Mezzosangue

Gli stivali di Alaric diventavano più fangosi a ogni passo. In un pomeriggio buio, la pioggia incessante preannunciava l'ultima battaglia di questa guerra tra licantropi per il trono.

In lontananza, vide le ombre di quegli esseri.

Il momento era arrivato. Con una sola mossa, si strappò la camicia e i soldati seguirono i suoi movimenti.

Lei, la donna che lo aveva accecato e quasi fatto impazzire di gelosia. Era lì in prima linea, dall'altra parte, e con uno sguardo diabolico fisso su di lui.

Solo vedendola, Alaric si sentì di nuovo debole, debole di fronte a lei, ma aveva promesso a se stesso che non avrebbe commesso lo stesso errore questa volta.

I suoi occhi registrarono il momento preciso in cui lei alzò le mani. Le sue labbra si mossero, lanciando un incantesimo.

In pochi secondi, fulmini fragorosi cominciarono a scendere dalle nuvole, ogni saetta più potente della precedente.

Anche se era consapevole che molti dei suoi guerrieri sarebbero morti oggi, aveva fede che quella sarebbe stata l'ultima volta.

La razza licantropa era una delle più forti di tutte, ma poteva risultare la più debole se si trovava ad affrontare un folto gruppo di creature con la capacità di evocare qualsiasi incantesimo.

Ed era proprio questo che aveva causato, in primo luogo, la perdita di molti dei suoi uomini.

Ma questa volta sarebbe stato diverso perché ora Alaric aveva deciso di usare il potere del suo nemico a proprio vantaggio, rendendo la razza dei licantropi quasi invincibile.

Un potente ruggito riempì l'intero posto. Era il segnale. Centinaia di suoi soldati e centinaia dei suoi seguaci si precipitarono a combattere la battaglia finale.

Il nemico attaccò senza sforzo. Lui si accorse che stavano a malapena toccando il terreno.

Presto i soldati fedeli di Alaric e l'esercito della traditrice si stavano combattendo a vicenda. Questa volta non sarebbe stata come le altre. Questa volta, avrebbe usato le armi dei suoi nemici contro se stessi.

Fece a pezzi ogni creatura, ogni feccia che incontrava sul suo cammino, notando come molti di loro rimanevano sorpresi dall'improvviso cambiamento nei suoi guerrieri.

Guardando come i licantropi usavano la stessa arma di molti di loro.

Per vincere questa guerra, Alaric non aveva avuto altra scelta che cercare il favore di una di queste creature spregevoli.

Tra sangue e incantesimi, la vide. Il volto che una volta pensava fosse perfetto ora sfoggiava un sorriso tirato e crudele. Sapeva l'effetto che aveva avuto su di lui e sul suo amore, il suo amore che ora si era trasformato in odio.

Un odio che ancora non cancellava la bellezza di lei dalla sua mente.

Tuttavia, i ricordi dell'attacco al regno di un anno fa gli balenarono nella mente. Centinaia di corpi sparsi nelle sale del castello erano tutto ciò a cui riusciva a pensare quando la vide.

Come aveva potuto fargli questo? Come aveva potuto tradirlo in questo modo? Avrebbe dato qualsiasi cosa per stare con lei. Anche rinunciare all'idea di trovare la sua vera compagna.

Alaric ruggì con tutte le sue forze e le si scagliò contro. Lei si mosse rapidamente, bloccando ogni colpo che le sferrava. Lui grugnì per il dolore improvviso che sentì alla spalla destra. Aveva usato un pugnale d'argento.

Era il pugnale dei Templari con rubini blu incastonati.

Era lo stesso che le aveva dato in un momento in cui pensava di essere felice. Quel regalo rappresentava l'amore e la fiducia che aveva provato per lei.

Il pugnale era uno dei beni più preziosi di Alaric. Ora si pentiva di averglielo donato.

La pioggia e i tuoni continuavano a inondare il campo di battaglia. Cercò di attaccarla al collo, ma lei lo schivava ogni volta.

Quando lei gli si lanciò contro con il suo pugnale per seppellirglielo nel petto, lui bloccò il colpo in tempo, girandosi velocemente e spingendola a terra con la forza delle sue zampe scure.

Lo guardò dritto negli occhi rossi mentre la intrappolava con i suoi artigli. I suoi occhi lo fissavano con disprezzo e avversione, qualcosa che lo addolorava nel profondo.

A un certo punto, pensò di risparmiarle la vita, ma non appena sentì il debole sussurro della sua voce, capì che avrebbe dovuto farlo in quel momento o mai più.

I suoi lunghi e letali canini premettero con forza sul suo collo, strappandole la carne e la pelle. La sua vista era accecata dalla rabbia. Mentre la vita sfuggiva dagli occhi di lei, Alaric ululava di dolore al mondo.

La guerra stava lentamente volgendo al termine. I sopravvissuti cominciarono a ritirarsi, ma lui aveva dato istruzioni di non lasciare nessuno vivo. Tutti dovevano morire.

Ora nella sua forma umana, sollevò tra le braccia quel corpo senza vita, la sua amata, la sua assassina, la donna che non lo aveva mai amato e che lo aveva tradito.

La pioggia era cessata. Un falò primitivo era stato preparato. Depose il corpo in cima ai rami e ai pezzi di alberi accatastati insieme.

Ora doveva bruciarlo per assicurarsi che non sarebbe mai più tornata in questo mondo. Insieme ai suoi guerrieri circondò il falò ardente.

Tutti potevano sentire le sue emozioni, il dolore, la rabbia, la delusione e infine un senso di sollievo.

Il fumo del falò si intensificò. E presto, l'odore di carne bruciata avrebbe colpito i loro polmoni. I secondi passavano e l'aria divenne diversa, carica di oscurità.

Tutti erano di nuovo in allerta. Alaric si guardò intorno, cercando la minaccia.

Il vento improvvisamente iniziò a soffiare forte. Ciascuno cercava di resistere. Ma le raffiche erano così violente che i soldati riuscivano a malapena a stare in piedi.

Alaric guardò il fuoco spegnersi. Un'ombra scura discese dal nulla, coprendo l'intera pira e portando con sé il corpo senza vita.

Quando l'ombra scomparve, tutti sentirono il vento calmarsi. Rimasero senza fiato quando videro che il corpo della donna non c'era più.

Alaric sospirò, alzando lo sguardo al cielo. Forse, pensò per un momento, avrebbe dovuto inseguire l'anima dannata. Ma era stanco. Aveva bisogno di tornare indietro e ricostruire il suo regno in rovina.

Dopotutto, finalmente era morta.