El profanador de cunas

MARK LENNOX

La carne es solo carne. ~

La sangre es solo sangre. ~

Los huesos son solo huesos. ~

La materia es la materia es la materia... ~

Mark había desarrollado este cántico en la facultad de medicina. Se lo recitaba a sí mismo cuando un cadáver particularmente horripilante lo hacía sentir mareado. O devastado. O ambas cosas.

Y, normalmente, ayudaba. Durante sus ocho años como médico forense jefe de su comisaría, solo había vomitado una vez, y había llorado dos veces.

Pero, mientras estaba sobre el cuerpo devastado de Isabelle Mackintosh, quería hacer ambas cosas.

Mark siguió adelante. Tenía que llevar a cabo todas las pruebas necesarias para que Isabelle pudiera recibir la justicia que merecía.

Mark frotó, cortó, recogió y raspó mientras el cántico daba vueltas sin cesar en su cabeza.

La materia es la materia es la materia- ~

Pero no. ~

Esto no era solamente una colección de partículas para ser examinadas. Esta era la hija de alguien. La pequeña niña de algún padre.

El día más feliz de la vida de Mark había llegado ocho meses atrás, cuando su esposa Cassie le dijo que, después de tres años de intentos, por fin había quedado embarazada. Estaba a semanas de ser padre él mismo.

Qué alegría en ese momento, ¿pero ahora?

Pavor y miedo.

¿Cómo podría proteger una vida inocente de este mundo cruel? ¿Y si no era capaz de hacerlo? ¿Podría perdonarse a sí mismo?

No vayas por allí. ~

Obligó a su mente a volver a la tarea que tenía entre manos.

La carne es solo carne, la carne es solo carne ~

Tras una hora de examen, seguía sin poder encontrar ni una pizca de ADN en el cuerpo de la chica.

¿Cómo es eso posible para un asalto tan violento? ~

¿Acaso el perpetrador llevaba un maldito traje para materiales peligrosos? ~

El corazón se le hundió aún más en el estómago cuando confirmó que, efectivamente, había un traumatismo en los genitales de la niña.

Ese enfermo hijo de puta. ~

Me gustaría verlo en esta mesa. No usaría mi bisturí con tanta delicadeza. ~

Envió un mensaje a Ryder y a Phillips, para que regresen a su laboratorio y poder darles la noticia.

—¿Cómo podría haber algo peor que el arte estomacal amateur? —preguntó Phillips una vez que estuvieron allí.

—La violó, postmortem —respondió Mark, y sus palabras cayeron como una bomba.

Miró a Ryder y a Phillips, que estaban digiriendo lo que acababan de escuchar.

Phillips se encorvó y puso las manos sobre sus rodillas. Parecía estar a punto de enfermarse.

Ryder se pasó los dedos por el pelo, como siempre hacía. Pero sus dedos se enredaron en él.

Este caso se volvía cada vez más retorcido. Y aún quedaban más pruebas por hacer.

La sangre es solo sangre... ~

LAUREN RYDER

Mientras Lauren le ponía al día sobre el caso Mackintosh, Hale tamborileaba con las uñas su escritorio, con un ritmo continuamente en aumento.

—Dame alguna buena noticia. ¿Tienes alguna pista? —preguntó.

Lauren sacudió la cabeza, desanimada.

—Nos dirigimos a la casa dentro de un rato, para echar un segundo vistazo y hacer más preguntas. Pero no parecen del tipo que tiene enemigos. Son nada más que una familia dulce y normal.

—No hace falta decir que esto es oficialmente la máxima prioridad. No podemos dejar que ataque de nuevo. Sigue en ello, Ryder.

Lauren asintió y se dio la vuelta para marcharse.

—Salvo que...

—¿Qué? —preguntó Lauren, dándose vuelta para mirar a su teniente.

—Sé que tienes una sobrina de la misma edad. Emma, ¿verdad?

—¿Y?

—Así que... si esto empieza a golpear demasiado cerca de casa, podemos asignar...

—No, señor. Mi interés en este caso es estrictamente profesional.

Le dirigió una mirada cómplice. —Ryder, esas líneas se han borroneado en el pasado. Podría volver a ocurrir.

—Por favor, confía en mí. Ahora estoy mejor. Y necesito resolver esto.

—Confío en ti, Ryder. Pero sabes que mi puerta está siempre abierta si necesitas hablar.

—Ya lo sé.

—Cuídate. Y no olvides las condiciones para mantener tu placa. Puedes hacer cumplir la ley, pero no estás por encima de ella —dijo.

Lauren se pasó los dedos por el pelo. Estaba desesperada por replicar, pero respetaba demasiado a Hale como para hacerlo.

—Lo haré, señor. Lo prometo.

Salió de su despacho y se dirigió directamente a la cocina de la comisaría.

La preocupación de Hale la hizo notar que no había comido en más de veinticuatro horas, desde antes de que el cuerpo de Isabelle fuera encontrado.

Ni siquiera se había dado cuenta de que su estómago gruñía y su cabeza latía con fuerza.

Lauren comió medio panecillo con queso crema, lo acompañó con un largo trago de café rancio, y salió corriendo a buscar a Phillips.

Era temprano, pero necesitaban bajar al apartamento de los Mackintosh para encontrar algo —cualquier cosa— a lo que pudieran aferrarse y continuar.

STEVE PHILLIPS

Paredes rosas y suaves. Sábanas blancas inmaculadas. Una alfombra verde y mullida. Una colección de peluches, llenando las estanterías del suelo al techo. ~

Angela le dijo a Phillips que Isabelle había diseñado la habitación ella misma. Fueron a Home Depot y miraron todos los muestrarios de rosa, hasta que dieron con el perfecto. El tono elegido se llamaba Pastel Princess.

Mientras Angela hablaba, alternaba frenéticamente entre la risa y el llanto. En la sala de estar permanecía de pie el padre de Isabelle, Mike, con los ojos apagados. Sus manos le colgaban a los costados del cuerpo.

Era inútil tratar de continuar sus notas. Phillips cerró su cuaderno y se limitó a cruzar las manos frente a él, tratando de transmitir calma.

Phillips condujo a la madre hasta la puerta y se sentó con ella en el salón, mientras Laura seguía mirando a su alrededor. Por lo que pudo comprobar, ni un solo objeto del dormitorio de Isabelle estaba fuera de lugar.

El asesino realmente había logrado colarse y agarrar a la niña sin dejar ninguna huella, como un fantasma.

Cuando Lauren salió de la habitación, Phillips oyó el fuerte crujido de las tablas del suelo bajo los pies de la detective.

El ruido no despertó a los padres. ~

—¿Hay alguien más que tenga una llave de este apartamento? ~—~Preguntó Lauren a Mike, el padre.

Phillips observó que Mike Mackintosh era un hombre de pocas palabras. O, tal vez, las circunstancias en las que se conocieron lo habían vuelto así. No había forma de estar seguro.

—Nuestra señora de la limpieza, Marta, tiene una —respondió Mike rotundamente Sus ojos hundidos y su cara sin afeitar se volvieron en dirección a la cocina. Phillips y Lauren siguieron su mirada.

Dejando a la madre donde estaba sentada, Phillips tomó la iniciativa de interrogar a Marta, cambiando al español.

LAUREN RYDER

Lauren no pudo seguir la conversación una vez que comenzó el español. En su lugar, observó el lenguaje corporal de Marta, algo que Lauren dominaba.

La pobre mujer estaba encorvada. Estaba claro que no había dormido en días. Tenía los ojos inyectados en sangre. Su nariz estaba en carne viva: apretaba un pañuelo de papel con fuerza en la mano.

Marta realmente parecía haber perdido a su propia hija.

—Deben haber sido cercanas, ¿eh? —preguntó Lauren a Phillips cuando volvió a su lado.

—Sí. Ha estado con los Mackintosh desde antes de que naciera Isabelle. La vio crecer.

—Oh.

—No creo que haya una pista allí. Es prácticamente de la familia.

—¿Ha perdido alguna vez su llave? ¿O se la ha prestado a alguien?

—No —dijo Phillips. Lauren se dio cuenta de que la frustración estaba empezando a afectarle. Un músculo saltó en su mejilla.

¿Qué sigue? ~

—Vamos a buscar al portero —dijo Lauren a su compañero.

STEVE PHILLIPS

Mientras esperaban al portero, Phillips dejó que su mente se trasladara por un momento a su propia casa, y a Melissa.

Con su loco horario de trabajo, no pasaba mucho tiempo allí.

Antes, cuando estaba soltero, no importaba. Ahora... después de un día como el de hoy, estaba deseando volver con su novia y alejarse de todo.

A los treinta años, Phillips acababa de descubrir que, de hecho, le encantaban las velas perfumadas. Especialmente, las que olían a galletas recién horneadas.

Le ayudaban a aliviar su mente después de días como el que estaba teniendo.

Ya se sentía agotado, física y emocionalmente. Pero aún quedaba trabajo por hacer.

El portero del edificio de los Mackintosh se hallaba afuera la primera vez que los detectives se pasaron por allí. Por fin localizaron a Jarvis —un hombre bajo y calvo que había heredado el trabajo de su padre— en las primeras horas de la mañana del día siguiente.

Tenía un gran cinturón de herramientas y un llavero aún más grande.

—¿Es posible que hayas extraviado esa cosa recientemente? —preguntó Phillips, señalando la masa de metal.

—Nunca pierdo de vista esta cosa. Además, soy la única persona que puede saber qué llave lleva a qué puerta. Ni siquiera hace falta etiquetarlas —dijo, sonriendo con satisfacción.

Bien por ti... ~

Phillips quería borrar la sonrisa de la cara pastosa del supervisor. Esto era muy serio.

—¿Y las cámaras de seguridad? ¿Tienes alguna?

—Solo una en el vestíbulo...

Phillips y Lauren se animaron ante esta información.

—Pero hace un mes que está fuera de ‘juego’. Sigo intentando que alguien de la empresa baje a arreglarlo, pero ya saben cómo es...

—No, no lo sé —interrumpió Phillips. Estaba perdiendo la paciencia.

—Tienen clientes por toda la ciudad. Nuestra pequeña cámara no es precisamente una prioridad. Pero les contaré esta historia, y quizá ahora lo sea.

—¿Cuál es el nombre de la empresa? —preguntó Ryder.

—Seguridad Lockton. Pero buena suerte para conseguir algo con ellos. Me tuvieron en espera durante casi una hora la última vez que llamé.

—De acuerdo, bien —Lauren sacó su tarjeta con los números de su trabajo y de su móvil, y se la entregó a Jarvis—. Llámanos si te enteras de algo.

—Solo quiero preguntar... Ustedes... no sospechan de mí, ¿verdad? —preguntó Jarvis.

—No. Su coartada fue confirmada por su esposa —dijo Ryder.

—Y las 3.000 fotos que colgó en Facebook del partido de los Yankees —añadió Phillips.

—¡Fue un gran partido! ¿Lo han visto?

—Hemos estado un poco ocupados —respondió Phillips, seco.

Los detectives volvieron al ascensor más frustrados, y sin ninguna información nueva. En el trayecto, los teléfonos de Phillips y Lauren sonaron al mismo tiempo. Phillips contestó primero.

El servicio era malo y apenas podía distinguir la voz al otro lado del teléfono.

—Detecta un cuerpo-ha-fou-baja a-

La llamada comenzó a cortarse. Él salió corriendo del ascensor cuando se abrió en el vestíbulo.

—Repite eso —pidió.

La estática se despejó.

—Se ha encontrado un cuerpo: mujer, de seis años, en el parque infantil Ramón Aponte. Calle 47 entre la 8ª y la 9ª Avenida.

Phillips agarró a su compañera por el brazo y tiró de ella hacia la puerta principal.

—¿Otro? —preguntó ella, con la voz quebrada.

Él asintió con la cabeza y comprobó la hora en su teléfono.

Lauren miró a Phillips con inquietud. —Tiene un horario.

—Han pasado poco menos de veinticuatro horas desde la primera —aceptó Phillips en voz baja—. Vamos.