Hockeys Hitze
Autor:in
C.l.o.x.a.
Gelesen
238K
Kapitel
65
(🌶️18+🌶️) Savannah „Sav“ Carter ist eine scharfsinnige, ehrgeizige Autorin – und steckt in einem Albtraum-Auftrag fest: Sie soll über Eishockey berichten, eine Sportart, von der sie absolut keine Ahnung hat. Gestresst und auf der Suche nach Ablenkung, landet sie für eine Nacht voller Spaß in einer Bar und schließlich im Bett mit einem arroganten, unwiderstehlichen Fremden. Keine Namen, keine Verpflichtungen. Das dachte sie zumindest.
Am nächsten Morgen erscheint sie zu ihrem ersten Interview – und stellt fest, dass ihr Wes Dalton, der Starstürmer und der Mann, mit dem sie geschlafen hat, mit einem süffisanten Grinsen gegenübersteht. Während sie darum kämpft, die Professionalität zu wahren, fühlt sie sich zu Nolan Reed hingezogen, dem grüblerischen, ernsten Verteidiger des Teams, der sie sofort durchschaut.
Gefangen zwischen Wes’ neckender Arroganz und Nolans ruhiger Intensität, gerät Savs Auftrag zu einem gefährlichen Spiel aus Verlangen, verschwimmenden Grenzen und einer Entscheidung, mit der sie nie gerechnet hätte. Karriere oder Vergnügen? Lust oder etwas mehr?
Der Auftrag aus der Hölle
SAVANNAH
Ich starrte auf die E-Mail und las den Auftrag zum dritten Mal durch, während mir ein Kopfschmerz fast den Schädel spaltete.
Savannah Carter für Einen ausführlichen Bericht über das beliebte Eishockeyteam der Stadt, die Denver Storm. Spielerinterviews, Einblicke hinter die Kulissen und eine Analyse der kulturellen Bedeutung des Sports.
Ich hasste Sport. Nicht auf die dramatische Art eines lebenslangen, fäusteschüttelnden Rachefeldzugs – sondern eher mit dem beiläufigen Desinteresse von jemandem, der nie den Reiz daran verstanden hatte, einem Puck über eine gefrorene Eisfläche hinterherzujagen oder sich eine endlose Flut von Statistiken über Spieler zu merken, die ich nie getroffen hatte und die mich auch nie interessieren würden.
Ich war Autorin, verdammt noch mal, und keine Sportjournalistin. Und doch hatte ich mir irgendwie einen Auftrag eingehandelt, der mich die nächsten drei Monate verfolgen würde: einen detaillierten Blick hinter die Kulissen des Profi-Eishockeys aus der Perspektive einer Außenstehenden.
Eishockey. Ausgerechnet Eishockey.
Mein Redakteur hatte es als neuen Blickwinkel angepriesen, als etwas anderes als die üblichen knallharten Sportanalysen. „Die Leser werden es lieben, Sav“, hatte er gesagt und mir auf den Rücken geklopft, als hätte er mich nicht gerade ins Sport-Fegefeuer verbannt. „Du wirst die Mannschaft begleiten, mit den Spielern reden und ein echtes Gefühl für das Spiel bekommen. Betrachte es als ein Abenteuer.“
Ein Abenteuer. Genau. Wohl eher ein langsamer, schmerzhafter Tod durch einen Schlagschuss.
Ich stöhnte, sank in meinem Bürostuhl zurück und rieb mir frustriert die Schläfen. Ich wusste absolut nichts über Eishockey, abgesehen von der Tatsache, dass Eis, Schläger und eine alarmierende Anzahl fehlender Zähne im Spiel waren.
Dennoch wurde von mir irgendwie erwartet, dass ich eine ausführliche Reportage über die Mannschaft schrieb, die die ganze Stadt um den Finger gewickelt hatte. Kein Druck, richtig?
Nach einer Stunde fruchtloser Recherche – die größtenteils daraus bestand, zu entschlüsseln, was zur Hölle „Icing“ bedeutete, und mich von YouTube-Zusammenstellungen brutaler Kämpfe auf dem Eis ablenken zu lassen – klappte ich meinen Laptop mit mehr Kraft als nötig zu.
Ich brauchte einen Drink.
Als ich das Büro verließ, lagen meine Nerven völlig blank. Ich hatte zwei Wochen Zeit, um die ersten Interviews zu führen, bevor ich offiziell zur Mannschaft stieß, und zwei Wochen, um herauszufinden, wie verdammt noch mal ich so tun sollte, als hätte ich Ahnung von Eishockey.
***
Ich ließ nur selten locker. Mein Leben war eine sorgfältig kuratierte Balance aus Deadlines, nächtlichen Schreibsessions und einer ungesunden Menge an Koffein.
Aber heute Nacht wollte ich Eishockey vergessen, meinen Auftrag vergessen und überhaupt alles vergessen, außer dem angenehmen Brennen von Whiskey in meinem Hals.
Die Bar, in die ich stolperte, war nicht mein üblicher Stil. Sie war schwach beleuchtet, pulsierte von basslastiger Musik und war vollgepackt mit Leuten, die bereits tief in ihrer Freitagnacht-Feierei steckten. Die Luft war schwer vom Geruch nach verschüttetem Bier, billigem Parfüm und etwas leicht Rauchigem.
Ich rutschte auf einen Barhocker, stützte meine Ellbogen auf den abgenutzten Holztresen und bestellte einen Whiskey pur, denn wenn ich schon fragwürdige Entscheidungen traf, konnte ich auch gleich aufs Ganze gehen.
Ich war bei der Hälfte meines zweiten Drinks, das Brennen legte sich wie ein leises Summen in meine Adern, als ich ihn bemerkte. Groß. Breitschultrig. Die Art von Mann, der aussah, als gehörte er auf das Cover eines teuren Sportmagazins oder in einen dieser Feuerwehrkalender, die jedes Jahr sofort ausverkauft waren.
Sein dunkles Haar war genau das richtige bisschen unordentlich, als wäre er sich einmal zu oft gedankenverloren mit den Händen durchgefahren. Seine Kieferpartie war scharf genug, um Glas zu schneiden, und wurde durch den Hauch eines Bartschattens betont.
Und als er mich vom anderen Ende der Bar angrinste, zog sich tief in meinem Bauch etwas zusammen. Vielleicht lag es am Whiskey. Vielleicht lag es am Stress wegen des Auftrags. Vielleicht lag es an der Art, wie er sich gab – pures Selbstbewusstsein, mühelose Männlichkeit und gerade genug Arroganz, um meinen Puls einen Takt schneller schlagen zu lassen.
Was auch immer es war, als er sich auf den Hocker neben mich gleiten ließ und fragte: „Harter Abend?“, erwischte ich mich dabei, wie ich ihm völlig ehrlich antwortete.
„Du hast ja keine Ahnung.“
Ich drehte den Kopf und traf den scharfen, blauen Blick des Mannes, der aussah wie Ärger verpackt in knapp zwei Metern purer Versuchung, mit einem Grinsen, das schlechte Entscheidungen versprach und genau die Art von Ablenkung, nach der ich mich verzweifelt sehnte.
Er kaufte mir noch einen Drink. Wir redeten – auch wenn ich mich kaum noch daran erinnerte, worüber. Irgendetwas über das Reisen, über die Winter in Montreal und darüber, dass ich neu in der Stadt war.
Seine Stimme war voll und geschmeidig, und seine Worte glitten wie Honig über mich. Es war so einfach, mühelos, ein Hin und Her gespickt mit Neckereien und Flirts, und zum ersten Mal an diesem Tag hatte ich nicht das Gefühl, unter der Last meines Auftrags zu ersticken.
Und dann strichen seine Finger über mein Handgelenk, leicht, aber ganz bewusst, eine stumme Frage in seiner Berührung. Meine Haut brannte, wo er mich berührte, und ein Schauer schoss wie ein elektrischer Strom meinen Arm hinauf.
Ich antwortete ohne nachzudenken und lehnte mich nur minimal zu ihm – kaum merklich, aber genug, damit er es bemerkte.
Sein Grinsen wurde breiter. Seine Stimme sank noch tiefer, so geschmeidig wie die Sünde selbst. „Vielleicht hörst du heute Nacht einfach mal auf nachzudenken.“
Der Unterton in seiner Stimme jagte mir einen Schauer über den Rücken. Ich sollte Nein sagen. Ich tat so etwas nie – einen Fremden in einer Bar aufzureißen und mich rücksichtslosen, impulsiven Entscheidungen hinzugeben.
Aber heute Nacht, mit dem Alkohol, der durch meine Adern summte, und der Last meines Auftrags, die mich erdrückte, wollte ich einfach etwas anderes fühlen, als nur gestresst und verloren zu sein.
Als er sich also noch näher zu mir beugte und sein Atem warm an meinem Ohr war, während er murmelte: „Was sagst du, Süße?“ – zögerte ich nicht.
