Sfumature di fuoco Libro 2 - La profezia del fuoco
Autore
Daphne Anders
Letto da
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Capitoli
30
Capitolo 1
Libro 2: La profezia del fuoco
KIRA
Mi chiamavano regina, eppure mi sentivo ancora la ragazza che un tempo sobbalzava di fronte alla frusta di suo padre. Solo che, in quel momento, la frusta era una corona, e incideva lividi invisibili sulle mie tempie ogni volta che la corte sussurrava la parola erede.~
Quella parola mi metteva i brividi. Istintivamente mi toccai il ventre piatto.
Era meglio non piangere. Era meglio fingere che, un giorno, avrei avuto un bambino. Un giorno. Presto.
Ci sarebbe stato un tempo in cui sarei stata benedetta con un figlio, e le domande incessanti del consiglio sarebbero cessate. Ma quel momento non era ancora arrivato.
Le parole della guaritrice rimbombavano nella mia mente come un’eco. È ancora presto, Maestà. Molte regine concepiscono più tardi, anche dopo anni. ~
Ma per loro, ero regina solo di nome. Persino con un drago al mio fianco, dubitavano ancora che fossi all'altezza, abbastanza forte, abbastanza utile da avere un bambino.
Il valore di una regina si misurava dai figli che non aveva ancora partorito. Il consiglio scrutava il mio ventre vuoto che diventava sempre più vuoto giorno dopo giorno.
Cosa diranno di me stasera? pensai.
Che sono bella ma sterile? Che la scelta di Cerion di una giovane moglie non gli ha dato un erede? Odio che mi faccia male. Odio che mi importi. Ma è così.
Qualcuno bussò delicatamente alla grande porta di legno.
«Avanti», dissi con voce flebile.
Entrò mia sorella Raya, con un lieve sorriso. Non era più la principessa di Valon, ma Lady Raya Dani, moglie del fratello di Cerion, Arion.
Raya si fece avanti. La sua pelle chiara e i capelli brillavano alla luce della luna.
Il matrimonio non aveva spento la sua luce. Anzi, l’aveva resa ancora più bella.
Raya all'inizio non parlò. Sapeva che, in quel momento, il silenzio era necessario.
Si mise accanto a me vicino alla finestra, sfiorandomi la mano e sorridendo.
«L'ho saputo», disse dolcemente.
Lo sapeva anche lei. Non ero incinta.
Annuii. «Non è successo neanche questa volta».
«Mi dispiace», sussurrò appena, e sentii i nostri cuori spezzarsi insieme.
«A volte penso che ci sia qualcosa che non va in me...» Cercai di sembrare forte mentre lo dicevo, ma la mia voce tremava.
Cercavo sempre di essere forte. Ero sempre dura e capace di affrontare le difficoltà.
Avevo superato la perdita di mia madre. Avevo sopportato le botte di mio padre.
Avevo persino affrontato l'improvvisa comparsa di un drago.
«Kira». La voce di Raya divenne improvvisamente decisa. «Non c'è nulla che non va in te. Hai tenuto unito questo regno anche quando la gente cercava di ucciderti e il consiglio voleva vederti fallire invece che avere successo».
Mi sfuggì una risata strozzata, carica di rabbia e tristezza insieme.
«Prova a dirlo agli anziani. Hanno contato quante volte non sono rimasta incinta e sanno sempre quando ho le mestruazioni».
«Il tuo valore non dipende dall'avere un figlio», replicò lei.
E lo disse come se fosse una verità indiscutibile. Lei ci credeva, anche se non era così per loro.
«Per loro sì. Sussurrano e mormorano nella sala delle riunioni: “Non ci ha ancora dato un erede”». Sospirai, passandomi le dita sugli occhi.
«Allora lascia che le loro menti piccole appassiscano. Hai un drago tutto tuo, e i vostri draghi sono compagni. Questo è il destino. Il tuo matrimonio è destino».
Nei momenti di incertezza, Raya mi faceva sempre sentire più sicura.
Guardai un piccolo ritratto sullo scaffale. Era di nostra madre.
Nostra madre, giovane e bella… con una sciarpa color lilla sulle spalle.
«Ci pensi mai a lei?» chiesi.
«Sempre», rispose Raya.
«Lei saprebbe cosa dire». La mia voce tremò. «Mi diceva: “Quando il mondo è rumoroso, trova il silenzio. E quando anche il silenzio fa male, piangi. Piangere può renderti forte, non debole”».
Raya mi strinse in un abbraccio… caldo, da sorella, pieno di conforto. Era proprio quello di cui avevo bisogno. «Non sei sola. Sono qui», mi disse.
La abbracciai a lungo prima di lasciarla andare. «Com’è la vita da sposata, qui dentro? Sei ancora felice? Arion si alza ancora all'alba per allenarsi con l'arco sul balcone?»
Sorrise. «Sì, sono felice, Kira, e lui si alza ogni mattina per esercitarsi. Si offre di insegnarmi, e ogni mattina gli ricordo che ha sposato una principessa. A te è sempre piaciuto combattere più di quanto piacesse a me».
Risi di cuore. «Lo rendi migliore, Raya».
«Non è questo che dovrebbe fare l'amore?»
Il momento aveva un sapore dolceamaro.
L'amore… ce l'ho, eppure stanotte mi sembra fragile, come se potesse disfarsi troppo facilmente per colpa di un fallimento.
«Kira». Fece un respiro profondo. «Se non avrai mai un bambino, tu e Cerion regnerete comunque… insieme. E Arion e io, il consiglio, il tuo popolo… porteremo avanti la tua eredità, per sempre».
«Senza figli, alcune persone vengono dimenticate», le ricordai.
I suoi occhi azzurri si accesero di speranza… una speranza che pensavo ormai svanita. «Allora scriveremo nuove storie».
Dopo un lungo abbraccio, Raya mi lasciò sola con i miei pensieri.
Mi misi a letto sotto le lenzuola di seta nera, stanca ma non spezzata.
Ma non riuscivo a dormire. Rimasi sveglia e immobile.
Sentii dei rumori leggeri nella camera. Una porta cigolò… passi familiari, silenziosi e attenti.
Poi il materasso si abbassò, e capii che Cerion era lì.
Cerion non parlò mentre si infilava sotto le coperte; mise semplicemente il braccio intorno a me e rimase lì, silenzioso e immobile con me.
Strinsi il suo braccio, tenendoci vicini l'uno all'altra.
Espirò, poi mi baciò la testa. «Kir, sei sveglia?»
Sapeva già la risposta. Rimasi in silenzio.
«Vorrei poterti togliere il dolore», disse. La sua voce non era ferma né sicura; non era il Cerion a cui ero abituata. Suonava triste.
Rimase in silenzio a lungo prima di parlare di nuovo. «Ogni sussurro cattivo, ogni dolore nel tuo corpo, ogni dubbio… vorrei poter far sparire tutto. Odio che questo regno ti giudichi per ciò che pensano il tuo corpo dovrebbe fare. Non sei da meno, Kira. Non lo sarai mai… non per me».
Una lacrima mi scese sul viso.
«Aspetterò, finché gli dèi non decideranno, o per sempre se sceglieranno di non farlo. E se non avremo mai un figlio, costruiremo comunque un’eredità».
La sua mano si spostò sul mio stomaco e rimase lì, ridandomi speranza.
Appoggiai la testa sul suo petto, calmando il mio cuore che batteva forte ascoltando il suo.
Casa.
«Ti amo», mormorò, stringendomi più forte. «Per ciò che sei, non per ciò che puoi dare».
Annuii leggermente e chiusi gli occhi. Le speranze di un regno forse riposano nel mio grembo, ma stanotte è la speranza stessa a riposare in noi… nel nostro amore, nell’amore vero.
Mi addormentai, non perché tutto fosse perfetto, ma perché, in quel momento, era sufficiente essere amata.
