Tre è il numero perfetto - Bianco e oro

Il vento fresco dell'estate mi sfiora come un dolce promemoria della pazzia che sto per fare. Il sentiero privato lungo la spiaggia, segnato da lanterne nere e dorate, mi dice che sono nel posto giusto e che non è troppo tardi per tornare indietro.

L'invito dorato pesa nella mia borsa e più che mai vorrei che la mia migliore amica fosse con me. Comincio lentamente a sentirmi in colpa per ogni singola scelta che ho fatto nelle ultime ventiquattro ore.

Tanti motivi per dire di no, eppure quando Liam, suo fratello maggiore, è venuto alla mia porta con un vestito, il numero di una babysitter già pagata e tutte le cose di cui avevo bisogno, non ho potuto rifiutare.

Quindi eccomi qui, che cammino in un vestito di raso nero che mi stringe come un segreto che non dovrei raccontare. Mi evidenzia ogni curva e il materiale cattura la luce in modo pericoloso. La parte superiore mi stringe forte, mostrando le mie clavicole, e la scollatura profonda sul davanti sembra essere allo stesso tempo una sfida e un avvertimento.

Maledetta Madison e il suo senso della moda.

Ovviamente, ha smesso di rispondermi.

Rimetto il telefono nella borsa accanto all'invito dorato e faccio una svolta. Proprio quando sto per raggiungere l'ingresso della Grotta, un uomo in completo nero mi ferma.

«Buonasera, posso vedere il suo invito, signora?»

«Buonasera. Oh, sì, certo». Nel momento in cui glielo porgo, un'altra persona esce tenendo una maschera dorata in stile veneziano.

«Deve tenere la maschera fino a quando non se ne va... ed è richiesto un soprannome».

«Trouble». Dico piano senza pensarci. Annuisce e la maschera viene delicatamente spinta sul mio viso, leggera ma ferma, il design dorato decorato si tiene delicatamente sulla mia pelle come se mi possedesse già.

Colgo il mio riflesso nella porta di vetro. I miei ricci corti e ondulati cadono intorno al mio viso in onde disordinate, sfiorando le mie guance, mentre i miei grandi occhi verde oliva mi fissano da dietro la maschera. Per un momento, riconosco a malapena la donna che mi guarda. Questa maschera funziona davvero.

L'uomo indica l'ingresso curvo scavato nella scogliera e giuro che sto entrando in un altro mondo.

La Grotta si apre come un segreto; una grotta trasformata in una sala bellissima, pietra scolpita resa più morbida da tende di velluto e lampadari dorati appesi a travi nascoste. Luci tremolanti sulle pareti proiettano ombre che si muovono come sussurri lungo i muri. L'aria profuma leggermente di sale e profumo costoso, mescolato al suono basso di conversazioni e musica.

Maschere bianche e dorate ovunque. Papillon neri, completi eleganti, scarpe lucide. Gli uomini si girano quando passo, occhi che brillano dietro le loro maschere. Le donne, poche rispetto a loro, si muovono come oro liquido, le loro risate portate come una canzone.

Al bar, riesco a sorridere. Il barista, silenzioso e mascherato di nero, fa scivolare un bicchiere di cristallo sul bancone prima ancora che io apra bocca. Champagne, freddo e scintillante sotto la luce bassa. Le mie dita si chiudono intorno allo stelo, sono grata di avere qualcosa a cui aggrapparmi.

Per un momento, mi lascio andare. Sorseggio. Respiro. Fingo di appartenere a questo posto.

È allora che lui appare.

Alto, largo, la sua maschera bianca cattura la luce del lampadario mentre si avvicina troppo, sfiorandomi come se ci conoscessimo già.

«Non capita spesso di vedere qualcuno di nuovo», dice, la sua voce morbida, ma la mano che si muove troppo casualmente verso la mia vita mi fa stringere lo stomaco.

«E come fai a sapere che sono nuova?»

«Riconoscere quando qualcuno entra per la prima volta viene con il tempo». Ride rilassato e chiude di nuovo lo spazio tra noi.

«Be’... sono qui solo per lo champagne». Rispondo con leggerezza, girando il corpo dall'altra parte.

«Un peccato sprecare una notte come questa bevendo da sola. Perché non usciamo? La vista del mare è bellissima».

Il modo in cui la sua mano preme più in basso sulla mia vita mi fa venire la pelle d'oca. «No, grazie. Preferisco stare qui... inoltre, non ho ancora avuto tempo di guardarmi intorno. Sono nuova, ricordi?»

Il fascino sul suo viso si spezza. La sua presa si stringe intorno al mio polso, non abbastanza da farmi male davvero, ma abbastanza da ricordarmi che pensa di averne il diritto.

«Qui non si dice di no, tesoro. Imparerai».

La rabbia mi colpisce forte nel petto, la paura non lontana. Apro la bocca per dirgli esattamente dove può andare, ma prima che possa, lui è sparito.

Non scomparso, solo mandato via.

Una mano forte afferra la spalla dello stronzo, tirandolo indietro con una forza che fa barcollare l'uomo. Il nuovo arrivato si mette nello spazio tra noi, alto, grande, il suo smoking perfetto, la sua maschera che brilla come avorio scolpito e quell'odore di pino e whisky che mi ricorda qualcuno.

Lo sconosciuto con la maschera bianca non alza la voce, non fa una scenata. Ma l'avvertimento nel suo corpo è chiaro.

«Vattene», dice.

L'uomo che mi ha afferrata cerca di parlare, cercando di recuperare un po' di dignità, ma un'inclinazione decisa della testa dello sconosciuto lo fa borbottare qualcosa sottovoce e poi scomparire nella folla.

Il nuovo arrivato resta. Non mi tocca, non mi opprime. Solo… è lì. Solido. Mi guarda con una forza che posso sentire attraverso la maschera e qualcosa nel mio corpo freme. La sensazione di sapere esattamente chi sta davanti a me, ma senza alcuna certezza.

«Stai bene?» La sua voce è bassa, ferma, attutita dalla maschera che copre il suo viso.

Il mio respiro esce tremante e mi rendo conto che l'ho trattenuto. Annuisco, sforzandomi di mantenere la calma. «Sì. Solo… lui era…»

«Lo so», mi interrompe gentilmente, come se non avesse bisogno dei dettagli. Come se avesse già visto tutto.

«Prima volta qui, vero?» La sua voce si muove tra noi, morbida e forte allo stesso tempo. Inclino la testa, tenendo il bicchiere come uno scudo. «Sembro così persa?»

Un suono debole gli sfugge, metà divertimento, metà studio. «Sembri... ancora impressionata da tutto questo. Tutto qui».

La sua presenza dovrebbe essere troppo: è alto, mascherato, protettivo in un modo che sembra fin troppo personale… Ma, invece, mi ritrovo ad avvicinarmi a lui. Il mio battito non si calma, prende solo un nuovo ritmo.

«E tu?» Chiedo, cercando di sembrare disinvolta. «Hai l'abitudine di salvare donne nei guai?»

«Solo quando la donna si rifiuta di ammettere di essere nei guai». Non riesco a vedere il suo viso, dato che la maschera nasconde la maggior parte della sua espressione, ma posso notare il sorrisetto sulle sue labbra.

Il calore mi attraversa, non invitato ma forte. Sorseggio lo champagne per rinfrescarmi, anche se non fa altro che acuire la frizzantezza che già ronza nelle mie vene.

La musica cresce intorno a noi, qualcosa di scuro, orchestrale, con un filo di attrazione intrecciato nelle sue note. La sua mano si tende, palmo aperto, fermo, in attesa. «Balla con me».

Dovrei rifiutare. Dovrei dirgli che non ballo con sconosciuti. Ma la mia mano sta già scivolando nella sua, il mio corpo mi tradisce con la sua fame di qualcosa di spericolato.

Il suo palmo è caldo, la sua presa sicura e, quando mi trascina sulla pista, la folla scompare. Non mi tocca in modo inappropriato, solo la sua mano sulla mia vita che mi guida. Ogni sfioramento accende scintille contro la mia pelle. Seguo la sua guida, anche sembro già attratta a lui per una sconosciuta forza di gravità.

«Non essere nervosa. Non mordo», dice piano, le sue labbra pericolosamente vicine al mio orecchio.

«Difficile saperlo, visto che non conosco nemmeno il tuo nome».

Ride, basso e roco. «Ti dà fastidio?»

Il mio stomaco si contorce perché, anche se non conosco il suo nome, sotto la maschera e lo smoking, sembra... familiare.

«No... E a te?»

«No... A volte è meglio così... quindi, cosa ti porta qui?»

«La mia incapacità di dire di no alla mia migliore amica, a quanto pare... e, be’, anche un po' di curiosità... Tu?»

«Lavoro. Mi è stato anche detto di tenere d'occhio un'amica, ma non si è presentata, quindi...» Ride proprio mentre la canzone finisce e, per qualche motivo, sono senza fiato quando il mio petto si solleva contro il suo. Dovrei allontanarmi, ma non lo faccio. Mi tiene vicina, la sua mano che traccia la curva della mia spina dorsale, più in basso, sempre più in basso, finché le mie cosce non pulsano per un attrito che non ammetterò mai ad alta voce. Sento i suoi muscoli nascosti sotto il tessuto costoso del suo smoking.

«Vieni con me?» dice, dandomi la scelta anche se sento che è già stata fatta.

Lo lascio guidarmi su una scala, nascosta sul retro della Grotta. Il suono della festa svanisce mentre saliamo.

Apre una porta e la stanza oltre è avvolta da una luce dorata che si riversa da un lampadario, l'ampia finestra che mostra il mare fuori. Il fragore delle onde riecheggia debolmente attraverso il vetro.

Chiude la porta, ma non la chiude a chiave, dandomi tutto il tempo del mondo per andarmene se voglio.

Non respiro mentre si avvicina a me, non finché le sue mani non scendono lungo le mie braccia, attente e lente. Non va verso la mia maschera, non ci prova nemmeno. Invece, mi prende il viso con cura, il suo pollice che accarezza la linea.

«Va bene per te?»

Non sta solo chiedendo se voglio che mi tocchi, sta chiedendo se voglio questo.

«Sì». La mia risposta è un sussurro, ma sembra coglierlo.

«Vuoi fermarti... e tornare giù?»

Scuoto la testa velocemente.

«Sei sicura?»

«Sono sicura». La mia voce è più ferma questa volta.

«Sono uno sconosciuto...» Qualcosa nel suo tono mi fa sentire il completo opposto della sua affermazione.

«Lo so». Ma lo è davvero?

Si avvicina, sollevando la sua maschera giusto abbastanza da mostrare la sua bocca. Le sue labbra tracciano un percorso lungo la mia gola, i denti mi graffiano leggermente la clavicola finché non mi inarco contro di lui, disperata e desiderosa di averne di più. Le sue mani sanno esattamente dove afferrare, come tirarmi contro di lui.

Ma, prima di prendere di più, si ferma. Le sue labbra si librano accanto al mio orecchio. «Ho bisogno che tu mi dica cosa vuoi stasera».

Il calore mi inonda le guance sotto la maschera. «Te».

Quella singola parola è tutto ciò che serve.

Le sue mani tirano le spalline del mio vestito, facendolo scivolare dalle mie spalle, centimetro dopo centimetro. Il raso finisce ai miei piedi, lasciandomi nuda e tremante sotto il suo sguardo.

Non si affretta. Lascia che i suoi occhi vaghino, assorbendo ogni centimetro della mia pelle esposta senza toccare. Quando le sue dita finalmente si muovono, è per slacciare la sua giacca, lasciandola cadere su una sedia, poi il suo papillon, poi ogni bottone della sua camicia. Sono io quella che spinge via il tessuto dalle sue spalle, i palmi che sfiorano i suoi muscoli scolpiti che si flettono sotto il mio tocco. Il suo petto è largo, rigato di forza, i suoi addominali duri come pietra e la sua pelle è calda sotto i miei polpastrelli. Proibita, pericolosa.

«Stai fissando», mi prende in giro.

«Ti aspettavi che non lo facessi?» La mia risposta è senza fiato, ma audace, e sento l'impulso di mordermi il labbro inferiore, ma non lo faccio.

I suoi capelli corti castano chiaro sono messi in disordine dalle mie dita, la sua mascella è ombreggiata e, quando i suoi occhi verdi catturano la luce bassa… Perché mi sembra di conoscere quegli occhi?

Scaccio quei pensieri e invece faccio scorrere le mie mani più in basso, sulla cintura dei suoi pantaloni, ma non oso andare più giù, non quando le sue dita afferrano i miei polsi. «Allora, Trouble, sei sempre così... avventurosa o solo stasera?»

«Mh. Capisco... e sei sicura che questo è quello che vuoi?»

«Sono sicura». La mia voce è più ferma questa volta.

Le sue labbra si curvano in un sorrisetto che posso sentire più che vedere. «Bene. Perché ho intenzione di prendermi il mio tempo».

Poi si avvicina e traccia un percorso lento lungo il mio collo con la lingua, stuzzicando, leccando, mordendo delicatamente il mio lobo dell'orecchio prima di succhiarlo, e io mi inarco contro di lui, desiderosa di avere di più.

Un suono basso e affamato gli esce dalla gola. Le sue mani vagano sulla mia vita, giù per il mio sedere, lungo le mie cosce, mai ruvide, giusto abbastanza da farmi pulsare. Quando un brivido mi sfugge, fa scivolare una mano tra le mie gambe, le dita che tracciano l'umidità che già mi ricopre.

«Deliziosa», dice piano, la voce roca di fame.

Sussulto, trattenendo un gemito, le mie dita che si aggrovigliano nei suoi capelli corti castano chiaro mentre il suo sguardo incontra il mio.

«Ti piace, Trouble?» mi chiede, facendo scorrere le sue dita lungo la mia fessura bagnata, mentre i suoi pollici trovano il mio clitoride. Il soprannome mi manda un brivido dritto attraverso, ma sono le sue dita che mi fanno mordere le labbra.

«Sì», riesco a sussultare proprio mentre il suo dito medio punta alla mia entrata.

«Allora fammelo sentire...»

I suoi sussurri caldi bruciano contro la mia pelle e un altro sussulto mi sfugge. Ma è quando le sue labbra trovano i miei capezzoli turgidi e il suo dito medio entra in me che mi lascio andare e gli faccio sentire quanto mi piace.

I suoi attacchi ai miei capezzoli non si fermano e morde la mia pelle sensibile giusto abbastanza da farmi gemere. «Sei così bagnata... per uno sconosciuto», sussurra, aggiungendo un secondo dito dentro di me, che scivola facilmente considerando quanto sono bagnata. Il suono della mia umidità è l'unica cosa che possiamo sentire.

«Cazzo... ho bisogno di assaggiarti», dice.

Prima ancora che possa capire cosa sta succedendo, si inginocchia davanti a me e fa scivolare su la sua maschera solo un po' di più. Tira una delle mie gambe sulla sua spalla prima di tuffarsi tra le mie gambe, ma non prima di leccare le due dita che solo un momento prima mi stavano facendo impazzire.

«Cazzo...»

Quando la sua lingua mi trova, è una tortura lenta e attenta. Mi assaggia, mi stuzzica, portandomi al limite ancora e ancora. I miei fianchi oscillano senza controllo contro di lui, le unghie graffiano lungo la sua schiena, finché non sto tremando, completamente persa. Succhia e morde il mio clitoride quando la sua lingua non è impegnata a mangiarmi, ma è quando le sue dita spingono di nuovo dentro di me che sono spacciata.

«Oh mio... Cazzo». Vengo squirtando, tutta sulla sua faccia, ma lui non si ferma finché le mie gambe non cedono. «Dio...» Lecca le mie cosce, baciando la mia pelle sensibile prima di alzarsi, mettendo giù la mia gamba e tenendomi ferma. Sto ancora tremando e il segno del mio godimento è tutto addosso a lui. Il suo sorrisetto soddisfatto non è visibile, proprio come la sua mascella forte.

«Hai il sapore di guai». Si lecca le labbra prima di prendere le mie mani.

Mi guida all'indietro finché la mia schiena nuda non preme contro il vetro fresco delle finestre che si affacciano sul mare, un testimone scuro e silenzioso.

«Non so che sapore hai tu», dico, sentendomi audace, anche se la mia voce è appena un sussurro.

«Temo che dovrai aspettare».

I suoi pantaloni raggiungono il pavimento non appena prende un pacchettino dalla sua tasca. I suoi boxer seguono e la mia bocca si apre quando vedo la sua erezione. Tuttavia, non ho tempo di pensarci, perché con i denti strappa il pacchettino e in un secondo si mette il preservativo.

Afferrando le mie cosce, mi maneggia nel modo migliore, avvolgendo le mie gambe intorno alla sua vita e inchiodandomi contro il vetro.

«Ultima possibilità per fermarsi...»

«Non voglio».

Premendo dentro di me, mi toglie il fiato, centimetro dopo centimetro. Sussulto, affondando le unghie nelle sue spalle, ma non sembra importargli. «Respira...» Sussurra prima di riempirmi ancora un po'. Quando sembra che mi stia squarciando, si ferma, prendendo un respiro profondo anche lui.

Le sue labbra trovano le mie, ma non mi bacia. Invece, mi morde prima di spostare le sue labbra sulla mia mascella, dove lascia baci e morsi. Quando sono pronta a supplicarlo di fare qualcosa, si ritira, poi spinge di nuovo dentro di me, un movimento profondo ma lento.

Lo fa alcune volte, muovendosi con attenzione, intenzionalmente, assaporando ogni centimetro. Il suo corpo è forte per anni in palestra, un'arma di forza e precisione. Ogni rotazione dei suoi fianchi è devastante.

«Va ancora bene?» La sua voce è roca al mio orecchio, ma aspetta.

«Sì», riesco a dire, la parola è un gemito.

Poi si lascia andare e il suo ritmo aumenta, più forte, più veloce, portandomi più in alto. La sua mano scivola alla mia gola, aggiungendo giusto abbastanza pressione da farmi sentire posseduta, vista e completamente desiderata.

«Sei così...» Spinta. «Cazzo...» Spinta. «Perfetta». Spinta.

La mia mente è annebbiata e posso sentire il mio orgasmo pronto a esplodere.

I suoi movimenti sono ora ancora più attenti e profondi e sono sicura che abbia toccato posti dentro di me mai colpiti prima.

L'orgasmo mi coglie alla sprovvista, violento e travolgente, strappandomi finché non sto tremando a pezzi tra le sue braccia. Le mie gambe sono gelatina e, se non mi stesse tenendo, mi scioglierei sul pavimento. Lui segue poco dopo con un ringhio basso, attutito contro la mia spalla. Le sue spinte rallentano e si riversa dentro il preservativo mentre continua a tenermi.

Per un lungo momento, nessuno di noi si muove. L'unico suono è il nostro respiro affannoso e il fragore delle onde dietro di noi. I nostri battiti che pulsano tra noi.

Con un bacio sulla mia fronte quasi troppo dolce, si ritira con attenzione e mi aiuta a scendere.

Una volta che sono stabile sui miei piedi, si gira leggermente per buttare via il preservativo usato e la luce fioca cattura la sua spalla sinistra. È allora che lo vedo.

Il tatuaggio: tre triangoli attraversati da una freccia. Quello centrale è riempito di nero e gli altri due sono solo delineati, proprio come quello di Madison.

Non posso più mentire a me stessa. L'uomo che mi ha appena fatta godere contro il vetro, indossando una maschera che avrei dovuto strappargli via già da un po’, ha il nome che la mia mente mi stava urlando: è il fratello maggiore della mia migliore amica, quello per cui ho una cotta da sempre, Ezra.

Girandosi di nuovo verso di me, nudo e con solo la maschera ancora al suo posto, incatena i suoi occhi verdi ai miei e, per un momento, vorrei che il pavimento mi inghiottisse.

«Penso che possiamo entrambi smettere di fingere ora, non credi, Sam?» chiede Ezra.

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-- R. S. Aria