La famiglia Ashwood

«Mi dispiace. Se n'è andata. Non c'era nulla da fare». Le parole del dottore mi trafissero il cuore. I suoi occhi erano pieni di tristezza e compassione.

«Come sarebbe a dire nulla?! Dovete fare qualcosa! Riportatela indietro!» gridavo, in preda alla disperazione. Ma in fondo lo sapevo già. L'avevo sentita nel mio cuore dirmi addio e andarsene per sempre.

Un dolore lancinante mi attraversò l'anima.

«Vorrei poterlo fare, ma ormai è troppo tardi. Lo sai anche tu. Ora non puoi permetterti di crollare. Le tue figlie hanno bisogno di te».

Le sue parole mi fecero voltare verso le due neonate, che piangevano nella stanza d'ospedale immacolata. Come avrei fatto da solo?

In un attimo, la mia vita era cambiata, ma non come avevo sperato. La mia compagna era morta dando alla luce le bambine. Ci sono state complicazioni e non è sopravvissuta al parto.

Mi aveva lasciato con due splendide bambine, Rose e Daisy. Aveva sorriso loro un'ultima volta, poi aveva chiuso gli occhi per sempre, lasciando me e loro.

Avrei voluto spaccare tutto dalla rabbia. Ero un combattente, uno che risolveva i problemi. Sapevo solo come lottare per uscire dai guai.

Non riuscivo a capacitarmi di come potesse essersene andata, lasciandomi solo. Non avevo potuto fare nulla per salvarla. Era semplicemente svanita. Guardai le mie due figlie che piangevano la madre, e non potei fare altro che unirmi al loro pianto.

Io, l'alfa della Guardia Druit, piangevo disperatamente quanto le mie due piccole. Due femmine. E ora?

Come avrei cresciuto due ragazze? Non sapevo nemmeno come si cambiava un pannolino. Pensai a tutta la loro vita futura, a tutto ciò che avrebbero dovuto affrontare.

Sarei stato in grado di insegnare loro le cose importanti per una ragazza? E quali erano queste cose importanti?

Potevo insegnare loro a combattere. Potevo insegnare loro come guidare un gruppo di guerrieri. Ma era tutto qui!

Non mi ero mai sentito così impotente e vulnerabile in vita mia. Queste due piccole creature mi avevano già messo in ginocchio.

Erano tutto ciò che mi restava della mia compagna, l'ultimo legame con il mio amore. Sapevo che non avrei dovuto incolparle, ma una parte di me voleva farlo.

Fui di nuovo sopraffatto dal dolore quando realizzai che queste due bellissime bambine non avrebbero mai visto il sorriso della madre. Non avrebbero mai sentito la sua voce leggere loro una favola prima di dormire.

Non avrebbero mai sentito la sua risata per le loro marachelle o provato il calore dei suoi abbracci. Ce l'avrei fatta a essere sia madre che padre?

Con l'aiuto dell'infermiera, presi in braccio le mie piccole. Diedi loro un bacio ciascuna.

«Vi prometto che vi darò tutto me stesso. Non posso promettervi di essere perfetto o di non sbagliare mai, ma vi giuro che darò la vita per proteggervi. Siamo tutto ciò che abbiamo ora».

Cercai di trattenere le lacrime, ma fu inutile. Facendo attenzione a non farle cadere sulle mie figlie, le rimisi nella loro culla.

Avevano smesso di piangere e muovevano le loro manine l'una verso l'altra finché non si presero per mano.

Sospirai: «Almeno avranno sempre l'una l'altra». Mi sedetti su una sedia accanto a loro, osservandole dormire, onestamente un po' in ansia che potessero smettere di respirare.

Mentre ero lì seduto, sapevo che dovevo elaborare il mio lutto. Dovevo completare il nostro legame familiare. Anche se faceva male, dovevo andare avanti per le mie figlie.

Allungai l'unghia del pollice sinistro, feci un piccolo taglio sul destro, e poi, con estrema delicatezza, feci un minuscolo taglio su entrambi i loro alluci.

Toccai ciascuno dei loro piccoli alluci con il mio taglio, lasciando che una goccia minuscola di ciascuna entrasse in me. Le sentii entrare nella mia anima, e quel piccolo barlume di speranza e amore iniziò a lenire il mio dolore.

Guardai il mio petto, all'altezza del cuore, e vidi formarsi il marchio familiare delle mie figlie: una rosa bianca e una margherita bianca e gialla.

«Miei piccoli fiori, non sapete quanto avete salvato il vostro papà», sussurrai.

Il dottore aveva ragione. Non potevo permettermi di crollare. Dovevo andare avanti nonostante il dolore. Faceva male. Il marchio della mia compagna bruciava quando aveva lasciato questo mondo.

Guardai il mio marchio, che stava già svanendo. Ora dovevo concentrarmi sulle mie bambine. Avrei potuto perdermi nel dolore e nella tristezza che mi stavano dilaniando l'anima.

La mia compagna non mi avrebbe mai perdonato se non fossi andato avanti per i nostri figli. Solo che non sapevo come fare, da dove cominciare.

Sapevo che avrei dovuto lottare, ma non con la forza fisica. Avrei dovuto lottare contro il mio cuore spezzato per non arrendermi. Solo che non sapevo ancora come. Avevo solo i miei piccoli fiori per darmi la forza di andare avanti.