Espérame

CHANCE

—¡Eh, Chance! ¡Nos vamos en cinco minutos! —oigo gritar a uno de mis compañeros desde abajo.

Vamos a un pueblo llamado Woodridge, a unos treinta minutos en moto. Nos reuniremos con un nuevo proveedor. Tuvimos problemas con los anteriores. Intentaron timarnos con la mercancía y le pegaron un tiro a uno de los nuestros. Les hice pagar por eso. No me gustan los mentirosos ni los ladrones.

En realidad, la gente en general no me cae bien.

Excepto mi grupo, los Hell Razors. Soy el segundo al mando, como lo fue mi padre. Es la única vida que conozco. Y me va bien así. Si me haces daño, te lo devuelvo con creces. Si te metes con mi familia, te haré pasar un mal rato de verdad.

Me parto el lomo por el grupo, me acuesto con mujeres y salgo de juerga a menudo. El grupo es mi familia. No me queda familia de sangre, pero estos tipos son como mis hermanos.

Llegamos a Woodridge en menos de veinticinco minutos. Hoy solo hablaremos con los proveedores, todavía no compraremos nada. No me fío fácilmente de la gente. Paramos en un gran taller a las afueras del pueblo.

Unos tipos nos abren la puerta y entramos. Cinco miembros de otro grupo llamado los Twisted Reapers salen a recibirnos.

Son un grupo de pueblo pequeño, intentando hacer negocios con grupos de ciudades más grandes. Nos ofrecen un buen trato con la mercancía, así que decidí darles una oportunidad.

Me bajo de la moto con diez de mis hombres y me acerco a los cinco tipos que parecen nerviosos.

—He oído que tenéis una oferta que no podemos rechazar —le digo a su segundo al mando, Trigger.

—Sí, señor. Nos reunimos aquí cada par de semanas y les daremos buena coca a mitad del precio normal —me dice.

Me río.

—¿A mitad de precio? ¿Cuál es el truco? —lo agarro del cuello, haciendo que sus hombres saquen sus pistolitas. Mis hombres sacan sus armas más grandes, y los Twisted Reapers retroceden.

Aprieto el cuello de Trigger con más fuerza y lo miro a los ojos.

—¿Por qué estáis haciendo esto? ¡No me gusta que me tomen el pelo! —le grito.

—¡No te estoy engañando, tío! —intenta respirar y quitarme la mano.

Lo suelto, curioso por escuchar lo que tiene para decir.

—Solíamos trabajar con un grupo cerca de Chicago, pero se largaron. No estamos ganando mucha pasta. Nuestro grupo se está yendo al garete —tose—. Tenemos a la poli comprada en este pueblo. Nadie hará preguntas si pasáis por aquí de vez en cuando.

Tiene razón. Pero, si la mercancía es tan buena como dice, no debería tener problemas para venderla. O hay algo mal con ella, o él es un pésimo vendedor. Creo que es lo segundo.

—Déjame ver la mercancía —digo. Trigger asiente y me da una bolsita.

—¿Qué es esto? —pregunto.

—Pensé que solo querías una muestra —dice. Parece asustado.

—¿Ves cuántos hombres tengo? Tenemos que probarla todos antes de pensar en compraros.

Asiente y me da tres bolsas más. Le doy una palmada en el hombro.

—Te llamaré —le digo antes de volver a mi moto.

De camino a la salida del pueblo, paramos en un pequeño bar. Todos queremos probar la mercancía, y yo quiero tomarme una copa. Al fin y al cabo, es Nochevieja.

El bar se llama Suzy's. Probablemente todos los que están dentro se llevarán un susto al ver tantos moteros juntos. No parece un sitio muy concurrido.

Los Twisted Reapers tienen unos veinte miembros en total, repartidos por Illinois. No creo que la gente de este pueblo los vea mucho. Mi grupo, los Hell Razors, tiene unos 120 miembros solo en Chicago, y estamos por todo el estado. Es normal ver uno o dos miembros en todas partes.

Entramos en el bar y todos parecen un poco asustados cuando llegamos. Traje a todos mis hombres de aspecto más duro. Quería asustar un poco a los nuevos proveedores.

Voy al baño y me meto un poco de coca. Me adormece la garganta y la nariz, y me hace llorar los ojos. Es fuerte. Uso un poco más para sentirla de verdad. Parece buena, pero veré qué opinan los demás.

Salgo del bar, ahora ruidoso, para llamar al líder de nuestro grupo, Rage. Era el mejor amigo de mi padre. Crecieron juntos en el grupo. Desde que mi padre murió, Rage ha cuidado de mí, asegurándose de que tenga sexo, gane dinero y mantenga al grupo contento.

Camino hacia un costado del edificio donde nadie puede verme.

—¿Qué tal la mercancía? —pregunta por teléfono.

—Está bastante bien. Te llevaré un poco para que la pruebes en unas horas.

Gruñe y cuelga. Vuelvo a la parte delantera del edificio y subo las escaleras hacia la puerta.

Una mujer pequeña de pelo castaño y camiseta roja ajustada bloquea la puerta. Es muy pequeña comparada conmigo, que mido un metro noventa. Es pequeña comparada con cualquiera.

Lo único grande en ella es su trasero... ¡me gustaría hacerle cosas a ese trasero! Se ve muy bien por detrás.

Da un paso atrás y choca conmigo, casi cayéndose, pero se recupera. Luego, se da vuelta y me mira con los ojos más azules que he visto en mi vida.

Pero esta no es una mujer; ¡no creo que esta chica tenga ni dieciocho años! ¿Qué hace en este bar tan tarde? Así que se lo pregunto. Ella solo me mira como si fuera lo más interesante que ha visto nunca.

Esta chica parece demasiado inocente para estar aquí. Le digo que creo que es muy joven, y de repente se pone gallita, me contesta y se aleja, pero no antes de que le dé una advertencia.

—No soy una niña —dice, enojada—. Y no te tengo miedo.

Sonrío, escuchando risas fuertes y el tintineo de vasos. Si esta chica sigue viniendo a bares a su edad, se meterá en líos.

—Aún no tienes miedo —le advierto—. Pero deberías. Porque, una vez que entras en este mundo, no puedes salir.

Intenta pensar en algo inteligente para responder. Cuando no puede, hace un ruido de frustración y se aleja. Los vaqueros le quedan tan bien que no puedo evitar mirarle el trasero. ¿Y mencioné sus pechos? Son perfectos.

También tiene unos labios que se ven muy bien. Me dan ganas de morderle el labio inferior y escucharla hacer un suave gemido.

La veo sentarse en la barra, y la mujer mayor que trabaja allí le sonríe. Parece que se conocen.

Me siento con mis compañeros un rato, pero, por alguna razón, no puedo dejar de mirar a esta chica. Parece perdida y frágil, pero está sentada en un bar lleno de moteros y viejos, luciendo tan confiada como una modelo.

Aunque parece muy joven, bien podría intentar hablar con ella. Tal vez solo aparenta menos edad, y yo no soy viejo; solo tengo veintiún años.

Cuando la miro, veo que no lleva maquillaje... no es que lo necesite. Su piel es perfecta, y sus pestañas son tan oscuras y espesas que no necesita maquillaje en los ojos para nada.

Me acerco a ella. Sus cejas oscuras y pobladas, que seguro otras chicas envidian, se fruncen cuando me ve.

—¿Cómo te llamas? —le pregunto. Sueno más serio de lo que pretendía.

Sus ojos se agrandan y mira alrededor, como si se asegurara de que le estoy hablando a ella.

—Dos chupitos de whisky —le digo al camarero.

Vuelvo a mirar a la chica, que me mira fijo, pero no parece asustada. Parece interesada.

—Soy Kyra —dice en voz baja mientras el camarero trae nuestras bebidas.

—Yo soy Chance —le digo.

Me sonríe con dientes blancos perfectos. Tiene un pequeño espacio entre los dientes de adelante, pero en realidad la hace verse aún más bonita.

—Es un nombre genial.

Le doy uno de los chupitos y brindamos. Se bebe el suyo como una campeona. Eso me gusta mucho, y a mi cuerpo también.

Justo cuando estoy a punto de preguntarle a esta hermosa chica cuántos años tiene, se abre la puerta principal y la cara de Kyra se pone blanca como el papel. Parece a punto de desmayarse. De repente, salta a mis brazos y susurra:

—¡Escóndeme!