L’aggancio
Autore
Lynn Fair
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Capitoli
74
Volete sapere la verità? Non avrei dovuto innamorarmi. Sono Wyatt Pierce: capitano della squadra di hockey, il ragazzo d’oro del campus, quello a cui tutto riesce senza sforzo. Le ragazze sanno come funziona con me: divertimento, niente legami, niente rimpianti. E Rory Dillon? Doveva essere lo stesso. Una scappatella. Una notte. Forse due.
Solo che una notte si è trasformata in settimane. E tra la sua linguaccia, i suoi berretti assurdamente carini e il modo in cui mi guarda come se mi vedesse davvero... ho dimenticato le regole.
Ora Rory mi odia. Non vuole guardarmi, non vuole parlarmi, non vuole concedermi un secondo del suo tempo. E per la prima volta in vita mia, mi importa davvero. Perché non voglio un’altra avventura. Voglio lei. E farò tutto il necessario per riconquistarla.
Capitolo 1
WYATT
Il bello delle feste di Westbridge è che sono un dannato assalto ai sensi. Non importa chi le organizzi o quale scusa ridicola si usi per ubriacarsi fino a perdere conoscenza — compleanno, vittoria, essere sopravvissuti agli esami — a mezzanotte è sempre la stessa storia: un inferno umido, appiccicoso di birra, con i bassi che ti martellano nel petto, dove le pessime decisioni spuntano come funghi in ogni angolo.
La musica è sempre troppo alta, l'aria densa di sudore e di quel tipo di colonia a buon mercato che ti fa lacrimare gli occhi. Ogni superficie è appiccicosa, il pavimento sospettosamente scivoloso, e tutto il posto vibra di un'energia caotica che ti dice una cosa sola: stanotte qualcosa — di bello o di brutto — succederà di sicuro.
Ho perso il conto di quante feste così mi sono fatto negli ultimi anni. A questo punto si confondono tutte — un montaggio tremolante di luci stroboscopiche, musica assordante, corpi stretti negli angoli bui, la puzza di birra versata e vodka Red Bull. Facce, risate, scopate a malapena ricordate e conversazioni senza troppo impegno.
Di solito è tutto rumore di fondo, qualcosa attraverso cui mi lascio trasportare con il pilota automatico, sorridendo alle persone giuste, dicendo le cose giuste.
Ma non stasera.
Stasera sono concentrato, con lo sguardo puntato su una sola persona, come se fosse il centro di gravità e io fossi intrappolato nella sua orbita.
Savannah Blake.
È dall'altra parte del soggiorno, mezza nascosta dietro un gruppetto di ragazze della confraternita, le loro risate che si alzano sopra la musica in scoppi acuti e brilli. Savannah non ha bisogno di competere per attirare l'attenzione — la cattura senza nemmeno provarci.
I suoi capelli sono lunghi e scuri, così lucenti da riflettere la fila di lucine LED appese sopra la sua testa. Si appoggia al bancone di Formica scheggiato, tutta angoli naturali e portamento da passerella, come se il suo posto fosse sulla copertina di una rivista, non in una cucina che probabilmente non vede una pulizia decente da mesi.
Butta la testa indietro, ridendo di qualcosa, e il movimento scopre la linea lunga e aggraziata del suo collo.
Mi colpisce come un pugno in pieno petto.
Patetico, vero? Lo so. Sono un uomo adulto — capitano della squadra di hockey, uno che ha avuto l'imbarazzo della scelta tra ragazze delle feste e groupie fin dal primo anno.
Ma ogni volta che vedo Savannah, è come se tornassi a diciassette anni, disperato e senza parole, mezzo innamorato di qualcuna che resta sempre appena fuori portata.
E stasera, a quanto pare, lo sto rendendo fin troppo evidente.
«Chiudi la bocca, Pierce. Stai iniziando a sembrare un golden retriever che aspetta il biscottino.» La voce di Liam Bancroft taglia la musica e la nebbia del mio stordimento causato da Savannah. Sorride, un bicchiere di plastica mezzo vuoto che penzola dalle dita tatuate, la camicia a quadri aperta sopra una maglietta bianca.
Sembra uno appena uscito dal letto di qualcun altra che si è messo addosso la prima cosa a portata di mano, eppure riesce comunque a sembrare uscito da un servizio fotografico. Il tipo ha due modalità alle feste — bere e rompermi le palle — e stasera è decisamente in servizio per entrambe.
Distolgo lo sguardo da Savannah e gli lancio un'occhiataccia fulminante. «Stai zitto, Liam.»
Caleb Grant, l'altro mio migliore amico, mi piazza una mano pesante sulla spalla. «Non ha torto, fra. La stai scopando con gli occhi dal momento in cui siamo entrati. Sta diventando triste — persino per i tuoi standard.»
«Non sto—» Mi interrompo, rendendomi conto che non ha senso. Se gli dai un dito, si prendono tutto il braccio.
Il ghigno di Liam si allarga ancora, e Caleb sembra sul punto di lanciarsi in una delle sue prediche sulle priorità e sul restare concentrati per la stagione.
«Lasciate perdere» borbotto, voltandomi di nuovo verso la folla, ma so già che non sto prendendo in giro nessuno.
Ma la verità è che non riesco a lasciar perdere. Savannah è la mia fissazione da anni ormai.
È quella che alza l'asticella per tutte le altre — intelligente, determinata, tagliente da morire, intoccabile. E io? Io sono solo l'idiota che continua a girarle intorno, troppo codardo per fare il primo passo, ripetendosi ogni volta che ci proverà la prossima.
«Vuoi restare qui a sbavare tutta la notte, o hai intenzione di parlarle davvero?» Liam si sporge verso di me, le sue parole che puzzano di birra calda e provocazione.
Stringo più forte il mio bicchiere, le nocche che sbiancano. «Le parlerò.»
«Quando?» ribatte Caleb, con un sopracciglio alzato. «Prima o dopo che si laurea?»
Mando giù un sorso di birra, lasciando che l'alcol tiepido mi bruci la gola, così da non dover rispondere.
Liam ride, tamburellando con le dita sul bicchiere. «Tragico. Il Capitano Golden Boy riesce a fare una tripletta contro la Michigan U, ma non riesce neanche ad attaccare discorso con l'unica ragazza che gli interessa davvero.»
Gli faccio il dito medio, ma sento il calore salirmi in faccia, una spirale di frustrazione che si stringe nel petto. Il peggio è che ha ragione. E odio che lo sappiano.
La serata va avanti in un vortice di rumore, sudore e giocatori di hockey sempre più ubriachi. Faccio la mia parte — lancio un sorriso a un paio di ragazze che mi guardano in quel modo, mi lascio trasportare dalla folla dalla cucina al soggiorno e ritorno — ma ogni pochi minuti la mia attenzione torna dritta su Savannah.
Ride, sorseggia, si scosta i capelli. L'attrazione è implacabile, cazzo.
E poi lo vedo — un cambiamento nella sua postura, una parola veloce alla sua amica, e Savannah si stacca dal gruppo dirigendosi verso le scale. Per un istante la folla si apre e lei si guarda alle spalle, una sola volta, ed è come se qualcuno avesse sparato un razzo luminoso in una stanza buia.
Il battito accelera, l'adrenalina mi pizzica sotto la pelle, come prima che il disco venga lanciato.
«Non farlo» mormora Caleb, ma il suo avvertimento è poco convinto.
Liam si limita a sorridere, occhi che brillano di malizia. «Lo farà di sicuro. Vai a prenderla, tigre.»
Poso il bicchiere vuoto sulla prima superficie a portata di mano — probabilmente il tavolino della nonna di qualcuno, ora marchiato per sempre da un alone d'acqua — e comincio a farmi strada tra la calca. Ogni passo fa battere il cuore più forte, ogni spalla sfiorata o spinta da una coppia che balla mi riporta a fuoco.
Al piano di sopra, i bassi si attenuano, sostituiti dallo scricchiolio dei vecchi gradini e dal ronzio lontano di una ventola del bagno. Si sta più freschi quassù, le luci sono più basse, il rumore della festa smorzato da muri che hanno visto troppe serate come questa.
Avanzo lungo il corridoio, cercando un lampo di capelli scuri, l'inclinazione delle spalle di Savannah, qualsiasi cosa che mi dica che sono sulla strada giusta.
Invece, quasi mi scontro con qualcun'altra.
È appoggiata al muro in fondo al corridoio, a scorrere il telefono con un'espressione di pura, totale noia. Il tipo di noia che dice: sono troppo superiore per il casino di sotto, e lo so.
I suoi capelli sono biondi — onde disordinate che arrivano alle spalle e catturano la luce fioca — e indossa un crop top nero e jeans a vita alta che le fanno sembrare le gambe infinite.
Minuta, ma con un'aria da dura che le irradia addosso come elettricità statica. Sembra il tipo capace di stendere un giocatore di football con una sola occhiataccia ben piazzata.
Mi fermo di colpo, il cuore che perde un colpo quando alza lo sguardo e i suoi occhi verde nocciola incontrano i miei. Per mezzo istante, il mondo si restringe a quello: il suo sguardo, affilato e indagatore, una scarica elettrica nell'aria tra noi.
Non è Savannah, questo è certo. Ma in qualche modo, non riesco a distogliere gli occhi.
«Bene bene» dice, infilando il telefono nella tasca posteriore, la voce bassa e vellutata, morbida come una tentazione. «Se non è il golden boy di Westbridge in persona. Ti sei perso mentre cercavi la sala dei trofei?»
Mi ci vuole un attimo per riprendermi. Il tono tagliente mi coglie di sorpresa, mi sbilancia in un modo che è inquietante e... stranamente intrigante allo stesso tempo.
«Mi conosci?»
Le sue labbra si curvano in un sorriso, facendo comparire una fossetta che mi colpisce come un gancio improvviso. «Ti conoscono tutti, Pierce. Capitano della squadra di hockey. Playboy del campus. Spezzacuori professionista. Devo continuare o il tuo ego è già pieno?»
Non riesco a trattenere il ghigno che mi tira le labbra. Questa ragazza è affilata.
«Playboy, eh? È questo che sforna il pettegolezzo di questi tempi?»
«Quella è la versione per tutti i pubblici.» I suoi occhi mi scorrono addosso, rapidi e valutativi, e ho la sgradevole sensazione di essere esaminato e giudicato esattamente come si aspettava — e non abbastanza interessante per valerne la pena.
Mi appoggio al muro, specchiando la sua posizione. «Sai fare battute. Mi piace.»
Mi studia per un secondo, il mento appena sollevato per quanto basta a lanciare una sfida. «Ne sono sicura. I tipi come te di solito apprezzano qualsiasi cosa gli dia attenzione.»
Qualcosa cambia nell'aria tra noi — si fa più densa, elettrica. Mi avvicino di un soffio, abbastanza perché debba alzare lo sguardo. Non in modo minaccioso. Solo per farle capire che ha la mia piena attenzione.
«Allora» dico, abbassando la voce. «Ce l'hai un nome, o devo chiamarti Guai?»
Un sopracciglio si inarca, la fossetta si approfondisce per un attimo. «Guai? È il meglio che sai fare, Capitano? Mi aspettavo di più da uno con le tue statistiche.»
Sorrido, lasciando che il mio sguardo indugi per mezzo secondo sulla curva delle sue labbra prima di tornare ai suoi occhi.
«Già, beh, sono fuori servizio. Ma seriamente. Una ragazza come te, nascosta quassù mentre il circo infuria di sotto? Decisamente guai.»
Le sue labbra fremono — a metà tra un ghigno e un broncio. «Forse è che non trovo gli atleti sudati e la birra tiepida poi così attraenti.»
«E allora perché sei venuta?»
Alza le spalle, e il movimento le tira il top, mandando il mio cervello in cortocircuito per un istante. «A volte è divertente guardare il circo.»
Rido, sinceramente. «E questo fa di me il pagliaccio?»
Inclina la testa, fingendo di pensarci su. «No. Più il direttore del circo. Sono tutti qui per vederti esibirti, Wyatt. Dev'essere sfiancante, fare il "perfetto" tutto il tempo.»
Il modo in cui lo dice è una sfida, del tipo che ti provoca una fitta al petto, difficile da definire.
Non so se essere divertito o irritato. «Dovrei offendermi?» chiedo, la voce più bassa, il cuore che fa di nuovo quella stupida capriola.
«Dipende. Ti interessa davvero quello che penso?»
La risposta esce prima che possa pensarci due volte. «Assolutamente sì.»
E mi rendo conto, all'improvviso, che lo penso davvero.
Per un attimo, la sua espressione si addolcisce — quel tanto che basta perché la fossetta torni a comparire — ed è il colpo più duro che abbia mai preso fuori dal ghiaccio.
Ma il momento finisce prima che riesca a riprendermi. Si raddrizza, spezzando l'incantesimo, e mi passa accanto, lasciandosi dietro una scia leggera di vaniglia e qualcosa di speziato, il tipo di profumo che ti resta addosso.
«Bene, in quel caso» mormora, già diretta verso le scale, «buona fortuna a trovare quello — o chi — stai cercando.»
Mi giro a guardarla andare via, lo sguardo attirato senza scampo dal dondolio dei suoi fianchi, dal rimbalzo di quei capelli biondi, dalla pura sicurezza che irradia da ogni suo passo.
Resto lì a sorridere come un idiota, stordito, a lungo dopo che è scomparsa.
Ed è in quel momento che la realtà torna a bussare. Savannah.
Giusto. Savannah Blake, l'unico motivo per cui ho salito quelle scale.
Mi giro di scatto, scrutando il corridoio in penombra, aprendo qualche porta a caso. Niente. Nessuna Savannah.
È come se fosse svanita nel nulla, lasciando dietro di sé solo l'eco della sua risata e la mia stupida speranza.
Ma mentre torno giù nel caos pulsante della festa, so che qualcosa è cambiato. La mia testa non gira più intorno a Savannah.
È bloccata sulla ragazza dalla lingua tagliente e dalla fossetta pericolosa.
Ero salito quassù per una cosa sicura.
Ma credo di aver appena incontrato quella che cambia tutto.
