Les Ailes de verre 1 : Tempête
Auteur·e
J. E. Romm
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Chapitres
55
Rose est la sœur du roi fae, mais sa couronne est une cage. Alors que la guerre déchire le pays, on lui ordonne d’épouser l’héritier des fae obscurs—celui-là même qui glace son sang. La paix exige sa main, mais son cœur ? C’est un tout autre champ de bataille. Ses choix sont aussi sombres que la tempête qui tournoie dans le ciel : sacrifier sa liberté ou risquer la vie de son peuple. Chaque pas vers l’autel lui semble une trahison. Pourtant, Rose n’est pas faite de soie et de soupirs—elle est d’acier sous le chagrin. Alors que pouvoir, passion et péril s’entremêlent autour d’elle, une question la hante : le destin est-il immuable, ou reste-t-il encore le temps d’écrire sa propre fin ?
Chapitre 1
ROSE
Il devait y avoir une erreur. Rose était certaine d'avoir mal entendu — après tout, c'était son frère. Il ne l'enverrait pas dans un endroit dangereux pour qu'elle soit maltraitée comme un vulgaire morceau de viande.
C'était Cetera, la cour des Unseelie — tout un groupe de Fae connus pour leur méchanceté et leur cruauté. Son frère aimant ne l'enverrait jamais, elle, sa seule sœur, chez l'ennemi. Pas pour un accord, aussi avantageux fût-il.
Rose se redressa et donna sa réponse. « Je ne l'épouserai pas ! »
« Tu n'as pas le choix. »
Son regard furieux était intense lorsqu'elle le fixa. Ces yeux verts brillaient avec force et semblaient très intenses.
Le sang afflua sous sa peau pâle, faisant virer ses joues au rouge vif. Rose continua de le regarder sans détourner les yeux — sa mâchoire était crispée et ses mains serrées en poings, si fort que ses jointures blanchirent.
« Pourquoi n'épouses-tu pas la princesse, toi ? » Rose se fichait que sa voix monte. Peu importait si les domestiques dehors entendaient chaque mot qu'elle prononçait. Elle était furieuse !
« Qu'elle vienne t'épouser, et je resterai ici, là où est ma place. »
Bran lâcha les accoudoirs de son trône et passa une main dans ses cheveux dorés ébouriffés. Ses mouvements étaient raides, comme s'il cherchait les bons mots — mais il n'y avait pas de bons mots dans cette situation.
Il se renversa en arrière et détourna le regard. « Elle est déjà promise à quelqu'un d'autre. Honnêtement, je ne veux pas qu'un Fae de Cetera s'assoie sur notre trône. »
Rose sentit soudain un froid glacial l'envahir, comme si on lui avait versé de l'eau glacée dessus. Sa poitrine se soulevait et s'abaissait rapidement au rythme de sa respiration saccadée.
« Mais ne crois-tu pas qu'il ressentirait la même chose ? » demanda-t-elle, ses doigts agrippant fermement sa robe. « Quand il montera sur le trône, je deviendrais reine. Les Ceterans vont adorer ça. Ils vont me tuer, Bran ! »
Bran se frotta le front, les coins de sa bouche s'affaissant. « Ils ne peuvent pas te tuer. Tu es la sœur du roi. Si tu meurs, ça brise l'accord de paix, et on retourne en guerre. »
Dehors, des éclairs lumineux zébrèrent le ciel, suivis d'un grondement de tonnerre assourdissant qui fit trembler les fenêtres et l'air autour d'eux. La tempête reflétait le tumulte dans son cœur.
Chaque coup de tonnerre résonnait avec les émotions confuses en elle. Rose resta immobile tandis que Bran demeurait silencieux sur le trône.
La grande salle, avec ses décorations dorées et ses lourds rideaux de velours suspendus au plafond élevé, pesait sur elle. Ses yeux parcoururent les motifs dorés entrelacés sur les murs.
Chaque décoration, chaque objet brillant, lui rappelait les lourds devoirs qui accompagnaient leurs couronnes — un poids silencieux enrobé de beauté.
« Il y a d'autres façons de mourir, tu sais », dit Rose doucement en regardant le sol de marbre sous ses pieds.
Il était si propre et brillant qu'elle pouvait s'y voir — une image magnifique qui faisait tomber les gens amoureux. Ses cheveux tombaient de chaque côté comme un rayon de soleil.
Elle frissonna en se rappelant une tradition très dure de la cour de Cetera. Aucune femme ne portait les cheveux longs dans ce Palais de la Lune à l'Est. Elle perdrait probablement toute cette belle chevelure si elle épousait ces Fae.
« Que veux-tu que je fasse ? » La voix de Bran sonnait comme un aveu de défaite alors qu'il la regardait se tenir tristement devant lui.
« Nous sommes en guerre depuis sept ans. Père n'est plus là — mort, Rose, tué au combat ! Les gens ont faim. Nos soldats sont épuisés. Nous avons besoin de paix ! »
Ses mots la firent reculer. Elle trembla, ayant fait de son mieux pour accepter la perte de son père durant ces temps difficiles.
La sensation d'oppression dans sa gorge s'intensifia, ses yeux se remplirent de larmes qui ne coulèrent pas. « Mais pourquoi dois-je moi être celle qui sacrifie tout ? Ne peut-on pas trouver une autre solution ? »
Bran détourna à nouveau le regard comme s'il ne pouvait pas supporter son visage suppliant. « Ils ont plus de pouvoir », dit-il doucement en appuyant sa tête sur sa main. « Leur position est plus forte, Rose. Ce sont eux qui font les règles. Anova ne peut pas continuer cette guerre. Nous survivons à peine. S'ils nous poussent encore un mois… nous tomberons, Rose. Nous perdrons cette guerre. »
Rose pressa ses mains fort contre son visage, sentant la chaleur et l'humidité des larmes à travers ses doigts tandis que ses épaules tremblaient de sanglots silencieux. Chaque respiration était rauque et irrégulière, comme si elle pouvait expulser la peur qui lui tordait la poitrine.
« Alors tu vas m'envoyer à la mort », dit-elle doucement, ses genoux faiblissant jusqu'à ce qu'elle sente qu'elle pourrait s'effondrer. « Je vais probablement mourir en tant que prisonnière pour Cetera. Pour ta stupide guerre. »
« Notre guerre », lui rappela Bran, bien qu'il ne la regardât pas. « Tu es notre seul espoir. »
Comment cela pouvait-il arriver ? Étaient-ils vraiment dans une situation si désespérée que son sacrifice était la seule chose qui se dressait entre eux et l'anéantissement ?
Elle ne voulait pas laisser son monde derrière elle. Sa famille, ses amis — seulement parce qu'elle était la pièce parfaite à échanger pour la paix.
Elle regarda Bran laisser sa tête tomber dans ses mains. Même si ses propres entrailles se tordaient à la pensée de ce qui allait lui arriver, elle voyait que le poids d'être roi pesait lourdement sur ses épaules.
Il était assis sur ce trône doré, orné d'opales et de jade — d'apparence grandiose, mais c'était un endroit amer et solitaire. Les joyaux captaient la lumière en éclats durs.
Mais la couronne était très lourde pour les deux frère et sœur — encore plus pour Bran, l'écrasant sous son poids constant. Bien que les larmes continuent de couler sur son visage, Rose avait vu comment la responsabilité avait lentement écrasé son frère ces deux dernières semaines.
Chaque joyau pesait comme une brique sur ses épaules, lui rappelant constamment les énormes attentes qui menaçaient de le noyer. Ses pensées se tournèrent vers ce qui s'était passé après la mort soudaine de leur père bien-aimé.
L'accession de Bran au trône avait divisé tout Anova — certains bénissant le nouveau roi, d'autres pleurant la perte de l'ancien. À dix-huit ans, Rose avait déjà ressenti la douleur de perdre ses deux parents.
Elle était encore si jeune, mais elle se voyait comme une femme plutôt qu'une fille. La pensée de quitter la sécurité de son château pour épouser un prince Fae de cinq ans son aîné la faisait trembler.
Le reste de la cour royale croyait-il vraiment que c'était le seul moyen de sauver leur peuple ? Le jeune roi laissa ses bras retomber avec lassitude sur ses côtés et soupira.
Rose fit un pas en avant, regardant la couronne sur sa tête glisser sur son front.
« Si tu ne l'épouses pas, Anova est condamnée », dit-il.
Le silence qui suivit était lourd, pesant sur eux jusqu'à ce qu'il semble que même leur respiration fût bruyante dans le calme. Rose ne put que regarder en silence son monde s'effondrer comme de la fumée.
« Tu me demandes de laisser des milliers de personnes souffrir, d'abandonner une nation entière pour une seule personne », dit Bran, chaque mot pesant lourdement dans l'air. « En tant que roi, je ne peux pas faire ça. »
Elle se figea. Les mots de Bran blessaient par leur vérité, mais savoir cela apportait peu de réconfort à Rose.
Son cœur se tordit douloureusement tandis que les sanglots revenaient. Les Fae de Cetera étaient connus pour leur cruauté, pour leurs complots visant à blesser les autres, et pour leur mépris du respect d'autrui.
Des histoires de leur cruauté envahissaient ses pensées ; des histoires de leurs méthodes brutales et de leur absence de pitié.
Autrefois appelés la cour des Unseelie à travers le pays, ils voulaient maintenant être connus par la terre qu'ils habitaient — Cetera. Une terre de forêts épaisses et de rivières sinueuses où l'obscurité se cachait dans de nombreuses ombres.
Sa lèvre trembla ; elle ne pensait pas pouvoir faire ça. Elle ne pouvait pas…
« C'est notre responsabilité », continua Bran, sa voix sonnant très fatiguée. « En tant que famille royale, nous portons le plus lourd du fardeau. »
Elle leva la tête, ses yeux rougis regardant le visage de son frère, où les ombres de responsabilités supplémentaires persistaient. Depuis qu'il était devenu roi, il avait vieilli sous ses yeux ; des rides de souci et un front plissé s'étaient profondément gravés dans sa peau.
L'apparence jeune et joyeuse dont elle se souvenait s'était estompée, remplacée par un visage fatigué qui témoignait de décisions difficiles et de nuits blanches. Mais même avec la tempête autour d'eux, il était toujours là, toujours chez lui.
Mais elle — elle serait envoyée au loin, emmenée vers un endroit inconnu.
Le voyage qui l'attendait envahissait son esprit. C'était un trajet effrayant de trois jours à travers l'inquiétante forêt de Wanola.
Elle frissonna à la pensée de voir un jour les hautes murailles de la ville faites de pierre extraite des profondeurs du célèbre Océan d'Obsidienne. C'était une vue qu'elle n'avait vue que dans les livres d'histoires, des images vives sautant des pages.
Mais les vraies histoires murmuraient sombrement à propos du Palais de la Lune qui l'attendait au-delà de ces murs sombres. Depuis les ombres de son enfance, elle se souvenait de contes effrayants — chacun décrivant le palais comme un lieu de ténèbres, rempli de secrets et de trahisons, où les coups de poignard dans le dos et la mort hantaient les couloirs comme des fantômes.
Elle n'avait aucune envie de faire partie de telles histoires sombres.
« As-tu au moins essayé de négocier ? » demanda-t-elle d'une voix rauque tandis que son monde continuait de se briser en morceaux.
Bran laissa échapper un souffle lourd, sa tempe bougeant tandis que ses sourcils se rapprochaient. Il la regarda enfin.
« Non, je t'ai juste abandonnée facilement », dit-il d'une voix agacée. « C'étaient les meilleures conditions qu'ils offraient. »
« Quoi d'autre était possible ? » Rose renifla, curieuse.
Bran se frotta la nuque, un geste empreint de lassitude. « Il y avait le choix de leur donner la moitié du territoire d'Anova », dit-il durement, le regard dans ses yeux presque étrange.
« Ils ont déjà pris un quart de nos terres au sud. Les villages à la frontière ont été détruits. Nos généraux arrivent à peine à maintenir les soldats ensemble… les soldats sont découragés. C'est incroyable que j'aie pu récupérer ne serait-ce qu'une partie de nos terres. »
« Pourquoi m'épouser est-il mieux que de perdre la moitié d'Anova ? » demanda Rose, confuse.
Bran eut l'air peiné tandis qu'il serrait fermement les accoudoirs de son trône. « Peut-être que ce n'est pas seulement une question de t'épouser » — il s'arrêta — « mais de tes enfants. »
Le sang quitta son visage, la laissant froide et vide.
« Eh bien alors. » Rose essuya sous ses yeux avec sa main. « Pourquoi ne veulent-ils pas notre tante ? Elle n'a que trente-sept ans… largement le temps d'avoir un enfant. »
Fauna était la sœur de leur père — une belle femme Fae aux cheveux comme de la neige fraîche et aux yeux aussi clairs que le ciel le plus lumineux. À son avis, Fauna serait un bien meilleur choix pour les Fae de Cetera.
« Je ne sais pas », admit Bran en secouant la tête. « Ils t'ont nommée spécifiquement. »
Un bruit sourd soudain à la porte brisa leur silence partagé, envoyant une vive sensation de conscience à travers eux. Les deux frère et sœur se tournèrent pour se regarder avec des regards complices.
Une compréhension silencieuse née de souvenirs partagés — de jours passés à écouter des conversations chuchotées derrière de lourdes portes, glanant des bribes d'informations comme des espions en herbe.
« Quand devrai-je partir ? » Rose se fichait que Bran entende sa voix trembler. Elle avait peur et était en colère d'être forcée dans cette situation.
Bran baissa les yeux vers le sol décoré, incapable de la regarder. « Demain matin », dit-il doucement.
Ses yeux s'écarquillèrent d'alarme. Elle haleta, ses genoux manquant presque de céder sous elle tandis qu'une vague de panique la submergeait.
« D-demain ? Si tôt ? »
« C'est quand le messager part », répondit Bran, le sérieux de sa voix correspondant au bruit de la tempête dehors. « Je peux essayer de repousser à l'après-midi, mais je ne pense pas que ce soit sage. Partir tôt est plus sûr. »
« Je vois. » Elle pressa une main contre sa poitrine comme pour essayer de calmer les battements rapides de son cœur.
La sensation se transforma rapidement en une douleur aiguë et lancinante — comme si quelqu'un avait pris une longue aiguille et l'avait enfoncée dans sa poitrine. Elle transperçait sa poitrine encore et encore, rendant la respiration difficile.
Bran se leva et s'approcha d'elle. Ses bras l'enveloppèrent dans une étreinte chaleureuse, lui donnant de la force comme le ferait une mère.
« Je ne veux pas que tu partes… mais je ne peux pas te laisser rester », dit-il doucement dans ses cheveux.
Rose prit une inspiration lente et rauque, rassemblant chaque once de force pour se maintenir. Elle remplit ses poumons de l'odeur familière de menthe fraîche et de pin qui persistait sur lui.
Des souvenirs de rires et de jours heureux dans les jardins lui vinrent à l'esprit, maintenant recouverts par le poids du départ imminent.
Ses bras pendaient mollement le long de son corps. La simple pensée de tendre les bras pour lui rendre son étreinte menaçait de briser complètement son fragile contrôle.
« Je ne veux pas l'épouser », dit-elle doucement en levant les yeux vers lui. Les mots sortirent comme un faible filet de fumée.
Bran ferma les yeux, son visage se tordant de douleur. La douleur se lisait sur son visage, et les muscles de sa mâchoire se crispèrent.
« Tu n'as pas le choix. »
