Non puoi comprare l'amore
Autore
Laila Callaway
Letto da
17,6K
Capitoli
41
Daciana ha trascorso la vita sotto il controllo di suo padre e poi di suo fratello: fiera e passionale, ma mai veramente libera. Quando suo fratello, Grigore, la vende ai suoi potenti soci in affari, il suo mondo viene stravolto. I fratelli Fatali sono famigerati nella Mafia, pericolosi e autoritari in modi che lei non avrebbe mai immaginato. Costretta a entrare nel loro mondo, Daciana si rifiuta di cedere, anche quando la tensione e il desiderio confondono i confini del controllo. Determinata a mantenere la propria forza, deve destreggiarsi in una vita che non ha mai scelto, dove il potere è tutto e sopravvivere significa tenere duro.
Capitolo 1
DACIANA
«Personalmente, penso che la mia idea sia innovativa e che farebbe molto bene all'azienda in futuro.»
Sbuffo all'affermazione di Peter. Nella sala riunioni cala il silenzio. Mi aggiusto sulla sedia mentre tutti gli occhi si puntano su di me.
«Daciana, hai qualcosa da aggiungere?» mi interpella la mia capa, Kirsten, dall'altra parte del tavolo.
Mi schiarisco la voce e mi raddrizzo sulla sedia. «Trovo solo divertente che Peter cerchi di spacciare questo progetto per suo. Parecchi di noi hanno sentito Melanie esporgli la stessa idea tre giorni fa in sala ristoro.»
Alla menzione della conversazione avvenuta nella cucina del personale all'inizio della settimana, Peter arrossisce. Kirsten ruota la sedia per guardarlo.
«È vero, Peter?» Il suo tono è calmo, ma i suoi occhi sono accusatori.
Lui balbetta e cerca di rimangiarsi le parole. «È un'idea nata in collaborazione! Certo, lei ha buttato giù le basi. Ma era solo il punto di partenza per permettermi di aggiungere il mio tocco personale.»
«Quale tocco personale? Hai copiato la sua idea per intero. Sei solo fortunato che lei non sia in questa riunione per difendersi» ribatto. «Probabilmente è per questo che hai scelto di presentarla oggi.»
Melanie è una mia amica e Peter è uno stronzo. Io smaschero gli stronzi, e non mi faccio problemi a farlo. Non importa che Peter sia in una posizione più alta della mia in azienda. Non mi interessa.
Dico sempre quello che penso. Mio padre mi ha cresciuta così. Inoltre, se non lo dice la mia bocca, lo farà sicuramente la mia faccia.
«Peter, lo sai che in questa azienda diamo il merito a chi spetta» lo rimprovera Kirsten. «Se stai usando l'idea di Melanie, in parte o per intero, devi darle il merito.»
Tengo la bocca chiusa per il resto della riunione. Ho detto la mia. Peter mi fulmina con lo sguardo, ma io lo ignoro. I tipi come lui me li mangio a colazione.
A fine giornata, prendo la mia borsa. Scendo per quindici rampe di scale fino all'ingresso. Fuori per strada, il mio autista mi sta già aspettando nel SUV grigio.
Olivier scende dal veicolo e mi apre la portiera. Lui è il mio autista, la mia guardia del corpo e il mio salvavita tuttofare.
«Signorina Creţu» mi saluta educatamente.
«Signor Saunders» rispondo, e le sue labbra si increspano in un sorriso.
Molto tempo fa, chiesi a Olivier di chiamarmi per nome. Lui si rifiutò, così anch'io mi sono rifiutata di chiamarlo per nome. Tra noi c'è uno scambio di battute molto formale. Questo implica un rapporto meno caloroso di quanto non sia in realtà.
Creţu significa «riccio» in rumeno. È da lì che viene la mia famiglia, dalla Romania. I miei capelli sono castani e cadono in stretti boccoli fino ai gomiti. Sono ancora più lunghi quando li stiro. Lo faccio di tanto in tanto.
Salgo dietro e inizio subito a controllare le email. Sono uscita dal lavoro, ma sto già guardando di nuovo la posta elettronica. Sono una drogata di lavoro. Mi tiene distratta da...
«Signorina Creţu, temo che suo fratello mi abbia chiesto di portarla direttamente alla casa di famiglia, invece che al suo appartamento. Saremo lì tra venti minuti.»
Alla menzione di mio fratello, mi si chiude lo stomaco. Sento subito una forte nausea. La mia mano cerca a tentoni il pulsante del finestrino. Lo premo e il vetro si abbassa con un ronzio. Mi investe una folata di aria fresca.
«Le ha detto di cosa si tratta?» gli chiedo.
I nostri occhi si incontrano nello specchietto retrovisore.
«No, signorina. Ma, tanto per avvisarla, non sembrava... contento.»
Impreco a mezza voce. Il telefono mi è diventato sudato tra i palmi delle mani. Sullo schermo si forma una leggera condensa, così lo pulisco sulla gonna a tubino. Mi sfilo il blazer. So che se lo tengo addosso, suderò attraverso la camicetta di raso.
Questa è sempre la reazione del mio corpo alla sua presenza: panico e un calore nauseante.
Ho ventuno anni. Il mio fratello maggiore, Grigore, mi fa morire di paura. Succede così quando tuo fratello è il bullo della tua infanzia. Cavolo, è ancora il mio bullo adesso.
Non mi ha mai picchiata sul serio. Papà lo avrebbe ucciso. Ma ogni tanto mi assestava dei bei pugni, evitando la faccia per nasconderlo a papà. Nostro padre era l'unica persona di cui mio fratello avesse paura. Ora che non c'è più, ha preso il suo posto.
Quell'uomo sa intimidire le persone come nessun altro.
Fin dal momento in cui sono nata, sapevo che la mia famiglia era diversa. Mia madre è morta quando avevo dieci anni. Allora ho capito quanto avesse lottato per proteggermi dalla mia famiglia.
Mio padre era un boss della mafia, senza alcun dubbio. Non me l'ha mai detto apertamente. Ma crescendo ho avuto i miei sospetti. Siamo sempre stati molto ricchi.
Nei miei ricordi d'infanzia, c'erano sempre guardie del corpo intorno a noi e a casa. Ero l'unica bambina a scuola con la casa circondata da un recinto di filo spinato.
All'inizio pensavo che mio padre avesse un lavoro di successo che lo rendeva un bersaglio. Ma poi ci sono stati momenti in cui trovavo gocce di sangue nel suo ufficio. Oppure ascoltavo conversazioni sussurrate a porte chiuse in cui si parlava di clienti e si ordinavano omicidi. Altre volte vedevo uomini legati venire caricati su furgoni senza targa in ore assurde del mattino.
Mio padre è stato assassinato quando avevo diciassette anni. Mio fratello mi disse che qualcuno gli aveva sparato nel suo ufficio. Disse che avrebbe scoperto chi fosse stato e che lo avrebbe punito. Ero sconvolta quando è successo, ma non ho provato nulla di simile alla tristezza che ho provato per la morte di mia madre.
Mio padre era un uomo brutale e a volte crudele. Lasciava a malapena spazio per me nella sua vita. Quando mi parlava, lo faceva per lo più con critiche. Le uniche cose buone che mi ha insegnato sono state a farmi valere, tranne che con Grigore, e che essere una Creţu significa qualcosa nella vita.
Il nome porta con sé un certo rispetto. Mi basta dire il mio cognome a certe persone e le cose succedono più in fretta. Le persone diventano più educate e, nella maggior parte dei casi, hanno la paura negli occhi.
Già, non c'è dubbio che mio padre fosse nella mafia. Mio fratello ha semplicemente preso il suo posto.
Di solito evito Grigore come la peste e mi tengo fuori dagli affari di famiglia. Ho il mio appartamento e un lavoro poco entusiasmante in un'agenzia di marketing in città. Mio fratello vive nella nostra casa d'infanzia, una villa in periferia.
Mi chiama solo molto raramente, e non porta mai buone notizie.
L'auto si ferma davanti ai gradini. Scendo con sentimenti contrastanti che si agitano dentro di me. Ho dei bei ricordi di questa casa, soprattutto quelli legati a mia madre.
Ma ho anche molti ricordi orribili. Mio padre che mi faceva piangere e mi paragonava a mio fratello, dicendomi che ero più debole e meno importante. Mio fratello che mi picchiava quando non facevo esattamente quello che ordinava. Mi aveva persino chiamata un patetico spreco di spazio quando gli dissi che me ne andavo a vivere da sola per l'università.
Ho passato tre anni quasi senza di lui, ed è stato un paradiso. Fa una scenata ogni anno quando non torno a casa per Natale. Tuttavia, mi costringe a partecipare alle sue feste di compleanno annuali. Lì perde di nuovo le staffe perché la mia presenza lo infastidisce. È seriamente disturbato. Mi sorprende di non esserlo anch'io.
Salgo lentamente i gradini, stringendo le cinghie della borsa. Sento la brezza sulla pelle. Tuttavia, ho troppo caldo e sono troppo nervosa perché mi sembri fredda. I miei tacchi da dieci centimetri ticchettano contro le pietre in ardesia. Olivier mi precede in fretta e mi apre la porta.
«Grazie, signor Saunders» riesco a mormorare.
Lui cammina a pochi passi dietro di me. Mi dirigo dritta verso il vecchio ufficio di mio padre. Senza dubbio Grigore mi sta aspettando lì. La mano mi trema un po' mentre busso alla porta.
«Avanti.»
Quella voce. Per me suona come unghie su una lavagna. Faccio un respiro profondo e raddrizzo le spalle. Entro nella stanza in cui ho sempre temuto di trovarmi.
Grigore è seduto alla scrivania con i piedi appoggiati sopra. Sembra la copia sputata di nostro padre da giovane. I suoi capelli nero corvino sono tirati all'indietro con il gel. I suoi occhi sono freddi e mostrano quanto sia emotivamente morto dentro.
Le sue labbra sono arricciate in un perenne ghigno. Mi scruta da capo a piedi e fa un cenno a Olivier.
«Chiudi la porta.»
Rivolgo a Olivier uno sguardo di scuse. Mio fratello non è mai stato un tipo di buone maniere. Lui mi restituisce un'occhiata dispiaciuta e chiude la porta. So che non vuole lasciarmi sola con questo psicopatico. Mi volto di nuovo verso mio fratello.
«Come stai, Grigore?» gli chiedo educatamente.
Toglie i piedi dalla scrivania e si siede in modo più composto.
«Una meraviglia, Ana.» Usa di proposito il soprannome che sa che odio. «Non ti chiederò come stai, perché so come ti sentirai tra pochi istanti.»
Deglutisco a fatica e lo guardo aggirare la scrivania per sedersi sul bordo. Faccio un impercettibile passo indietro per mettere un po' più di distanza tra noi. So bene che non devo provocarlo. Quindi aspetto che sia lui a parlare, anche se l'attesa mi sta uccidendo.
Unisce le punte delle dita davanti alla bocca e fa un sorrisetto.
«Sei sicura di non volerti sedere? Ho delle notizie che saranno un vero shock per te.»
