Quando non ci sarò più, sarò lieto di averci incontrati
Autore
Juniper Blaire
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Capitoli
75
Trenta minuti. Era il suo limite. Lo era sempre stato. Lo guardai mentre la porta d’ingresso lo inghiottiva, il leggero scatto della serratura più forte di quanto avrebbe dovuto essere in una casa così grande. Pavimenti di marmo. Ringhiere di vetro.
Prologo
SCONOSCIUTO
Trenta minuti. Quello era il suo limite. Lo era sempre stato.
Guardai la porta d'ingresso inghiottirlo. Il leggero scatto della serratura suonò più forte del dovuto in una casa così grande. Pavimenti in marmo. Ringhiere di vetro.
Opere d'arte che costavano più della mia prima macchina. Niente di tutto ciò poteva nascondere quanto velocemente scappasse da noi.
Cindy non si prese nemmeno il disturbo di fingere di essere delusa. Non lo faceva mai. Finché la sua carta di credito funzionava ancora, lei poteva sopravvivere benissimo senza di lui.
Indossava i suoi abiti firmati come un'armatura, il viso levigato e scolpito dai chirurghi. Eppure, tutti quei soldi non rendevano la sua compagnia più sopportabile. Papà continuava a non tollerare di stare nella stessa stanza con lei per più di qualche minuto.
Sinceramente, era quasi divertente.
«Pensavo potessimo guardare un film stasera.» La mano di Cindy scivolò sul mio braccio, con un tocco calcolato e invadente, mentre il suo petto rifatto premeva contro di me. L'allusione era ovvia.
«Film» era solo il suo codice per chiedere attenzione. La mia attenzione. Come se fossi un giocattolo di riserva da caricare quando si annoiava.
Aveva solo dieci anni più di me, ma avrei preferito scorticarmi vivo piuttosto che toccarla. Le afferrai la mano e la scostai di scatto, come se fosse infetta.
Con un rapido cenno delle dita la liquidai del tutto, come un insetto fastidioso. «Perché non vai a chiederlo a Cole?» sbottai, con il veleno che gocciolava da ogni parola.
Il suo viso divenne di un brutto rosso. Girò sui tacchi e se ne andò in cucina, sbattendo la porta con una forza tale da far tremare i muri.
Bene.
Tirai fuori il telefono e aprii l'app che usavo per tracciare papà, ingrandendo il punto rosso lampeggiante che mi perseguitava da mesi. Stesso indirizzo. Stesso posto.
Ogni volta che tornava da un «viaggio di lavoro», andava lì dopo cena, puntuale come un orologio. Tornava sempre barcollando ore dopo, intriso di alcol e amarezza, rendendo la casa ancora più fredda di quanto non fosse già.
Chissà chi si sta scopando adesso.
Era uscito venti minuti fa. Sapevo esattamente dove si trovava. Era un indirizzo impresso nel mio cervello dopo mesi passati a guardarlo scomparire lì dentro.
Tutto era iniziato al liceo. Davo delle feste e controllavo ossessivamente la sua posizione per evitare di farmi beccare con le mani nel sacco. A quei tempi, era per sopravvivenza. Ora? Era per dispetto. Per curiosità.
Una piccola abitudine malata di cui non riuscivo a liberarmi. Volevo solo vedere cosa faceva quel miserabile bastardo quando pensava che nessuno lo stesse guardando. Strinsi le chiavi fino a farmele affondare nella pelle e uscii nella notte.
***
Mentre mi immettevo sulla strada, intravidi la Lamborghini di mio padre. I suoi fari posteriori tagliarono il buio prima di sparire dietro l'angolo. Certo. Doveva sempre fare un'uscita teatrale.
Parcheggiai lentamente la mia auto nel posto che aveva appena lasciato e aspettai. Il motore ronzava dolcemente mentre il telefono brillava nella mia mano.
I suoi movimenti si mostravano sullo schermo come uno schema che avevo imparato a memoria: prevedibile, quasi clinico. Il punto blu avanzava, si fermava, accelerava e rallentava di nuovo. Fermo. Vai. Fermo. Vai.
Poi l'indicatore si fermò del tutto.
Lo fissai più a lungo del dovuto. Era patetico, davvero. Guardare qualcuno crollare in tempo reale, pixel dopo pixel.
Spensi i fari, staccai il motore e sprofondai nel sedile. Come un falco appollaiato in alto, paziente e immobile, aspettai.
Passò mezz'ora. Poi un'altra. Ancora niente.
E poi, una BMW entrò nel vialetto. Lei scese.
Era tutta gambe lunghe e grazia scolpita. I suoi capelli erano una cascata di seta color platino che catturava la luce come cromo lucido. Sembrava esattamente come nei post di Maddie Stewart: intoccabile.
Poi, l'illusione si spezzò. Il suo tacco si impigliò in un bordo irregolare del marciapiede; inciampò, e un mazzo di chiavi di ottone cadde rumorosamente sull'asfalto.
Quando si chinò per raccoglierle, il mondo sembrò inclinarsi. L'orlo del suo vestito si sollevò, rivelando il netto contrasto del pizzo delicato sulla morbida curva della coscia.
Era un dettaglio intimo, non destinato a me, eppure lo inalai come un ladro. Un calore denso e oscuro mi inondò le vene, togliendomi l'aria dai polmoni e dandomi le vertigini.
La mia mente mi tradì all'istante, immaginando il peso fantasma della sua pelle contro la mia, la consistenza illecita di quel pizzo sotto il mio pollice. Sentii il battito improvviso e violento del mio polso: la manifestazione fisica di un pensiero che avrei dovuto seppellire.
Cazzo.
Indietreggiai, sbattendo la schiena contro il sedile dell'auto, come per allontanarmi fisicamente dai miei stessi occhi. Mi sentii madido di un sudore freddo e improvviso. Il cuore mi martellava un ritmo frenetico e colpevole contro le costole, suonando come il martelletto di un giudice.
Ero un predatore in un'auto parcheggiata, e stavo guardando una ragazza che non sapeva nemmeno che esistessi. «Cazzo» mormorai di nuovo sottovoce, questa volta in modo più sommesso. Era una preghiera di perdono che non meritavo.
Mentre me ne stavo lì seduto, guardando la ragazza entrare in casa, i miei pensieri turbinavano tra senso di colpa e confusione. Cercai di giustificare le mie azioni, ricordando a me stesso che non avevo fatto nulla di male. Era solo un'osservazione, giusto?
Ma l'immagine della biancheria intima di quella ragazza mi bruciava ancora nella mente, alimentando il fuoco del mio desiderio. Cazzo, cosa stavo diventando?
Avevo sempre saputo che c'era qualcosa di contorto in me, ma questo... questo era semplicemente sbagliato. Eppure, il fatto rimaneva: non riuscivo a smettere di guardarla.
Mio padre non può scoparsi lei.
Un movimento improvviso catturò la mia attenzione. La ragazza dell'Instagram di Maddie era apparsa a una finestra. Si stava sistemando il vestito per poi girarsi verso lo specchio.
Riuscivo a vedere il suo riflesso, e sembrava che si stesse squadrando. Non potevo fare a meno di chiedermi a cosa stesse pensando mentre stava lì a guardarsi.
I miei occhi divorarono la sua silhouette, ogni curva e angolo mi trasmettevano frammenti di un interesse crudo e carnale. È fottutamente sexy.
Il vestito corto che indossava le aderiva strettamente al corpo, lasciando poco all'immaginazione. E Dio, la mia immaginazione era un posto diabolico.
Il tessuto scivolò verso l'alto, lento e riluttante, rivelando stuzzicanti lampi di seta bordata di pizzo contro la levigatezza di porcellana della sua pelle. Vederla così, senza filtri e in un momento intimo, accese un fuoco proibito nel mio stomaco. Era un calore selvaggio e tagliente che bruciava il mio senso del pudore.
Furono le sue gambe a spezzarmi per prime. Erano lunghe, toniche e snelle. Si estendevano all'infinito verso l'alto, fino a svanire nelle pieghe scure del suo vestito.
Potevo quasi sentire l'attrito fantasma dei miei palmi che tracciavano quel percorso, strappandole dei gemiti dalle labbra mentre stuzzicavo il bordo di quel pizzo. L'immagine improvvisa e vivida di me stesso in mezzo a quelle cosce da dea mi colpì come una droga, mandando un battito pesante e ritmico attraverso le mie vene.
I jeans mi sembravano una gabbia. Il mio corpo si tendeva in una protesta silenziosa e disperata.
Guardai la sua mano mentre si sistemava il vestito, tirando e rimboccando con un'innocenza distratta che sembrava un tormento deliberato. La volevo nuda. La volevo aperta sotto di me, spogliata del pizzo e dei segreti.
Le mie mani strinsero il volante fino a far sbiancare le nocche. Mi facevano male mentre combattevo l'impulso di toccarmi, di spezzare la tensione che pulsava come un cavo scoperto nel mio basso ventre.
Potevo quasi assaporarla, un dolce nettare immaginato sulla mia lingua. Mi venne l'acquolina in bocca al pensiero di lei che si contorceva, implorando proprio quello sfogo che io mi stavo negando.
Ma il culmine della fantasia era il peso. Affondare profondamente in lei, rivendicando ogni centimetro. Sprofondai di nuovo nel sedile, madido di un sudore freddo e pesante.
Una parte di me urlava che quella era una malattia. Che ero un predatore che perseguitava una ragazza da uno schermo digitale. Ma la parte più oscura, quella che viveva nelle ombre della mia mente, rispose con un sussurro seducente: E se fosse tua?
Guardai, paralizzato, mentre portava le mani dietro la schiena. La cerniera del vestito cedette con una grazia scivolosa e silenziosa.
Lentamente, il tessuto cadde. La lasciò in piedi, sotto quella luce ambrata, con addosso solo quel delicato pizzo scuro. Il mio respiro si fermò, appannando il vetro del finestrino dell'auto, ma non riuscivo a distogliere lo sguardo.
Poi, le sue mani si mossero. Non stava più solo controllando il suo riflesso.
Le sue dita tracciarono la linea della gola, scivolando giù fino al gonfiore del seno, prima di immergersi sotto il bordo del pizzo. Un suono basso e gutturale mi sfuggì dalla gola: un suono di pura tortura.
Quando inarcò la schiena, chiudendo gli occhi davanti allo specchio, guardai i suoi fianchi ondeggiare e la sua testa piegarsi all'indietro mentre si perdeva nel suo stesso tocco. Lasciai che la mia immaginazione colmasse la distanza tra il marciapiede e il vetro.
Non stavo solo guardando; ero lì. I miei polpastrelli ruvidi prendevano il posto dei suoi, la mia bocca zittiva il suo respiro. Mentre tremava nella luce della finestra, ricominciò a muoversi, ignara e bellissima. Nel frattempo io sedevo tra le macerie della mia stessa vergogna, rendendomi conto che dovevo trasformare la mia fantasia in realtà.
Tirai fuori il telefono con uno scatto. Il pollice esitò solo un secondo prima di far partire la chiamata.
Quando il mio amico rispose al terzo squillo, non persi tempo in convenevoli.
«Hai ancora il numero di Maddie Stewart?» chiesi.
«Sì, credo di sì. Perché?»
«Assicurati che riceva l'indirizzo per il falò» ordinai, fissandola alla finestra per l'ultima volta.
