Il calore dell'hockey
Autore
C.l.o.x.a.
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65
La giornalista sportiva Savannah Carter riceve l'incarico di realizzare un servizio esclusivo con accesso illimitato sui Denver Storm, per poi scoprire che l'arrogante sconosciuto con cui è andata a letto è Wes Dalton, l'attaccante stella della squadra. Costretta a una stretta convivenza tra interviste e spogliatoi, Savannah lotta per rimanere professionale mentre Wes continua a spingersi oltre il limite. Quando Nolan Reed, un difensore dal carattere riservato, accenna a una storia sepolta che nessuno vuole venga raccontata, Savannah dovrà decidere fin dove è disposta a spingersi per la verità.
L'incarico da incubo
SAVANNAH
Fissai l'e-mail, rileggendo l'incarico per la terza volta mentre un forte mal di testa minacciava di farmi esplodere il cranio.
Savannah Carter per Un articolo di fondo sull'amata squadra di hockey della città, i Denver Storm. Interviste ai giocatori, accesso dietro le quinte e un'analisi dell'importanza culturale di questo sport.
Odiavo lo sport. Non in modo drammatico o come una vendetta personale per tutta la vita, era più il semplice disinteresse di chi non aveva mai capito il fascino di inseguire un disco su una pista ghiacciata, o di memorizzare infinite statistiche su giocatori che non avevo mai incontrato e di cui non mi sarebbe mai importato nulla.
Ero una scrittrice, dannazione, non una giornalista sportiva. Eppure, in qualche modo, avevo ottenuto un incarico che mi avrebbe perseguitata per i successivi tre mesi: un lungo articolo dietro le quinte sull'hockey professionistico dal punto di vista di un'estranea.
L'hockey. Tra tutte le cose.
Il mio editore lo aveva proposto come un punto di vista nuovo, qualcosa di diverso dalla solita e complessa analisi sportiva. «I lettori lo adoreranno, Sav», aveva detto, dandomi una pacca sulla spalla come se non mi avesse appena condannata al purgatorio dello sport. «Sarai a stretto contatto con la squadra, parlerai con i giocatori e capirai davvero il gioco. Pensala come un'avventura».
Un'avventura. Certo. Piuttosto una morte lenta e dolorosa a colpi di disco da hockey.
Gemetti, accasciandomi contro la sedia della scrivania e massaggiandomi le tempie per la frustrazione. Non sapevo nulla di hockey, a parte il fatto che c'erano ghiaccio, bastoni e un numero allarmante di denti mancanti.
Eppure, in qualche modo, ci si aspettava che scrivessi un lungo articolo sulla squadra che aveva in pugno l'intera città. Nessuna pressione, vero?
Dopo un'ora di ricerche inutili, che consistevano per lo più nel cercare di capire cosa diavolo significasse «liberazione vietata» e nel farmi distrarre dai video su YouTube di brutali risse sul ghiaccio, chiusi il portatile con più forza del necessario.
Avevo bisogno di un drink.
Quando lasciai l'ufficio avevo i nervi a fior di pelle. Avevo due settimane per fare le prime interviste prima di unirmi ufficialmente alla squadra, e due settimane per capire come diavolo fingere di essere un'esperta di hockey.
***
Mi lasciavo andare raramente. La mia vita era un equilibrio perfetto di scadenze, sessioni di scrittura notturne e una quantità malsana di caffeina.
Ma stasera volevo dimenticare l'hockey, dimenticare il mio incarico, dimenticare tutto tranne il piacevole bruciore del whisky in gola.
Il bar in cui capitai non era il mio solito tipo di locale. Era poco illuminato, rimbombava di musica dai bassi pesanti ed era pieno di persone già immerse nei festeggiamenti del venerdì sera. L'aria era pesante, impregnata dell'odore di birra versata, di profumo da poco e di un leggero sentore di fumo.
Mi sedetti su uno sgabello da bar, appoggiando i gomiti sul bancone di legno consumato, e ordinai un whisky liscio, perché se dovevo fare scelte discutibili, tanto valeva impegnarmi fino in fondo.
Ero a metà del mio secondo drink, con il bruciore dell'alcol che mi scorreva nelle vene come una lenta vibrazione, quando lo notai. Alto. Spalle larghe. Il tipo di uomo che sembrava uscito dalla copertina di una rivista sportiva di lusso, o da uno di quei calendari di pompieri che andavano a ruba ogni anno.
I suoi capelli scuri erano un po' troppo disordinati, come se ci avesse passato le mani distrattamente troppe volte. La linea della sua mascella era così definita da poter tagliare il vetro, accentuata da un leggerissimo accenno di barba.
E quando mi sorrise con malizia dall'altra parte del bancone, sentii una stretta allo stomaco. Forse era il whisky, forse lo stress dell'incarico, o forse il suo modo di fare: sicuro di sé, di una mascolinità naturale, e con quel tanto di arroganza da farmi accelerare il battito.
Qualunque cosa fosse, quando si sedette accanto a me e mi chiese: «Serata difficile?», mi ritrovai a rispondere con onestà.
«Non ne hai idea.»
Girai la testa, incontrando lo sguardo azzurro e penetrante dell'uomo che sembrava un guaio avvolto in un metro e ottanta di pura tentazione, con un sorriso malizioso che prometteva pessime decisioni e il tipo di distrazione che desideravo disperatamente.
Mi offrì un altro drink. Parlammo, anche se non ricordo quasi di cosa. Qualcosa sui viaggi, sugli inverni di Montreal e sul fatto che io fossi nuova in città.
La sua voce era profonda e suadente, le sue parole mi scivolavano addosso come miele. Era tutto facile e naturale, un continuo scambio intessuto di battute e flirt, e per la prima volta in quella giornata non mi sentii soffocare sotto il peso del mio incarico.
E poi le sue dita sfiorarono il mio polso, un tocco leggero ma intenzionale, una domanda silenziosa. La mia pelle bruciò nel punto in cui mi aveva toccata, mentre un brivido mi percorreva il braccio come una scossa elettrica.
Risposi senza pensare, avvicinandomi appena, con un movimento quasi impercettibile, ma sufficiente per farglielo notare.
Il suo sorriso malizioso si allargò. La sua voce si fece più bassa, suadente come il peccato. «Forse stasera, per una volta, dovresti smettere di pensare».
Il tono provocante della sua voce mi fece correre un brivido lungo la schiena. Avrei dovuto dire di no. Non facevo mai cose del genere: rimorchiare uno sconosciuto in un bar, concedermi scelte avventate e impulsive.
Ma stasera, con l'alcol che mi ronzava nelle vene e il peso dell'incarico che mi schiacciava, volevo provare qualcosa di diverso dall'essere stressata e persa.
Così, quando si avvicinò ancora, con il respiro caldo contro il mio orecchio mentre mormorava: «Che ne dici, dolcezza?», non esitai.
