Der Wiegenräuber

MARK LENNOX

Fleisch ist nur Fleisch.

Blut ist nur Blut.

Knochen sind einfach nur Knochen.

Materie ist Materie ist Materie ist Materie...

Mark hatte diesen Spruch während seines Medizinstudiums entwickelt. Er rezitierte ihn vor sich hin, wenn ihn der Anblick einer Leiche besonders erschütterte oder ihm übel werden ließ, oder beides.

Und normalerweise half es. In den acht Jahren, die er als Chefarzt seines Bezirks tätig war, hatte er sich nur einmal übergeben und zweimal geweint.

Aber als er über Isabelle Mackintoshs geschändetem Körper stand, wollte er beides tun.

Mark machte weiter. Er musste alle notwendigen Tests durchführen, damit Isabelle die Gerechtigkeit bekam, die sie verdiente.

Er schrubbte und schnitt und zupfte und kratzte, während in seinem Kopf unablässig der Spruch kreiste.

Materie ist Materie ist Materie ist...

Aber nein.

Dies war nicht nur eine Ansammlung von zu untersuchenden Partikeln. Dies war das Kind von jemandem. Das kleine Mädchen eines Vaters.

Der glücklichste Tag in Marks Leben war vor acht Monaten gekommen, als seine Frau Cassie ihm mitteilte, dass sie nach drei Jahren der Bemühungen endlich schwanger war.

Er war nur noch wenige Wochen davon entfernt, selbst Vater zu werden.

Doch in diesem Moment empfand er nichts als tiefe Sorge um sein ungeborenes Kind.

Wie konnte er ein unschuldiges Leben vor dieser grausamen Welt schützen? Und was, wenn er dazu nicht in der Lage war? Könnte er sich das jemals verzeihen?

Fang nicht damit an.

Er zwang sich, sich wieder auf die Aufgabe zu konzentrieren, die vor ihm lag.

Fleisch ist nur Fleisch ist nur...

Nach einer Stunde Untersuchung konnte er immer noch kein einziges DNA-Fitzelchen am Körper des Mädchens finden.

Wie ist das möglich bei so einem gewalttätigen Überfall?

Hatte der Täter einen verdammten Schutzanzug an?

Sein Herz sank ihm noch tiefer in den Magen, als er feststellte, dass tatsächlich Verletzungen an den Genitalien des Mädchens vorlagen.

Dieser kranke Dreckskerl.

Ich würde ihn gerne auf diesem Tisch sehen. Ich würde mein Skalpell nicht so sanft ansetzen.

Er rief Ryder und Phillips zurück in sein Labor, um ihnen die Neuigkeiten mitzuteilen.

"Wie kann etwas schlimmer sein als die amateurartige Kunst am Magen?" fragte Phillips.

"Er hat sie vergewaltigt, nach dem Tod", antwortete Lennox, seine Worte schlugen ein wie eine Bombe.

Er sah Ryder und Phillips an, die beide verinnerlichten, was sie gerade gehört hatten.

Phillips beugte sich vor und stützte seine Hände auf die Knie. Er sah aus, als würde ihm gleich schlecht werden.

Ryder fuhr sich mit den Fingern durch die Haare, wie sie es immer tat. Aber jetzt sah es so aus, als würde sie sich diese gleich aus dem Kopf reißen.

Dieser Fall wurde immer verworrener. Und es mussten noch mehr Tests durchgeführt werden.

Blut ist nur Blut...

***

LAUREN RYDER

Hale klopfte mit den Fingernägeln auf seinen Schreibtisch, das Tempo wurde immer schneller, als Lauren ihn über den Fall Mackintosh informierte.

"Erzählen Sie mir einige gute Neuigkeiten. Haben Sie irgendwelche Hinweise?", fragte er.

Lauren schüttelte niedergeschlagen den Kopf.

"Wir fahren gleich zu dem Haus, um uns noch einmal umzusehen und weitere Fragen zu stellen. Aber sie scheinen nicht der Typ zu sein, der irgendwelche Feinde hat. Sie sind einfach eine nette, normale Familie."

"Es versteht sich von selbst, dass dies offiziell oberste Priorität hat. Wir dürfen nicht zulassen, dass er wieder zuschlägt. Bleiben Sie dran, Ryder."

Lauren nickte und wandte sich zum Gehen.

"Es sei denn ..."

"Was?" fragte Ryder und drehte sich wieder zu ihrem Leutnant um.

"Ich weiß, dass Sie eine Nichte im selben Alter haben. Emma, richtig?"

"Und?"

"Also... Wenn Ihnen das zu nahe geht, können wir jemand anderen..."

"Nein, Sir. Meine Beteiligung an diesem Fall ist rein beruflich."

Er warf ihr einen wissenden Blick zu. "Ryder, diese Grenzen haben sich in der Vergangenheit verwischt. Es könnte wieder passieren."

"Bitte, vertrauen Sie mir. Es geht mir jetzt besser. Und ich muss diesen Fall lösen."

"Ich vertraue Ihnen ja, Ryder. Aber Sie wissen, dass meine Tür immer offen ist, wenn Sie reden wollen."

"Das weiß ich."

"Passen Sie gut auf sich auf. Und vergess Sie nicht, dass Sie Ihr Abzeichen behalten müssen. Sie mögen das Gesetz durchsetzen, aber Sie stehen nicht darüber", sagte er.

Lauren fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. Sie respektierte Hale zu sehr, um Einspruch zu erheben, obwohl sie es verzweifelt wollte.

"Das werde ich, Sir. Ich verspreche es."

Sie verließ sein Büro und ging direkt in die Küche des Reviers.

Hales Besorgnis machte ihr klar, dass sie seit über vierundzwanzig Stunden nichts mehr gegessen hatte - seit dem Fund von Isabelles Leiche.

Sie hatte nicht einmal bemerkt, dass ihr Magen knurrte und ihr Kopf pochte.

Lauren verschlang einen halben Bagel mit Frischkäse, spülte ihn mit einem langen Schluck abgestandenen Kaffees hinunter und rannte los, um Phillips zu finden.

Es war noch früh am Morgen, aber sie mussten zum Mackintosh-Apartment, um etwas zu finden - irgendetwas -, an das sie sich klammern und mit dem sie arbeiten konnte.

***

Zartrosa Wände. Tadellose weiße Laken. Ein grüner, flauschiger Teppich. Eine Plüschtiersammlung, die die Regale vom Boden bis zur Decke füllte.

Angela erzählte Lauren, dass Isabelle das Zimmer selbst entworfen hatte.

Sie gingen zum Baumarkt und sahen sich jede einzelne rosa Farbe an, bis sie die perfekte Farbe fanden. Der ausgewählte Farbton hieß Pastel Princess.

Während Angela sprach, wechselte sie zwischen Lachen und Weinen hin und her, bis Ryder kaum noch unterscheiden konnte, was sie gerade tat.

Lauren sah sich weiter um. Es fiel ihr auf, dass kein einziger Gegenstand in diesem Raum fehl am Platz zu sein schien.

Der Mörder hatte es wirklich geschafft, sich einzuschleichen und sich das Kind zu schnappen, ohne irgendwelche Spuren zu hinterlassen, wie ein Phantom.

Als sie aus Isabelles Zimmer ging, bemerkte Lauren, dass der Boden im Flur laut unter ihren Füßen knarrte.

Das Geräusch hatte die Eltern nicht geweckt.

"Gibt es noch jemanden, der einen Schlüssel zu dieser Wohnung hat?" Lauren fragte Mike, Isabelles Vater.

Lauren hatte gelernt, dass er ein Mann weniger Worte war. Oder vielleicht hatten ihn die Umstände, unter denen sie sich kennengelernt hatten, zu diesem Mann gemacht. Sie konnte sich nicht sicher sein.

"Unsere Putzfrau Marta hat einen", sagte Mike mit gesenktem Blick und unrasiertem Gesicht in Richtung der Küche.

Lauren und Phillips folgten seinem Blick.

Phillips übernahm die Führung bei dieser Befragung.

Lauren versuchte zu verstehen, was sie sagten, aber sie sprach nicht fließend Spanisch und verstand nur die Grundzüge.

Stattdessen beobachtete sie einfach Martas Körpersprache - etwas, das Lauren fließend beherrschte.

Die arme Frau war zusammengekauert. Sie hatte eindeutig seit Tagen nicht mehr geschlafen.

Ihre Augen waren blutunterlaufen. Ihre Nase war rau, weil sie sie mit der Serviette abwischte, die sie fest in der Hand hielt.

Marta sah wirklich aus, als hätte sie gerade ihr eigenes Kind verloren.

"Sie müssen sich sehr nahe gestanden haben, was?" fragte Lauren Phillips, als er an ihre Seite zurückkehrte.

"Ja. Sie war schon bei den Mackintoshs, bevor Isabelle geboren wurde. Sie hat sie aufwachsen sehen."

"Autsch."

"Ich glaube nicht, dass es da eine Spur gibt. Sie gehört praktisch zur Familie."

"Hat sie jemals ihren Schlüssel verloren? Oder ihn jemandem geliehen?"

"Nö", sagte Phillips.

Was nun?

"Lass uns den Hausmeister suchen", sagte Ryder zu ihrem Partner.

STEVE PHILLIPS

Sogar der Keller dieses Wohnblocks ist schöner als mein Drecksloch", dachte Phillips, als sie auf den Hausmeister warteten.

Aber bei Phillips' verrücktem Arbeitsplan verbrachte er sowieso nicht viel Zeit in seiner Wohnung.

Und als Melissa eingezogen war, hatte sie die Wohnung für sie beide aufgemöbelt.

Mit seinen dreißig Jahren hatte Steve gerade gelernt, dass er tatsächlich Duftkerzen liebte. Besonders die, die nach frisch gebackenen Keksen dufteten.

Das beruhigte ihn nach Tagen wie dem, den er gerade erlebte.

Er war bereits erschöpft - körperlich und seelisch. Aber es gab immer noch Arbeit zu tun.

Der Hausmeister des Mackintosh-Gebäudes war nicht da gewesen, als sie das erste Mal vorbeigekommen waren.

In den frühen Morgenstunden des nächsten Tages konnten sie Jarvis schließlich ausfindig machen. Er war ein kleiner, kahlköpfiger Mann, der den Job von seinem Vater geerbt hatte - der ihn von seinem Vater geerbt hatte.

Er hatte einen großen Werkzeuggürtel und einen noch größeren Schlüsselbund.

"Könnte es sein, dass Sie das Ding kürzlich verlegt haben?" fragte Phillips und deutete auf den Haufen Metall.

"Ich lasse das Ding nie aus den Augen. Außerdem bin ich die einzige Person, die weiß, welcher Schlüssel zu welcher Tür führt. Ich brauche sie nicht einmal zu beschriften", sagte er mit einem süffisanten Lächeln.

Gut für dich...

Phillips wollte ihm das Grinsen aus dem Gesicht wischen. Das war todernst.

"Was ist mit Sicherheitskameras? Gibt es die auch?"

"Nur eine in der Lobby..."

Steve und Ryder wurden bei dieser Information hellhörig.

"Aber die ist schon seit einem Monat nicht mehr in Betrieb. Ich versuche immer wieder, jemanden von der Firma hierher zu holen, um sie zu reparieren, aber Sie wissen ja, wie das ist..."

"Nein, weiß ich nicht", mischte sich Steve ein. Er verlor langsam die Geduld.

"Die haben Kunden in der ganzen Stadt. Unsere kleine Kamera hat nicht gerade oberste Priorität. Aber ich werde ihnen erzählen was passiert ist, und vielleicht wird sie dann repariert."

"Wie heißt die Firma?" fragte Ryder.

"Lockton Security. Aber viel Glück dabei, bei denen etwas zu erreichen. Als ich das letzte Mal angerufen habe, hing ich fast eine Stunde in der Warteschleife."

"Na gut," Lauren zückte ihre Karte mit ihrer Arbeits- und Handynummer. "Rufen Sie uns an, wenn Sie etwas hören."

"Ich wollte nur fragen ...Sie ... Sie verdächtigen mich doch nicht, oder?" fragte Jarvis.

"Nein. Dein Alibi wurde von deiner Frau bestätigt", sagte Ryder.

"Und die 3.000 Bilder, die Sie auf Facebook vom Yankees-Spiel gepostet haben", fügte Steve hinzu.

"Es war ein tolles Spiel! Haben Sie es gesehen?"

"Wir waren ein bisschen beschäftigt", sagte Steve trocken.

Die Kommissare kehrten mit noch mehr Frustration und ohne neue Informationen zum Aufzug zurück.

Auf der Fahrt nach oben läuteten die Telefone von Steve und Ryder zur gleichen Zeit. Steve ging zuerst ran.

Der Empfang war schlecht, und er konnte die Stimme am anderen Ende des Telefons gerade noch verstehen.

"Weitere - Leichte - gefu - kommen Sie--"

Der Anruf wurde unterbrochen. Er rannte aus dem Aufzug, als dieser im ersten Stock öffnete.

"Wiederholen Sie das", sagte er.

Das Rauschen löste sich auf.

"Eine Leiche wurde gefunden: weiblich, sechs Jahre alt, auf dem Ramon Aponte Spielplatz. 47th Street zwischen 8th und 9th Avenue."

Steve packte seine Partnerin am Arm und zog sie zur Eingangstür.

"Noch einee?", fragte sie mit brüchiger Stimme.

Er nickte und überprüfte die Zeit auf seinem Handy.

Lauren liebte Zeitpläne, aber er war sich sicher, dass sie über den, den dieser Killer zu entwickeln schien, nicht glücklich sein würde.

"Es sind jetzt knapp vierundzwanzig Stunden seit dem ersten Mord vergangen", sagte Phillips leise. "Lass uns gehen."