Guerra & Caos Libro 5 - Redback
Autore
Gina O’Connor
Letto da
108K
Capitoli
19
Capitolo 1
Libro 5: Redback
UNKNOWN
Dall'angolo della stanza, li osservavo ridere insieme mentre giocavano a biliardo e bevevano le loro birre. Gli Highway Jokers non erano solo un club di motociclisti—erano la spina dorsale di Bunbury.
Una città che faceva quello che volevano loro. Una città che li temeva, li amava, aveva bisogno di loro.
Ma non ero venuto a Bunbury solo per servire drink e pulire i posacenere. Ero venuto per prenderla.
E se avessi dovuto bruciarla fino alle maledette fondamenta per farlo, avrei acceso io stesso il fiammifero.
«Prospect! Porta un altro giro, amico» gridò Blackout, la sua voce alta sopra il suono sommesso di una classica canzone degli AC/DC che usciva dal jukebox.
Lasciai uscire un respiro e mi staccai dal muro, facendo un cenno con la testa prima di camminare verso il bar. Lo facevo così tante volte ormai—sorridere, annuire, servire, andarmene.
Questo era essere un prospect. Un maledetto fantasma con le mani.
«Un altro giro?» chiese la donna al bar, facendomi un sorriso che sembrava finto. Si chiamava Shelly, credo. Lavorava qui part-time, probabilmente per le mance e per il panorama.
Feci cenno di sì.
Mentre aspettavo, sentii l'aria cambiare. Qualcuno si avvicinò accanto a me, e l'odore del suo profumo mi colpì forte.
Intenso, floreale. Qualcosa di costoso e pungente.
«Ehi, baby». La sua mano si mosse lungo il mio braccio, leggera e provocante.
Girai un po' la testa verso di lei, non abbastanza da far guardare la gente ma abbastanza da farle capire che l'avevo vista.
«Aww, cosa c'è che non va?» chiese, voce dolce come caramella, ma i suoi occhi erano cattivi.
«Niente» dissi rapidamente, denti stretti.
I suoi occhi guardarono verso il gruppo di Jokers, pensando a qualcosa.
«Solo qualche altra settimana prima che Viktor ti voglia a casa» disse piano nel mio orecchio, voce bassa e dolce come una ninna nanna. Una che ti faceva dimenticare il coltello affilato sotto il cuscino.
«Cos'altro posso dare a quell'uomo? Non condividono niente—specialmente non con i loro prospect». La mia voce divenne arrabbiata e bassa.
Sorrise. «Prova ad avvicinarti al loro road captain. Redback».
Mi girai completamente a guardarla ora, lo stomaco che già si sentiva male.
«E cosa c'è di così speciale in Redback?»
«So che ha una moglie che sta lontana dalla gente e una figlia che è morta. Quel tipo di perdita? Fa sì che un uomo smetta di stare attento a volte. Inizia a cercare modi per fermare il dolore nei posti sbagliati». Giocherellò con la cannuccia nel suo drink, sorridendo come se sapesse già come sarebbe finita la storia.
«Pensavo che il tuo tempo con loro fosse finito». Non volevo che suonasse arrabbiato, ma uscì così.
Alzò le spalle, senza preoccuparsene. «Non significa che ho smesso di guardare».
La barista tornò con le caraffe.
Le presi proprio mentre Blackout gridava di nuovo, più forte questa volta.
«Prospect! Muovi il culo!»
Sbattei il pugno contro il bar prima di potermi fermare. La barista sobbalzò e versò un po' di birra oltre il bordo di una caraffa.
Dissi delle scuse veloci, afferrando le caraffe con una mano e girandomi verso la donna accanto a me.
«Ci vediamo in giro, baby». Disse piano, facendomi l'occhiolino prima di portare il bicchiere alle labbra.
Mi staccai e camminai verso il tavolo dove erano seduti i Jokers. Risate, sigarette, tappi di bottiglia lanciati.
L'odore di pelle, grasso e soldi sporchi riempiva la stanza.
Posai le caraffe sul tavolo.
«Grazie, amico, apprezzo» disse Blackout, colpendomi la schiena abbastanza forte da farmi barcollare.
Poi mi lanciò uno sguardo—il tipo che non scherzava più.
«Se vuoi davvero quella patch, non puoi avere nessuna figa».
I miei occhi guardarono dritti nei suoi.
«Parole di Thrasher» disse, alzando le spalle. «Non fraintendermi—fa schifo. Ma una volta che il tuo cuore è nel club di motociclisti, non ti mancherà nemmeno».
Guardai indietro verso il bar, ma lei era sparita. Come un fantasma.
Probabilmente era meglio così.
***
Avevo finalmente finito con il lavoro.
Dopo una settimana passata a pulire sangue dai bagagliai delle auto e lavare vomito dai bagni della clubhouse, presi il furgone e guidai verso il limite della città.
Trovai l'unica panchina del parco che non puzzava di piscio e mi sedetti, tirando fuori il mio telefono usa e getta e un pacchetto sgualcito di sigarette.
Ne accesi una. Espirai. Lasciai che il silenzio mi avvolgesse.
Poi chiamai il numero.
«Sono io» dissi.
Viktor non perse tempo. «Qualcosa di nuovo?»
«La solita roba. Consegne, servizio al bar, pulizie».
«Pensi che non sappia quando mi stai rifilando stronzate?» disse arrabbiato. «Sei lì dentro da abbastanza tempo. Ti voglio nella loro armeria. Voglio una lista delle loro consegne. Voglio i maledetti file di Thrasher. E se devi, scopati qualcuna per entrare nella confidenza delle old ladies».
«Non è così facile, amico».
«Non me ne frega un cazzo!» urlò. «Vuoi quella patch da VP a Sydney? Allora dimostra di potertela guadagnare. Hai una settimana».
La linea si interruppe.
Fissai il telefono. La sensazione pesante che si stava costruendo nel mio petto era qualcosa che non riuscivo a scrollarmi di dosso.
Finii la sigaretta, schiacciai il mozzicone sotto lo stivale e risalii sul furgone.
Non sapevo nemmeno quanto veloce stessi andando finché non vidi le luci rosse e blu nello specchietto dietro di me.
Maledizione.
Accostai, cuore che batteva veloce.
«Un po' di piede pesante oggi, eh?» disse il poliziotto mentre si avvicinava al finestrino.
«Non stavo facendo attenzione».
«Spegni il motore e scendi».
«Non puoi semplicemente farmi una maledetta multa?»
«Fuori dalla macchina».
Spensi il motore e scesi. La sua mano si stava già muovendo verso l'arma.
«Mani sul furgone».
Feci quello che disse. Conoscevo questa sensazione. Città diversa, stessa maledetta cosa.
Mi perquisì. Niente di illegale addosso.
Ma quando perquisì il furgone, trovò le bustine.
Non sapevo nemmeno che ci fossero.
«Alzati. Sei in arresto».
***
Passarono ore. Niente orologi, niente finestre.
Solo aria vecchia, muri di cemento e il ronzio sommesso di una luce sopra la mia testa che continuava ad accendersi e spegnersi. Sembrava che mi stesse trapanando il cranio.
Il mio ginocchio non smetteva di muoversi. Cercai di fermarlo—cercai di sembrare fermo, calmo, in controllo—ma l'energia nel mio corpo aveva altri piani.
Non avevano detto una parola da un po'. Mi lasciarono solo seduto.
Lasciarono che il silenzio continuasse finché la mia mente non iniziò a rivoltarsi contro se stessa.
Ogni passo lontano fuori dalla stanza faceva saltare il mio cuore. Ogni porta sbattuta suonava come uno sparo.
Continuavo a ripensare agli ultimi giorni nella mia testa, cercando di capire come diavolo ero finito qui.
Poi la porta si aprì.
Questa volta entrarono in due.
Il primo tizio—Detective Qualcosa, non colsi il nome—si sedette di fronte a me come se si stesse preparando per una chiacchierata normale. L'altro rimase vicino al muro, braccia incrociate, occhi acuti e in attesa.
«Ti faremo uscire su cauzione» disse finalmente il detective, voce ruvida. «Se ci dai qualcosa sugli Highway Jokers».
Lo fissai, faccia vuota. «Cosa ti fa pensare che sia uno di loro?»
Alzò un sopracciglio come se gli avessi appena detto che il cielo non era blu.
«Hai il loro furgone. Indossi la loro patch. E il tuo club di motociclisti ti sta chiamando da ore». Si sporse un po' in avanti, voce bassa e attenta. «Sappiamo chi sei. L'unica domanda è se vuoi aiutare te stesso, o no».
Mi appoggiai allo schienale della sedia, cercando di fingere un po' di calma, come se non stessi già cadendo a pezzi dentro. Le mie dita volevano controllare il telefono, vedere chi aveva chiamato, ma ce l'avevano loro.
Insieme al mio portafoglio, chiavi—tutta la mia vita ora seduta in una busta di plastica appena fuori portata.
Non dissi niente.
Aspettarono. Lasciarono che il silenzio si costruisse di nuovo. Era un trucco. Uno di cui avevo letto.
Volevano che mi sentissi intrappolato. Solo. Come se il club di motociclisti non stesse arrivando, come se nessuno lo avrebbe fatto.
E per un secondo, una sensazione fredda di paura mi entrò nella schiena. E se non lo stessero facendo?
Alzai lo sguardo mentre il detective ricominciava a parlare. «Non chiediamo molto. Solo un piccolo pezzo. Un pezzo. Dimostra che non stai facendo perdere tempo».
Scossi la testa. «Non sono un infame».
«Allora goditi la galera» disse quello in piedi, finalmente parlando. «Vuoi fare il duro, vai avanti. Ma condividerai una cella con qualcuno che potrebbe conoscere quella patch—e non sarà gentile la metà di noi».
Rimasi in silenzio, labbra premute in una linea sottile. Potevano vedermi spezzare. Stavo cercando così dannatamente tanto di resistere.
«Armi» dissi finalmente, voce ruvida per ore di non parlare. «Vanno in giro una volta al mese. Armi, non droga».
Il detective fece cenno di sì lentamente, come se non fosse sorprendente. «Da dove?»
Mi fermai. «Non lo so. Faccio solo da guardia a volte. Non ho idea di dove prendano la roba. Non chiedo».
«E le attività?» insistette. «Il negozio di tatuaggi. La clinica. Quel magazzino vicino ai moli».
Scossi la testa. «Niente di illegale che abbia visto. Il negozio di tatuaggi è pulito. La clinica è vera—aiuta solo persone che non vogliono domande. E il magazzino? Potrebbe essere un deposito. Potrebbe essere vuoto per quel che ne so».
Mi guardò per un lungo momento. Poi si alzò e camminò verso la porta. «Basterà. Per ora».
L'altro lo seguì, fermandosi a guardarmi con uno sguardo che non riuscivo a decifrare. Poi la porta si chiuse di nuovo, lasciandomi solo.
Non era libertà. Ma non era nemmeno galera.
Non ancora.
***
Nel secondo in cui attraversai le porte della clubhouse degli Highway Jokers, la temperatura scese di dieci gradi. Ogni conversazione nella stanza si fermò. Ogni testa si girò.
Era come camminare contro un muro di giudizio silenzioso. I miei stivali facevano rumori forti sul pavimento, e la clubhouse—che di solito era tutta rumore e fumo e risate—sembrava una chiesa prima di un funerale.
Thrasher stava al centro della stanza come se mi stesse aspettando. Braccia incrociate, mento leggermente inclinato verso il basso, il suo sguardo abbastanza affilato da tagliare un uomo.
Stone stava accanto a lui come una statua fatta di rabbia, mascella stretta e faccia vuota.
«Ti do mezza maledetta domenica» disse Thrasher arrabbiato, «e ignori il telefono?»
La sua voce schioccò come una frusta attraverso il silenzio. Ogni muscolo nel mio corpo si bloccò.
Mi costrinsi a continuare a camminare finché non fui davanti a lui, combattendo il bisogno di guardare in basso, di muovermi. Odiava quello. La debolezza.
«Sono rimasto senza benzina» dissi, mantenendo la voce ferma. Niente scuse. Solo i fatti.
Misi la mano in tasca e tirai fuori lo scontrino piegato della stazione di servizio, ancora caldo dalla mia mano, e lo posai sul tavolo accanto a lui come un'offerta.
Thrasher non lo guardò nemmeno. I suoi occhi rimasero su di me, freddi e piatti. «Pensi che mi importi? Che me ne freghi un cazzo del tuo scontrino?»
«No, signore».
«Pensi che non sappia leggere tra le stronzate e una vera ragione?»
Aprii la bocca—poi ci ripensai. La richiusi. Niente di quello che potevo dire avrebbe migliorato le cose.
«Sei in avvertimento» disse, facendo un passo avanti. La sua voce scese più bassa, più pericolosa. «Ancora un casino, ancora un momento di silenzio quando il tuo club di motociclisti sta chiamando, e sei fuori. Non lo dirò di nuovo».
Il mio cuore batteva nel petto come se volesse uscire. «Capito».
Thrasher mi fissò per un altro lungo momento, come se stesse cercando di decidere se spingere più forte o lasciar perdere. Poi fece un passo indietro.
«Ora vai a pulire i dormitori» disse ad alta voce. «Il charter di Perth arriva domani. Voglio quel posto immacolato. Mi hai sentito?»
«Sì» dissi piano. Mi schiarì la gola e riprova. «Sì, signore».
Si girò senza un'altra parola e se ne andò, Stone che lo seguiva come un'ombra.
Nel momento in cui sparirono nel corridoio sul retro, la tensione nella stanza si allentò. Le conversazioni ricominciarono a voce bassa.
Alcuni ragazzi mi guardarono mentre camminavo verso le scale—alcuni con pietà, alcuni con divertimento, e alcuni solo contenti che non fossero loro sulla linea di fuoco.
Salii le scale due alla volta, gola secca, palmi sudati.
Un avvertimento. Era tutto quello che mi restava.
E il charter di Perth che arrivava domani? Significava che tutti avrebbero guardato.
Niente più spazio per casini.
