Die Chamberlain-Akten
Autor:in
James F. Timmins
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Kapitel
233
Der Detektiv Jack Chamberlain ist der beste Polizist von Portland, und wenn er einen Fall übernimmt, kann man sich darauf verlassen, dass er ihn bis zum Ende durchzieht. Als ein verrückter Mörder anfängt, Frauen nach dem Zufallsprinzip zu töten, wird er in ein tödliches Katz-und-Maus-Spiel verwickelt.
Kapitel 1
Akte Eins: Das Kümmelblättchen
SCHARFSCHÜTZE
Er saß mit dem Rücken zur Wand und atmete tief und langsam die kalte Nachtluft ein.
Durch die dünnen Vorhänge konnte er sie auf der anderen Straßenseite sehen, wie sie da saß und zweifellos irgendein sinnloses Buch las.
Er hatte sie eines Tages gefunden, als sie in einem Café saß und las. Sie war ein Mädchen, ungeschminkt, in düsteren Erdtönen gekleidet und hatte ihr Haar zu einem dieser hässlichen Duttfrisuren hochgesteckt, die Frauen tragen.
Sie trug eine Brille mit quadratischem Gestell und er bemerkte, dass sie oft darüber hinweg sah, was ihn an seine Lehrerin in der achten Klasse erinnerte, in die er verknallt war.
Er sabberte förmlich, wenn er Mrs. Greer beobachtete, wie sie auf der Kante ihres Schreibtisches saß.
Sie unterrichtete Lektionen über Chaucer und Shakespeare, während sie mit überschlagenen Beinen auf dem Tisch saß und über ihre Brille hinweg auf die Klasse blickte.
Sein potentielles Opfer hatte einen ähnlichen Körperbau und ähnliche Verhaltensweisen, aber es wirkte nicht annähernd so anziehend auf den Mann wie die Lehrerin auf den Jungen.
Er hatte daraufhin beschlossen, dass das Mädchen, das ihn an seinen ersten Schwarm erinnerte, sein erstes Opfer sein würde.
Ihr Name war Vanessa und sie war mit einem Mann verheiratet, der meist bis spät in die Nacht arbeitete, so wie an diesem Abend.
Sie wartete oft auf ihn, bis er nach Hause kam, meistens lesend und gelegentlich vor dem Fernseher. Er war Aktienhändler auf dem asiatischen Markt und so wie das Haus aussah, war er erfolgreich.
Sie stand auf, ging in die Küche und kam mit einem Glas Wein zurück. Nach einem kurzen Schluck schloss sie die Augen und lehnte sich im Sessel zurück.
Es war so weit. Er öffnete den Koffer auf dem Boden neben dem Fenster und begann, das HR Precision Pro Series 2000 HRT Scharfschützengewehr zusammenzubauen.
Es hatte 3 Kugeln vom Kaliber Magnum und er keine Angst vor der Entfernung von 30 Metern oder dem Schaden, den sie anrichten würden.
Er schaute auf seine Uhr und es war 00:01 Uhr, der 4. April. Er zielte auf sie in seinem Fadenkreuz. Sorry, Süße, es ist notwendig.
~***~
Jack
Montag. Warum sollte jemand Montage mögen? Sicher, ab und zu ein Feiertag für einen längst verstorbenen Präsidenten oder der Flag Day oder was auch immer, aber ansonsten waren sie eine Qual.
Ich drehte mich um und drückte die Schlummertaste des Weckers, was mir neun Minuten mehr kostbaren Schlaf bescherte.
Ich hatte den Wecker achtzehn Minuten vor dem eigentlichen Aufstehen gestellt, weil ich eine Schwäche für den Schlummeralarm habe.
Ich schlug die Bettdecke weg, stieg aus dem Bett, drückte auf den Knopf meiner Kaffeemaschine und machte mich auf den Weg, um mein morgendliches Ritual zu erfüllen. Klo, duschen und rasieren; in dieser Reihenfolge.
Ich öffnete den Kühlschrank und schenkte mir ein Glas Orangensaft ein, während das kräftige Aroma aus der Kaffeemaschine aufstieg.
Nachdem ich das Glas Orangensaft ausgetrunken hatte, goss ich mir eine schöne heiße Tasse schwarzen Kaffee ein, der in meiner Kehle brannte, aber so mochte ich ihn.
Ich genoss meinen Junggesellenstatus und die Wohnung spiegelte das Fehlen einer weiblichen Note wider.
Es war nicht so, dass sie schmutzig war, denn ich bin ziemlich ordentlich. Jedes Zimmer war aufgeräumt, und alles befand sich dort, wo ich es haben wollte.
Ich sammelte Kunstwerke und mein Geschmack war unterschiedlich, aber mein wertvollster Besitz war eine vergoldete Te-Guan-Yin-Statue der asiatischen eisernen Göttin der Barmherzigkeit, die allein in einer Ecke stand.
Eine kunstvolle Holzschnitzerei, die die Fütterung eines Drachens darstellte, bildete den Hintergrund hinter ihr.
Das Wohnzimmer war stilvoll, aber maskulin eingerichtet. Es bestand aus einem weichen schwarzen Ledersessel und einer Couchgarnitur, einem gläsernen Couchtisch und einem Bücherregal aus Eiche, das mit fiktiven Romanen und Fachbüchern gefüllt war.
Ein orientalischer Teppich, den mir meine verstorbene Großmutter geschenkt hatte, bedeckte teilweise einen hellen Kiefernholzboden. Jedes Zimmer war ordentlich, organisiert und genau so, wie ich es mochte.
Ich genoss die Gesellschaft von Frauen und ging gelegentlich aus. Meine letzte Beziehung war geprägt von wahnsinnig intensivem Sex und ebenso intensiven Streitereien.
Es dauerte nicht lange, bis wir uns einig waren, dass unsere Beziehung wie Öl und Wasser war. Seitdem hatte ich niemanden mehr getroffen, der mir gefiel, sobald die Leidenschaft der Nacht vorbei war.
Um 7:30 Uhr war ich aus der Tür und die Treppe hinunter. Während ich darauf wartete, dass meine Partnerin mich abholte, machte ich ein paar morgendliche Dehnübungen.
Ein schwarz lackierter Chevy mit überdimensionalen Geländereifen fuhr vor mir an den Bordstein.
Der Truck meines Partners saß höher als die meisten Straßenfahrzeuge und bot ein gutes Sichtfeld, war aber etwas auffällig.
Dieser Truck war kein Fahrzeug, das man in einer Menschenmenge verstecken konnte. Der Innenraum war sauber, aber abgenutzt. Die schwarzen Gummimatten und dunkelgrauen Ledersitzen waren an einigen Stellen glatt gerieben.
"Hey Claire", sagte ich, während ich auf das McDonald's Egg McMuffin-Papier auf dem Boden neben dem Schaltknüppel hinunterblickte, "wenn du in der Stadt Müll wegwirfst, musst du fünfhundert Dollar Strafe zahlen."
"Halt die Klappe, Jack", sagte sie lächelnd, während sie sich den letzten Bissen in den Mund schob.
Ich kletterte ins Auto und sie gab Gas, als wir uns in den Verkehr stürzten.
Sie zog es vor zu fahren und ihr Truck hatte einen großen Motor unter der Haube und jede Menge Power für die Straßen der Stadt. Es gab nicht viele Polizisten, die in Trucks durch die Stadt fuhren, so dass wir uns etwas bedeckt halten konnten.
Die Eltern von Clarita Sanchez waren mexikanische Einwanderer und hatten darauf bestanden, die Namen der Kinder zu amerikanisieren. Aus Clarita wurde also Claire.
Sie war eine zähe junge Polizistin, klein, dünn und eine verdammt gute Schützin. Soweit ich wusste, hatte sie noch nie eine Waffe gezogen, aber auf dem Schießstand war sie sehr treffsicher und übertraf einige der besten Schützen des SWAT-Teams.
Als sie und ich zum ersten Mal zusammen eingeteilt wurden, hatte ich ernsthafte Vorbehalte. Ich war mir nicht sicher, ob ich mit diesem kleinen Hitzkopf arbeiten könnte, aber sie hat sich als großartige Partnerin erwiesen.
Normalerweise trug sie eine ausgebeulte Jogginghose oder Jeans und Turnschuhe. Sie trug T-Shirts, Sweatshirts und gelegentlich einen Pullover, der immer ihre Figur verbarg.
Ihr lockiges langes Haar steckte meist in einer Baseballmütze der Boston Red Sox.
Ich hatte sie einmal am Old Orchard Beach getroffen, als sie sich auf den Weg zum Pier machte, und sie hatte in einem Tanktop und Shorts mit offenem Haar ziemlich gut ausgesehen.
Wir unterhielten uns kurz über das Wochenende, aber den größten Teil der Fahrt in die Stadt verbrachten wir schweigend.
Das war für mich in Ordnung, denn meine Konversationsfähigkeiten kamen erst dann richtig zum Tragen, als mein Thermobecher nachgefüllt werden musste, was das erste war, was ich auf der Polizeidienststelle ansteuerte.
Heute hatte jemand den Kaffee geleert, ohne eine neue Kanne zu kochen. Montage.
Captain Jonathan Spacey rief mich von seinem Büro aus. Ich war mir nicht sicher, ob ich den alten Jonathan überhaupt noch mochte, nachdem ich zehn Jahre für ihn gearbeitet hatte.
Er war fair, aber er konnte ein arrogantes Arschloch sein. Vielleicht gehörte das zu dem, was sie einem auf der Captain’s School beibrachten, Das Einmaleins eines Arschlochs.
Es war eigentlich egal, außer dass es immer noch Montag war, der Kaffee kochen musste und es noch zu früh war, um herauszufinden, ob dies ein Arschloch-Tag für Captain Jonathan war.
"Guten Morgen, Captain", sagte ich so freundlich, wie ich nur konnte.
"Hey, Jack", sagte er, ohne mir einen Sitzplatz anzubieten, was normalerweise bedeutete, dass ich irgendwo hin musste.
Er trug einen Nadelstreifenanzug, was für einen Polizisten bedeutete, dass man nicht auf der Straße war, eine rote Krawatte und ein Einstecktuch in der Tasche. Mein Gott, ich besitze nicht einmal ein EInstecktuch.
Mir ist aufgefallen, dass seine Schuhe nicht so glänzend waren wie sonst.
"Ist der Schuhputzstand heute nicht geöffnet, Captain?", fragte ich, während ich mich an den Türpfosten lehnte.
"Kommen Sie rein, Klugscheißer."
"Es ist Montag und ich habe meine morgendliche Kaffeequote noch nicht erfüllt", antwortete ich.
"Ich brauche Sie und Claire in der Neal Street 10. Es gab eine Schießerei. Eine vierunddreißigjährige Frau wurde durch ein Fenster auf der anderen Straßenseite erschossen.
Streifenpolizisten haben den Tatort abgesperrt. Lassen Sie mich wissen, was Sie herausfinden." Damit schob er mich hinaus, während er seine Tür schloss.
Ich winkte Claire, mir zu folgen, und wir machten uns auf den Weg zum Tatort.
Das Wohnhaus war ein altes Backsteinhaus in einem normalerweise ruhigen Wohnviertel der Stadt, aber heute war es ein einziges Chaos.
Die Reporter der Presse standen Schlange und auch die Fernsehteams waren da, zusammen mit einigen Schaulustigen.
Gelbes Klebeband war um das Wohnhauses gespannt. Ein Beamter namens Guillian kam mir am Bordstein entgegen und nickte mir zur Seite des Gebäudes hinauf.
Aus dem Fenster im 5. Stock war ein Stück eingeschlagen, und ich bemerkte winzige Glassplitter auf dem Bürgersteig. Auch dieser Bereich war mit Klebeband abgesperrt worden.
Wieder nickte Officer Guillian, diesmal in Richtung der Tür, und wir gingen hinein und die Treppe hinauf.
Er wartete, bis wir außer Hörweite der Reporter waren, bevor er mir einen Überblick über die Situation gab, um die es ging.
"Der Name des Opfers ist Vanessa Willis", begann Officer Guillian. "Sie ist 34 Jahre alt und arbeitet vormittags und nachmittags bei Cookies & Crème."
Wir betraten den Aufzug und er drückte die Nummer 5. "Sie wohnte im fünften Stock mit ihrem Ehemann Fred Willis, 36 Jahre alt.
Er arbeitet bei einer asiatischen Aktienhandelsfirma, Klausse and Wallace, in der 100 Congress St. Er ist hier, aber es geht ihm nicht so gut."
Wir verließen den Aufzug und betraten die Wohnung gleich rechts daneben. Nette Wohnung, alte Hartholzböden mit einem orientalischen Raumteppich.
Die Möbel im Hauptraum sahen bequem aus und passten zu den roten, blauen und goldenen Mustern des Teppichs.
Mein Eindruck war, dass es sich um eine aufstrebende Mittelklasse handelte, was vor allem an dem LED-Fernseher lag, den ich mir nicht leisten konnte.
Das Opfer saß immer noch in einem antiken Schaukelstuhl, der aussah, als wäre er ein Familienerbstück. Von ihrem Hinterkopf war nicht mehr viel übrig, denn die austretende Kugel hatte einen großen Teil ihres Schädels mitgerissen.
Ihr Gesicht war blutverschmiert. Ich bemerkte ein blutbespritztes Foto von ihr auf einem Lesetisch neben dem Schaukelstuhl.
Sie saß mit einem Mann im Gras, von dem ich annahm, dass es sich um Mr. Willis handelte, und ich stellte fest, dass sie zwar schlicht, aber attraktiv war.
Neben ihr lag das Buch Diana, Die Biographie, und neben dem Schaukelstuhl war noch eine Leselampe eingeschaltet.
Auf dem Boden lagen winzige Glassplitter, die die Morgensonne wie kleine Diamanten reflektierten.
Das Loch im Fenster war nur zehn Zentimeter groß, kleine Risse zogen sich von der Mitte nach außen.
Die Kugel, die Mrs. Willis getötet hatte, war durch sie hindurch gedrungen und in dem Pfosten hinter der gestrichenen Rigipswand gelandet.
Ich ging vor der Kugel in die Hocke und blickte zurück zum Loch im Fenster.
Der Flugbahn nach zu urteilen, schien der Schuss aus der Wohnung im sechsten Stock auf der anderen Straßenseite zu kommen, aber eine Kugel kann ihre Flugbahn ändern, nachdem sie etwas getroffen hat, fragt nur John F. Kennedy.
Officer Guillian lief hinter mir her wie ein Hündchen. "Hat jemand den 6. Stock auf der anderen Straßenseite überprüft?", fragte ich.
"Ja, Officer Wright ist gerade dort drüben. Er bewacht die Wohnung, zu der das 3., 4. und 5. Fenster gehören", sagte er, während er in seinen Notizen eine Seite zurückblätterte.
"Die Wohnung gehört Jason und Martha Headleton.
Beide sind seit Samstag nicht mehr in der Stadt, so die Nachbarin von gegenüber, eine Mrs. Warner, Witwe, 72 Jahre alt, und zweifellos ein Wichtigtuerin.
Es gab Anzeichen für einen Einbruch rund um das Schloss. Die Wohnung steht leer. Wright bewacht die Wohnung für Sie."
"Okay, wo ist Mr. Willis?"
"Im Schlafzimmer, erste Tür auf der rechten Seite. Wie ich schon sagte, es geht ihm nicht gut."
"Das kann ich mir vorstellen." Ich sah zu Sanchez hinüber und nickte in Richtung des Flurs, der zum Schlafzimmer führte. Sie bahnte sich ihren Weg durch das forensische Team und klopfte an die Tür.
Bumm!
Ein Schuss hallte durch den Flur und alle stürzten auf den Boden. Ich sah zu Sanchez hinüber, die mit gezogener Waffe und mit dem Rücken an der Wand neben der Tür saß.
Ich zog meine Waffe, schoss gegen die Tür und rollte nach rechts. Ich konnte hören, wie sich Sanchez hinter mir nach links bewegte.
Vor mir lag in einem völligen Durcheinander Mr. Willis. Er hatte eine Schrotflinte genommen und sich fast selbst enthauptet.
"Verdammt noch mal, Guillian. Warum zum Teufel war der Kerl allein hier drin? Wer hatte denn diese blöde Idee?", schrie ich, als ich aufstand.
Guillian kam schnell mit gezogener Waffe ins Zimmer und sah sich die Szene mit großen Augen an: "Scheiße."
"Scheiße. Scheiße. Dieser Scheißkerl."
"Mann, ich habe ihn gerade verlassen, als ich Sie kommen hörte. Er war verwirrt, aber..."
"Aber was? Seine Frau liegt tot da draußen, ihr Hirn ist im Raum verstreut, und Sie lassen ihn allein."
Ich spürte, wie Sanchez ihre Hand auf meinen Arm legte. Ich geriet in Rage und sie wusste es.
Ich holte tief Luft und dann noch einmal. Es war nicht viel besser, aber ich hatte keine Lust mehr, Guillian zu erschießen.
"Es waren 5 Polizisten hier drin und die Tür war offen, als ich gegangen bin."
"Genug", sagte ich, während ich mich auf den Weg zur Tür machte. "Überprüfen Sie, um wie viel Uhr dieser Typ sein Büro verlassen hat, falls er der Schütze sein sollte." Ich gab Sanchez ein Zeichen, mir zu folgen.
Officer Wright stand immer noch an der Tür Wache, als wir im sechsten Stock auf der anderen Straßenseite ankamen. "Hallo, Detective, was soll die ganze Aufregung auf der anderen Straßenseite?"
"Der Ehemann hat sich gerade selbst erschossen", sagte ich, als ich die Wohnung betrat.
"Glauben Sie, er hat sie getötet?"
"Nicht, wenn der Schuss von hier kam, was hätte das für einen Sinn?"
"Ich verstehe, was Sie meinen. Wo wollen Sie mich haben?"
"Bleiben Sie hier. Hat jemand die Wohnung betreten?", fragte ich, als ich mich in dem aufgeräumten Wohnzimmer neben dem Eingang umsah.
"Nein, Sie sind der Erste."
Sanchez folgte mir hinein, schloss die Tür hinter sich und wir begannen, uns die Wohnung anzuschauen. Sie wusste, wie ich arbeitete und hatte einen ähnlichen Stil entwickelt.
Vielleicht war ich ihr Mentor, auch wenn ich es nie so ausgedrückt hatte. Ich stellte mich in die Mitte des Raumes und nahm ihn in Augenschein.
Der Raum war rustikal eingerichtet und hätte ohne weiteres ein Seehaus am Sebago Lake sein können, wäre da nicht die Aussicht gewesen.
Die Bücherregale aus Kiefernholz waren mit einer Mischung aus klassischen und modernen Romanen gefüllt, die Möbel waren größtenteils aus Holz gefertigt.
Am Fenster stand ein kleiner runder Kartentisch mit mehreren Stühlen mit geflochtenen Sitzen, wie sie meine Großmutter früher hatte.
Einer der Stühle war seitlich vom Fenster weggerückt worden, vermutlich um dem Schützen mehr Platz zu geben.
Ich kniete mich hin und schaute über den Hartholzboden. Es hatte gestern geregnet und wie ich gehofft hatte, gab es leichte Fußspuren, die zum Fenster führten.
Offensichtlich hatte sich der Schütze nicht die Mühe gemacht, seine Füße an der Tür abzuwischen. Ich wies Sanchez darauf hin und deutete ihm an, nicht in ihre Nähe zu treten.
"Wir brauchen eine CSI-Einheit, um Schuhabdrücke vom Boden zu nehmen", sagte sie auf ihrem Handy. "Ja, hoffentlich auch Fingerabdrücke."
Ich schaute auf den Boden und sah nur die Abdrücke, die zum Fenster führten. "Die Abdrücke führen nicht zurück zur Tür", sagte ich zu Sanchez.
"Wo ist er denn hin, aus dem Fenster?"
"Nein. Was glauben Sie, wie lange es dauert, bis seine Schuhe trocknen, während er hier saß?", fragte ich, während ich mich einen Meter von der Stelle, an der die Schritte endeten, vor dem Fenster hinkniete.
"Schwer zu sagen. Es kommt darauf an, wie nass sie waren."
"Höchstens eine halbe Stunde, denke ich. Die Abdrücke in der Nähe des Fensters sind heller als die der ersten Schritte."
"Was haben Sie, Jack?", hörte ich über meine Schulter und erkannte in der Stimme den CSI-Agenten Fritz von Gretchen.
Er war Mitte vierzig und wir hatten schon mehr als ein paar Tatorte zusammen bearbeitet. Er war gut, ihm entging nichts und er war zu einem großen Teil dafür verantwortlich, wie ich einen Tatort überprüfte.
Ich hatte eine Menge Techniken von ihm und seinem Vorgänger Agent Walsh gelernt. Bei ihrem ersten gemeinsamen Fall handelte es sich um einen scheinbaren Selbstmord.
Fritz hatte eine Strähne aus synthetischem Gewebe auf dem Teppich gefunden, die zu einer Verhaftung wegen Doppelmordes führte.
"Schuhabdrücke Größe 10 ½ oder 11, dem Muster nach vielleicht Cabalas." Ich wies mit einem Wink in die Richtung der Abdrücke.
"Sanchez, können Sie sich den Rest der Wohnung ansehen? Ich glaube nicht, dass er noch woanders hingegangen ist, aber sehen Sie sich es an. Vor allem das Badezimmer. Vielleicht haben wir Glück und unser Täter hatte eine schwache Blase."
Fritz war gerade dabei, die Fingerabdrücke zu sichern, als ich fragte: "Zeitpunkt des Todes von Mrs. Willis?"
"Gegen 23 Uhr, plus/minus eine Stunde, nach der Körpertemperatur und der Temperatur im Raum zu urteilen. Soweit ich weiß, kam der Ehemann gegen 6 Uhr morgens nach Hause, eine Art asiatische Börsenkrise."
"Das wüsste ich nicht, ich bewahre mein Geld immer noch im Gefrierschrank auf", sagte ich, während ich die Fensterbank untersuchte. "Können Sie, nachdem Sie den Schuhabdruck entfernt haben, das Fenster abstauben, bevor ich es öffne?"
"Eines Tages werden Sie vielleicht erkennen, dass ich weiß, was ich tue und keinen Regisseur brauche. Während Sie und Claire also herumschnüffeln, sollten Sie nichts verunreinigen, bevor ich es tue. Fassen Sie nichts an!"
Sanchez kehrte in den Raum zurück. "Im Rest des Hauses ist alles makellos, vor allem das Badezimmer."
Ich sah zu ihm auf: "Besonders?" Ich stand auf und ging ins Badezimmer, um zu sehen, was "besonders" bedeutete.
Ich bin ein alleinstehender Mann und habe noch nie ein besonders sauberes Badezimmer gesehen, obwohl ich dieses als makellos bezeichnen würde.
Ich schaute mit dem Kopf über den Boden, um zu sehen, ob ich irgendwelche verräterischen Tröpfchen entdecken konnte, aber ich konnte keine sehen.
"Wonach suchen Sie?", fragte Sanchez, der neben mir hockte.
"Kennen Sie einen Mann, der nach dem Pinkeln nicht schüttelt?"
"Sie meinen, wenn es überall hin spritzt?"
"Ja, das passiert entweder am Ende oder am Anfang, aber nie währenddessen. Aber der Täter hat die Toilette benutzt."
"Wie können Sie das feststellen?"
"Der Toilettensitz ist oben. Wir lassen den Toilettensitz immer oben. Genetisch bedingt, denke ich. Dies ist die Wohnung eines Ehepaars, also sollte der Sitz unten sein.
Haben Sie jemals einen Mann genervt, weil er den Sitz oben gelassen hat, oder urinieren Sie im Stehen?"
"Halt die Klappe, Jack", sagte sie mit ihrem süßen Grinsen. "Vielleicht hat eine Putzfrau die Wohnung sauber gemacht, nachdem sie in den Urlaub gefahren sind?"
"Nein, dann wäre der Sitz definitiv unten gewesen."
Ich warf einen Blick auf das Waschbecken und es sah sauber aus. Ich bezweifelte, dass Fritz Fingerabdrücke finden würde, aber ich würde ihn trotzdem fragen.
Wir gingen in den Hauptraum und Fritz hatte gerade das Fenster und die Verkleidung abgestaubt.
"Alles sauber, Jack. Allerdings habe ich diesen Fleck gefunden, der vermutlich von einem Lederhandschuh stammt", sagte Fritz.
Ich bat ihn, durch das Badezimmer zu gehen, während ich mir ein Paar Gummihandschuhe überzog.
Als ich das Fenster öffnete, fiel ein Stück Papier von der Stelle, an der es an der Unterseite des Fensterflügels geklebt hatte.
Sanchez hob es auf und sagte, als sie es mir reichte: "Sie können den Todeszeitpunkt auf kurz nach Mitternacht festlegen." Der Zettel bestand aus Zahlen, die aus einer Zeitschrift ausgeschnitten und auf das Papier geklebt worden waren, auf dem in kleiner Schrift das heutige Datum zu lesen war: 4/4.
