Un rubí entre herramientas
Autor
Raven Wimberley
Lecturas
1,3M
Capítulos
22
Ruby, una mecánica en apuros, siempre se ha sentido indigna de ser amada, sus problemas de imagen corporal se lo impiden. Pero cuando se cruza con Damion, el rudo matón de un club de moteros local, saltan chispas a pesar de sus dudas. Damion está decidido a demostrarle a Ruby que se merece todo el afecto que él pueda darle. Pero las inseguridades, los malentendidos y las sombras de sus pasados se interponen en su camino. Desde los momentos más tiernos hasta los enfrentamientos más acalorados, su viaje no será nada fácil. ¿Podrá Damion convencer a Ruby de que es más que suficiente? ¿O serán sus inseguridades las que le impidan abrazar el amor de su vida?
Sábado en la librería
RUBY
Siempre me he considerado una chica del montón, una poco agraciada. La gordita con gafas, nada más. Nunca me he considerado como algo más que la hija o la hermana mayor de alguien.
Mis padres son lo que se dice guapos. Mi madre es una bella irlandesa de tez clara, ojos verde y avellana y melena castaña y lisa. Mi padre, todo lo contrario: piel morena, ojos grandes y marrones, pómulos marcados y pelo oscuro y rizado.
Mi hermana es la mezcla perfecta de ambos. Tiene los ojos, el tono de piel y los pómulos de papá, con el pelo y la figura de mamá. Es preciosa, y durante mucho tiempo la he envidiado. Todo el mundo comenta lo guapa que es, y ella rebosa confianza. Nunca tiene que esforzarse para llamar la atención.
Y luego estoy yo. Tengo la piel clara de mamá, pero con muchas más pecas. También heredé sus ojos, pero el pelo, los pómulos y la complexión de papá. Eso significa que soy bajita como mamá pero robusta como papá. No es la mejor combinación. Nadie sabe por qué necesito gafas.
Todos me ven como uno de los muchachos, nada más. Seguramente no ayuda que a mi hermana le encante la moda y vista bien, mientras que yo soy la empollona marimacho que arregla coches y devora libros.
Así que aquí estoy, en una librería un sábado por la tarde buscando un libro de mecánica, porque, oye, ¿qué más se puede hacer?, y estoy ojeando libros sobre motores nuevos cuando veo a un motero guapísimo. Está con un hombre mayor que lleva el mismo parche del club de moteros. Sabiendo que no soy el tipo de ningún chico, y menos aún de este bombón, me doy la vuelta. No tiene sentido quedarme embobada, y seguro que ya me he puesto como un tomate.
—Disculpa, cielo. ¿Sabes dónde están los libros de mitología? —¡Hasta su voz es agradable!
El viejo me mira y hace un ruido despectivo al oír la palabra cariñosa, y cualquier alegría que pudiera haber sentido al escuchar esas primeras palabras «Disculpa, cielo» se esfuma.
¿Ves? Ya te dije que no soy guapa. Aún duele cuando me lo recuerdan, pero sigo diciéndome que valgo más que mi apariencia. Algún día me lo creeré.
Finjo no ver a ninguno de los dos, como si acabara de levantar la vista por un segundo, y luego bajo la mirada y pretendo seguir leyendo mi libro. Se me da bien fingir.
——Debe ser un libro interesante si no oíste a alguien hablándote —dice el hombre guapo mientras levanta un poco mi libro.
Una sensación agradable me recorre la espalda mientras su voz grave resuena en mi cabeza. Al levantar la vista, me quedo atrapada en su mirada intensa. Estoy tan sorprendida que creo que ni siquiera respiro. El hombre es guapísimo.
—¿No es esto un poco complicado para ti, niña?
Cierro los ojos, agradecida por el comentario grosero del viejo, y cuando los abro de nuevo, me está mirando confundido.
Sonrío. Esto es a lo que estoy acostumbrada. Ni siquiera me molesta. En cambio, siempre aprovecho estas situaciones para enseñarle algo a la gente.
—En realidad, no lo es. Mi vecino acaba de comprarse un coche eléctrico nuevo, así que estoy aprendiendo cómo funciona el motor en comparación con el de su coche antiguo. Quiero mantenerlo como cliente en mi taller. Verás, hay motores de corriente alterna, motores de corriente continua, y luego motores de propósito especial que...
—Cariño —me interrumpe el viejo, y cuando lo dice, su voz no tiene nada de agradable—. Dudo que sepas cómo trabajar en un motor.
Sonrío de nuevo, sintiéndome frustrada y un poco divertida (sobre todo frustrada) mientras intento explicarme a un tipo que claramente no cree que sepa de lo que estoy hablando solo porque soy mujer.
—Bueno, depende de qué motor necesite trabajo —digo—. Hay motores de gasolina y diésel.
El hombre mayor cruza los brazos y se reclina. Tiene una mirada y una sonrisa maliciosa en la cara. Es fácil ver que está esperando que meta la pata para poder decirme por qué las mujeres no deberían hacer el trabajo de los hombres.
—¿Sabes a qué tipo me refiero? —pregunto, tratando de sonar insegura.
Él asiente, y su sonrisa se hace más grande.
Yo también asiento y me enderezo.
—Esos son pan comido. Llevo años trabajando en motores de gasolina normales.
El hombre guapo se ríe y le da una palmada en la espalda al viejo, pero el hecho de que hayan entrado juntos me enfada, así que en lugar de sonreír y unirme a la diversión, lo ignoro mientras cierro el libro en mis manos y me preparo para terminar de enseñarle una o dos cosas a su amigo.
—Ahora, en un motor eléctrico, donde normalmente verías el bloque del motor y otras partes de un motor de gasolina...Ahora, en un motor eléctrico, donde normalmente verías el bloque del motor y todas las partes de un motor de gasolina, encontrarás menos piezas móviles. Quiero decir, sí, tienes tus baterías normales, el controlador que toma la energía de las baterías, la transforma y la envía al motor, y el motor en sí. Pero ¿qué tipo de motor es?
Me inclino como si le estuviera contando un secreto.
—Mi vecino tenía un motor de corriente alterna, y como sabes, solo hay dos tipos, los motores síncronos y los de inducción. Pero ahora, tiene el motor de corriente continua, y de los cinco tipos diferentes, tuvo que conseguir el de corriente continua compuesto, ¡así que por supuesto va a mezclar la serie con el derivador!
El hombre mayor se queda allí, abriendo y cerrando la boca mientras intenta encontrar las palabras adecuadas. Finalmente, frunce el ceño y hace un ruido enojado. El hombre más joven y guapo se ríe suavemente antes de que me gire hacia él.
—Ah, y la sección que buscas está en la pared del fondo, todo el camino a la izquierda. Que tengan un buen día, caballeros.
Abro de nuevo el libro en mis manos y respiro profundamente.
El hombre mayor se aleja enfadado mientras el otro hombre se queda donde está, mirándome. Puedo sentir cómo me observa como si fuera electricidad.
Lo miro.
—¿Necesitas algo más?
—En realidad, me gustaría saber tu nombre.
—¿Para qué? No es como si fueras a verme de nuevo.
—Me llamo Damien. Solo me gustaría saber el nombre de una chica guapa.
Y eso es lo que me duele. No dice: «Me gustaría saber el nombre de la chica que acaba de dejar en ridículo a mi amigo con sus conocimientos de coches», o «Quiero saber a quién darle crédito cuando les cuente a los otros chicos sobre esto».
No. Dice fácilmente algo que toda chica quiere escuchar de un chico que se ve como él, si lo dice en serio. ¿Y cómo podría alguien que se ve como él decir algo así y decirlo en serio a alguien que se ve como yo? Solo hace que se sienta barato y demuestra que es solo otra frase de ligue común.
Pongo los ojos en blanco y me alejo de él.
—Por favor, como si me lo creyera. Ve a buscar a tu amigo, Damien. Seguro que está por ahí lamiéndose las heridas.
Rápidamente recojo los otros libros que tengo en el suelo antes de ir al frente para pagar mis libros.
Por un breve momento, deseo que su coqueteo sea real antes de regañarme a mí misma por pensarlo.
