Legata al mio Patrigno
Autore
Daphne Anders
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Capitoli
41
Ava, una studentessa universitaria di vent'anni metà umana e metà licantropo, non parla con sua madre da anni. L'ultimo marito della madre di Ava, l'Alpha del branco Blackthorn, Lucas Blackthorn, chiama Ava un giorno con una notizia sconvolgente: sua madre è morta. Ma nulla può prepararla alla verità che inizia a svelarsi nel momento in cui incontra Lucas faccia a faccia. Lui è il suo compagno.
Capitolo 1
AVA
«Sono Lucas Blackthorn.» La voce era morbida, ruvida, tesa, ma ha risvegliato qualcosa dentro di me solo a sentirla. Sono rimasta immobile, con la mano che tremava mentre tenevo il telefono premuto sull'orecchio.
Conoscevo quel nome. Non molto bene, ma abbastanza. Era il nuovo marito di mia madre. L'uomo che aveva sposato dopo essere sparita, di nuovo, dalla mia vita. Non avevo mai parlato con lui prima e non l'avevo mai incontrato di persona, ma nel senso più letterale del termine, era il mio patrigno.
C'è stato un respiro dall'altra parte del filo. Poi, con voce bassa ma ferma, ha detto: «Ti chiamo per darti una... brutta notizia. Tua madre è mancata ieri notte.»
All'inizio non ho capito quelle parole. Sono rimaste lì, scioccanti e silenziose. «Lei... cosa?»
«È morta serenamente nel sonno.» La sua voce non tremava. Non si è spezzata. «Mi dispiace essere io a dovertelo dire.»
Ho fissato il vuoto fuori dalla finestra della caffetteria. Gli alberi fuori oscillavano piano al vento, e gli studenti passavano in gruppo, ridendo. Ma io mi sentivo del tutto scollegata dalla realtà.
Galleggiavo. No: stavo annegando.
Non vedevo mia madre da anni. Quando ho compiuto vent'anni l'anno scorso, non si è nemmeno degnata di chiamare. E ora non lo avrebbe mai più fatto.
«Ho pensato che dovessi saperlo» ha continuato Lucas. «Il funerale si terrà domani sera alla casa del branco dei Blackthorn, nel nord dell'Oregon. Lei avrebbe voluto che tu ci fossi.»
Casa del branco. Le parole mi sono rimbombate in un angolo della mente, risvegliando ricordi mezzi sepolti: di denti affilati e ululati sommessi, del modo in cui a volte mia madre fissava la luna come se stesse parlando solo a lei, della vita che aveva scelto al posto di una vita con me.
La mia voce è uscita fredda e distaccata, anche se dentro ero distrutta da emozioni che non riuscivo nemmeno a capire. «Va bene.»
«Posso mandare qualcuno a prenderti, o darti l'indirizzo se preferisci venire da sola.»
«Guido io» ho detto.
«Molto bene. Ti mando le coordinate per messaggio.»
C'è stata una lunga pausa. Ho pensato di riattaccare, ma non l'ho fatto.
«Ha chiesto di te, verso la fine» ha detto. «Sperava che saresti venuta.»
Non ho risposto nulla.
«Ora ti lascio» ha detto infine. «Fai buon viaggio, Ava.»
Ha riattaccato prima che potessi pensare a qualcosa, qualsiasi cosa, da dire. Ho fissato il telefono per molto tempo dopo la chiamata.
***
Non ho pianto: né in macchina, né mentre facevo le valigie. Non ho pianto nemmeno mentre fissavo la vecchia fotografia che tenevo in fondo al cassetto dei calzini, quella in cui mi teneva in braccio da piccola, con il viso stanco ma luminoso, e i suoi selvaggi capelli biondi scompigliati dal vento.
Era andata via già da tanto tempo. Diceva sempre che il lupo dentro di lei era molto più rumoroso del mondo che la circondava. Che la allontanava dalla normalità. Era per questo che aveva lasciato mio padre, ed era per questo che aveva lasciato me.
Per anni mi sono ripetuta che andava bene così, che non avevo bisogno di lei. Ma ora, mentre guardavo la natura selvaggia dell'Oregon scorrere oltre il parabrezza, ho capito che non ci avevo mai creduto. Non per davvero. Era mia madre.
Ho guidato verso nord per ore, spingendomi sempre più nella natura selvaggia e sempre più lontano dalla mia vecchia vita. Fuori dalla città, lontano da tutto ciò che mi era familiare. I pini diventavano più fitti, troppo alti per essere veri.
Il territorio dei Blackthorn non era su nessun GPS. Ho dovuto usare le coordinate che Lucas mi aveva mandato per messaggio, inserendole a mano.
La strada si è ristretta diventando di ghiaia, poi di terra battuta. La nebbia si insinuava tra gli alberi. Il muschio pendeva dai rami.
Quando sono arrivata davanti agli imponenti cancelli, ho fatto un respiro profondo. Sono scesa dall'auto, e la ghiaia ha scricchiolato sotto i miei stivali di pelle nera.
Non sapevo cosa aspettarmi: forse un guardiano o una guardia. Forse anche lo stesso Lucas. Ma non c'era nessuno.
I cancelli si sono aperti cigolando, come se rispondessero alla mia presenza. Automaticamente. In silenzio.
Oltre i cancelli, la strada saliva attraverso alberi antichi come il tempo. La foresta incombeva su entrambi i lati, vasta e fitta. L'aria era più pungente qui, e più sottile. Potevo sentire il profumo dei pini nel vento.
Ho seguito il sentiero tortuoso finché non si è aperto in una radura. Ed eccola lì. La casa del branco dei Blackthorn.
Era più una fortezza che una casa. Si ergeva dal suolo come se fosse nata dalla terra stessa: legno e pietra, enormi travi di legno, tetti ad arco con una spessa trave di colmo.
Ho parcheggiato alla fine del vialetto e sono rimasta seduta in macchina per un minuto intero, con il cuore che batteva all'impazzata e il respiro irregolare. Ero per metà lupa e per metà umana, e in quel momento sentivo di non appartenere a nessuna delle due nature.
Nessuno è uscito ad accogliermi. Nessuno ha nemmeno guardato fuori da una finestra. Mi sentivo come un'intrusa al funerale di mia madre.
Le mie dita tremavano mentre prendevo il borsone e facevo un passo nella notte buia.
La porta d'ingresso troneggiava davanti a me, intagliata con simboli che non capivo. Spirali. Artigli. Lune crescenti. Lupi.
Ho alzato una mano e ho bussato più forte che potevo. Niente.
Ho aspettato, poi ho bussato di nuovo. Ancora nessuna risposta.
Poi la porta si è aperta leggermente cigolando. Ha rivelato l'interno della casa del branco: caldo, silenzioso e poco accogliente.
Ho esitato. Poi sono entrata.
L'odore mi ha colpita subito. Legno di pino, cenere, pelo. Fumo vecchio. Terra bagnata. Il profumo di mia madre che aleggiava nell'aria.
L'ingresso era vuoto. Oltre a quello, un lungo corridoio si allungava a perdita d'occhio. Pavimenti di legno scuro, pelli di animali alle pareti e antiche reliquie della tribù.
Ho stretto più forte la cinghia del mio borsone e ho chiamato a bassa voce: «C'è nessuno?»
Nessuna risposta. Il silenzio era totale. Non sapevo se fossi la benvenuta in quel posto.
C'era un solo biglietto sul tavolo di legno accanto alla lunga scala. Il mio nome era scritto sopra con inchiostro nero.
Ava, la tua camera è in fondo al corridoio. Il funerale è domani al tramonto. Riposa bene.
Nessuna firma, ma sapevo chi l'aveva scritto. Lucas. Il mio patrigno. Il marito di mia madre.
Non c'erano foto di mia madre sulle mensole o sui tavoli. Non c'erano volti che sbirciavano dalle porte. C'era solo il suono del vento contro le finestre e l'oscurità esterna che premeva contro la luce all'interno.
Ho percorso il corridoio fino all'ultima porta, e i miei stivali rimbombavano sul pavimento di legno massello.
La mia stanza era semplice: abbastanza calda, con un letto, un comò di legno e una piccola finestra che dava sull'infinita distesa di alberi. La luce della luna illuminava le lenzuola.
Ho appoggiato il borsone ma non mi sono seduta. Sono rimasta in piedi per molto tempo, con le braccia incrociate al petto, fissando il vuoto.
Questo posto non era casa. E non era dolore, non esattamente, quello che mi riempiva. Era il vuoto doloroso di qualcosa di irrisolto. Una ferita che non era mai guarita per davvero.
Non sapevo chi fosse diventata mia madre nei suoi ultimi anni. Non sapevo perché fosse rimasta lontana, perché non avesse chiamato, perché si fosse costruita una vita senza di me.
Ma ora ero qui. E domani l'avrei seppellita in un posto in cui non ero mai stata, tra lupi che non avevo mai conosciuto.
Non avevo ancora visto Lucas. Mi sembrava strano, visto che mi aveva invitata lui e che doveva essere il mio patrigno. Però mia madre aveva accennato che era il capo del Branco dei Blackthorn, ed ero sicura che avesse le sue responsabilità da gestire.
Erano le sette di sera, ed ero stesa a letto, sentendomi la mezzosangue che ero in tutto e per tutto.
Non sapevo come essere un lupo. Non ero abituata a una casa del branco, e le poche volte che avevo provato a trasformarmi, ero stata impotente. Non riuscivo nemmeno a far uscire del tutto il mio lupo. Ero più umana che altro, anche se il mio lupo si agitava dentro di me.
Ogni scricchiolio della vecchia casa del branco sembrava più forte nel buio. Il vento graffiava le pareti di legno come se avesse degli artigli. Il lontano ululato dei lupi, lupi veri, non mezzosangue come me, squarciava la notte.
Sono rimasta sdraiata sul letto sconosciuto con gli occhi spalancati, mentre la trapunta mi si attorcigliava intorno alle gambe.
Una parte di me voleva credere di essere solo stanca, solo confusa. Ma sotto la pelle, qualcosa vibrava senza sosta. Era un battito leggero nel sangue che non aveva nulla a che fare con la caffeina, ma forse con qualcos'altro.
Era la terra. L'aria. Il silenzio. Tutto sembrava... in attesa.
Mi sono girata su un fianco, stringendo un cuscino al petto. Cercavo di non pensare all'odore che ancora impregnava la stanza. Il suo odore. Quello di mia madre. Elle.
Anche solo pensare al suo nome aveva il sapore del rimpianto.
Spariva sempre e tornava sempre più magra, più silenziosa, con lo sguardo un po' più distante. Non era mai stata fatta per la normalità, e di certo non era fatta per fare la madre.
Mio padre una volta aveva detto che aveva una tempesta nell'anima. Diceva che non restava mai in un posto perché non era il suo destino. Lo diceva con dolcezza, come se fosse una cosa gentile. Ma non sembrava gentile. Sembrava un abbandono.
Il mio stomaco ha brontolato forte mentre mi giravo sul fianco. Non mangiavo da quella mattina, prima della chiamata.
Prima che il mondo si capovolgesse.
Mi sono messa a sedere e mi sono strofinata gli occhi, sperando che il dolore diminuisse. Non è successo.
C'è stato un leggero bussare alla porta, e ho sussultato. La porta si è aperta di un centimetro cigolando, e ho colto il riflesso di un vassoio.
Poi una voce, bassa e vellutata, ha rotto il silenzio. Era lui. «Posso entrare?» Poi lo stesso profumo di prima è entrato nella stanza, intenso e inebriante, e mi ha fatto accelerare il battito cardiaco.
Legno di pino. Cenere. Pelo. Fumo vecchio. Terra bagnata.
Il mio viso si è contratto per la confusione mentre sollevavo il naso in aria, e ho incontrato lo sguardo fisso di Lucas. E in quel momento ho capito. Il profumo apparteneva a lui.
Il marito di mia madre. Il mio patrigno.
Lucas.
