I sette peccatori Libro 2
Autore
Julianna Wrights
Letto da
51,2K
Capitoli
29
Capitolo 1
Libro 2: La Leggenda di Envy
SERA 2555
ZANTHUS
Zanthus rimase seduto immobile mentre il consiglio trascorreva del tempo insieme. Era sempre in disparte, mai al centro del divertimento.
Una volta gli piacevano cose come gli amici, la famiglia, la TV, ma ora?
Ora non era niente. Niente se non un vampiro vuoto che sperava che il prossimo combattimento fosse quello che lo avrebbe ucciso. A volte pensava alla pace che avrebbe portato porre fine a tutto.
No, in realtà non ci pensava soltanto. A volte immaginava di togliersi la vita qui, in questo mondo.
Non lo avrebbe fatto, però.
A volte si chiedeva perché no.
Seduto al bancone, osservava i suoi fratelli chiacchierare con disinvoltura di questo e quello. Quillian stava battendo qualcuno a un gioco. Desiderava la loro felicità, la loro capacità di essere felici.
All'improvviso, Lycidas si alzò in piedi, tendendo la mano alla sua amata. Adrasteia sorrise al suo uomo, trascinandolo fuori dalla stanza. Era facile capire cosa avrebbero fatto.
Quei due non erano solo felici, erano innamorati. Erano amati.
Zanthus si alzò di scatto, uscendo dalla sala giochi. Salì le scale di corsa fino alla sua stanza, sbattendo la porta dietro di sé. Si passò una mano frustrata tra i capelli scuri e arruffati.
Più di ogni altra cosa, voleva ciò che avevano Lycidas e Adrasteia. Avevano il mondo a portata di mano. Avevano l'un l'altro.
Gli sembrava una dannata ingiustizia che la sua amata fosse morta. Che razza di ingiustizia! Così sarebbe stata la sua vita d'ora in poi.
Tutti i suoi fratelli avrebbero trovato le loro compagne e forse avuto figli. Tutti i suoi fratelli avrebbero potuto essere felici, godendosi la pelle morbida delle loro amate.
Lui? Aveva solo le sue cose di cui godere.
La sua stanza qui era spoglia. Nessuna decorazione, nessun libro, nessuna fonte di svago. Questa non era casa sua, e non lo era da molto tempo.
Afferrò le chiavi della macchina dalla cassettiera e tornò di corsa al piano di sotto. Non salutò mentre usciva al chiaro di luna e metteva in moto la sua Rover.
I suoi fratelli gli avevano detto di lasciarla andare, ma non capivano. Nessuno poteva capire il dolore totale che provava in ogni momento di ogni giorno. La sua amata, la sua Camila, se n'era andata.
Il suo cuore era stato strappato dal petto. Quando lei morì, si portò via tutto con sé: il suo cuore, la sua testa, persino il suo corpo.
Nessuno lo avrebbe detto, ma dalla sua morte il suo corpo aveva perso i muscoli che un tempo aveva. Sembrava malato. Sembrava un uomo che aveva perso il suo mondo.
Non gli importava. Niente aveva più importanza. L'unica cosa che lo faceva andare avanti erano i cercatori che uccideva per le strade.
Voleva bere, ma non si sarebbe fermato ora. Non avrebbe portato quella sporcizia nella loro casa. Si fermò davanti al loro piccolo cottage sul lato est. Spense il motore. Non si mosse.
Si sentiva come se fosse in un brutto sogno che non finiva mai.
Scosse la testa, scese dalla macchina e andò dall'altra parte. Si appoggiò al veicolo nero, fissando i fiori nelle fioriere alle finestre, e poi il portico spazzato.
I suoi occhi osservarono la casa in cui era stato così orgoglioso di entrare ogni giorno. Questa era casa sua—
No, rise amaramente. La casa non era ciò che la rendeva casa sua. Si costrinse a salire il vialetto ed entrare in casa, fermandosi una volta dentro e respirando profondamente. Il suo profumo era ovunque.
Pagava un'azienda per occuparsi dell'esterno, ma l'interno era suo. Era intatto, lasciato esattamente com'era il giorno in cui lei morì. Questo era il suo posto speciale per lei. Per loro. Per lui.
Sì, al diavolo il destino.
Entrò nel soggiorno. Ricordava quando sedevano sul divano, ridendo della sua ossessione per RuPaul's Drag Race. Lui odiava quello show. Ora avrebbe dato qualsiasi cosa per guardarlo di nuovo con lei.
Avrebbe dato qualsiasi cosa per vedere il suo sorriso, toccare la sua pelle, baciarla, perdersi dentro di lei.
Era stata lei a decorare tutta la casa. Diceva che lui mancava di senso artistico. Aveva ragione. Era molto più brava di lui nel decorare. Il soggiorno era accogliente con i suoi mobili e accessori bianchi.
Non avevano mai avuto figli, né animali domestici, quindi pensavano di poter mantenere i mobili bianchi puliti.
Sorrise tristemente a quel pensiero. Quanto si sbagliavano. Il giorno in cui avevano portato i mobili, si erano persi nel piacere reciproco.
Lei aveva rovesciato del vino rosso per sbaglio mentre raggiungeva l'orgasmo. Era finito tutto sul bracciolo del divano e tra i suoi capelli. Lei aveva riso e aveva messo una coperta rossa sul disastro per coprirlo.
Avvicinandosi, spostò delicatamente la coperta. Eccolo lì. Lei non c'era. Gli mancava. Gli mancava così tanto.
Continuò attraverso la casa. Si fermò per un momento nella sua stanza dei giochi. Non provava più felicità lì. Non provava felicità da nessuna parte. La stanza dei giochi era un regalo per il suo compleanno anni prima.
Le aveva detto che non aveva bisogno di uno spazio tutto suo perché lei era tutto ciò che avesse mai desiderato. Avevano fatto l'amore sul pavimento, e lei si era lamentata di un'irritazione da tappeto sul sedere dopo. Lui si era scusato.
Poi c'era la sua stanza da cucito. Era l'unica stanza della casa che era un completo disastro. Quando aprì la porta, il suo profumo lo colpì forte.
Dovette aggrapparsi allo stipite per non cadere. Poteva quasi vederla tagliare il tessuto con gli spilli in bocca.
Diceva che un giorno avrebbe dovuto rinunciare a quella stanza, e quando lui le chiese perché, disse che sarebbe diventata la cameretta. Litigarono quel giorno. Lui non voleva figli.
No, non era quello. Non voleva che lei morisse sul letto del parto. Le nascite vampiriche erano difficili, per usare un eufemismo. Non voleva perderla; non voleva correre il rischio.
Lei era stata arrabbiata con lui. Avevano urlato l'uno contro l'altra. Lui aveva smesso di muoversi quando lei sussurrò, molto dolcemente, che doveva convivere con i suoi combattimenti, la sua appartenenza al consiglio, senza mai sapere se sarebbe tornato a casa.
Gli disse che voleva qualcosa che fosse... di loro. Lui scosse la testa e se ne andò. Continuò lungo il corridoio e si fermò davanti alla loro camera da letto. Spinse la porta.
Il suo profumo era più forte qui. Aveva il cuore in gola mentre entrava. Il letto era fatto, da Camila. Tutto era pulito e ordinato. Era una persona a cui piaceva organizzare. La calmava quando lui era via per ore.
Andò a sedersi sul suo lato del letto. Sollevò i piedi e si sdraiò, fissando il soffitto. Afferrò la foto di loro nel giorno della cerimonia degli amati. Era mozzafiato.
Pianse. Non poté farne a meno. Aveva pianto molto dalla sua morte. «Mi manchi. Mi manchi così tanto».
Portò la foto al petto e si girò su un fianco. Dopo che i primi singhiozzi si calmarono, lacrime morbide e silenziose gli scesero lungo le guance, macchiando i cuscini bianchi.
Quando riuscì a sopportare di andarsene, andò al negozio di liquori. Entrò, ignorando il saluto del commesso. Afferrò qualsiasi cosa ci fosse sullo scaffale più alto.
Voleva il liquore più forte che potesse trovare. Era difficile ubriacarsi, ma se beveva abbastanza, era sicuro di poterci riuscire.
Buttò un centinaio sul bancone e poi uscì con le bottiglie in mano. Ne aprì una mentre saliva di nuovo in macchina. Bevve un sorso. Gettò la bottiglia chiusa sul sedile del passeggero e poi tornò alla casa.
Entrò, e il trambusto si fermò. Salì di nuovo le scale ed entrò nella sua stanza vuota, annegando i suoi dispiaceri in... ah, vodka.
THE COUNCIL
Al piano di sotto, Adrasteia sentì il suo amato prenderle la mano e baciarla con dolcezza.
«Sta peggiorando», disse Quillian, posando le carte da gioco. «Non è più stabile.»
«Già», disse Demedicus. «Saresti così anche tu se avessi perso la tua anima gemella.»
«Sta diventando... confuso, Demedicus», disse Athanasius. «Non può restare sul campo se non riesce a prendere decisioni sensate. Si farà ammazzare.»
«Vuoi che lo metta in sospensione», disse Demedicus. «E che gli tolga l'unica cosa che gli importa davvero? Brillante.»
«Morirà», concordò Quillian.
«Sì, comincio a pensare che sarebbe una pietà», disse Lycidas. «Il solo pensiero di perdere...» guardò Adrasteia e poi rabbrividì. «Il solo pensiero basta a farmi impazzire.»
«Non c'è niente di più doloroso o devastante che perdere la persona amata.»
Tutti si voltarono verso Demedicus. Si alzò, sistemandosi la giacca. «Quindi lasciatelo in pace, cazzo.»
«Sono passati tre anni. Non passerà molto prima che...» Caine non finì la frase. Non ce n'era bisogno.
ZANTHUS
Zanthus si svegliò di colpo quando qualcuno bussò forte alla maledetta porta. Si sollevò da dove giaceva sul pavimento. Doveva essere svenuto per l'alcol, a giudicare dal mal di testa che lo tormentava. Dio, aveva finito entrambe le bottiglie che aveva comprato.
«Informazioni su alcuni seeker giù alla cava.»
«Va bene», rispose.
Athanasius se ne andò, lasciando Zanthus ad alzarsi e ripulire il disastro sul pavimento. Doveva essere stato davvero ridotto male perché non riusciva a ricordare cosa fosse successo una volta arrivato lì.
Dalle macchie sul pavimento e dal vomito sulla camicia, doveva aver bevuto fino ad annullare i suoi sentimenti.
Quando uscì, erano già tutti nei Rover, pronti a partire. Nessuno disse nulla sul suo aspetto. Una volta arrivati sul posto, tutti i membri scesero. Ognuno usò i propri sensi per cercare tracce di seeker.
Ci fu un rumore alla loro sinistra. Quando videro il seeker scappare, lo seguirono. Altri apparvero in vista. Il gruppo si divise.
Quattro di loro andarono nella direzione dell'altro seeker, e il resto, incluso Zanthus, continuò a inseguire quello davanti a loro.
Zanthus saltò oltre l'auto che gli bloccava la strada e sotto i macchinari da costruzione della cava. Andava così veloce che perse di vista i suoi fratelli, ma non se ne accorse. Non gliene importava.
Afferrò il seeker per il collo, spingendolo a terra. Il seeker si dimenava sotto di lui, ma Zanthus viveva per l'uccisione ora. Lo rendeva... quasi felice.
La sua mano squarciò il petto del seeker, afferrando il suo cuore e strappandolo via. Il seeker era morto, ma lui non aveva finito.
Afferrò la mascella del seeker, una mano sulla mascella superiore e l'altra su quella inferiore. Lentamente, iniziò a divaricare la mascella finché qualcuno non lo costrinse a fermarsi.
«È morto», urlò Quillian. «Basta!» Gli occhi di Quillian guardarono dietro Zanthus. Il suo petto si sollevava mentre urlava di nuovo. «Buttati a terra!»
Zanthus non ascoltò. Si girò verso ciò che Quillian aveva visto. Seeker, che puntavano le pistole contro di loro. Sorrise.
Finalmente, pensò con le mani allargate ai lati, ma prima che il seeker potesse sparare, Demedicus prese la pistola dall'uomo e lo uccise.
