Pasticcio
Autore
Lynn Fair
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Capitoli
39
«Non sono un giocatore». Lo ha detto come una sfida... mentre ti fissava la bocca.
Sydney sta solo cercando di sopravvivere a un gala della NFL senza diventare la vergogna pubblica di Coach Hale. Ha una valigia in una mano, champagne nell’altra e assolutamente zero interesse a finire sui titoli di giornale di chiunque.
Poi arriva Drew Simmons con quel sorriso viscido e una mano che finisce esattamente dove non dovrebbe. Entra in scena “Cole Parker”: alto, calmo e decisamente troppo bravo a mettersi tra Sydney e i guai, come se l'aria intorno a lei fosse di sua proprietà. Lei dovrebbe odiare quanto tutto questo sia eccitante. E lo odia. Il che rende le cose peggiori.
Cole la trascina sulla pista da ballo e tiene il palmo appoggiato alla sua vita come se fosse una promessa. Sydney parla. Lui ascolta. Flirta come se stesse contando i suoi respiri. E quando si sporge verso di lei e sussurra: «Vieni via con me», lo sentirai fin dentro le ossa, tesoro.
Si voltano insieme verso l'uscita. Un fotografo grida: «Sydney Hale!» 😬
Capitolo 1: Una mascella con un'etichetta di avvertenza
SYDNEY
La cosa che nessuno ti dice del tornare a vivere con tuo padre è la velocità con cui muore la tua vita sessuale.
Non la vera vita sessuale, perché non ne ho più una da quando la mia ultima quasi-relazione è finita in un terribile disastro. Parlo di quello che si fa da sole. Quello per cui chiudi la porta a chiave, accendi una candela economica di Target e fingi per cinque minuti di essere una persona con una bella vita.
Una persona che a venticinque anni non vive in un seminterrato sotto la casa di suo padre.
La candela sfarfalla. Le mie gambe sono aperte. E il mio vibratore sta facendo un ottimo lavoro in mezzo alle mie cosce.
Espiro lentamente. Con una mano mi accarezzo il seno attraverso il pizzo morbido del reggiseno. Con l'altra mano muovo il giocattolo in modo lento e attento, facendo dei cerchi sul clitoride. I fianchi si sollevano da soli. Cerco di raggiungere quel primo picco di piacere, e i miei muscoli stanno già iniziando a contrarsi con la promessa di un—
BANG. BANG. BANG.
«SYDNEY!»
Tutto il mio corpo si blocca come se avessi preso la scossa.
«Hai cinque minuti!» grida mio padre attraverso la porta, come se vivessimo ancora negli anni Novanta e non sapesse usare i messaggi. «Siamo già in ritardo!»
Oh. Mio. Dio.
L'orgasmo che stavo per avere muore in modo tragico e patetico. Allontano il vibratore e mi lascio cadere sulla schiena. Ora il mio corpo vibra nel modo sbagliato, pieno di calore e di irritazione.
«FANTASTICO,» urlo, rivolgendo la voce verso il soffitto. «PROPRIO QUELLO CHE MI SERVIVA.»
Spengo il vibratore e lo lancio verso il cuscino, dove atterra con un tonfo triste. Le mie cosce sono bagnate. Le mie guance sono rosse. E tutto il mio corpo urla: Perché ti sei fermata? come se avessi appena commesso un crimine contro la natura.
Mi metto seduta, col respiro affannoso, e mi passo il dorso della mano sul viso. Il mascara è probabilmente sbavato. Il cuore mi batte ancora forte per il quasi orgasmo. Che, tra l'altro, è molto peggio di non provare alcun piacere.
Guardo l'orologio. Sono in orario. Avevo intenzione di venire, fare una lunga doccia e magari provare a truccarmi gli occhi per sembrare abbastanza carina da sopravvivere alla serata senza morire di noia.
Invece, sono frustrata e insoddisfatta. E ora devo andare a socializzare con un gruppo di reali della NFL come se non avessi appena cercato di avere un orgasmo nel letto della mia infanzia. Un'esecuzione perfetta.
Mi tolgo le mutande e le butto nel cesto dei panni sporchi. Prendo una salvietta struccante per limitare i danni al trucco. Tengo il reggiseno: è carino, si abbina al vestito e ora sono troppo pigra per sistemare le spalline.
Il vestito è già appeso all'anta dell'armadio. È nero, attillato e mi arriva appena sopra il ginocchio. È la mossa classica per quando non ho le energie per sembrare interessante. Lo indosso, mi metto i tacchi e sistemo i riccioli con le dita, con una preghiera disperata agli dei dell'umidità.
Ultimo passo: spruzzare abbastanza profumo da coprire l'odore di ho appena provato a venire e ho fallito. Poi do un'ultima occhiata allo specchio. Sto bene. Anzi, sono sexy. Non sembro affatto una donna il cui vibratore è stato appena interrotto dalla voce del padre. Viva me.
Prendo la valigia, che è già pronta per l'hotel, e vado di sopra. Quando arrivo, mio padre sta già camminando avanti e indietro vicino alla porta, con il telefono in una mano e le chiavi della macchina nell'altra. Alza lo sguardo e si acciglia subito.
«È quello che ti metti?»
«Piacere di vederti, Coach.» Prendo la mia pochette dal tavolo e gli faccio un sorriso finto. «Se hai finito di giudicarmi, mi piacerebbe togliermi il pensiero di questa umiliazione pubblica.»
Lui borbotta e fa un cenno con la testa verso la porta. «La macchina è fuori.»
Certo che lo è. Non c'è niente di più divertente che andare a una serata di gala formale della NFL con tuo padre. Soprattutto se lui è un leggendario allenatore della difesa che affronta ogni evento come se fosse un terzo down nella red zone.
Spingo la valigia sul sedile vicino, salgo sul SUV e incrocio le gambe. Cerco di non fare smorfie per il fatto che mi fa ancora male la tensione insoddisfatta. Le mie cosce si stringono in automatico. Mi sposto, e poi mi sposto di nuovo, cercando di ignorare il calore che ho ancora sotto la pelle.
La macchina odora di pelle costosa e di deodorante alla vaniglia. C'è troppo silenzio. Prendo il telefono per controllare assolutamente niente di importante, ma soprattutto per distrarmi dal fatto che sono ancora un po' eccitata e molto infastidita.
Mio padre sale accanto a me e chiude la portiera senza dire una parola.
«Emozionato?» chiedo con voce secca.
«Per l'evento?»
«No. Per la parte in cui mi siedo in silenzio accanto a te mentre una dozzina di uomini con il collo enorme mi chiede se sono single.»
Sospira. «Cerca solo di... essere gentile. Sorridi. Non creare problemi.»
«Io non creo mai problemi.»
«Indossi degli stivali militari a una serata di gala.»
«Sono tacchi.»
«Hanno le cerniere.»
«Sono all'ultima moda.»
Mi lancia un'occhiata che significa Sei tu il motivo per cui bevo e torna a guardare il telefono.
Guardo fuori dal finestrino mentre entriamo in autostrada. La città si innalza con vetro e acciaio, brillando contro il cielo serale. La serata di gala è in un hotel di lusso in centro, pieno di lampadari di cristallo e giornalisti sportivi. Papà e io passeremo la notte lì, così non dovrà guidare fino a tardi. Fantastico, adoro le gite in famiglia.
L'hotel sarà pieno di giocatori, agenti e famiglie che fanno finta di non odiarsi a favore delle telecamere. È un mondo in cui non mi sono mai sentita a casa, anche se ci sono praticamente cresciuta.
Appoggio la testa all'indietro e chiudo gli occhi. Solo una notte. Devo solo sopravvivere a questo.
Poi, domani, potrò tornare a casa, versarmi un bicchiere di vino e finire quello che ho iniziato. A patto che tre linebacker e un tight end in pensione non ci provino con me prima della fine della serata.
***
Il tappeto rosso è accecante. I flash scoppiano come fuochi d'artificio appena scendiamo dal SUV, e mi pento subito di non aver messo gli occhiali da sole, o magari una maschera. L'ultima cosa che voglio è finire sullo sfondo di qualche blog sportivo con un titolo tipo La bellissima figlia del Coach Hale incanta alla serata della NFL.
Non ho bisogno di quel tipo di attenzione. Non stasera. Non mai.
Tuttavia, raddrizzo le spalle e cammino come se fossi la padrona del posto. Anche se sono qui contro la mia volontà, in un vestito che ho già indossato due volte e con dei tacchi che si sono rivelati un errore appena sono uscita di casa.
Mio padre cammina al mio fianco, salutando i giornalisti come un politico in campagna elettorale. Io faccio del mio meglio per sembrare una brava figlia, nascondendo la voglia di tirare un pugno in gola a metà delle persone presenti.
«Cerca di sorridere,» mormora lui senza guardarmi.
Tengo gli occhi fissi in avanti. «Cerca di farti i fatti tuoi.»
Sbuffa, e vedo l'angolo della sua bocca muoversi, come se stesse decidendo se discutere. Non lo fa. Probabilmente perché sa che vincerei io.
Dentro l'hotel, le luci diventano più calde e soffuse. Ci sono meno paparazzi e più lampadari e alcolici costosi. L'enorme sala da ballo è un mare di abiti eleganti, capelli impomatati, vestiti da cocktail e abbronzature finte.
C'è un quartetto d'archi in un angolo che fa del suo meglio per far dimenticare a tutti che questa è solo una festa di beneficenza per la lega sportiva. E fa caldo. Non un caldo di temperatura, ma un caldo pieno di testosterone.
Ci sono atleti ovunque. Uomini alti, muscolosi, curati alla perfezione, che profumano di Armani e di soldi. Osservano la stanza come se fosse un'asta e fossero pronti a fare un'offerta. Io non rallento il passo.
Il telefono vibra nella pochette proprio mentre prendo un bicchiere di champagne da un vassoio di passaggio. Guardo lo schermo e mi rilasso subito quando vedo il nome di Emily.
Faccio un sorrisetto e i miei pollici volano per rispondere. Scatto un veloce selfie sfocato allo specchio del corridoio solo per farla tacere, e lo invio.
Il vestito è sexy: nero e senza spalline, fascia ogni curva che di solito fingo di non notare. L'ho abbinato a tacchi a spillo con cinturino alla caviglia che al momento stanno mettendo alla prova la mia voglia di vivere. I miei capelli sono acconciati in onde morbide e lucenti che mi scendono sulla schiena. E il trucco regge in modo sorprendente, considerando che quasi morivo di frustrazione sessuale un'ora fa.
Metto via il telefono quando mio padre riappare. Sta già parlando con un allenatore in pensione che riconosco dagli archivi di ESPN. Entrambi mi fanno un cenno con la testa come se fossi la decorazione di un cocktail e non una donna adulta.
Faccio un sorriso talmente finto che dovrebbe essere brevettato e mi allontano, con il bicchiere in mano. L'obiettivo è semplice: sopravvivere. Bere. Sorridere. Non fare scenate. E, per l'amor di Dio, non farmi mettere all'angolo da un grosso giocatore di football.
Sono a metà strada verso il fondo della stanza quando sento una voce familiare. «Sydney Hale. Che sorpresa.»
Mi giro in modo lento e controllato e mi trovo faccia a faccia con Drew Simmons. È un ex giocatore, ritirato a trentatré anni, ed è ancora grosso come una montagna. Il suo sorriso è ampio. Troppo ampio.
«Ciao, Drew,» dico, sfoderando il mio miglior sorriso di circostanza. «Non sapevo che partecipassi ancora a questi eventi.»
Ride come se avessi detto una cosa carina. «Sei uguale a tuo padre. Hai lo stesso fuoco negli occhi.»
«Lo prenderò come un complimento.»
«Tieni ancora in riga tutti i quarterback?»
«Non parlo con i quarterback.»
Alza le sopracciglia, divertito. «Hai ancora la lingua tagliente, eh?»
«E tu ci stai ancora provando, eh?»
Lui fa solo una risatina. «Bello vederti, Syd.»
Sorrido finché non se ne va, poi prendo subito un altro bicchiere di champagne dal vassoio più vicino. Il primo sorso è già caldo, ma fa il suo dovere.
Mi dirigo verso un posto tranquillo vicino al muro e sospiro lentamente mentre controllo di nuovo il telefono. Niente di nuovo da Emily. Solo qualche 'mi piace' su Instagram e una notifica di ESPN su un giocatore ceduto a un'altra squadra. La cancello dallo schermo.
E poi lo sento. Quello strano formicolio dietro al collo. Come se fossi osservata.
Alzo gli occhi e mi blocco.
Dall'altra parte della sala, oltre la folla, c'è un uomo in piedi da solo vicino al bar. È alto, più alto di qualsiasi altro uomo nella stanza di qualche centimetro. Ha le spalle larghe. Una bella linea. Capelli scuri e mossi, che sembrano pettinati con le dita piuttosto che acconciati, e una mascella così bella che dovrebbe avere un avviso di pericolo.
Porta la giacca dello smoking su una spalla. Sotto ha una camicia nera arrotolata fino ai gomiti, e sembra a metà tra l'annoiato e il pericoloso. La cravatta è allentata. La sua posa è rilassata.
Ma i suoi occhi? Sono fissi su di me. Senza farsi alcun problema.
Sbatto le palpebre una volta. Lui non distoglie lo sguardo. Continua a fissarmi, come se fossi l'unica cosa interessante da vedere nella stanza.
Che coraggio. Di solito gli uomini mi fissano il seno, poi il sedere, e forse il viso se parlo. Lui no. Lui parte dai miei occhi. E resta lì.
Alzo leggermente il mento. Sfida accettata.
La sua bocca si incurva appena. L'ombra di un sorriso. Non è pieno di sé. Non è arrogante. Sembra solo che sappia qualcosa che io non so.
Non ricambio il sorriso. Ma non distolgo nemmeno lo sguardo.
