Mi sono nascosto tutta la notte nella mia officina, nel garage di fronte alla nostra clubhouse.
Valhalla.
Sento la musica dall'altra parte della strada. Palle da biliardo che si scontrano. Le risate delle ragazze.
I miei fratelli, il mio re, tutti affamati della storia della morte di Pasado.
Una morte che non è ancora avvenuta.
Dico una preghiera silenziosa a Tyr, il dio della guerra e della giustizia, affinché il re Haf non monti la mia testa accanto all'alce a cui ha sparato in Svezia.
Uccidere quel figlio di puttana di Javier Pasado.
I Toltecs sono i nostri unici rivali per il traffico d'armi in città, a parte i russi, che ci lasciano praticamente in pace finché rimaniamo nella Bay Area.
Ma i Toltec... quegli stronzi sono avidi.
Nessuno fotte i Riders of Tyr e sopravvive fino all'alba.
Eppure...
I Toltecs sono ancora vivi.
Tutto doveva finire oggi.
Avrei dovuto uccidere il figlio di puttana che sta guidando le incursioni, nella speranza di poter finalmente ricominciare a fare un po' di soldi.
E invece...
I miei pensieri tornano a quegli occhi verde smeraldo. Quel corpicino sodo. Il modo in cui la sua camicia le pendeva dalle spalle...
Il mio orecchio, quello che chiamiamo il nostro vicepresidente.
Io e Tor siamo gli unici due Rider che sono cresciuti nel club, cresciuti nelle tradizioni dei nostri antenati vichinghi.
Suo padre ha fondato il capitolo americano dei Riders of Tyr e suo nonno gestisce ancora il capitolo madre in Svezia.
Se Tor non avesse insistito nel tagliarsi i capelli corti, sembrerebbe davvero un vichingo. Capelli dorati, occhi azzurri chiari. Un branco di femmine che seguono ogni sua mossa.
"Haf ti sta cercando", aggiunge Tor, sedendosi sulla panchina accanto a me e togliendosi gli stivali.
"Haf sa dove trovarmi", borbotto, tornando al mio lavoro.
Sospiro, abbandonando il mio progetto per sedermi accanto al mio migliore amico. Mi passa una sigaretta.
"Si tratta di Lily?"
Mi irrigidisco al suono del suo nome.
Era l'unica luce brillante in questo mondo tetro in cui viviamo.
Sono passati quasi due anni interi da quando...
Il mio telefono vibra nella tasca dei jeans. Lo tiro fuori, grato per la distrazione.
Ma una volta che prendo il telefono in mano, mi irrigidisco.
"Merda. È Haf".
Sbuffo.
Ora sembra che i cadaveri saranno due al prezzo di uno...
Mi alzo, infilando le mani nella mia giacca di pelle, cercando un accendino.
"E dove stai andando?" Chiede Tor.
"A trovare una ragazza", mormoro.
Sono stanco che tutti mi guardino come se fossi una specie di dannato cucciolo ferito.
Non dico nulla, girando la chiave nell'accensione.
Il motore prende vita e soffoca qualsiasi altra cosa dica Tor.
Mentre cavalco via nella notte, non posso fare a meno di sentirmi in colpa.
In colpa perché... sono eccitato.
Voglio dire, devo ucciderla, ma...
Mi alzo di scatto, il mio petto si gonfia.
È più facile fingere che nulla di ciò che ho visto fosse reale.
Asciugandomi il sudore freddo dalla fronte, mi guardo intorno nella stanza del mio motel di merda.
Fuori c'è luce.
Eppure, non sono esattamente quella che si direbbe una dormigliona.
Non da quando ho lasciato casa, comunque.
Controllo il mio telefono e vedo tre messaggi che mi aspettano.
Sta cercando di sfuggirmi.
A volte è divertente guardarli mentre ci provano.
Ma questo tizio, questo trentasettenne sciattone che ha saltato la cauzione il mese scorso dopo aver rapinato un fottuto Dunkin' Donuts... ne ho abbastanza di lui.
Gli ho già fatto saltare le ginocchia e sta ancora cercando di scappare...
Gli schiaccio lo stivale sulla schiena e lui finalmente crolla, rassegnandosi al suo destino.
"Mani dietro la schiena", ordino, e lui fa come ordinato.
Ammanettandolo, spingo l'idiota nel retro della mia macchina.
Mi ci sono volute solo poche ore per rintracciare il ragazzo. Stava nel seminterrato di sua madre.
Il codardo ha cercato di sgattaiolare fuori dalla porta sul retro, poi si è fatto inseguire fino allo Starbucks in fondo alla strada. Che stronzetto piagnucoloso.
Un altro giorno, un altro dollaro.
E non sto parlando dei cinquantamila dollari.
Dopo tutte le stronzate che sono successe ieri con Pasado...
Questo è personale, cazzo.
Portarlo qui sarà più dolce di un maledetto Unicorn Frappuccino.
Salgo sul sedile anteriore della mia macchina e mi avvio verso la strada principale.
"Per favore! Non sono stato io!", la mia taglia si lamenta dal sedile posteriore. "Giuro su Dio!"
Alzo gli occhi al cielo.
Mentre ci fermiamo a un semaforo rosso, accendo la radio per soffocare i suoi lamenti. Scorro i canali e finalmente trovo una discoteca mezza decente.
Una figura scura su una moto si accosta a me nella corsia di svolta a sinistra.
Mentre batto le dita sul volante, canticchiando la dolce melodia degli anni settanta, guardo casualmente il pilota della moto.
Il motociclista sexy che ha cercato di uccidere Pasado!
I miei occhi seguono i suoi jeans neri aderenti.
La maglietta scura aderisce a ogni muscolo scolpito del suo torso.
E non sto parlando di un altro Frappuccino.
Sono così distratta che non sento nemmeno i clacson che suonano dietro di me.
"Ehm... signora?" dice la mia taglia dal sedile posteriore. "Il semaforo è verde".
Appena tornata in me, l'uomo in nero gira la testa...
...e mi guarda direttamente.
