Zwei Tage. Zwei verdammte Tage auf Reisen, in denen ich unter Bedingungen geschlafen habe, die ich kaum als komfortabel bezeichnen würde.
Mein schwarz-metallicfarbener BMW M850i sieht momentan aus, als würde ich darin leben, aber alles, was mir etwas bedeutet, befindet sich jetzt in diesem Auto. Ich habe die letzten zwölf Jahre in Kalifornien gelebt und in der größten Anwaltskanzlei von Los Angeles gearbeitet.
Die Arbeit hat mir Spaß gemacht, Jura gefällt mir, aber irgendetwas hat sich immer ... daneben angefühlt. Irgendwie habe ich das Gefühl, als ob etwas nicht stimmt. Als ob da draußen etwas auf mich wartet, obwohl ich nicht weiß, was es ist. Als ob man irgendwie nach mehr sucht und mehr will, aber als würde man sich schuldig fühlen, weil das Leben, das man bereits hat, gut ist.
Doch bevor ich herausfinden konnte, was mein Problem war, wonach ich suchte, erhielt ich den Anruf. Meine Großmutter war plötzlich an einem Herzinfarkt gestorben. Großvater hatte sie im Gemüsegarten gefunden, wo sie gerade dabei gewesen war, einen Baumschnitt zu machen.
Meine Großmutter und mein Großvater hatten mich in einer kleinen Stadt in Colorado namens Black Forest aufgezogen, etwa dreißig Minuten außerhalb von Colorado Springs. Meine Eltern haben nie einen Hehl daraus gemacht, dass ich adoptiert bin.
Meine Mutter sagte, sie hätte beim Anblick meines Gesichts sofort gewusst, dass ich zu ihnen gehörte, dass sie dazu bestimmt war, meine Mutter zu sein. Mit drei Jahren hatte ich darauf nichts zu erwidern gewusst. Verdammt, ich habe gar keine Erinnerungen mehr an damals.
Ich liebte meine Eltern so sehr. Mein Vater war Neurochirurg und meine Mutter war Anwältin, ich wollte immer in ihre Fußstapfen treten. Doch sie waren bei einem Autounfall gestorben, als ich zwölf gewesen war, und meine Großeltern hatten mich aufgenommen.
Sie hatten mir ein beträchtliches Vermögen hinterlassen, so dass ich für den Rest meines Lebens ausgedient hatte, aber mein Wunsch, mehr für mich selbst zu haben, überstieg mein Bedürfnis, bei meinen Großeltern zu bleiben. Ich wollte mehr vom Leben als Geld. Und so verließ ich Colorado und studierte Jura an der UCLA. Ich arbeitete mich in einer Anwaltskanzlei in LA hoch.
Trotzdem muss ich jetzt wieder zurück nach Hause. Großvater ist untröstlich, genau wie ich. Ich denke an das Foto von Oma und mir, auf dem wir letzte Weihnachten Kuchen gebacken haben, und wir sind alle mit Mehl bedeckt und grinsen wie Idioten.
Ich wische mir die Tränen weg, die mir über das Gesicht laufen.
Es ist an der Zeit, nach Hause zu fahren. Ich habe meine Arbeit gekündigt und dafür gesorgt, dass meine Wohnung leersteht. Es war eine lange Fahrt, und doch liegt noch viel vor mir.
Zum Frühstück halte ich an einem Diner, in dem ich schon öfters auf Reisen zu meinen Großeltern eingekehrt bin. Der French Toast, den sie hier anbieten, schmeckt unglaublich gut, und der Kaffee ist der beste, den ich je getrunken habe. Nach der zweiten Tasse und einem Abstecher zur Toilette bin ich bereit, diese letzte Etappe meiner Heimreise anzutreten.
Heimat – das ist ein Wort, von dem ich nie erwartet hätte, dass es sich in meinem Mund oder in meinen Gedanken gut anfühlt, aber aus irgendeinem seltsamen Grund scheine ich umso ruhiger zu werden, je näher ich Black Forest komme.
Seltsam, nicht wahr? Es ist, als hätte man einen längeren Urlaub gemacht und als würde man endlich zurückkommen. Man betritt zum ersten Mal das Haus, atmet tief ein und stellt fest, dass es sich gut anfühlt, zu Hause zu sein. Dabei sollte man das Gepäck, das ausgepackt werden muss, und die Dinge, die erledigt werden müssen, bestenfalls vergessen. Man sollte sich nur entspannen und die Ruhe und den Komfort des Zuhauses spüren.
Mein Gott, was ist nur los mit mir? Ich schätze, ich bin es einfach leid, in diesem Auto zu sitzen.
Manchmal sind es gute Dinge, manchmal schlechte, aber man sollte immer auf das hören, was der Körper einem sagt. Sie hat mir oft gesagt, dass der Körper es besser weiß als das Gehirn.
Das Gehirn denkt, während der Körper Emotionen empfindet. Auf diese Emotionen sollte man hören, denn das Gehirn ist in der Lage, dir die schönsten Dinge auszureden, oder dich in Gefahr zu bringen.
Sie sagte, ich müsse lernen, auf meinen Körper und meine Gefühle zu hören.
Meine Augen füllen sich wieder mit Tränen, als ich mich an meine Großmutter erinnere.
Die Stadt taucht vor meinen Augen auf. Sie hat sich nicht viel verändert. Die Geschäfte haben aufgerüstet und am Ende der Hauptstraße wurde ein Park angelegt.
Viele Kinder spielen und klettern an den Wänden und Geräten herum. Auf einem Rasenstück an der Seite findet ein Yoga-Kurs im Freien statt.
Ich merke, dass die Leute mein Auto anstarren. Sie wollen wissen, wer ich bin, aber trotzdem bleiben alle freundlich. An jeder Ecke grüßt mich jemand mit einer Frage in den Augen: Wer ist die neue Person, die durch die Stadt fährt?
Nun, wisst ihr was? Ich bin keine Neue. Ich bin nur eine alte Seele, die nach Hause zurückkehrt.
Schon wieder dieses Wort. Nach Hause.
Ich lasse mein Fenster herunter und atme die frische Luft der Berge und der Bäume ein. Alles ist so anders als in Kalifornien, wo man nur das Meer riecht. Die Luft hier ist sauber und klar und erfüllt meine Lungen.
Früher wohnte ich nicht weit außerhalb der Stadt bei meinen Großeltern. Es ist ein großes Haus, das auf einem großen Grundstück mit einem sehr ruhigen See steht. Nach dem Tod meiner Eltern habe ich ständig an diesem See gesessen.
Ich saß so oft dort, dass Großvater Bänke dort anbrachte, damit ich es bequemer hatte. Ich liebte die Brise, die vom See herüberwehte. Ich saß dort mit geschlossenen Augen und tat so, als wäre nie etwas Schlimmes passiert und als wäre alles normal – bis ich mich nicht mehr täuschen konnte.
Meine Großeltern taten ihr Bestes, um mich aufzuziehen, aber sobald ich konnte, war ich gegangen. Ich ließ die Erinnerungen zurück, ließ Black Forest hinter mir.
Ich biege in die Einfahrt ein, die zu dem Haus führt, das noch genauso aussieht wie an dem Tag, an dem ich mich verabschiedet habe. Ich spüre, wie sich mein Herzschlag ein wenig beschleunigt, weil es mich nervös macht, dass ich so viele Jahre lang nicht mehr zurückgekommen bin, abgesehen von gelegentlichen Kurzbesuchen.
Selbst wenn ich zu Besuch komme, weiß normalerweise niemand, dass ich hier bin. Ich bleibe nicht lange genug, um aus dem Haus zu kommen und die Einheimischen zu treffen. Soweit sie wissen, bin ich damals verschwunden und bis heute nicht mehr zurückgekehrt.
Ich parke und steige aus dem Auto, strecke meinen Rücken durch und versuche, das Gefühl in meinen Beinen wiederzuerlangen. Ich schaue zu dem Haus hinauf, in dem ich aufgewachsen bin. Es ist weiß getüncht, mit schwarzen Fensterläden und Blumenkästen unter den Fenstern.
Die Veranda ist riesig. Oma hat sie sich gewünscht, damit sie draußen bleiben und schaukeln konnte, während sie ihre Liebesromane las, bis die Sonne unterging.
Großvater sitzt auf der Treppe. Er schaut zu mir auf und legt seine Hand auf sein Herz. "Täuschen mich meine Augen, oder ist die schönste Enkelin der Welt endlich wieder nach Hause gekommen?"
Ich muss lächeln. Mir war nicht klar, wie sehr ich seine Stimme vermisst habe, bis ich sie wieder hörte.
"Täuschen mich meine Augen, oder steht der beste Großvater der Welt vor mir und redet Blödsinn?"
Sein Kichern ist leise, aber ich höre es. Es fällt ihm sichtlich schwer, mit dem Tod von Großmutter umzugehen. Ich kann es sehen. Er steht auf, geht auf mich zu und nimmt mich in seine Arme.
"Du warst schon immer ein klarer Kopf, eine Realistin bis zum Umfallen. Ändere nie, wer du bist, Bexley."
"Ich habe dich vermisst, Opa."
"Ich dich auch, Bex."
"Du siehst nicht so gut aus, Opa. Ich weiß, es ist schwer, aber jetzt bin ich hier. Wir werden das gemeinsam durchstehen."
"Ich bin ein alter Mann, Bex. Man weiß nie, was der morgige Tag oder auch nur die nächste Minute bringen wird."
Ich höre, wie die Eingangstür geöffnet wird. Jemand räuspert sich, und erst da merke ich, dass noch jemand hier ist. Ich drehe mich um und bemerke einen Lastwagen vor dem Haus, der nicht Opa gehört.
"Oh, Treyton, ich bin mir nicht sicher, ob ihr euch noch aus euren jüngeren Jahren kennt, aber ich werde euch erneut vorstellen. Bexley, das ist Treyton. Treyton, das ist meine Bexley. Ihr seid zusammen aufgewachsen, aber ihr wart vielleicht zu jung, um euch daran zu erinnern."
Dieser Mann, Treyton, ist absolut umwerfend. Ich war noch nie ein großer Fan von Männern mit langen Haaren und einem Man Bun, weil die meisten nicht wissen, wie man sie pflegt, aber Treyton – verdammt, er ist einfach heiß. Dunkelbraunes Haar und ein Kinn, das wie aus Stein gemeißelt ist, mit einem etwa drei Tage alten Bartwuchs.
Mein Blick wandert weiter nach unten, während ich feststelle, dass der Mann gut gebaut ist. Ich meine, mit volltätowierten Armen, bis hinab zu seinen Handgelenken. Ich frage mich, was sich unter seinem Hemd verbirgt. Auf der rechten Seite seines Halses erkenne ich ein weiteres Tattoo.
Verdammt, seit wann macht mich ein tätowierter Mann mit einem Man Bun so heiß?
Er hat etwas an sich, das mir einen Schauer über den Rücken jagt. Ich beobachte, wie er auf uns zugeht, aber plötzlich hält er inne, während ich in seine erstaunlichen, fast kristallklaren, grünen Augen blicke. Er starrt mich an.
Großvater kichert und sagt etwas, das wie "Ich hab's dir doch gesagt, mein Sohn" klingt, was Treyton aus seiner Trance reißt.
Er räuspert sich erneut, geht die letzten Schritte auf mich zu und hält mir die Hand zum Schütteln hin.
"Hi, Bexley. Schön, dass du wieder da bist."
Sobald ich seine Hand berühre, spüre ich einen kurzen Elektroschock und ziehe mich zurück.
"Tut mir leid, Treyton. Das habe ich nicht erwartet."
Er grinst.
"Wem sagst du das."
Was zum Teufel meint er damit?
