi percorre la schiena mentre la sua voce profonda riecheggia nella mia testa. Alzando lo sguardo, mi ritrovo catturata dal suo sguardo intenso. Sono così sorpresa che credo di non star respirando nemmeno. Quest'uomo è davvero bellissimo.

«Non è su un argomento un po' troppo difficile per te, ragazzina?»

Chiudo gli occhi, grata per il commento scortese del vecchio e quando li riapro, lui mi sta guardando confuso.

Sorrido. Questa è la situazione a cui sono abituata. Non mi dà più nemmeno fastidio. Anzi, tendo a sfruttare sempre queste situazioni per insegnare qualcosa alla persona che ho davanti.

«In realtà no. Il mio vicino ha appena preso una nuova auto elettrica, quindi sto imparando come funziona quel tipo di motore rispetto a quello della sua vecchia auto. Voglio mantenerlo come cliente nella mia officina. Vedi, ci sono motori CA, motori CC e poi motori per scopi speciali che…»

«Tesoro», mi interrompe il vecchio e, quando lo dice, la sua voce non è affatto gentile. «Dubito che tu sappia come lavorare su un motore».

Sorrido di nuovo, sentendomi frustrata e un po' divertita, soprattutto frustrata, mentre cerco di spiegarmi a un tizio che chiaramente non crede che io sappia di cosa sto parlando solo perché sono una donna.

«Beh, dipende da quale motore io debba riparare», dico. «Ci sono motori a benzina e diesel».

L'uomo più vecchio incrocia le braccia e si appoggia all'indietro. Ha uno sguardo intenso negli occhi e un sorriso cattivo sul viso. È facile vedere che sta aspettando che io dica qualcosa di sbagliato per potermi dire che le donne non dovrebbero fare il lavoro degli uomini.

«Sai di cosa sto parlando?» Chiedo, cercando di sembrare insicura.

Annuisce e il suo sorriso si allarga.

Annuisco anch'io e mi raddrizzo. «Quelli sono facili. Lavoro su motori a benzina normali da anni».

L'uomo attraente ride e dà una pacca sulla schiena al vecchio, ma poiché sono qui insieme e presumo siano amici, mi infastidisco. Quindi invece di sorridere e unirmi al suo divertimento, lo ignoro mentre chiudo il mio libro e mi preparo a insegnare qualcosa in più al suo amico.

«In un motore elettrico, dove di solito vedresti il blocco motore e tutte le parti di un motore a benzina, ci sono meno parti mobili. Ci sono le batterie, il controller che prende l'energia dalle batterie, la converte e la invia al motore, e il motore stesso. Ma di che tipo di motore stiamo parlando?»

Mi sporgo come se stessi per dirgli un segreto. «Il mio vicino aveva un motore CA e, come sai, ce ne sono solo due tipi, i motori sincroni e quelli a induzione. Ora ha un motore CC e tra i cinque tipi diversi, ha dovuto prendere il CC compound, quindi ovviamente necessiterà di un deviatore di corrente o di un trasformatore!»

L'uomo più vecchio rimane lì, aprendo e chiudendo la bocca mentre cerca di pensare a cosa dire. Alla fine, aggrotta le sopracciglia e fa un verso arrabbiato. L'uomo più giovane e attraente ride sommessamente prima che io mi volti verso di lui.

«Oh, e la sezione che state cercando è sulla parete in fondo tutta a sinistra. Buona giornata, signori». Riapro il mio libro e faccio un respiro profondo.

L'uomo più vecchio se ne va arrabbiato mentre l'altro rimane dov'è, a guardarmi. Posso sentire il suo sguardo su di me come se fosse elettrico.

Alzo lo sguardo verso di lui. «Ti serve qualcos'altro?»

«In realtà mi piacerebbe sapere il tuo nome».

«Perché? Non penso ci rivedremo mai più».

«Il mio nome è Damien. Vorrei solo sapere il nome di una così bella ragazza».

Ed è questo che mi irrita. Non dice: «Vorrei sapere il nome della ragazza che ha appena messo in imbarazzo il mio amico con le sue conoscenze sulle auto», o «Vorrei sapere a chi dare credito quando racconterò agli altri ragazzi questa storia».

No. Dice con facilità qualcosa che ogni ragazza vorrebbe sentirsi dire da un ragazzo che ha il suo aspetto, se fosse sincero. E come potrebbe qualcuno che ha il suo aspetto dire a una ragazza come me una cosa del genere e intenderla sul serio? Ha reso tutto banale dimostrando che la sua è solo una frase da rimorchio comune.

Alzo gli occhi al cielo e mi allontano da lui. «Oh, per favore, come se ci credessi. Vai dal tuo amico, Damien. Sono sicura che sia da qualche parte a leccarsi le ferite». Raccolgo rapidamente gli altri libri che avevo messo sul pavimento prima di andare alla cassa per pagare i miei acquisti.

Per un breve momento, penso che avrei tanto voluto che il suo tentativo di flirt fosse stato reale. Poi mi rimprovero per averlo pensato.